Capítulo 13

Mi amada Inara.

Las palabras se formaron en silencio sobre sus labios mientras sus yemas de los dedos se deslizaban sobre la escritura amarillenta.

El pergamino se había vuelto suave con los años, como una piel anciana deseosa de revelar sus secretos.

Cada letra era un pequeño campo de batalla entre el pasado y el presente, entre el hombre que ella había conocido y el extraño que se revelaba en estas líneas íntimas.

El libro descansaba pesado sobre sus rodillas dobladas, un peso que iba mucho más allá del papel y el cuero.

Era el peso de las verdades no dichas, la carga de las preguntas sin respuesta que se habían acumulado en su pecho como piedras.

La cabaña de los mineros la envolvía como un escudo de piedra; su rincón se había convertido en un refugio donde la pared fría le presionaba los omóplatos y le ofrecía un consuelo cruel.

La primera luz de la mañana se abría paso a través de las contraventanas rotas, titubeante y débil, como si no estuviera segura de su derecho.

Los rayos cortaban el aire polvoriento como hojas frágiles, lanzaban patrones danzantes sobre la pared opuesta.

El olor de la cabaña era una sinfonía de decadencia: madera húmeda gimiendo bajo el peso de los años, piedra que había almacenado el frío de innumerables inviernos, y, debajo, algo más sutil, el regusto metálico de los sueños viejos y las esperanzas rotas.

Entre las páginas del libro quedaba atrapado otro aroma, uno que la arrastraba hacia el pasado: tiempo amarillento y el regusto salado de lágrimas secadas años atrás. Olía a su padre, a sus sesiones nocturnas de escritura cuando creía que nadie lo observaba.

La noche no le había concedido sueño. En su lugar, había pasado página tras página, sus ojos siguiendo cada línea, buscando pistas, fragmentos de verdad que su padre pudiera haber ocultado entre los renglones.

La mayoría de los registros eran fácticos, notas en su pulcra letra sobre límites de manada y rutas comerciales, sobre fases lunares y temporadas de caza.

Cosas prácticas que mantenían la fachada del Alfa perfecto.

Pero entre estas anotaciones sobrias aparecían, una y otra vez, líneas personales, retazos de pensamiento que se abrían como pequeñas heridas en el papel:

Los ancianos dicen que la línea Falkenstein está maldita. Pero, ¿qué es una maldición sino un regalo no comprendido?

Inara inspiró bruscamente. Había leído esta línea varias veces ya, pero ahora parecía resonar de otra manera, impregnada de un significado que lentamente se le revelaba.

Inara crece tan rápido. A veces veo una fiereza en sus ojos que me llena de orgullo y de miedo a la vez.

Su mano tembló levemente al pasar sobre esas palabras. Fiereza. ¿Era eso lo que los demás veían cuando la miraban? ¿Esa imprevisibilidad que ella misma sentía cuando llegaban las visiones?

Las leyes de la manada fueron una vez nuestra protección. ¿Cuándo se convirtieron en nuestras cadenas?

Cada línea era un paso más profundo hacia el corazón de un hombre al que ella creía conocer.

Su padre, que siempre había parecido tan fuerte, tan inquebrantable en su fe en la manada, en la tradición.

Aquí, en estos registros íntimos, descubría a otro hombre, uno que dudaba, que buscaba, que permanecía despierto por la noche preguntándose si hacía lo correcto.

El pergamino crujió entre sus dedos como hojas secas de otoño al pasar otra página. El sonido era más fuerte en el silencio de la cabaña, repercutía contra las paredes pétreas como un susurro del pasado.

Entonces se quedó inmóvil.

Había algo más. Una carta, doblada entre las páginas, los bordes ya quebradizos por la edad, como si el papel mismo hubiera llorado las palabras que portaba.

La caligrafía era apresurada, más irregular que sus cuidadosas notas habituales.

La tinta estaba borroneada en algunos sitios, como si lágrimas o manos temblorosas hubieran dejado su rastro.

Su corazón dio un vuelco al reconocer la escritura.

Con unos dedos que temblaban como si ya no obedecieran a su voluntad, desdobló el preciado pergamino. Cada movimiento era cuidadoso, reverente, como si tocara un artefacto sagrado.

Mi amada Inara, comenzaba la carta, si estás leyendo esto, ya no estoy contigo.

Las palabras la golpearon como una violencia física.

Un dolor tan agudo y real como si alguien hubiera deslizado una hoja entre sus costillas.

Tuvo que dejar caer el pergamino mientras su visión se nublaba y las letras comenzaban a danzar.

Un sollozo se alzó en su garganta, áspero y doloroso, como si le desgarrara las cuerdas vocales.

Sabía que él estaba muerto. Había visto su cuerpo, frío e inmóvil sobre el suelo de piedra de su cabaña.

Había presenciado el entierro, cuando lo bajaban a la tierra fría mientras la manada cantaba sus cantos fúnebres.

