Capítulo 14

A veces, el universo simplemente se abre en canal.

Era la noche de la traición, conservada en su memoria, pero los rostros habían sido intercambiados.

Los ojos de Inara buscaron las sombras familiares de la cabaña minera, pero sólo encontraron el recuerdo cegador y doloroso del Gran Salón, del momento en que las leyes de la manada le exigieron a Jacin.

El cáliz dorado en las manos de Jacin era una lápida para todo lo que pudo haber sido.

El metal reflejaba la luz de las antorchas en mil soles diminutos, cada uno un testigo mudo del instante en que el destino de dos corazones quedaba sellado para siempre.

Inara miraba fijamente aquel cáliz como si, por pura concentración, pudiera detener el tiempo, deshacer la ceremonia, devolver el mundo a un estado anterior a su ruptura.

Observaba la escena desde las sombras de los antiguos pilares, sus dedos presionando contra el mármol frío como si pudiera volverse invisible por pura fuerza de voluntad.

Cada grieta en la piedra bajo sus yemas hablaba de siglos de intrigas políticas y promesas rotas.

El Gran Salón se había convertido en un teatro de la traición, cada antorcha en un testigo de su humillación, cada destello de luz en un acusador que exponía su ingenuidad.

La luz cálida danzaba sobre los rostros congregados de los miembros de la manada y los dignatarios humanos, convirtiéndolos en una masa borrosa de expectación y cálculo político.

¿Cómo había podido creer alguna vez que había sido algo más que una distracción?

En la tarima elevada, Jacin se alzaba como una estatua de mármol negro y luz de luna, una encarnación de todo lo que ella nunca tendría.

Su pelo oscuro caía en ondas pulcras sobre sus hombros, cada línea de su cuerpo hablaba del control que se había impuesto a lo largo de los años.

La túnica negra que vestía estaba cortada de la tela más fina, entretejida con hilos plateados que brillaban a la luz de las antorchas como las estrellas que habían contemplado juntos antes de que todo se desmoronara.

Pero Inara lo conocía lo suficiente, lo había amado lo suficiente, como para notar el temblor apenas perceptible de sus manos, la forma en que su mandíbula se tensaba cuando luchaba contra sus propios instintos.

Vio el pequeño pliegue entre sus cejas, el casi imperceptible estremecimiento de sus labios antes de apretarlos en una línea recta.

Esos detalles eran mapas de su alma que sólo ella sabía leer.

Está luchando, pensó, y por un instante de locura, la esperanza brotó en su interior. Quizá…

Lady Isolde de Adlerstein estaba de pie a su lado como una reina que ya portaba su corona, como una depredadora asegurando su presa.

Su pelo cobrizo estaba recogido en una complicada trenza de lazos y perlas que acentuaba sus pómulos altos y sus fríos ojos grises.

Cada perla estaba colocada a la perfección, cada hebra dispuesta con una precisión matemática, una obra maestra del cálculo, mientras que el propio pelo oscuro de Inara era a menudo salvaje e indómito, liberado de las expectativas sociales.

El vestido de seda verde esmeralda se ceñía a su esbelta figura como una segunda piel, y alrededor de su cuello centelleaba un collar de diamantes y zafiros, una fortuna que hacía alarde del poder de su casa.

Las gemas lanzaban esquirlas prismáticas de luz sobre los muros, pequeños arcoíris que brillaban como lágrimas.

Su mano descansaba sobre el antebrazo de Jacin, una reclamación tan sutil y, a la vez, tan clara como un hierro al rojo.

Sus dedos, largos, pálidos, adornados con anillos que representaban generaciones de poder Adlerstein, reposaban donde los de ella una vez lo habían hecho.

El Anciano del Consejo, un hombre cuya edad estaba marcada en cada surco profundo de su rostro curtido por el tiempo, avanzó con lentitud ceremonial.

Sus pesadas vestiduras crujían como hojas de otoño, cada paso un ritual conscientemente colocado.

Los símbolos dorados bordados en su prenda oscura contaban la historia de la manada en hilo y abalorios, lobos y lunas, espadas y coronas, todo tejido en un tapiz de tradición y poder.

Su voz, profunda y áspera como el retumbar de un trueno lejano, llenó el espacio con una autoridad que había perdurado siglos.

—Hoy sellamos la alianza entre las manadas y la venerable Casa Adlerstein —proclamó, alzando un cáliz dorado ricamente decorado. El metal relucía a la luz de las antorchas como si estuviera empapado en fuego líquido, grabado con runas más antiguas que la memoria.

—Por sangre, por matrimonio, por un juramento que perdurará por generaciones.

Sangre. Inara sintió el regusto metálico en su lengua aunque no hubiera bebido nada. Matrimonio. La palabra la golpeó como una estocada de daga. Juramento. El clavo en el ataúd de sus esperanzas.

