Capítulo 17 #2

—La sangre que derramé —respondió Jacin, y su voz cobró fuerza, alzándose como el aullido de un lobo en la noche— fue la sangre de asesinos. La sangre de aquellos que masacraron inocentes por vuestras mentiras. Por vuestros sueños enfermos de pureza y orden.

Pensó en aquella noche de hace dos semanas, cuando sorprendió a Hakon y a sus hombres quemando la aldea.

Los gritos de las mujeres y los niños atrapados en sus hogares en llamas.

Las risas de sus compañeros de manada mientras veían cómo una mujer embarazada suplicaba clemencia antes de que Hakon le cortara la garganta.

Pensó en el momento en que comprendió que ya no podía seguir observando. Que había límites que ni siquiera los juramentos más sagrados podían justificar.

Las palabras golpearon como latigazos. Lukas se estremeció como si una mano invisible lo hubiera golpeado, sus ojos se dilataron de dolor. Marvin apretó los puños con tanta fuerza que sus nudillos se marcaron blancos. Torben cerró los ojos, y una única lágrima corrió sobre su cicatriz.

Todos sabían que tenía razón. Todos habían visto en lo que se había convertido su manada. Cómo el honor se había convertido lentamente en locura. Cómo los guerreros se habían convertido en carniceros.

—¿Mentiras? —La voz del Anciano se convirtió en un siseo, como el de una serpiente a punto de atacar.

Se puso de pie, su forma creciendo hasta proporciones monstruosas en la danza de la luz de las antorchas—.

¿Habláis de mentiras mientras vos mismo sois el mayor mentiroso de todos?

Traicionasteis a vuestra manada, abandonasteis a vuestros hermanos, rompisteis vuestros juramentos sagrados… por una mujer. Por esa… esa puta.

Inara. Su nombre colgó no pronunciado en el aire como un cuchillo a punto de caer. Jacin sintió algo apretarse en su pecho, una mezcla de dolor y amor tan pura y fuerte que le ardía por las venas como fuego líquido.

Vio su rostro ante él, claro como un reflejo en agua quieta.

La forma en que fruncía el ceño al pensar en un problema difícil.

Cómo reía con todo el cuerpo, como si no pudiera contener la alegría.

Cómo había llorado cuando él confesó lo que su manada había hecho, cómo lo miró con una mezcla de horror y lástima.

Amas a monstruos, le había susurrado ella, y él había sabido que tenía razón.

—No traicioné a nadie —dijo en voz baja, pero sus palabras atravesaron el silencio como gotas cayendo en un pozo profundo—.

Sólo vi finalmente lo que vosotros no os atrevéis a ver.

Que nos hemos convertido en bestias que devoran a sus propias crías.

Que nos hemos convertido en sombras de nosotros mismos.

En caricaturas de lo que una vez quisimos ser.

Su voz se hizo más fuerte, llena de una pasión que creía haber perdido.

—Habláis de juramentos sagrados, de hermandad, de honor.

Pero ¿dónde estaba vuestro honor cuando Hakon masacraba a mujeres embarazadas?

¿Dónde estaba vuestra hermandad cuando hicimos huérfanos para vuestra guerra?

¿Dónde estaban vuestros juramentos sagrados cuando nos convertimos en lo que juramos combatir?

El silencio que siguió fue más pesado que la piedra.

Más opresivo que el aire antes de una tormenta.

Llenaba la sala como una presencia física, se colaba en cada grieta, en cada hendidura, ahogaba cada respiración.

Jacin vio a Marvin cerrar los ojos, vio sus labios formar una plegaria silenciosa.

Lukas bajó la cabeza, sus hombros temblando por los sollozos reprimidos.

Torben seguía mirando al frente, pero un músculo en su mandíbula se contrajo rítmicamente, como un mecanismo de relojería roto.

En las filas traseras, oyó que alguien susurraba: Tiene razón. Dios nos perdone, tiene razón.

—¡Basta! —El Anciano se alzó por completo, una figura de sombras y descomposición, envuelto en la autoridad de los siglos.

Su voz retumbó por la sala como el estruendo de un terremoto—.

¡Basta de vuestras blasfemias! ¡Basta de vuestras mentiras!

¿Os atrevéis a darnos lecciones? ¿Os atrevéis a hablar de honor mientras asesinasteis a vuestros propios hermanos?

Sus manos huesudas se agarraron a los brazos de su silla como para romperlos.

—El veredicto está pronunciado. Jacin Arvidsson, seréis ejecutado al amanecer. Que vuestra muerte sea una señal para todos los que crean que pueden ponerse por encima de las leyes de la manada. Que vuestra sangre empape la tierra y nutra la semilla de una nueva lealtad.

Las palabras rebotaron en Jacin como gotas de lluvia en una capa engrasada.

Sabía que llegaría a esto. Desde el momento en que lo tendieron una emboscada en esa noche clara de estrellas, cuando el propio Marvin había atado las cuerdas alrededor de sus muñecas con lágrimas en los ojos que intentaba ocultar.

