Capítulo 4 #2

—No —dejó caer la palabra entre ellos, pesada como una piedra que cae en aguas quietas y traza círculos que no dejan de ensancharse.

Era una palabra sencilla, pero llevaba el peso de años de violencia, de decisiones que no podían deshacerse, de sangre que nunca podría lavarse de nuevo—. Estoy aquí para detenerte.

Sus dedos se crisparon alrededor de la empuñadura de la daga.

Un reflejo minúsculo que ella intentó controlar de inmediato, pero él lo había visto.

Jacin siempre veía todo. Era un pequeño movimiento, apenas perceptible, pero que delataba más sobre su estado de ánimo que mil palabras.

Estaba al límite de sus fuerzas, pero aún no estaba preparada para rendirse.

—Por el lobo muerto.

Eso no era una pregunta. Ella ya sabía por qué estaba allí.

La noticia se había extendido rápidamente, como siempre ocurría en su territorio, llevada por susurros y rumores que corrían más rápido que los vientos.

Un lobo muerto en la frontera. Magia Falkenstein en el aire, afilada como el olor a carne quemada.

Todas las huellas conducían a ella, como flechas apuntadas a un único blanco.

—Por mi lobo muerto —dijo él, dando un paso más cerca, y ella se apretó aún más contra la pared como si pudiera empujarse dentro de la piedra y desaparecer, volverse parte de la cueva, invisible e inalcanzable.

Su voz se hizo más baja, más peligrosa, como el gruñido de un depredador antes del ataque.

El olor de su miedo se mezclaba con la magia aguda que irradiaba de ella, una combinación embriagadora que enturbiaba sus sentidos—.

Estabas en mi frontera. En nuestra frontera.

Las palabras quedaron suspendidas entre ellos como una espada que podía caer en cualquier momento.

Las fronteras eran sagradas en su territorio, intocables como las leyes de la naturaleza.

Cruzarlas significaba guerra. Violarlas significaba la muerte.

Y ella lo sabía. Lo vio en sus ojos, en la forma en que lo miraba como si ya estuviera leyendo su propia sentencia en su rostro.

—¿Y con eso te basta? —su voz temblaba con una rabia contenida, no con miedo. Era el tipo de ira que nace de la injusticia, de la sensación de que el mundo ha conspirado contra ti y nada es justo ni correcto—. ¿Un paso en falso y ya soy culpable?

Jacin apretó los dientes. Ese era el problema.

Ella no lo sabía. Lo veía en sus ojos, en la forma en que lo miraba, como si ella fuera la víctima, no la perpetradora.

Como si él fuera el villano de esta historia, el tirano que caza a chicas inocentes y las castiga por crímenes que no han cometido.

Ella no sabía lo que su clan había hecho.

Lo que su propio clan había hecho. La culpa que se alzaba entre sus nombres como un muro de hueso y ceniza, construido con los cuerpos de los muertos y cementado con lágrimas.

Ella no sabía que su mera supervivencia era un insulto para cada lobo bajo su protección. Que cada aliento que tomaba se burlaba de aquellos que nunca volverían a respirar.

—Las huellas conducen a ti —dijo en voz baja, oyendo la incertidumbre en su propia voz, la duda que intentaba suprimir.

Era una debilidad que no podía permitirse, no frente a ella, no frente a sus hombres que esperaban y escuchaban afuera.

Un Alfa nunca debe dudar, nunca debe vacilar.

Las dudas eran como grietas en un dique, pequeñas al principio, pero mortales si no se sellaban de inmediato.

—Las huellas falsas —se irguió lentamente, ignorando el temblor de sus rodillas y el modo en que sus piernas apenas la sostenían.

Sus movimientos estaban rígidos por el agotamiento, pero se obligó a ponerse recta, a mirarlo a los ojos, a mostrarle que no estaba rota.

El desafío y el orgullo eran todo lo que le quedaba, las últimas armas en un arsenal que llevaba mucho tiempo vacío—.

Alguien las colocó. Alguien que quiere que me encuentres.

Él sabía que ella tenía razón. El olor había sido demasiado intrusivo, demasiado torpemente colocado, como un cebo malo que solo atrapa a los peces más tontos.

La magia demasiado obviamente esparcida, como si alguien pintara con colores que nunca había aprendido a sostener un pincel.

La magia Falkenstein era más sutil que eso.

Más peligrosa. Se colaba en los sueños y no dejaba rastro excepto la locura y el dulce sabor de la sangre en la lengua.

Era como un veneno que actuaba lentamente y mataba sin que nadie se diera cuenta.

Pero las leyes eran claras. Un lobo muerto. Una Falkenstein en su territorio. Los Ancianos esperaban justicia, y justicia significaba sangre. No descansarían hasta recibir su tributo, hasta que el equilibrio se restableciera. Y él era su ejecutor, su espada y su juez.

—Aun así. Vendrás conmigo.

