Capítulo 15 #2

—¡No me mientas otra vez! —Su voz resonó en las paredes, una reverberación de desesperación—. ¡Estuve allí! ¡Lo vi todo! Cómo posó su mano sobre tu pecho, y tú no te apartaste. Cómo te miró con esos fríos ojos azules, y cómo tú sonreíste. La sonrisa que una vez fue mía.

Afuera, un grito resonó, grave y urgente. La llamada de un hombre buscando a su líder.

—¡Jacin! ¿Dónde estás? ¡El Consejo te reclama!

¡Han informado de una emergencia! —La voz pertenecía a Garrett, su segundo.

Era aguda por la preocupación. Las antorchas se movían entre los edificios derruidos, puntos anaranjados en la negrura de la noche como los ojos de lobos hambrientos buscando su presa.

—Te buscan —susurró Inara, y en su voz había una extraña satisfacción, amarga como la absenta—. Tu deber se impacienta. Ella quiere a su Alfa a su lado. Quiere asegurarse de que su inversión está protegida.

La mirada de Jacin osciló entre ella y las luces que se acercaban, un momento de indecisión que lo hacía parecer más vulnerable de lo que jamás lo había visto.

Las sombras bajo sus ojos se habían profundizado.

Las arrugas alrededor de su boca, más marcadas.

Y por primera vez en años, parecía el joven al que una vez había amado. Perdido. Incierto. Humano.

—Espérame aquí. Sólo hasta mañana por la noche —Su voz era casi una súplica—. Hasta que yo…

—No —Ella retrocedió hasta que la fría pared de piedra le presionó la espalda. La piedra era implacable pero honesta; no mentía, no prometía, no decepcionaba—. He terminado de esperar. Contigo he terminado. Con todo lo que me has hecho, con todo lo que todos vosotros me habéis hecho.

Vio algo romperse en su rostro, una pequeña grieta en la máscara que había llevado durante años, desde que asumió el liderazgo de la manada. Sus labios se separaron, formando su nombre como una plegaria o una maldición, y durante un latido, él volvió a ser el hombre del que se había enamorado.

Pero era demasiado tarde. Demasiado tarde para plegarias, demasiado tarde para maldiciones, demasiado tarde para todo.

Ya había pasado a su lado. Su hombro rozó su pecho, un último contacto fugaz que los electrizó a ambos.

Sintió que él se movía como para agarrarla, pero ella ya estaba cruzando la puerta y saliendo a la noche.

El aire frío golpeó su rostro como una bofetada.

Frío y limpio y honesto. Detrás de sí, oyó su exhalación, un sonido como el aire escapando de un pulmón perforado, y luego la voz de Garrett:

—¡Ahí estás! ¿Qué…?

Pero ella ya no escuchaba. Sus pies la llevaban lejos de las voces, de las antorchas, de todo lo que una vez había llamado hogar.

Sus pies encontraron el camino por sí solos, el viejo sendero de cazadores que cortaba las montañas como una cicatriz.

Conocía cada piedra, cada raíz, cada rama colgante.

Este sendero había sido su infancia, su juventud, sus primeras huidas desesperadas de un mundo demasiado grande y cruel para una niña pequeña.

Allí había llorado cuando su padre no regresó de la guerra.

Allí había gritado cuando los otros niños se burlaron de su linaje.

Allí Jacin la había encontrado por primera vez, un joven guerrero que había comprendido lo que significaba ser abandonado.

El camino era estrecho y traicionero, bordeado de matorrales espinosos que tiraban de su ropa como dedos codiciosos.

Los guijarros rodaban bajo sus pies, y más de una vez tropezó, sus manos buscando apoyo en las ásperas caras de roca.

La luna iluminaba el camino sólo a cuentagotas, proyectando sombras bizarras entre los árboles que parecían fantasmas de su pasado.

Ahora corría de nuevo. Pero esta vez no huía del mundo.

Huía de sí misma. De la mujer que había sido lo bastante necia como para creer que el amor podía ser más fuerte que la política, que la confianza podía ser más fuerte que el miedo.

Huía de la ingenuidad que la había hecho pensar que ella significaba más que un acuerdo comercial, que valía más que un cofre lleno de oro.

Detrás de ella, alguien llamó su nombre, no Jacin, sino uno de sus hombres. La voz resonó entre las rocas, perdiéndose en la inmensidad de la noche como un fantasma en busca de paz.

—¡Inara! ¡Vuelve! ¡Es demasiado peligroso! —Era Marcus, el viejo cazador que le había enseñado a rastrear de niña. Su voz sonaba desesperada, preocupada, pero ni siquiera eso podía detenerla.

Corrió más rápido. Sus pulmones ardían en el aire fino de la montaña.

La altitud hacía de cada respiración un esfuerzo, y su corazón martilleaba contra sus costillas como un pájaro enjaulado.

