Capítulo 20

Verdad.

La palabra tomó forma en la conciencia de Inara como un parásito royendo las capas blandas de su mente antes incluso de que sus párpados se alzaran.

No su propia verdad, esa cosa cruda, honesta que había cargado como un escudo ante sí, sino una versión ajena y retorcida de ella.

Se filtraba a través de sus pensamientos como miel envenenada.

El sabor del aceite de rosas y del hierro se aferraba tercamente a su lengua, empalagoso y metálico a la vez.

Un sabor que casaba la elegancia y la violencia en una sinfonía perversa.

Como si alguien hubiera vertido seda líquida sobre metal oxidado y la hubiera obligado a beber.

Su garganta se sentía en carne viva, como si le hubieran frotado papel de lija contra terciopelo.

El techo sobre ella era una obra de arte de roble oscuro pulido.

Su superficie tan perfectamente alisada que reflejaba la débil luz matinal como un espejo oscuro.

Patrones intrincados de lobos y espinas estaban tallados con una precisión que sólo los maestros podían lograr.

Cada línea hablaba de poder y sumisión, de la cacería eterna y de lo inevitablemente cazado.

Los ojos de los lobos tallados parecían seguirla incluso cuando giraba la cabeza, sus bocas silenciosas congeladas para siempre en un aullido sin sonido.

Ya no yacía sobre la piedra fría de una mazmorra, esa brutal honestidad de roca desnuda que al menos tenía la decencia de no mentir sobre lo que era.

En su lugar, sábanas de seda de un azul tan profundo como la medianoche sobre el mar la envolvían.

Frescas y ajenas contra su piel. Demasiado suaves para una prisionera.

Demasiado preciosas para la misericordia.

La seda estaba tejida tan fina que parecía aire capturado, como el aliento de un fantasma rozando su piel.

La casa de Lady Selene.

La realización la atravesó como un enjambre de agujas calientes horadándole las sienes a la vez.

Su cuerpo reaccionó instintivamente antes de que su mente asimilara el alcance completo, los músculos se tensaron, la adrenalina corrió por sus venas como fuego líquido.

Se incorporó de golpe, pero un dolor punzante estalló tras sus ojos como si alguien hubiera colocado pinzas incandescentes alrededor de su cráneo y las hubiera apretado lentamente.

Sus manos, sus manos estaban libres. Los pesados grilletes de hierro que le habían dejado las muñecas en carne viva, cavando surcos de un morado intenso en su piel, habían desaparecido.

Giro las muñecas, examinó las marcas rojas que quedaban como hierros al rojo.

Sus dedos temblaban por una mezcla de debilidad y de rabia que le palpitaba en las venas como un segundo corazón.

El camisón que vestía estaba tejido del lino más fino, tan delicado y etéreo que parecía una hebra de telaraña contra su piel.

Alguien la había desvestido. Le había quitado su ropa sucia y desgarrada, lavado su cuerpo, vuelto a vestirla.

El pensamiento de manos extrañas sobre su piel, de su indefensión mientras estaba inconsciente, le hizo apretarse la garganta como una soga.

—Ah. Por fin despierta.

La voz era como miel fluyendo sobre el filo afilado de un cuchillo.

Dulce y cortante en la misma exhalación.

Una perfección que rozaba el peligro. Lady Selene estaba sentada en una silla de respaldo alto junto a la ventana, una figura de luz y sombra, compuesta como una pintura creada por un maestro.

La silla en sí era una obra de arte, madera tallada en tonos oscuros, tapizada en terciopelo de un púrpura profundo que se parecía a la sangre coagulada.

La débil luz matinal que se filtraba por las pesadas cortinas de terciopelo en franjas doradas convertía el pelo de Selene en metal líquido.

Cada hebra era un hilo perfectamente torcido de oro puro, dispuesto de manera tan impecable que ningún cabello se desviaba del elaborado peinado.

En sus esbeltas y manicuradas manos sostenía una copa de cristal, cuya superficie facetada destrozaba la luz en mil pequeños arcoíris.

El contenido era oscuro e impenetrable, espeso como sangre coagulada, y humeaba levemente en el aire fresco de la mañana.

El silencio entre ellas se extendió como la cuerda tensa de un arco.

Los ojos de Selene, azul hielo y fríos como la superficie de un lago congelado en pleno invierno, reposaban sobre Inara con una intensidad que la hacía sentirse desnuda y expuesta, como si cada pensamiento, cada miedo, brillara a través de su piel.

La garganta de Inara se sentía como papel de lija, áspera y seca por la sed y el miedo. Tragó con dificultad, buscó su voz, la encontró al fin escondida en lo profundo de su pecho.

—¿Qué quiere de mí?

Las palabras salieron roncas. Quebradas como el graznido de un cuervo. Pero llevaban un filo, una negativa a someterse que era imposible pasar por alto incluso en su debilidad.