Su risa fue amarga como la absenta, afilada como cristal roto. Resonó en la pequeña cueva y volvió como un eco distorsionado, como si la tierra misma se riera de la broma en que se había convertido su vida.

—¿A mi ejecución?

—Para interrogarte —extendió una mano, con la palma hacia arriba. Un gesto que exigía sumisión, pero que no era amenazante. Todavía no. La palma estaba marcada por años de lucha, surcada por líneas blancas que contaban historias de victorias y derrotas—. La daga.

Ella dudó. Sus ojos, grises como el cielo antes de una tormenta, profundos como los lagos de las montañas donde se reflejan las estrellas, buscaron los suyos.

La vio sopesar las opciones, pensar en cada posibilidad como un jugador de ajedrez que piensa tres movimientos por delante.

Luchar y morir. Rendirse y quizá vivir. Las matemáticas de la supervivencia, frías e implacables como el invierno en las montañas.

Los segundos se estiraron entre ellos, pesados como el plomo.

Podía oír su latido del corazón, demasiado rápido y demasiado fuerte en la quietud.

Podía oler el miedo que intentaba ocultar, dulce como una fruta demasiado madura.

Podía ver cómo le temblaban los dedos alrededor de la daga, no por miedo, sino por el esfuerzo de tomar una elección que cambiaría su vida para siempre.

Entonces, lentamente, como si cada movimiento le causara dolor físico, como si estuviera entregando un trozo de su alma, dejó caer el arma.

La daga aterrizó con un golpe sordo en el suelo de piedra, y el sonido resonó en el silencio como una campana fúnebre que anunciaba el fin de una era.

El fin de su libertad. El fin de la esperanza.

—Bien —dijo, avanzando y agarrando su muñeca, más fuerte de lo necesario, sus dedos rodeando los huesos delgados como una atadura de hierro vivo.

Su piel era áspera por el trabajo, cálida como el fuego, y ella se estremeció con el contacto como si la hubiera quemado.

El contacto también le quemó a él, como si su piel recordara algo olvidado durante demasiado tiempo.

Un fantasma de calidez y vida que nunca debería haber existido, que iba contra todas las leyes de la naturaleza y la razón.

La sacó de la cueva, sus pasos tropezando tras los suyos, demasiado pequeños y débiles para seguir su ritmo.

Sus piernas estaban rígidas por el frío y el agotamiento, y varias veces habría caído si él no la hubiera sujetado.

La luz exterior era deslumbrante tras la oscuridad de la cueva, y la vio entrecerrar los ojos y taparse el rostro con la mano libre, como si incluso el débil sol fuera demasiado brillante para su alma herida.

Sus hombres esperaban en las sombras de los árboles, sus formas quietas como estatuas, como guardianes que llevaran siglos en pie en ese lugar.

Sus miradas eran duras, pero no crueles.

Eran soldados, no asesinos. Hombres que cumplían con su deber porque tenían que hacerlo, no porque quisieran.

Harían lo que él ordenara, ni más ni menos.

Ese era el contrato entre un Alfa y su manada, obediencia absoluta a cambio de protección y liderazgo.

—Llevadla al castillo —ordenó Jacin. Su voz no dejaba espacio para la contradicción, ninguna posibilidad de discusión o duda. Era el tono de un hombre acostumbrado a que sus palabras fueran obedecidas de inmediato, a que tuvieran el peso de las leyes.

El viejo castillo Arvidsson. Donde una vez había reinado la paz entre las manadas, donde se habían firmado tratados y concertado matrimonios.

Donde se habían hecho y roto pactos, donde se había derramado sangre y se habían forjado alianzas.

Donde ella había estado, todos aquellos años atrás, cuando el mundo aún era distinto, cuando los nombres Arvidsson y Falkenstein aún no estaban manchados por el odio y la sangre.

Inara giró la cabeza bruscamente al ver las antiguas torres que se alzaban entre los árboles.

Los muros de piedra se cernían entre los pinos como los huesos de un gigante ancestral, grises y fríos y llenos de secretos.

Su aliento se cortó, y por un momento él vio algo que no era miedo arder en sus ojos.

Memoria. Dolor. Pérdida. El tipo de dolor que solo llega cuando vuelves a ver algo que creías perdido para siempre.

—¿Por qué allí? —su voz era apenas un susurro, tan baja que él casi no la oyó. Era la voz de una mujer que ve un fantasma, del pasado alcanzándola como un cazador a su presa.

Jacin no respondió. No pudo. Porque la verdad era que él mismo no lo sabía.

Solo que no podía entregársela a los Ancianos.

Todavía no. No antes de entender lo que esa mujer le hacía a él.

Por qué su lobo se agitaba con su contacto y al mismo tiempo quería huir, por qué su corazón latía más rápido y sus manos temblaban como las de un chico enamorado por primera vez.

No antes de saber quién era ella en realidad.

Y si podría ser la respuesta a preguntas que nunca se había atrevido a formular.