La magia de Inara bullía bajo su piel como agua hirviendo, reaccionando a la intensidad de sus emociones con una fiereza que apenas podía controlar.

Sus poderes siempre habían estado ligados a sus sentimientos, en momentos de amor como destellos estelares, en momentos de dolor como incendio forestal.

Ahora era lo último, un infierno de desesperación que corría por sus venas.

La pulsera de plata en su muñeca se calentó, casi hasta quemar, una señal de advertencia familiar que intentó ignorar.

El metal antiguo, un regalo de su abuela, estaba grabado con runas protectoras que reaccionaban a la sobrecarga mágica.

Por lo general, hacía caso de esta advertencia.

Hoy estaba dispuesta a dejar que la quemara.

El aire a su alrededor parecía vibrar, como el calor sobre la piedra en verano.

Pequeñas chispas danzaban entre sus dedos, invisibles para todos los demás, pero para ella tan reales como el dolor en su pecho.

Apretó las manos convirtiéndolas en puños, hundió las uñas con tanta fuerza en sus palmas que se formaron pequeñas medias lunas en su piel, dolor físico para ahogar el emocional.

Contrólate, se ordenó. No eres el primer corazón que se rompe aquí.

Jacin aceptó el cáliz, sus largos dedos rodeando el oro con una firmeza que delataba su tensión interior.

Sus nudillos se marcaban blancos, como si se aferrara al metal como un hombre que se ahoga a un trozo de madera a la deriva.

Inara conocía esas manos, las había sentido deslizarse por su pelo, acariciar sus mejillas, escribir promesas en su piel que ahora se desmoronaban como ceniza al viento.

Durante un latido, un instante que se estiraba como una eternidad, sus ojos recorrieron la multitud, se deslizaron sobre los rostros expectantes hasta encontrar a Inara. El mundo se redujo a ese único punto de conexión, a la línea invisible entre sus miradas.

En ese momento diminuto y atemporal, vio algo titilar en su mirada.

Una desesperación tan cruda y sin filtrar que contuvo la respiración.

Era como si estuviera suplicando perdón por algo que aún no había hecho.

Sus ojos, esos ojos azules que una vez había sentido como su hogar, eran océanos de arrepentimiento.

Huye, parecían decir. Huye antes de ver lo que debo hacer.

Pero ella no podía. Estaba paralizada, atrapada entre la necesidad de huir y la necesidad masoquista de presenciar la ruptura de su propio corazón.

Entonces, él alzó el cáliz hacia sus labios.

El vino metálico, oscuro como sangre coagulada, corrió sobre su lengua, e Inara sintió que algo moría en ella con cada gota.

Era como verlo beber veneno, veneno para lo que había habido entre ellos.

Su nuez de Adán se movió al tragar, y ella recordó cómo una vez había posado sus labios en ese mismo lugar, había sentido su pulso bajo su piel.

Un murmullo colectivo recorrió a los congregados, un sonido como el susurro de las hojas de otoño al viento, cargado de significado no dicho. Cientos de voces se fundían en un coro de aprobación que barría los sueños de Inara como una marejada.

Lady Isolde sonrió, una expresión de satisfacción triunfante que convertía sus facciones en algo depredador.

Sus labios se curvaban en un arco que expresaba más conquista que alegría.

Mientras aceptaba el cáliz y lo llevaba a sus labios finos, cada uno de sus movimientos era una demostración cuidadosamente coreografiada de su nuevo poder.

Bebió despacio, saboreando, sus ojos grises fijos en Inara por encima del borde del cáliz.

No era un accidente. Sabía que Inara la observaba, conocía el dolor que causaba, y lo saboreaba como el vino oscuro.

El vino dejaba una sombra oscura en sus labios, como el rastro de un beso que nunca debería haber existido.

Las rodillas de Inara temblaban como si el suelo bajo ella se balanceara.

Losas de piedra centenarias bajo sus pies se sentían de repente inestables, como si beber aquel vino hubiera sacudido los cimientos de la realidad.

El salón parecía girar a su alrededor, los rostros se fundían en un caleidoscopio borroso de colores y sombras.

Esto no es real, pensó desesperada. Esto no puede ser real.

Pero lo era. El susurro de la seda del vestido de Isolde, el centelleo de las joyas, el olor dulzón del vino en el aire, todo era brutal, irrebatiblemente real.

Esto era más que un simple teatro político.

Era la ejecución pública de cada esperanza que había abrigado.

Cada promesa que Jacin le había susurrado en las horas previas al amanecer, cada mirada compartida llena de palabras no dichas, cada intimidad callada entre ellos, degradada a una mentira, o peor, a una verdad que nunca había tenido futuro.

—Eres la única que me comprende —le había dicho, su voz ronca por la emoción, sus manos enterradas en su pelo.

—Si pudiera, quemaría el mundo entero por ti —le había susurrado mientras yacían en su cama, sus cuerpos aún entrelazados en la desnudez de su pasión.