Sus piernas comenzaron a temblar, pero se forzó a seguir corriendo, más adentro de las montañas, donde el aire se enrarece y los peligros crecen.

Las ramas de pino azotaron sus brazos como látigos vivos, abriendo pequeños cortes en su piel.

La sangre goteaba caliente sobre sus manos, mezclándose con las lágrimas que ya no podía contener.

Las gotas saladas se mezclaban con el sabor metálico de su propia sangre en los labios, donde se había mordido con demasiada fuerza.

Cada paso la alejaba más, de las manadas, del pueblo minero, de todo lo que una vez había llamado hogar, de todo lo que la había definido.

Los árboles se hacían más densos, más viejos, sus troncos tan gruesos que tres hombres no podrían rodearlos.

Estos eran los bosques antiguos. Los bosques anteriores a los hombres, a las manadas, a todo.

Aquí reinaba un silencio distinto, no el vacío silencio de la soledad, sino el silencio expectante de poderes antiguos que observaban y juzgaban.

En algún lugar a lo lejos, un lobo aulló.

Una nota larga, solitaria, que resonó por el valle como el lamento de un alma perdida.

No era Jacin; su aullido sonaba distinto, más profundo, más familiar, marcado por la autoridad y el poder.

Este era un extraño. Un animal solitario que gritaba su abandono a la noche indiferente.

O quizá no era un lobo en absoluto; en estas montañas había otras cosas.

Cosas más antiguas que podían imitar gargantas humanas.

Inara se detuvo. Su aliento formaba pequeñas nubes en el aire helado.

Sus pulmones ardían, y sus piernas temblaban de agotamiento.

Por un momento, estuvo tentada de responder, de unir su soledad con la del lobo, de enviar su propio aullido a la noche como un grito de auxilio o una declaración de guerra.

Pero se mordió el labio hasta que probó la sangre, el sabor metálico mezclándose con la sal de sus lágrimas.

Ya no era una loba. No pertenecía a ninguna manada. No era nada más que una errante sin hogar. Una mujer sin pasado y sin futuro.

Siguió corriendo. Sus pasos se volvían más irregulares, tropezones.

Las raíces se agarraban a sus tobillos como dedos de muertos olvidados, y las piedras rodaban bajo sus pies, casi haciéndola caer al suelo.

Su ropa estaba desgarrada, su piel en carne viva por los arañazos, pero apenas sentía el dolor físico; no era nada comparado con el vacío en su pecho.

La sensación como si alguien le hubiera arrancado el corazón y hubiera dejado sólo un agujero desgarrador.

Corrió hasta que sus piernas temblaban y sus pulmones sentían como fuego.

Hasta que su visión se nublaba y cada respiración se convertía en una agonía.

Hasta que todo lo que podía oír era el salvaje latido de su propio corazón y el suave susurro del viento en los pinos.

El viento llevaba consigo historias, de otros corredores, otros fugitivos, otros corazones rotos que habían tomado este sendero antes que ella.

Mujeres que habían perdido su amor, hombres que habían jugado su honor, niños huyendo de crueldades demasiado terribles para nombrar.

Todos ellos habían tomado este camino. Todos buscando un nuevo comienzo, un lugar donde olvidar lo que habían sido. Algunos lo habían encontrado. Otros se habían quedado en las montañas, sus huesos blanqueándose al sol, sus espíritus aún vagando entre los árboles.

Cuando finalmente se detuvo, sus rodillas estaban raspadas y sus manos sangrientas.

Había tropezado sin darse cuenta, y su rostro estaba cubierto de tierra y lágrimas secas.

El pueblo minero era sólo un leve destello detrás de ella ahora, las antorchas de los que la buscaban como luciérnagas en la distancia.

Quizá aún la buscaban. Quizá no. Quizá Jacin ya había vuelto con su prometida, asegurándole que el problema estaba resuelto, que la amante problemática se había ido.

Se ajustó la capa más fuerte alrededor del cuerpo, sintió el peso del libro de su padre contra sus costillas. El cuero estaba frío y húmedo por su sudor, pero el peso era reconfortante, un ancla a lo que una vez había sido, antes de perderse en sueños demasiado grandes para ella.

La Brújula de los Antiguos Guardianes apuntaba al sur.

No al norte, como debía, sino al sur, hacia las tierras desconocidas más allá de las montañas.

Quizá siempre había estado rota. Un objeto inútil que había guardado por razones sentimentales.

O quizá simplemente apuntaba hacia donde ella necesitaba ir, lejos de todo lo conocido, hacia lo incierto.

Puso un pie delante del otro. Luego otro.

Sus movimientos eran mecánicos. Sin emoción.

Como una marioneta cuyas cuerdas eran tiradas por manos invisibles.

En algún lugar frente a ella, otro mundo esperaba.

Otra forma de ser. Detrás sólo quedaban las cenizas de sus sueños y las sombras de lo que una vez había amado.

El frío se colaba a través de su ropa, pero apenas lo notaba.