Pero estas palabras, escritas por su propia mano, en su letra familiar, lo hacían real de una manera distinta. Definitiva.

Sus ojos buscaron el pequeño y pulcro número en la esquina superior derecha de la carta. La fecha estaba escrita a su manera precisa, cada dígito cuidadosamente trazado. Una semana antes de su muerte.

Él sabía que iba a morir.

Los Antiguos Guardianes me han mostrado cosas que me atemorizan, continuaba la carta.

La tinta aquí era más oscura, como si hubiera apretado la pluma con más fuerza.

Las leyes de la manada que una vez nos protegieron son ahora cadenas que nos estrangulan.

Veo un futuro en el que podemos respirar libres, pero el camino hasta allí es oscuro.

Una mancha de tinta ensuciaba la palabra siguiente, una pequeña estrella negra de imperfección en el pergamino por lo demás impecable.

Inara podía imaginar su mano temblando mientras escribía estas líneas.

Cómo se habría sentado solo ante el escritorio, quizá a la luz de una vela, mientras la manada dormía y no sospechaba nada de sus dudas.

Cómo habría luchado con las palabras, con las verdades demasiado peligrosas para pronunciar en voz alta, pero demasiado importantes para llevarse a la tumba.

Me llaman traidor porque busco la verdad. Pero no temo a la muerte, sólo temo dejarte desprotegida. La magia Falkenstein que hay en ti no es una maldición, hija mía. Es la llave.

La respiración de Inara se cortó. El aire de repente parecía más espeso, pesado y pegajoso en sus pulmones.

La magia Falkenstein. Toda su vida había visto las extrañas visiones, los sueños, los momentos en los que sabía cosas que no podía saber, como signos de su condena.

La manada se lo había susurrado, con cada mirada recelosa, con cada plegaria murmurada cuando ella pasaba.

Con cada niño que huía de ella, con cada madre que apretaba más a los suyos cuando Inara estaba cerca.

Pero su padre lo había visto de otra manera. Para él, ella no era una maldición, sino una llave.

Busca a los Antiguos Guardianes, continuaba, la escritura volviéndose más apresurada, como si el tiempo se le hubiera escapado. Ellos te guiarán. Y nunca olvides: hasta la noche más oscura termina con el amanecer.

Debajo, casi ilegible, garabateado como si hubiera luchado contra el tiempo: Tu padre que te quiere.

Algo cálido goteó sobre el pergamino. La mancha oscura se extendió lentamente, amenazando con borrar la preciosa tinta.

Sólo cuando vio que las palabras de su padre comenzaban a difuminarse bajo la humedad salada, Inara reconoció sus propias lágrimas.

Se secó los ojos apresuradamente con la manga, sus movimientos eran de pánico y desesperación, cuidadosa de no dañar el papel tan valioso.

La puerta de la cabaña crujió.

El sonido cortó el silencio como una sierra cortando madera.

Jacin estaba en la entrada, una silueta oscura contra el gris más claro de la mañana.

Su pelo oscuro estaba húmedo por el rocío matutino; gotitas de agua brillaban como minúsculos diamantes en sus pómulos y se acumulaban en la punta de su nariz.

En una mano sostenía un ganso salvaje muerto por el cuello, las plumas aún perfectamente ordenadas como si sólo durmiera.

Sólo un pequeño punto oscuro en el blanco del cuello delataba lo rápida y precisa que había sido su muerte.

Sus ojos, habitualmente llenos de vigilancia y fuerza controlada, se ensancharon al ver el rostro de Inara. El ganso cayó con un sonido sordo y carnoso al suelo mientras él se apresuraba hacia ella. Sus pasos fueron rápidos pero cautelosos, como si se acercara a un animal herido.

—¿Qué ha pasado? —Su voz era baja pero urgente, atravesada por una preocupación que rara vez mostraba.

Inara alzó la carta con manos temblorosas, pero las palabras no acudieron. Su garganta estaba cerrada, cada intento de hablar terminaba en un sonido ahogado, más dolor que discurso. Las letras del pergamino se difuminaban ante sus ojos húmedos de lágrimas.

Jacin se arrodilló a su lado, sus movimientos cautelosos y considerados, como si pudiera romperla con gestos demasiado apresurados.

El olor de la caza se le pegaba: aire fresco de montaña, el regusto metálico de la sangre, el aroma terroso de las hojas húmedas.

Su aliento era cálido en su piel mientras comenzaba a leer por encima de su hombro.

Sintió cómo se le tensaban los músculos mientras sus ojos recorrían las líneas. Su respiración cambió, se volvió más superficial, más controlada. Como si internamente hubiera adoptado una postura de combate.

—Él lo sabía —susurró Inara al fin, su voz apenas más que un aliento escapando entre sus labios—. Sabía que lo matarían.

Jacin tomó la carta suavemente de sus manos, sus dedos rozando los de ella.

Su tacto era áspero por el frío matutino, pero el calor bajo la piel era real y reconfortante.

