Capítulo 17 #3

—Yo habría… No quería… —Las palabras salían con dificultad, como si tuviera que arrancar cada una de sus entrañas como astillas de una herida—. No había otra manera, Jacin. No nos diste opción. ¿Qué íbamos a hacer? ¿Dejarte ir? ¿Dejar que la manada se desmoronara?

Su voz se convirtió en una súplica.

—Eras nuestro Alfa. Nuestro líder. Y nos abandonaste. Nos abandonaste a todos por… por ella.

—Siempre hay una elección, viejo amigo —Jacin puso sus manos atadas sobre los dedos de Marvin, sintió el frío del metal entre ellos, el calor del contacto humano que no podía salvar la distancia—. Tú hiciste la tuya. Yo hice la mía. Ambos tendremos que vivir con ella.

Miró a los ojos de Marvin y vio allí al muchacho que una vez fue. El hijo del granjero que había jugado con él antes de que la guerra los convirtiera en lo que eran. El amigo que se mantuvo a su lado cuando su padre murió. El hermano que pasó por el infierno con él y regresó para contarlo.

—Van a matarte —Las palabras salieron como un gemido, como el último aliento de un animal moribundo—. Mi hermano, mi Alfa… van a matarte, y no puedo hacer nada al respecto. Me quedaré allí y veré cómo te cortan la cabeza, y no puedo hacer nada.

Su voz se quebró por completo.

—¿Cómo se supone que voy a vivir con eso? ¿Cómo voy a mirarme al espejo y saber que ayudé a matarte?

—Podrías decirme la verdad —La voz de Jacin bajó a un susurro tan bajo que Marvin tuvo que inclinarse para oír—. Podrías decirme que sabes que tenía razón. Que lo que hicimos… estuvo mal. Que nos convertimos en monstruos.

Marvin cerró los ojos, y una única lágrima corrió por su mejilla, brillando a la luz de la antorcha como una estrellita diminuta. Sus labios se movieron en silencio, formando palabras que no podía pronunciar.

—Tenías razón —susurró finalmente, las palabras apenas más que un aliento—. Que Dios me perdone, tenías razón. Por todo lo sagrado, tenías razón. Nos convertimos en lo que odiamos. Nos convertimos en bestias.

Abrió los ojos, y en ellos había una agonía más profunda que cualquier herida física.

—Pero es demasiado tarde. Es demasiado tarde para todos nosotros. Hemos ido demasiado lejos. Hemos hecho demasiado. No hay vuelta atrás. No para nosotros.

Su voz se convirtió en un susurro.

—Quizá tu muerte sea lo mejor que nos puede pasar. Quizá sea lo único que aún pueda salvarnos.

Se quedaron así un rato. Dos hombres que una vez fueron hermanos, separados por el hierro y por la certeza de que algunas rupturas no podían sanar. La antorcha se consumía más, proyectando sombras más largas que danzaban sobre sus rostros como los dedos de la muerte misma.

—Tengo que irme —susurró Marvin al fin—. Me buscarán. Harán preguntas.

Se volvió para marcharse, pero se detuvo.

—Inara… ¿qué debo decirle?

Jacin pensó. ¿Qué había que decir? ¿Que había muerto por sus creencias? ¿Que la había amado más que a la vida misma? ¿Que lamentaba dejarla sola en un mundo que no conocía la misericordia?

—Dile que la amo —susurró—. Dile que siga viviendo. Que sea feliz. Que olvide lo que fui y recuerde lo que podría haber sido.

Marvin asintió sin volverse. Sus hombros se estremecieron una vez. Luego subió los escalones, y sus pasos se desvanecieron en la oscuridad.

Cuando Marvin se fue, se llevó la luz con él. A Jacin le quedó la oscuridad, pero, extrañamente, no sentía ira. Sólo una pena profunda y tranquila por lo que pudo haber sido. Por el mundo que ya no vería. Por la mujer a la que amaba y que quizá nunca supiera cómo había muerto.

El primer rayo de luz del sol cayó por la pequeña ventana cuando vinieron a buscarlo. Jacin ya estaba de pie, las manos quietas a los lados, el rostro vuelto hacia el amanecer.

El camino hacia el tajo de ejecución cruzaba el patio de la fortaleza, donde se había reunido una pequeña multitud.

Jacin reconoció algunos rostros, miembros de otras manadas, seguidores del Consejo de Ancianos, algunos campesinos curiosos de las aldeas circundantes.

Sus miradas se deslizaron sobre él, algunas con curiosidad, otras con una especie de temor reverencial.

El tajo de ejecución era un simple tronco de madera, desgastado y liso por el uso, teñido oscuro por la sangre de los que habían muerto antes que él. El hacha yacía a su lado, su filo brillando apagadamente a la luz de la mañana.

El verdugo era un hombre alto y silencioso con un rostro tallado en granito. Llevaba una capucha negra, pero Jacin podía ver sus ojos, inexpresivos, profesionales, sin malicia ni piedad.

—Jacin Arvidsson —proclamó el Presidente del Consejo de Ancianos con la voz ceremonial de un sacerdote—, vuestra hora ha llegado. ¿Tenéis alguna última palabra?

Jacin se arrodilló junto al tajo, puso sus manos sobre la madera desgastada. La superficie era áspera bajo sus palmas, cálida por el sol de la mañana. Alzó la mirada hacia el cielo, donde las últimas estrellas se disolvían en el brillo creciente.

—Mis últimas palabras —dijo, y su voz se extendió por el patio silencioso— son para ella. Para Inara —Bajó la cabeza, apoyó la mejilla contra la madera—. Perdóname por dejarte sola. Pero no olvides que hay amor en este mundo. Nunca lo olvides.

El verdugo avanzó, alzó el hacha. El filo atrapó la luz del sol, proyectó un punto brillante sobre el suelo de piedra. En algún lugar de la multitud, Jacin oyó un sollozo contenido, Marvin, incapaz de contenerse por más tiempo.

Jacin cerró los ojos y vio el rostro de Inara ante él, claro como un reflejo en agua quieta. El verdugo inspiró hondo, el filo brilló en la luz de la mañana, listo para su descenso.