Capítulo 20 #2

Jacin hizo un sonido que no era ni risa ni sollozo, sino algo intermedio.

Algo crudo y desesperado. El sonido de un hombre fuerte llevado a sus límites, usando todo su control para no romperse.

Sus ojos azules se habían oscurecido, como el agua de un lago antes de una tormenta.

Profundos e insondables y llenos de sentimientos no dichos.

—Eso sí que lo eres —murmuró, y en esas tres palabras yacía toda una historia. Admiración y arrepentimiento. Amor y pérdida. Oyó lo orgulloso que estaba de ella, y cuánto deseaba que fuera diferente.

Afuera, comenzó a llover.

Las primeras gotas azotaron la ventana emplomada como pequeños puños fríos que suplicaban entrar.

El sonido llenó el silencio entre ellos, un repiqueteo rítmico que ahogaba sus latidos del corazón y parecía difuminar el mundo fuera de su pequeña habitación.

Inara sintió el frío arrastrándose a través de las pequeñas grietas en la mampostería centenaria.

Vio pequeñas gotas de agua formándose en el interior de los cristales.

La lluvia se convirtió en una cortina entre ellos y el mundo exterior, aislándolos en este momento, en esta habitación, en este último silencio compartido. Deseó que lloviera para siempre, que este momento se estirara y estirara hasta que el tiempo mismo olvidara pasar.

Pero no se movió del sitio. Moverse rompería el hechizo, los catapultaría de vuelta a la realidad donde las decisiones debían tomarse y las despedidas debían completarse.

—Debería haberte matado.

Las palabras llegaron quedamente, casi un susurro, y no le hablaba a ella.

Su voz estaba ronca, como si mantuviera una conversación con su propia conciencia.

Como si luchara con las sombras de sus decisiones.

Sus ojos miraban al vacío, viendo algo que solo él podía ver.

Tal vez otra versión de esta historia donde él había hecho lo que se esperaba de él.

Inara sintió cómo cada fibra de su cuerpo se tensaba.

Conocía esta conversación, la había presenciado en su cabeza durante las horas silenciosas cuando habían yacido uno al lado del otro, ambos incapaces de dormir.

Lo había intentado, una vez. Había sostenido el cuchillo en su garganta y había mirado a sus ojos, y ella había visto morir algo en él cuando se dio cuenta de que no podía hacerlo.

Alzó la barbilla, un gesto desafiante que ambos conocían. Era su rostro de guerra. El rostro que había llevado cuando se presentó por primera vez ante él, ensangrentada y salvaje y lista para luchar hasta su último aliento.

—¿Por qué no lo hiciste?

La pregunta quedó suspendida entre ellos como una espada. Sabía la respuesta, pero tenía que oírla. Tenía que tener las palabras para llevarla a través de la oscuridad venidera.

Él la miró, y por un latido no había nada del Alfa en su mirada.

Nada del deber o los sagrados juramentos que lo ataban como cadenas.

Solo un hombre parado ante algo que deseaba y nunca podría tener.

Un hombre atrapado entre el dolor de tener y el dolor de perder.

Entre el amor y la lealtad. Entre su corazón y su voto.

En sus ojos, vio su propia desesperación reflejada.

Su propia lucha entre el deseo de quedarse y el instinto de huir.

Vio las noches de insomnio cuando él se había preguntado si era un traidor o un tonto o ambas cosas.

Vio las batallas que había librado contra sí mismo, las guerras internas peores que cualquier herida física.

—Porque soy un tonto —dijo por fin. Un tonto que había sumergido al Consejo en la guerra porque no podía matar a una cautiva.

Las palabras la golpearon como puñetazos, no por su significado, sino por la forma en que las pronunció.

Con una ternura más dolorosa que cualquier crueldad que hubiera experimentado.

Con una honestidad que los desnudaba a ambos.

Era una confesión y una acusación y una declaración de amor, todo a la vez.

Sintió que se le cerraba la garganta. Sintió lágrimas ardiendo tras sus ojos que no debía derramar. No ahora. No ante él.

Dio un paso hacia ella. Luego otro.

La distancia entre ellos se redujo, centímetro a centímetro, y con cada paso sintió que algo se apretaba en su pecho. El aire entre ellos parecía crepitar, cargado de todas las palabras no dichas, de los anhelos no tocados, de los sueños que nunca se les había permitido vivir.

Podía sentir el calor de su cuerpo mezclándose con el frío de la lluvia que se arrastraba a través de los viejos muros.

Estaba tan cerca que podía oír cada respiración.

Cada pequeño sonido que hacía. Podía ver las diminutas líneas alrededor de sus ojos que hablaban de demasiadas batallas y demasiado poco sueño.

Podía ver la forma en que sus labios se movían como si formaran palabras que no debía pronunciar.

Sus dedos se clavaron en su brazo, no lo suficiente como para doler, pero lo bastante firmes como para recordarle: Todavía estoy aquí. Por este momento, todavía estoy aquí.