Su rostro era una máscara de concentración mientras volvía a leer las palabras, más despacio esta vez, como si quisiera capturar cada matiz.

—Fue más valiente de lo que pensaba —dijo por fin, su voz ronca, como si él también luchara contra las emociones que la carta había desencadenado.

Las yemas de sus dedos siguieron las manchas de tinta, como si a través de ellas pudiera sentir el miedo y la determinación de su padre—.

Los Antiguos Guardianes… Finn los mencionó una vez.

Se dice que viven en los Picos Prohibidos, donde ni las cabras montesas se atreven a trepar.

—Tenemos que encontrarlos. —La voz de Inara sonó más firme de lo que se sentía.

Las palabras de su padre habían encendido algo en ella, algo más fuerte que el dolor, más ardiente que la ira.

Era una especie de claridad incandescente que le fluía por las venas como fuego líquido—.

Mi padre confiaba en ellos. Eso me basta.

Jacin estudió su rostro con la intensidad de un cazador leyendo un rastro. Sus ojos grises buscaron en los de ella signos de duda o debilidad, grietas en su repentina determinación. Lo que vio allí pareció inquietarle y tranquilizarle a la vez.

—Es peligroso —dijo finalmente, pero su voz ya llevaba la resignación de quien sabe que la batalla ya está perdida.

—Todo es peligroso. —Se puso de pie, sus movimientos de repente fluidos y resueltos. Apretó el libro con fuerza contra su pecho, la carta aún en su otra mano—. Pero estoy cansada de huir. Cansada de esconderme.

Afuera, un pájaro comenzó a cantar. El tono era claro y puro, cortó el aire inmóvil de la montaña como una hoja a través de la seda.

Era un canto simple, sin las melodías complejas de los pájaros del bosque que conocía de casa.

Pero era vida, vida pura y sin adulterar, prueba de que el mundo continuaba a pesar de todo dolor, de toda pérdida.

Jacin se levantó lentamente, sus movimientos pensativos y controlados como siempre.

Su mirada vagó hacia el viejo mapa desplegado sobre la mesa de madera desvencijada.

Colocó junto a él la brújula de plata que Inara tenía de Finn.

La aguja osciló, luego apuntó exactamente hacia los Picos Prohibidos.

Sus dedos siguieron una ruta que conducía a las cumbres más altas.

Una ruta que atravesaba gargantas sin nombre y pasos traicioneros, marcada con símbolos que Inara no reconocía, pero que instintivamente supo que eran advertencias.

En el centro de los picos más elevados, alguien había escrito, con una letra antigua y temblorosa, dos palabras: Los Guardianes.

—Entonces nos vamos esta noche —dijo por fin, su voz firme con la determinación de un hombre que ha tomado una decisión irrevocable—. La jauría de caza aún nos busca. A la luz del día somos demasiado fáciles de divisar. Necesitamos cualquier ventaja que podamos conseguir.

Inara asintió y dobló la carta con cuidado, cada movimiento una ceremonia de reverencia.

Sus yemas de los dedos se deslizaron sobre los pliegues, los imprimieron más hondo, como si quisiera preservar las palabras de su padre para la eternidad.

Las preciosas sílabas se quemaban en su memoria, cada una un regalo que él le había hecho más allá de la muerte.

Cuando deslizó el pergamino de nuevo entre las páginas del libro, se sintió distinta.

No curada; la herida de su muerte siempre estaría allí, una cicatriz en su alma que nunca sanaría del todo.

Pero transformada. El dolor seguía presente, un río negro fluyendo por su corazón, pero ahora tenía compañía de algo más, algo que no había sentido en mucho tiempo.

Su determinación no era sólo por venganza, ni siquiera por verdad. Era por legado. Por el futuro que su padre había atisbado, por el mundo en el que podrían respirar libres. La llave. El peso de esas palabras era inmenso, pero ya no la aplastaba. La anclaba. La definía.

Apretó el libro con más fuerza contra sí y dejó que su mirada vagara por la pequeña cabaña.

Los rayos de sol se habían vuelto más fuertes, convertían las partículas de polvo en el aire en puntos de oro danzantes.

La luz ya no era titubeante. Era dorada, decidida, bañando el suelo de tierra y la mesa astillada, tocando los bordes del mapa y haciendo brillar la aguja de la brújula como una estrella capturada.

Esperanza.

La palabra emergió en su mente no como un pensamiento, sino como una sensación, cálida y viva en su pecho, junto al dolor y junto al miedo. No era la esperanza ingenua de la infancia, sino algo forjado en el hierro de la pérdida y templado en las lágrimas. Era frágil y feroz a la vez. Y era suya.

—Esta noche —repitió, y su voz ya no temblaba. Sonaba clara en el silencio de la cabaña, una promesa hecha al polvo, a la luz, a la memoria del hombre cuyo amor, ella lo sabía ahora, había sido el mayor acto de valor de todos.