Capítulo 14 #2

Todo mentiras. O, si no mentiras, verdades demasiado débiles para resistir ante la realidad.

Se giró para marcharse, sus movimientos entumecidos por el dolor reprimido, forzando cada músculo de su cuerpo a fingir indiferencia.

Sus piernas pesaban como plomo, cada paso una tarea hercúlea.

Se iría. Caminaría con la cabeza alta y conservaría su dignidad, aunque su corazón estuviera hecho añicos.

—Falkenstein.

Su propia magia se heló al sonido de su voz.

Jacin se encontraba de repente ante ella, aunque no lo había visto abandonar la tarima ni abrirse paso entre la multitud.

¿Había usado su velocidad sobrenatural? ¿O había estado tan perdida en su dolor que había bloqueado por completo el mundo a su alrededor?

Su cercanía era abrumadora; olió el regusto metálico del vino en su aliento, sintió el calor que emanaba de su cuerpo como un rayo de sol, vio las minúsculas motas doradas en sus por lo demás tan azules ojos. Esas motas doradas, ¿cómo es que nunca había notado que eran como estrellitas?

Cada fibra de su ser gritaba por tocarlo, por rechazarlo al mismo tiempo, por luchar, por huir. Su cuerpo lo conocía demasiado bien, se había acurrucado contra él demasiadas veces como para fingir indiferencia ahora. Su piel hormigueaba con el recuerdo y el deseo.

—Lo prometiste —susurró, su voz desgarrada—. Me querías.

Jacin cerró los ojos durante una fracción de segundo, respiró hondo.

—Hay cosas —su voz era un susurro que colgaba entre ellos como una telaraña— que son más importantes que lo que sentimos. Las leyes de la manada exigen un precio.

Sus ojos buscaron los de ella, y en ellos había una tristeza tan profunda que ella sintió que podía ahogarse.

—A veces —dijo con una finalidad que dolía— hay que hacer lo correcto, aunque se sienta como una traición. No hay otro camino.

Sus ojos buscaron los suyos, y en ellos había una tristeza tan profunda que ella sintió que podía ahogarse. Se vio reflejada en sus pupilas, pequeña, perdida, rota.

—A veces no hay otro camino.

Hacer lo correcto. Como si ella hubiera sido lo incorrecto. Como si su amor hubiera sido un error, un desvío, un obstáculo en su camino hacia la corrección política.

Lady Isolde se materializó a su lado como un ave de presa que husmea su presa.

Sus pasos eran silenciosos sobre losas de piedra, sus movimientos tan calculados como los de un jugador de ajedrez dando el movimiento decisivo.

Sus dedos esbeltos, adornados con anillos preciosos, se clavaron en el brazo de Jacin, dejando pequeñas hendiduras en la tela de su túnica oscura.

—Mi prometido tiene invitados a los que atender —dijo, su voz una mezcla de miel y veneno. Su sonrisa era afilada como el filo de una daga recién afilada, perfecta y letal. Sus ojos grises evaluaron a Inara de pies a cabeza, una mirada calculadora que parecía valorar cada centímetro de su ser.

Mi prometido. Las palabras colgaron en el aire como humo.

—Vete, bruja. No tienes cabida aquí.

Bruja. La palabra fue usada como un arma, afilada y fría. Inara la había oído mil veces, pero de la boca de Isolde sonaba como un veredicto, una categorización que la situaba para siempre en una casta por debajo de su estación.

Jacin no dijo nada. Apartó la mirada, sus músculos mandibulares trabajando como si luchara contra palabras que no podía pronunciar.

Sus manos se apretaron convirtiéndose en puños y se abrieron de nuevo, un signo reflejo de su agitación interior.

Su silencio era más estruendoso que cualquier grito, más devastador que cualquier insulto.

En ese silencio estaba todo: su cobardía, su sumisión, su traición. Podría haberla defendido. En su lugar, permanecía allí como una estatua y permitía que la mujer con la que iba a casarse humillara a la mujer a la que supuestamente había amado.

Inara sintió que algo fundamental se rompía en su interior, no sólo un corazón, sino un vínculo, una cadena invisible que había unido su alma a la de él. Era un sonido que oyó con toda su alma, un crujido como el hielo bajo un peso excesivo.

La magia bajo su piel reaccionó al shock emocional.

Chispas saltaron de entre sus dedos, por primera vez visibles en público para cualquiera que mirara.

La pulsera de plata en su muñeca brilló en blanco como una estrellita diminuta, lo bastante caliente como para quemarle la piel, pero el dolor físico no era nada comparado con lo que rugía en su interior.

Dio un paso atrás, luego otro, sus ojos sin abandonar nunca el rostro de Jacin. Cada centímetro de distancia entre ellos se convertía en una milla, cada milla en un océano. Quería grabar a fuego sus facciones en su memoria, quería recordar para siempre cómo era el hombre que había roto su corazón.

—Espero —dijo, su voz sorprendentemente serena en medio del caos interior, una calma como el ojo de una tormenta— que ella valiera la pena.

Las palabras colgaron entre ellos en el aire como una maldición que ya no podía retirarse. Eran una espada que clavaba en su corazón, un gesto final de represalia antes de retirarse.

El rostro de Jacin se crispó como si ella le hubiera abofeteado. Algo parpadeó en sus ojos: dolor, arrepentimiento, tal vez incluso amor, pero era demasiado tarde. Mucho demasiado tarde.

Lady Isolde sonrió satisfecha, su misión cumplida. Había triunfado, no sólo sobre una rival, sino sobre el amor mismo. Sus dedos acariciaron posesivamente el brazo de Jacin, un gesto que dejaba claro a todos los presentes a quién pertenecía ahora.

Entonces Inara se volvió y se alejó, mientras detrás de ella repicaban los primeros tonos de las campanas nupciales y la manada celebraba a su nuevo Alfa y a su futura esposa con vítores jubilosos. El sonido era como un martillazo en su corazón roto, cada nota un clavo en el ataúd de sus sueños.

Cada paso le costaba más fuerza de la que podía reunir.

Sus piernas temblaban, sus pulmones ardían como si caminara a través de agua en lugar de aire.

Aun así, se forzó a mantenerse erguida, a mantener la cabeza alta, aunque cada músculo de su cuerpo gritara.

Las miradas de los invitados la seguían, algunas compasivas, otras regodeándose, todas curiosas ante el espectáculo de su derrota.

Las pesadas puertas de roble del salón se alzaban ante ella como las puertas del infierno. Cada paso la acercaba a la huida, pero también la alejaba de todo lo que su vida había significado. Los lobos tallados en la madera antigua parecían observarla, sus ojos de piedra llenos de reproche.

El aire frío de la noche golpeó su rostro como una bofetada, hizo que sus mejillas ardieran y sus ojos se anegaran.

O quizá eran lágrimas, después de todo; ya no estaba segura de dónde terminaba el dolor físico y empezaba el emocional.

El frío era como una liberación tras el calor sofocante del salón, pero también como una sentencia que la desterraba a un mundo sin calidez.

En algún lugar, a lo lejos, más allá de las ventanas iluminadas y del bullicio alegre, un lobo aulló. Un sonido lastimero, solitario, que reflejaba el vacío en su corazón y cortaba la noche como una hoja afilada. Era un sonido de pérdida, de duelo, de despedida irrevocable.

Se detuvo, respiró el aire claro y afilado, y escuchó el eco que se desvanecía, colgado en el silencio como una plegaria.