Capítulo 20

La pulsera de plata cortaba fría contra su palma.

Los dedos de Inara se aferraban al metal como si sus nudillos fueran las únicas anclas entre ella y el abismo que se abría en su interior.

El plan se había puesto en marcha. El grito del Anciano Supremo Ragnar había sido la señal.

Ahora, horas después, Jacin la había traído a esta remota habitación de la torre antes de enfrentarse a sus lobos leales para liderar la rebelión total contra los traidores.

Este era su último momento. No te vayas.

Las palabras se formaban en su mente, silenciosas y desesperadas, mientras fuera de las ventanas emplomadas el azote del viento entre los robles centenarios sonaba como el susurro de fantasmas que conocían despedidas olvidadas hace mucho.

Que contaban todas las historias de pérdida que alguna vez habían vivido entre estos muros de piedra.

Apretó su frente contra el frío cristal, su aliento formando pequeñas nubes en la superficie.

A través de los irregulares vidrios soplados a mano, el mundo se veía borroso.

Distorsionado como a través de lágrimas.

Los árboles se convertían en sombras oscuras, sus ramas brazos lamentables moviéndose en una danza silenciosa de desesperación.

La puerta crujió.

No el suave chirrido de una bisagra bien cuidada, sino el gemido torturado de una madera que había desafiado las tormentas del tiempo durante demasiado.

Un sonido que llegaba hasta los huesos, llevando los siglos que esta vieja fortaleza había visto.

Jacin entró, y con él fluyó el frío húmedo de la noche, un río invisible de musgo mojado y el dulzón olor de la madera podrida.

Era el aroma del fin, pensó Inara mientras permanecía de pie junto a la ventana, de espaldas a él, sus hombros tensos como cuerdas de arco estiradas.

Lo sintió antes de que sus ojos lo vieran.

La magia-instinto en sus venas despertó a una vida dolorosa, reaccionando a su cercanía como un segundo latido del corazón, irregular y salvaje.

Como si su cuerpo quisiera volverse hacia él contra su voluntad.

Como si hubiera hilos invisibles que los conectaran.

Hilos de luz de luna y magia, de batallas compartidas y promesas silenciosas.

Hilos que pronto serían cortados, y ella sabía que cada corte la haría sangrar.

Su piel se erizó como si mil pequeñas chispas bailaran sobre sus brazos.

El vello de su nuca se erizó, y respiró más hondo, atrayendo su aroma hacia sí como un regalo final.

Olía a batalla y determinación. A los bosques profundos y a la libertad salvaje que él encarnaba.

Pero debajo yacía algo más. Algo nuevo: el sabor metálico del miedo.

—Los Ancianos no esperarán.

Su voz era un cuchillo que no quería desenvainar, afilada y contenida a la vez.

Cada palabra era controlada, como siempre, pero ella oyó las pequeñas grietas en ella.

Los lugares donde su autocontrol de hierro amenazaba con romperse.

Había aprendido a leer estos matices como otra gente lee libros.

En la forma en que su voz temblaba mínimamente en la palabra «esperar», oyó su desesperación.

En el énfasis contenido en «Ancianos» yacía su rabia.

Inara se volvió lentamente, un movimiento como en miel espesa. Cada momento de girar se estiraba, se volvía precioso, porque sabía que esta podría ser la última vez que lo vería así. Vivo. Entero. Aquí.

Jacin estaba de pie en medio de la habitación, una estatua de carne y sangre y poder apenas conquistado.

Sus anchos hombros estaban tensos. Sus manos colgaban sueltas a sus costados, pero ella vio la verdad en los pequeños detalles ocultos para otros.

La forma en que sus dedos se movían como si lucharan contra el impulso de cerrarlos en puños.

La diminuta línea entre sus cejas que delataba que estaba luchando interiormente.

Su cabello negro estaba despeinado, mechones individuales cayendo sobre su frente, proyectando sombras sobre sus pómulos.

Era tan inusual en él, este pequeño desorden.

El Jacin que ella conocía era el control personificado.

Cada movimiento pensado. Cada gesto, perfeccionado.

Su cabello solía ser tan impecable como su técnica de combate, ningún mechón fuera de lugar.

Esta pequeña imperfección casi le rompió el corazón, porque le mostraba cuánto él también estaba luchando.

Cuánto esto también lo estaba desgarrando.

—Lo sé —respondió, sorprendida por la calma en su propia voz.

Era una mentira, esa calma. Debajo rugía una tormenta de dolor y rabia y un amor tan feroz que amenazaba con consumirla.

Pero años de huida le habían enseñado a ocultar sus verdaderos sentimientos.

La habían convertido en una maestra de las máscaras.

Sus dedos se deslizaron sobre el áspero marco de madera de la ventana, siguiendo las líneas de la veta que fluía a través de la madera como pequeños ríos.