El tacto quemó a través de la tela de su vestido, hizo que su piel cobrara vida bajo sus dedos.

Sintió la aspereza de sus palmas, las cicatrices que sus batallas habían tallado en su carne.

Sintió la fuerza en sus manos, el poder que controlaba con tanto cuidado, la ternura que mostraba solo a ella.

Lo respiró, aspiró hacia sí el aroma a tierra y naturaleza salvaje. A batallas y noches de insomnio. Al hombre que era cuando todas las otras máscaras caían. Era su aroma. La fragancia que significaba hogar en un mundo donde no tenía ninguno.

Algo en ella gritó, un aullido silencioso que le desgarró el alma como garras a través de la seda.

Quiso aferrarse a él. Clavar sus dedos en su camisa y mantenerlo allí, en esta habitación, en este momento donde la guerra aún no había comenzado y ella aún no estaba sola.

Quiso hundir sus uñas en su piel y obligarlo a quedarse.

Quiso besarlo hasta que olvidara por qué tenía que irse.

Pero no lo hizo. Permaneció quieta como una estatua, lo dejó sostenerla, se dejó dar estos últimos segundos antes de que el mundo los tragara a ambos.

Entonces la soltó.

Su mano cayó de su brazo, y el lugar donde la había tocado de repente se sintió frío. Vacío. Como si una parte de ella hubiera desaparecido con su tacto. Como si se hubiera llevado un pedazo de su corazón cuando retiró los dedos.

Miró fijamente el lugar en su brazo donde aún podía sentir el calor de sus dedos, como una marca que nunca sanaría. El recuerdo de su tacto la llevaría a través de los días venideros. A través de las noches solitarias y las mañanas vacías.

—Mantente con vida.

Era una orden, pronunciada con toda la autoridad de su rango de Alfa.

Con la voz a la que obedecían manadas enteras.

Pero ella oyó la súplica bajo ella. La desesperación que intentaba ocultar tras el mando.

Su voz se quebró en la última palabra, solo mínimamente, solo por una fracción de segundo, pero ella lo oyó.

Oyó cómo él también estaba luchando. Cómo él también estaba siendo desgarrado.

Inara abrió la boca para responder, pero las palabras se atascaron en algún lugar de su garganta como piedras afiladas.

Tú también inténtalo, quiso decir. Vuelve con vida.

No me olvides. Piensa en mí cuando oscurezca.

Lucha por los dos. Pero todas esas palabras se sentían insuficientes.

Demasiado pequeñas para lo que yacía entre ellos.

Demasiado débiles para la magnitud de su amor y su pérdida.

¿Qué podía darle excepto silencio? ¿Qué palabras serían lo suficientemente fuertes?

Jacin se volvió, sus movimientos rígidos y controlados como si cada músculo de su cuerpo hubiera sido forjado en un arma luchando contra sus propios deseos.

Cada paso hacia la puerta era una batalla contra algo que ambos sentían pero no podían nombrar.

Vio cómo sus hombros se tensaban. Lo vio bajar la cabeza como si el peso del mundo presionara su nuca.

En la puerta, se detuvo, su mano en el pomo de hierro. Por un momento, pensó que se daría la vuelta. Que volvería hacia ella. Que olvidaría todo lo demás y la tomaría en sus brazos. Contuvo la respiración, su corazón latía tan fuerte que estaba segura de que él debía oírlo.

Pero no se volvió.

La puerta se cerró tras él, y el sonido resonó en la habitación de repente demasiado grande, demasiado vacía. Era un sonido final. El sonido de algo que se cerraba para siempre.

Inara permaneció inmóvil, su mano aún extendida como si pudiera llamarlo de vuelta. Como si pudiera revertir el tiempo y pedirle que se quedara. Sus dedos se aferraron a la nada, encontraron solo aire frío y las sombras que la luz de las velas proyectaba en las paredes.

Apretó su otra mano contra su boca como si pudiera contener las palabras que no debía pronunciar. Las súplicas y la desesperación que ardían en su pecho como veneno. Los gritos atrapados en su garganta. Las lágrimas que no debía llorar.

Afuera, en algún lugar en la oscuridad entre los árboles, oyó el aullido de su lobo.

Una vez. Un tono largo y lastimero que llegaba hasta los huesos y parecía contener toda la tristeza del mundo. Era el sonido de un corazón que se rompía. El sonido de un amor que no podía ser. El sonido de un hombre renunciando a todo lo que significaba algo para él.

Entonces él se fue, tragado por la noche y la lluvia que se fortalecía cada vez más.

La habitación se sentía como un mausoleo, llena de sombras y posibilidades perdidas.

Llena de conversaciones que nunca tendrían.

Llena de toques que nunca volverían a suceder.

Inara dejó caer su mano y miró fijamente el lugar donde él había estado, como si aún pudiera ver su silueta allí.

Como si solo se hubiera apartado y reapareciera en cualquier momento.

Pero solo había vacío.

La lluvia se hizo más fuerte, golpeando la ventana como mil pequeños puños desesperados.