Cuando Torben le había quitado sus armas. Cuando Lukas se había negado a mirarlo.

Esto no era un veredicto. Era un ritual. Una ceremonia sangrienta para preservar un orden que ya comenzaba a desmoronarse como vigas podridas bajo el peso de su propia corrupción.

Los guardias avanzaron, sus botas pesadas resonando en el suelo de piedra como golpes de martillo. Jacin se levantó con dignidad, dejó que le agarraran los brazos. Sus sujeciones eran más fuertes de lo necesario, pero sintió el temblor en sus manos. La incertidumbre en sus movimientos.

Mientras lo conducían fuera, sintió las miradas de sus antiguos hermanos en su espalda. Pesadas y llenas de dolor, como la carga de pecados que no podían ser perdonados. Oyó el sollozo contenido de Marvin. El grito ahogado de Lukas. La plegaria murmurada de Torben.

El descenso a las mazmorras fue un viaje al inframundo.

Cada paso un recuerdo de lo que había renunciado.

De lo que había perdido. Los muros se volvían más húmedos cuanto más bajaban, cubiertos de moho y musgo que brillaba a la luz de las antorchas como sangre negra.

La pestilencia a descomposición y desesperación se hacía más fuerte, mezclándose con el sabor metálico del miedo.

La celda era un agujero en la tierra, no más grande que una tumba.

Los muros estaban negros de moho y desesperación, cubiertos con las marcas de arañazos de incontables prisioneros que habían intentado arañar su salida.

Nombres estaban tallados en la piedra. Confesiones finales.

Maldiciones. Declaraciones de amor a personas muertas hace tiempo.

Una estrecha ventana, no más ancha que una mano, dejaba entrar una fina franja de luz de luna. La luz caía sobre un montón de paja enmohecida en el rincón, donde algo pequeño y oscuro se movía, ratas, esperando su oportunidad.

Jacin se sentó en la paja húmeda y apoyó la cabeza contra el muro frío. La piedra era suave y húmeda, como la piel de un hombre muerto. Sintió el frío filtrándose a través de su ropa, dentro de su piel, dentro de sus huesos.

Inara. Su nombre era una plegaria en sus labios.

Una invocación contra la oscuridad. Vio su rostro ante él, claro y bello como un sueño.

La forma en que sus ojos se entrecerraban al reír, como pequeñas lunas en un cielo claro de estrellas.

Cómo le temblaban las manos cuando estaba enfadada, como pajarillos golpeando contra los barrotes de su jaula.

Cómo era cuando dormía, tranquila y vulnerable, su pelo oscuro desparramado sobre la almohada como seda.

Pensó en el momento en que se dio cuenta de que la amaba más que a su propia vida.

Más que a su manada. Más que a cualquier cosa que jamás hubiera considerado sagrada.

Había sido una mañana de otoño, viéndola curar a un pájaro herido, sus manos tan delicadas como si la pequeña criatura estuviera hecha de cristal.

¿Por qué haces eso? le había preguntado.

Porque sufriría si no lo hiciera —había respondido ella, y en sus ojos había visto una bondad que no creía posible.

En ese momento, había comprendido lo que él era. Lo que todos eran. Monstruos que destruían la belleza porque no podían soportar que existiera algo más puro que ellos mismos.

Las horas se estiraron como plomo. Pesadas y viscosas.

Jacin dormitó intranquilo, despertando sobresaltado cada vez que las ratas correteaban sobre sus pies o un grito resonaba por los corredores desde algún lugar lejano.

Los prisioneros en las otras celdas, hombres y mujeres esperando sus propias muertes, o que su tormento terminara.

Soñó con Inara. Con su risa. Con sus manos en su pelo. Soñó con una vida que podrían haber tenido. En una pequeña casa con un jardín, lejos de la guerra y la muerte y los fantasmas del pasado.

Justo antes del amanecer, cuando la luz de la luna a través de la pequeña ventana comenzaba a desvanecerse, oyó pasos en los escalones de piedra. Lentos, pesados pasos que reconocería incluso si estuviera ciego.

Marvin apareció ante los barrotes, su figura contraluz por una antorcha como una aparición de un sueño febril.

Su rostro era un mapa de pesar, cada arruga una historia de pérdida y arrepentimiento.

Sus ojos estaban rojos de llorar, sus mejillas hundidas, como si hubiera envejecido diez años en una sola noche.

—Jacin —La voz de su amigo más antiguo era quebradiza como pergamino viejo que se desmoronaría al más leve toque.

—Marvin —Jacin se levantó lentamente, se acercó a los barrotes.

Sus piernas estaban rígidas por el frío, las ataduras cortando más hondo en las heridas.

Se miraron el uno al otro, separados por el hierro y por un abismo mayor que la muerte misma.

Mayor que todos los océanos que alguna vez se interpusieron entre continentes.

El rostro de Marvin se crispaba como si luchara contra lágrimas que no llegaban. Sus manos se agarraron a los barrotes, sus nudillos blancos por la tensión.