Capítulo 14

Ojos amarillos fueron lo primero que atravesó la oscuridad.

El lobo que había sido Lukas gruñó. Un sonido profundo, vibrante, que brotaba de las profundidades de su garganta transformada.

Su mirada se fijó primero en Jacin, luego en Inara, desplazándose entre ellos como un depredador que evalúa a sus presas.

El cambio era incompleto, dejándolo como algo no del todo humano, no del todo bestia.

Sus hombros eran demasiado anchos, sus miembros demasiado largos, y sus dientes brillaban en la tenue luz como marfil pulido.

Jacin empujó a Inara con firmeza tras de sí, su brazo extendido como un escudo vivo.—¡Corre, Inara! —Su voz resonó por los angostos pasadizos, un eco desesperado—. ¡La galería norte!

Lukas rio, un sonido áspero e inhumano que rebotó en las paredes de roca y se convirtió en un coro de ladridos.—¿La galería norte? —Su voz estaba distorsionada, las palabras costándole salir sobre una lengua que ya no era del todo humana—. La sellé, Alfa. Qué predecible eres.

Jacin supo de inmediato que era mentira. Una distracción que Lukas solo se arriesgaba a usar porque había visto cómo la herida había debilitado a su Alfa. Pero, aun así, la duda le royó por dentro. Pequeños depredadores en su mente. ¿Y si tiene razón? ¿Y si no hay salida?

Lukas saltó.

El movimiento fue fluido y letal, una mezcla de inteligencia humana e instinto animal. Jacin reaccionó por puro instinto. Apartó a Inara a un lado con una fuerza que la estrelló contra la húmeda pared de piedra, y se dejó caer, rodando sobre el suelo empapado y cubierto de musgo.

Sintió que las garras de Lukas le rozaban el hombro por un pelo, partiendo el aire justo por encima de su piel.

El olor acre y metálico de las garras de lobo se mezcló con el aroma terroso del musgo bajo él.

La herida en su costado se abrió más al rodar sobre el terreno desigual, enviando un dolor ardiente a través de su torso como una daga al rojo.

Jadeó, escupió sangre y tierra, el sabor metálico y amargo en su lengua.

—¡Estás acabado, Jacin! —La voz de Lukas retumbó por las galerías, deformada por el cambio a medias. Se retrajo para un golpe final, sus garras brillando en la débil luz como cuchillos desenvainados.

Inara se movió.

Su mente trabajaba con una claridad cristalina, a pesar del caos a su alrededor.

Usó la luz pulsante de su pulsera, las runas que ahora ardían como estrellas capturadas.

El metal plateado se había calentado, casi quemaba, enviando pequeños calambres por su brazo.

Extendió la mano, los dedos abiertos, y concentró su magia en una de las viejas vigas de madera podrida que sujetaban el pasadizo.

No quería que la magia destruyera nada. La destrucción no era parte de su naturaleza. Pero la necesidad la forzaba, y la magia respondió a su desesperación con una violencia que la asustó.

Un crujido profundo retumbó por la galería, seguido del sonido quebradizo de la madera astillándose.

El soporte centenario se partió, sus fibras explotando hacia fuera como las costillas de un animal destripado.

El techo del pasadizo empezó a temblar, finas grietas extendiéndose como telarañas sobre la piedra, y polvo fino y pequeñas piedras empezaron a llover sobre ellos.

Lukas, hecho descuidado por su medio cambio, sin encontrar aún el equilibrio entre las dos naturalezas, entró en pánico. Sus ojos amarillos se abrieron de par en par al oír el sonido sobre él. Sabía que un derrumbe total lo enterraría, aplastaría su cuerpo transformado bajo toneladas de roca.

—¡Me las pagarás, Falkenstein! —ladró, su voz quebrándose de rabia y frustración antes de retroceder hacia la oscuridad. Sus garras arañaron la piedra mientras buscaba otro camino, otro medio para alcanzarlos.

—¡Ahora! —gritó Inara, su voz tensa por el esfuerzo de la magia que acababa de desatar. Su pulsera seguía pulsando, pero la luz se debilitaba—. ¡No aguantará mucho!

Jacin se puso en pie tambaleándose, su visión nublada por el dolor y la pérdida de sangre.

Manchas negras bailaban en los bordes de su vista, y tuvo que apoyarse contra la pared para no caer.

Sabía que los perseguidores en forma de manada volverían en cualquier momento, que Lukas conocía otras rutas, otros caminos a través de estos túneles antiguos.

Tenía que alejarlos de allí. Tenía que llevarlos a un lugar seguro antes de que su cuerpo cediera por completo.

—El pabellón de caza —susurró, su voz apenas un aliento—. Es nuestra única oportunidad.

La agarró, sus dedos cerrándose alrededor de su brazo con una desesperación que le prestaba fuerza.

Obligó a su cuerpo a ignorar la carga letal de la herida, a suprimir el dolor que amenazaba con robarle los sentidos.

Y entonces corrió, mientras a sus espaldas la galería se derrumbaba con un estruendo ensordecedor, roca y madera en un caos de polvo y piedra astillada, liberándolos hacia la libertad, por ahora.