La superficie estaba cálida bajo sus yemas, calentada por siglos de toques de otros que habían estado allí y mirado por esa ventana.

¿Cuántas despedidas había presenciado esta madera?

¿Cuánta desesperación silenciosa se había grabado en estas fibras?

Apretó su palma contra la madera como si pudiera tallarse en ella, dejar una marca permanente de su presencia en este momento. Estuve aquí, quiso susurrarle a la madera. Estuvimos aquí juntos, y fue hermoso y terrible a la vez.

Él dio un paso hacia ella, y sus sentidos explotaron.

El olor a hierro se le pegaba como una segunda capa, mezclado con el acre aroma del pino y el salvaje y animal aroma que todos los cambiaformas llevaban.

Pero había algo más, algo que le apretaba la garganta: el sabor metálico del miedo.

No miedo a la muerte o al dolor, Jacin no conocía eso.

Era algo más profundo. Más terrible. El miedo a la pérdida. El miedo a una vida sin ella.

Lo respiró, dejó que su aroma llenara sus pulmones, lo memorizó como un mapa para guiarla a través de la oscuridad venidera.

Sus ojos siguieron las líneas de su rostro, memorizaron cada cicatriz, cada sombra.

La pequeña cicatriz sobre su ceja izquierda que se había hecho de niño.

La forma en que sus labios se curvaban mínimamente hacia abajo cuando intentaba ocultar el dolor.

Las motas doradas en sus ojos azules solo visibles a la luz de la luna.

Vio las pequeñas señales de su batalla interior: el temblor apenas perceptible de su mano izquierda. La forma en que tensaba y relajaba la mandíbula como si formara palabras internamente y las descartara de nuevo. Su pecho se elevaba y caía en un ritmo demasiado rápido para un hombre en reposo.

—Volveré.

Las palabras colgaron en el aire entre ellos como una mentira que ambos veían pero que necesitaban de todos modos.

Inara sintió que algo se rompía en su pecho, un sonido suave y agudo como cristales que se hacen añicos.

Podría haber reído, un sonido amargo y cortante que resonaría en los muros de piedra.

¿Cuándo? quiso preguntar. ¿Cómo? ¿En qué estado?

Las palabras le ardían en la garganta, pero no las pronunció.

Ambos ya conocían las respuestas. Las manadas estaban al borde de una guerra que consumiría todo lo que conocían.

Si él se iba ahora a luchar contra las manadas aliadas y los mercenarios Weyland aún leales al Consejo, regresaría como un vencedor o no regresaría en absoluto.

No había término medio. No había soluciones suaves en el mundo de los lobos. Solo sangre y sumisión, o muerte.

El silencio se extendió entre ellos, pesado y opresivo como el aire antes de una tormenta. Afuera, el viento aullaba más fuerte, y los viejos muros de la fortaleza gemían bajo su asalto. En algún lugar a lo lejos, oyó el tenue aullido de un lobo, un tono lastimero que llegaba hasta los huesos.

En cambio, simplemente asintió, un movimiento pequeño y fiero.

—Estaré aquí.

Pero mientras pronunciaba las palabras, supo que eso también era mentira. Si la batalla se perdía, si la manada caía, ella no estaría allí. Huiría, como siempre lo había hecho. Se retiraría a las sombras e intentaría sobrevivir en un mundo que ya no tenía un lugar para ella.

Su mano derecha se agitó, un pequeño movimiento abortado como si quisiera alcanzarla.

Vio cómo sus músculos se tensaban. Vio cómo todo su cuerpo se inclinaba hacia adelante como si una fuerza invisible lo estuviera atrayendo hacia ella.

Por un latido, pensó que lo haría, que salvaría la distancia entre ellos y la atraería entre sus brazos.

Que olvidaría el deber y los sagrados juramentos y sería solo un hombre sosteniendo a la mujer que amaba.

Entonces cerró su mano en un puño, sus nudillos blancos bajo la piel tensa, los tendones en su muñeca marcándose abruptamente. Podía oír cómo le crujían los huesos, tan fuerte apretaba los dedos.

—Si algo pasa…

Su voz se quebró, e Inara lo vio luchando consigo mismo. ¿Qué palabras podía darle? ¿Qué promesas? Ambos eran supervivientes. Ambos demasiado inteligentes para mentiras reconfortantes.

—Entonces huiré —lo interrumpió ella, y una sonrisa amarga tiró de las comisuras de su boca. No era una sonrisa bonita. Esta sonrisa estaba llena de sombras y sueños rotos—. Soy buena en eso.

Era la verdad, brutal y fría. Era una maestra del escape.

Había pasado años deslizándose por las sombras como un fantasma, invisible e intocable.

Sobreviviría, ambos lo sabían. Pero ¿qué quedaría de ella?

¿Qué tipo de vida esperaba a una mujer que había perdido todo lo que significaba algo para ella?