Capítulo 3 #2

La mujer de cabello plateado dio un paso aún más cerca, tan cerca que Inara podía sentir el frío que emanaba de ella como escarcha del hielo.

—Hay un poder bajo este bosque, niña. Más antiguo que nuestras manadas.

Más antiguo que los primeros humanos que caminaron sobre esta tierra. Más antiguo que la memoria misma.

Su voz era más baja ahora, casi tierna, como si le contara un cuento a un niño antes de dormir, sin embargo las palabras que pronunciaba eran todo menos reconfortantes.

—Duerme en las profundidades, atrapado en una jaula de voluntad y sacrificio, sostenido por sellos que nuestros ancestros forjaron con su sangre.

Sellos que se debilitan con cada año que pasa.

Inara sintió que sus piernas comenzaban a temblar, débiles e inestables como si ya no pudieran sostenerla.

El libro entre sus manos se volvió más pesado, como si de repente estuviera hecho de plomo en lugar de cuero y papel.

Las páginas parecían arder contra sus dedos, llenas de secretos que nunca había creído poder entender.

El hombre de rasgos marcados dio un paso al frente, sus ojos transparentes fijos en Inara con una intensidad que la hacía sentirse radiografiada, como si pudiera mirar a través de su piel hasta su alma.

—La magia-instinto Falkenstein es la llave de esos sellos, niña.

Su padre lo sabía. Por eso vinculó su linaje a este bosque, por qué ocultó los secretos en sus libros, por qué…

—No. —La palabra salió de los labios de Inara antes de que pudiera contenerse, una protesta desesperada contra lo que estaba escuchando—. Mi padre… no dijo nada. Nada sobre un poder, nada sobre sellos. Me lo habría dicho, me habría advertido…

—Porque esperaba que nunca tuviera que elegir. —La mujer de cabello plateado hablaba ahora tan suavemente que Inara tuvo que esforzarse para entenderla—. Porque creía que los sellos aguantarían, porque pensó que podía salvarla de su destino.

Abrió lentamente la mano, un movimiento casual pero de enorme significado.

En su palma reposaba una brújula no más grande que un reloj de bolsillo, pero tan filigrana que parecía tallada en haces de luna congelados.

El metal brillaba con la misma luz plateada que el cabello de los guardianes, y la aguja temblaba inquieta, buscando una dirección que no se encontraba en ningún mapa.

—Esta brújula la guiará a los lugares sagrados, a los sitios donde descansan los sellos.

—La mujer mantuvo su mano extendida, un gesto de ofrecimiento que era a la vez invitación y orden—.

Pero solo su magia puede guiarla. Solo su sangre puede despertarla.

Solo usted puede decidir si los sellos perduran o se rompen.

Inara miró fijamente la brújula, hipnotizada por su inquieto temblor, por la forma en que la luz danzaba en su carcasa.

Una parte de ella quería salir corriendo, negarse a tocar el objeto, rechazar la responsabilidad que intentaban cargar sobre sus hombros.

Pero otra parte, una parte más profunda, reconocía en la brújula algo que siempre había buscado sin saber qué era. Respuestas. Verdad. Un propósito.

Con vacilación, extendió la mano, sus dedos temblaban al acercarse al metal.

La brújula estaba caliente, latía contra su palma como el corazón de un animal pequeño, vivo y expectante.

En el momento en que su piel tocó el metal, una descarga eléctrica atravesó su brazo, hizo que le hormiguearan las yemas de los dedos y se le erizara el cabello.

Como si hubiera tocado un rayo, como si se hubiera cerrado un circuito que había esperado este momento desde su nacimiento.

La aguja dejó de temblar y se alineó, apuntando no al norte, sino en una dirección que sintió que conocía en lo más profundo.

La brújula se volvió más cálida en su mano, el latido se intensificó, y con cada pulsación sintió un tirón en el pecho, como si se hubiera estirado un hilo invisible entre ella y algo lejano.

En algún lugar de la distancia, más allá del claro circular, más allá de los límites de su percepción, algo respondió a la llamada de la brújula.

Un pulso, profundo y lento como la respiración de la tierra misma, como el latido del corazón de un gigante dormido que comenzaba a despertar tras un largo descanso.

—¿Qué hay ahí fuera? —susurró, aunque una parte de ella ya temía la respuesta, ya sabía que lo que iba a escuchar lo cambiaría todo.

—Aquello que los primeros lobos desterraron a las profundidades.

—La mujer de cabello plateado inclinó la cabeza, estudió a Inara con una expresión que oscilaba entre la lástima y la curiosidad, como si fuera un experimento fascinante—.

Aquello que ha crecido hambriento en su largo encierro.

Aquello que solo espera que alguien rompa los sellos y lo libere.

La brújula en la mano de Inara latía con más fuerza, la aguja se sacudió, osciló de un lado a otro entre diferentes direcciones como si fuerzas invisibles lucharan por su atención.

Con cada movimiento de la aguja, sentía un tirón en el pecho, un tirar como si estuviera atada por hilos que la jalaban en todas direcciones.

—Corra ahora, Falkenstein. —La voz de la mujer de cabello plateado se convirtió en un aliento, apenas más que el viento en los pinos, sin embargo cada palabra penetró claramente en la conciencia de Inara—. Pero no olvide…

Se inclinó hacia adelante, su aliento frío contra la oreja de Inara, sus palabras como agujas de hielo perforando su carne: —No la persiguen por lo que ha hecho. Sino por lo que hará.

La luz cambió, se volvió más difusa, como si cayeran velos sobre el sol. Los bordes del claro se difuminaron, las formas de los guardianes comenzaron a disolverse como niebla ante el sol matutino. Inara parpadeó, un reflejo instintivo contra el súbito desenfoque del mundo a su alrededor.

Cuando abrió los ojos de nuevo, el claro estaba vacío.

Los guardianes habían desaparecido como si nunca hubieran existido, como si solo hubieran sido proyecciones de su mente agotada, alucinaciones nacidas del miedo y la fatiga.

El bosque normal había regresado con sus densas ramas y senderos umbríos, con el olor de las hojas podridas y la tierra húmeda.

Solo la cálida brújula palpitante en su mano permanecía como prueba del encuentro. La aguja temblaba, buscaba, encontraba una dirección y se mantenía firme, apuntando hacia las profundidades del bosque, hacia secretos más antiguos que la memoria.

Inara se quedó sola entre los pinos, el libro de su padre apretado contra su pecho, una brújula en la mano apuntando a secretos más antiguos que la memoria. La aguja temblaba, buscaba, encontraba una dirección y se mantenía firme.