Capítulo 4 #2

Finn bebió un largo trago, dejó que la amarga cerveza se deslizara lentamente por su garganta. Luego se limpió la boca con la manga basta de su camisa, un gesto a la vez tosco y extrañamente digno. Espuma se aferraba a su barba desaliñada, y no se molestó en limpiarla.

—Porque dejé de luchar contra molinos de viento.

—Señaló con un dedo nudoso hacia la ventana, donde a través del cristal sucio la gran rueda del molino giraba sin cesar.

Sus paletas húmedas brillaban a la luz del sol poniente, proyectando nuevos reflejos sobre el agua—.

¿Lo ve? No lucha contra el agua. La usa.

Jacin siguió su mirada, observó fijamente la rueda que había estado girando en sus círculos durante generaciones. Era un principio simple, el agua fluía, la rueda giraba, el grano se molía. Ninguna rebelión, ninguna lucha, solo la tranquila aceptación de lo que era y la sabiduría para usarlo.

Miró fijamente su cerveza, observó las diminutas burbujas formándose y explotando en la superficie.

En ese simple proceso, vio de repente una metáfora de todo lo que había salido mal en su vida.

Las familias antiguas. El Consejo. Todos los años que había estado nadando contra la corriente sin darse cuenta de que se estaba ahogando.

Había sido como un hombre luchando contra una inundación mientras otros aprendían a cabalgar las olas.

Finn suspiró, un sonido pesado y cansado que salió de lo profundo de su pecho.

Se puso de pie, sus movimientos rígidos, como si le dolieran viejas heridas.

Sus rodillas crujieron audiblemente, y hizo una mueca.

Caminó hasta una estantería a lo largo de la pared trasera, abarrotada de objetos extraños, libros con encuadernaciones deshilachadas, herramientas oxidadas, pequeñas figuras talladas que parecían diminutos fantasmas en la tenue luz.

Sus dedos recorrieron los objetos, buscando algo específico. Finalmente, encontró lo que buscaba y lo sacó con cuidado.

Un mapa, viejo y deshilachado en los bordes. El pergamino era amarillento y quebradizo, tan delicado que parecía que podría desmenuzarse con un descuido. Finn lo llevó como si fuera algo precioso de vuelta a la mesa, lo colocó suavemente entre sus jarras de cerveza.

—Los Guardianes Ancestrales —murmuró Finn, y su voz tomó de repente un tono reverente, como si estuviera pronunciando una plegaria. Sus dedos se cernieron sobre el viejo pergamino sin tocarlo—. Los únicos que quedan que saben lo que realmente duerme bajo estos bosques.

Jacin se inclinó hacia adelante, su corazón comenzando a latir más rápido.

Tocó el mapa con dedos temblorosos, sintió la textura áspera del antiguo pergamino, tan delgado que temía que pudiera desintegrarse.

La tinta estaba desvaída, marrón y en algunos lugares completamente desaparecida, pero reconoció los contornos del Bosque Negro, los puntos de referencia familiares que conocía desde la infancia.

Las montañas, los ríos, los viejos caminos, todo estaba allí, dibujado con el detalle cuidadoso de un cartógrafo que había conocido cada piedra y cada árbol.

Y había algo más, un camino, dibujado tan tenuemente que casi se lo había perdido. Una línea fina que serpenteaba a través de territorios que nunca antes había visto, marcada en ningún otro mapa. Un secreto que se desplegaba ante él como una puerta a otro mundo.

—Las leyes son como esta rueda —dijo Finn suavemente, su voz apenas más que un susurro que se mezclaba con el fluir del agua afuera—. Solo giran en círculo. Los mismos movimientos, los mismos resultados. Al final, alguien tiene que romper el círculo.

Afuera, comenzó a llover. Primero solo gotas aisladas golpeando los cristales de las ventanas, luego más, hasta que el repiqueteo de la lluvia se mezcló con el incesante murmullo del río.

El sonido era a la vez tranquilizador y amenazante, como un latido del corazón demasiado rápido, como el tictac de un reloj que contaba hacia algo desconocido.

Jacin dobló el mapa con cuidado, sintió el precioso pergamino bajo sus dedos, su fragilidad y su inmenso poder. —¿Y si fracaso?

Finn vació su jarra de un largo y satisfecho trago, dejó que el último resto de cerveza se deslizara por su lengua. Una última gota corrió desde la comisura de su boca y desapareció en su barba. —Entonces al menos habrá sido libre.

La palabra quedó suspendida entre ellos en el cálido aire con aroma a cerveza.

Libre. Jacin la saboreó en su lengua, dejó que se disolviera en su boca, sintió su significado, su promesa y su peligro.

La libertad era algo que había estado buscando toda su vida sin saberlo.

Había pensado que quería poder, reconocimiento, respeto.

Pero ahora, en este momento, comprendía que todo eso solo habían sido sombras de lo real.

La noche cayó sobre el molino como un pesado telón.

Finn preparó una cama sencilla para Jacin con paja y mantas ásperas y que rascaban, que olían a heno y a viejo sudor.

Hablaron un rato más sobre los viejos tiempos, sobre las rígidas, a veces brutales, tradiciones de las manadas, sobre los hombres que ambos habían conocido y perdido.

La voz de Finn se suavizó en la oscuridad, casi tierna, mientras hablaba de su juventud, de los sueños que una vez había albergado.

Admitió que las leyes antiguas estaban desfasadas, que las manadas necesitaban cambiar para sobrevivir.

Sus palabras eran amargas, condimentadas con la experiencia de un hombre que había visto demasiado y perdido demasiado.

—El mundo cambia —murmuró en la oscuridad—.

Pero nosotros nos aferramos al pasado como hombres que se ahogan se aferran a un pedazo de madera.

Cuando Jacin finalmente cerró los ojos, con la rueda del molino girando afuera y la lluvia tamborileando en el tejado, soñó con lobos nadando contra la corriente.

Luchaban, sufrían, sus patas se ensangrentaban por las piedras del lecho del río, pero avanzaban, siempre hacia adelante, impulsados por una fuerza más fuerte que el flujo, más fuerte que el miedo.

En su sueño, comprendió que el verdadero poder no residía en las leyes antiguas, ni en la rígida jerarquía del Consejo.

Residía en la libertad de tomar tus propias decisiones, de caminar tu propio camino.

Esa comprensión se filtró en su sueño como una luz cálida, en cada fibra de su cuerpo exhausto.

Por primera vez en meses, sintió algo parecido a la esperanza.

El agua seguía corriendo, incesante, constante, y en su ritmo había una promesa de cambio.