La huida fue una pesadilla de dolor y desesperación.

Cada paso enviaba nuevas oleadas de agonía a través del cuerpo de Jacin, y la sangre que manaba de su herida dejaba un rastro en el suelo del bosque.

Los dedos de Inara se clavaban más profundo en su capa, pequeñas anclas de desesperación en un mar de dolor que amenazaba con desgarrarle el pecho.

Sentía sus uñas presionar a través de la áspera tela hasta su piel, medias lunas de dolor que le recordaban que ambos seguían vivos. Que seguían respirando. Que seguían luchando.

La sangre tenía su propio olor. Metálico y cálido, dulce y repulsivo a la vez. No solo le llenaba la nariz, sino que parecía quemarse en cada poro de su conciencia. Era su propia sangre, empapando la tela de su túnica como un río oscuro que arrastraba la vida de su cuerpo.

Su peso en sus brazos le resultaba a la vez familiar y ajeno. Una carga más pesada que solo carne y hueso. Era el peso de los recuerdos que yacían entre ellos como abismos insalvables, y sin embargo también el peso de la confianza que ella aún depositaba en él a pesar de todo.

Cada paso hacia el derruido pabellón de caza era una lucha contra las voces en su cabeza que susurraban que aquello era un error. Un error catastrófico. Podría haber muerto ahí fuera, en el bosque. En cambio, la traía aquí, al único lugar que guardaba más secretos que todos los demás juntos.

La madera del viejo pabellón de caza gemía bajo cada uno de sus pasos, un lamento de días pasados. El sonido le era tan familiar como el de su propia voz, una melodía de su infancia almacenada en las fibras de la vieja madera. Cada ruido contaba una historia.

Allí, donde el marco izquierdo de la ventana tenía una muesca profunda, su padre había disparado una vez una flecha.

No con ira, sino para mostrarle cómo apunta un verdadero arquero.

Aquí, en el dintel derecho de la puerta, estaban las marcas de su altura talladas en la madera, pequeñas líneas que marcaban sus años como los anillos de un árbol.

La risa había vivido aquí una vez. No solo la de su familia, sino la de ella también. La de sus padres. Dos hombres que una vez fueron amigos, antes de que la política y las sombras se interpusieran entre ellos.

Se dejó caer con cuidado sobre la estrecha cama de pieles y lana que aún permanecía allí, intacta por los años. Sus manos temblaban levemente, no solo por la debilidad, sino por la intensidad de los recuerdos que aquel lugar despertaba en él.

Inara se hundió a su lado, su respiración superficial y entrecortada. La huida la había agotado a ella también, y su piel normalmente pálida había adquirido un tono ceniciento. Vio la mancha oscura en su costado, extendiéndose lentamente, una sombra de tinta negra sobre la tela clara de su camisa.

—No es profunda —murmuró él cuando ella se inclinó sobre él para examinar la herida. Su voz era tenue, temblorosa, pero intentó ponerle fuerza—. Solo un rasguño.

Pero incluso mientras decía las palabras, sabía que eran mentira. Ella estaba en shock, se dio cuenta de inmediato, aunque no se lo admitiera a sí misma. Sus pupilas estaban dilatadas, sus movimientos demasiado precisos, demasiado controlados.

—Déjame a mí juzgar eso —respondió ella, más queda de lo que pretendía. Su voz sonaba áspera, tensa por el esfuerzo de correr y por algo más. Preocupación. Miedo.

Las palabras parecían no solo innecesarias en ese momento, sino directamente perturbadoras.

El aire entre ellos estaba cargado de sentimientos no dichos, de la intensidad de lo que acababan de sobrevivir.

Sus manos se movieron con una precisión que hablaba de años de práctica, firmes pero suaves al apartar la tela rasgada.

Sus dedos rozaron su piel, y él sintió que ella temblaba al tacto. Cálido. Todavía está cálido, todavía está vivo. Eso era lo único que importaba en ese instante.

La hoja lo había golpeado hondo. Más hondo de lo que quería admitir.

La visión de su propia sangre, fluyendo lentamente sobre su piel pálida como lágrimas oscuras, hizo que algo en su interior se helara.

No era el miedo a la muerte lo que lo paralizaba.

Era el miedo a lo que le pasaría a su manada sin él.

El pabellón estaba impregnado de los olores del pasado. Madera vieja y humo, especias desvaídas y el tenue rastro de rosas que su madre siempre había usado. Cerró los ojos y la vio, de pie junto a la misma chimenea removiendo una sopa, su voz suave un contrapunto al crepitar del fuego.

«Paciencia, hijo mío», decía, moviendo la cuchara a través del caldo humeante. «Todas las cosas buenas requieren su tiempo».

—Toma —la voz de Inara lo arrancó del recuerdo.

Ella mojó un paño en el cubo de agua helada que había sacado del pozo tras el pabellón.

El agua estaba tan fría que le quemaba los dedos como hielo líquido, y pequeñas nubes de vapor se elevaban donde encontraba el aire cálido de la cabaña—. Esto dolerá.