Selene sonrió. Un lento, deliberado estiramiento de las comisuras de su boca perfectamente modelada, como si saboreara cada momento de esta revelación como un vino raro y precioso que debía beberse a pequeños sorbos.

La sonrisa no llegaba a sus ojos. Allí yacía un frío más profundo que cualquier invierno natural.

—Directa. Eso me gusta —Su voz tenía una cualidad musical, cada sílaba articulada con la precisión de las notas de una composición.

Dejó la copa sobre la mesita a su lado con un movimiento fluido, casi ceremonial.

El cristal repicó suavemente contra la madera pulida, un sonido brillante, casi alegre, que parecía absurdamente fuera de lugar—.

Tienes magia de instinto, ¿verdad? El don raro, extraordinario, de los Falkenstein.

La pulsera de Inara palpito caliente contra su muñeca.

Un ritmo familiar latiendo en sus venas como un segundo corazón.

Los antiguos símbolos grabados en el metal parecían quemarle la piel, una advertencia silenciosa.

Una vieja amiga alertándola del peligro que acechaba en esta jaula dorada.

Apretó los labios con fuerza, dejando que las palabras murieran en su garganta antes de poder nacer.

Cualquier respuesta sería un regalo para su enemiga.

Un trozo de su alma que no estaba dispuesta a sacrificar.

—¿Ninguna respuesta? —Los ojos de Selene centellearon como la luz quebrando esquirlas de hielo.

Fríos y afilados y bellos en su peligro.

Ladeó ligeramente la cabeza, un gesto que en otra mujer podría haber parecido encantador o coqueto, pero en ella contenía algo depredador—.

Bueno, eso no cambia el hecho de que ahora me perteneces.

Y tengo mucho… —Dejó que una pausa artificiosa colgara, saboreando la tensión como un vino fino— … uso para tus talentos particulares.

Chasqueó los dedos, un gesto casual y cotidiano como abrir un libro, pero irradiando una autoridad absoluta.

La certeza inquebrantable de una mujer acostumbrada a que el mundo baile a su voluntad.

La puerta, pesada y tallada de la misma madera oscura que el techo, se abrió sin ruido, como si hubiera estado esperando sólo esta señal.

Como si los goznes estuvieran engrasados con la sumisión de los sirvientes.

Dos criadas entraron. Sus rostros eran tan inexpresivos como máscaras de porcelana, sus ojos castaños vacíos y apagados como los de una muñeca.

Se movían con una precisión mecánica, los pasos perfectamente sincronizados como si los guiara un titiritero invisible.

Sus idénticos vestidos grises no crujían.

Sus pies no producían el más leve sonido sobre el suelo de madera pulido.

Portaban una bandeja de plata entre ambas, su superficie tan brillantemente pulida que Inara podía ver su propio reflejo distorsionado.

La bandeja estaba cargada de manjares que brillaban bajo el sol matinal como joyas: pan fresco cuya corteza dorada aún humeaba caliente, liberando un aroma que le hacía retorcerse el estómago vacío; queso cremoso blanco como nieve recién caída, oliendo a hierbas y pastos de verano; fruta en colores tan vibrantes y perfectos que parecían artificiales, manzanas rojas que brillaban como rubíes pulidos, uvas tan regordetas y oscuras como diminutas amatistas.

La visión le revolvió el estómago a Inara, no de hambre, sino de asco.

Cada bocado era una tentación. Un cebo dorado en un anzuelo invisible, destinado a atraerla más hondo en esta trampa perfecta y educada.

Podía sentir el cuidado con el que cada detalle había sido dispuesto.

La bondad calculada tras cada aroma tentador.

—Vas a comer —dijo Selene, y su voz había cambiado. Más afilada ahora. Inquebrantable. Como acero oculto bajo terciopelo. La música en sus palabras había desaparecido, dejando sólo la dura realidad del poder—. Luego comenzaremos tu entrenamiento.

—¿Entrenamiento? —Inara se sentó por completo, su columna recta como una hoja, ignorando el mareo que corría por su cabeza como una tormenta de caballos salvajes.

Su cuerpo protestaba, cada músculo le dolía por la larga inmovilidad, sus miembros se sentían pesados y ajenos, pero su mente se aguzaba.

La rabia quemaba la niebla del aturdimiento como fuego a través de hierba seca.

Selene se levantó con movimientos fluidos, cada gesto tan calculado y elegante como el de una bailarina en un escenario.

Su bata, una tela que cambiaba entre plateado y azul, se deslizó sobre el suelo pulido como hojas en viento otoñal.

Como agua fluyendo sobre piedras. Era una visión de otro mundo.

Demasiado bella. Demasiado perfecta para estar hecha de carne y hueso ordinarios.

Sin embargo, en sus ojos yacía un frío más profundo y más implacable que cualquier invierno natural.

Una dureza nacida de años de poder y voluntad indiscutida.