Capítulo 18 #2

Se irguió hasta que su columna estuvo recta como una hoja, hasta que sus hombros parecieron soportar el peso de todas las miradas que la presionaban como pesos físicos.

Cada músculo de su cuerpo se tensó, luchando contra la debilidad que amenazaba con abrumarla.

La pulsera en su muñeca palpitó con más fuerza, como recordándole que aún estaba viva, que aún respiraba, que aún tenía la opción de retroceder.

La plata se había vuelto cálida bajo su piel, casi caliente, como intentando quemarla, advertirla de lo que estaba a punto de hacer.

—El único crimen de Jacin fue confiar en mí —Su voz era áspera, cada palabra una lucha contra las lágrimas que le ardían en la garganta—. Yo tendí las pistas falsas. Yo os engañé.

Un gruñido despectivo se alzó de la multitud, un sonido desde lo profundo de la garganta, más animal que humano.

Uno de los lobos, un hombre de hombros anchos con el rostro surcado de cicatrices y ojos como ascuas encendidas, escupió a sus pies.

La saliva golpeó la piedra con un sonido repugnante, antinaturalmente alto en el silencio.

El escupitajo fue sólo el principio. Más lobos escupieron, formando un círculo de desprecio a su alrededor.

El Anciano alzó una mano, e inmediatamente todo sonido cesó, como si hubiera accionado un interruptor invisible.

Sus dedos eran largos y huesudos, la piel sobre ellos fina como pergamino, azulada y translúcida.

Las venas se marcaban claramente, una red de líneas oscuras que delataba su avanzada edad.

Sus uñas eran largas y amarillentas, más garras que uñas humanas.

—¿Y por qué haría tal cosa la heredera Falkenstein?

La pregunta colgó en el aire como una espada sobre su cabeza.

Pesada y amenazante. Inara sintió el peso de la expectativa, la codicia en los ojos de los lobos.

Lo sabían. Todos sabían lo que ella era.

Una paria. Una que no tenía nada que perder excepto la vida misma.

El silencio era tan completo que podía oír el crepitar de las antorchas, el goteo de la cera sobre las piedras, la respiración de los cien congregados, todos esperando su respuesta.

Dejó que su mirada recorriera lentamente la asamblea, registrando cada rostro, imprimiendo cada expresión de odio y desprecio.

Ésos serían sus últimos recuerdos del mundo de los vivos.

Allí estaba el hombre de la mejilla cicatrizada, mirándola como si ya estuviera muerta.

La mujer de ojos grises fríos, lamiéndose los labios como un gato oliendo leche.

El lobo joven, apenas mayor que ella, cuyo rostro ya estaba marcado por la crueldad.

Rostro tras rostro, todos unidos en su ansia por su sangre.

—Porque quería vengar la muerte de mi padre.

Su voz era serena. Controlada. Fría como el hielo en los valles más profundos del Bosque Negro.

Aunque por dentro temblaba como una hoja en una tormenta, no mostró nada.

Cada palabra era una mentira. Pero una mentira que salvaría una vida.

Una mentira que era lo único que se interponía entre Jacin y la muerte.

—Porque os odio a todos —Las palabras salieron de las profundidades más recónditas de su alma, y, extrañamente, ésta era la única parte de su discurso que no era mentira.

Los odiaba. A cada uno de ellos. Por lo que le estaban haciendo a Jacin.

Por lo que le habían hecho a su padre. Por la crueldad que vendían como fortaleza—.

Y porque pensé que nunca sospecharíais de vuestro propio Alfa.

Jacin emitió un sonido ahogado, mitad dolor, mitad protesta, un ruido que surgía de lo más hondo de su pecho.

Sus ataduras crujieron al forcejear contra las cuerdas que ya le habían dejado las muñecas en carne viva.

La piel debajo estaba desgarrada, pequeños regueros de sangre corriendo sobre sus manos y goteando sobre las piedras.

Podía oler su sangre. Cálida y metálica en el aire frío, un aroma que le llenaba la nariz y le revolvía el estómago.

El Anciano se inclinó hacia delante, un movimiento tan lento como el deslizamiento de un glaciar.

Su capucha se deslizó hacia atrás el ancho de un dedo, revelando una porción de su frente, pálida y surcada de profundos surcos como el rostro de una estatua antigua.

Su piel era fina como papel, tan translúcida que las venas bajo ella eran visibles, una red azulada de vejez.

—Una confesión tentadora, pequeña Falkenstein —Su voz era un chirrido, seca como hojas de otoño rozando piedra—. Pero ¿por qué deberíamos creeros?

Porque no tenían elección. Porque ya habían decidido hacía tiempo a quién querían sacrificar.

Porque la muerte estaba en sus ojos como una historia ya escrita, que sólo necesitaba ser leída en voz alta.

Lo veía en sus rostros, esa expectativa hambrienta, esa codicia por la violencia que cargaban como una sed.

Inara alzó la barbilla, un pequeño gesto de desafío que le costó más fuerza de la que jamás admitiría. Su garganta estaba seca, cada trago era doloroso, pero se obligó a mantenerse erguida. A no bajar la mirada.

—Porque Lady Selene me desea —Las palabras salieron más bajas, pero en el silencio de la sala se oyeron con claridad. Cada sílaba cristalina—. Y sabéis perfectamente lo que ocurre si le negáis lo que es suyo.

La reacción fue instantánea y abrumadora.

Una sacudida colectiva recorrió las filas, como si una descarga eléctrica hubiera golpeado a cada lobo.

El aire pareció vibrar con una tensión repentina, y el suave murmullo que había corrido como una corriente subterránea por la sala cayó en un silencio total.

Incluso el Anciano se quedó inmóvil por un momento, sus dedos huesudos apretando el bastón que sostenía en su mano derecha.

La madera crujió bajo su agarre, y ella vio cómo sus nudillos se ponían blancos.

El nombre fue como una maldición en la sala.

Lady Selene. La Señora de las Sombras. La mujer más poderosa de las manadas, cuya influencia llegaba más lejos que las garras de la muerte misma.

Hasta la mención de su nombre pareció bajar la temperatura de la estancia, como si alguien hubiera abierto de par en par todas las ventanas y dejado entrar al invierno.

Entonces, una risa cortó el tenso silencio. Gélida y suave como una daga entre las costillas. Melódica pero llena de una crueldad fría. Era una risa que no conocía la alegría, sólo el poder y la certeza del control absoluto.

—Qué entretenido.