Capítulo 14

U nos ojos negros e insondables sostuvieron la mirada dorada de Cyric durante unos instantes en silencio, antes de que el hombre indicara a su caballo que avanzara hacia la puerta de entrada.

Una vez atravesada, el viejo granjero espoleó a su montura y pronto desapareció de la vista. La situación era mala.

Cyric negó con la cabeza y se dirigió hacia el Gran Salón.

Estaba casi convencido de que, una vez más, había sido ingenuo respecto a las costumbres y las relaciones de las Highlands.

Su tío había decidido no recibir al visitante indeseado y, aunque la decisión de MacArdan era deliberada y basada en interacciones anteriores, esta vez había sido un error.

Pronto alguien moriría y los clanes entrarían en guerra.

La idea de la sangre inminente —y, sin embargo, innecesaria— que estaba a punto de derramarse hizo que Cyric se estremeciera de ira.

Empujó las dos grandes puertas y echó un rápido vistazo a la sala. Solo quedaban algunos sirvientes que estaban terminando de desmontar las mesas con caballetes después de la cena. Su tío y sus hombres ya se habían marchado.

—¡Fuera! —ordenó a todos los presentes, sin ocultar su frustración.

Sorprendidos, todos dejaron de trabajar y lo miraron.

Cyric nunca había sido desagradable ni descortés, lo que permitía a la mayoría ignorar algunos de sus gestos más evidentes propios de las Tierras Bajas.

Aquella noche, sin embargo, su actitud era todo menos amable, y todos decidieron en silencio que ya habían trabajado lo suficiente y que era hora de retirarse.

Por fin solo, Cyric se sentó en una de las sillas junto a la chimenea y se cubrió el rostro con las manos.

Caireoch estaba bien cuidado y los sirvientes que trabajaban en el castillo eran disciplinados y trabajadores.

Aun así, lo miraban con ojos evaluadores, como si lo estuvieran juzgando constantemente.

Rowena había afirmado que todo estaba en su imaginación cuando él comentó una noche lo inquietante que resultaba sentirse observado y considerado inferior por un simple sirviente.

Aquella noche, sin embargo, no le importaba. No le importaba lo que nadie de aquel clan pensara de él o de sus ideas.

La puerta crujió. Al oír pasos, Cyric ni siquiera levantó la vista cuando gritó:

—He dicho que fuera.

—Bueno, al menos sabes ladrar como un terrateniente.

La mirada de Cyric se alzó de inmediato hacia la figura curvilínea que caminaba hacia él.

—Quizá eso sea todo lo que puedo hacer. Esta noche he aprendido que para ser jefe de los MacArdan hay que ser excesivamente seguro de uno mismo e intolerante con cualquier otra opinión, y no quiero formar parte de eso.

Rowena arqueó una ceja oscura y replicó con tono juguetón, intentando aliviar su mal humor:

—Entonces ¿por qué no te marchas? Si no quieres ser laird, entonces…

—Ahora no, Rowena —la interrumpió él con brusquedad—. No estoy de humor para que me engatusen, me apacigüen ni me regañen.

Rowena se detuvo en seco ante la gravedad de su tono.

Cyric se pasó la mano por el cabello y se recostó en la silla mientras fijaba la vista en el fuego agonizante de la chimenea.

Lo que lo inquietaba no era un simple orgullo herido de MacArdan.

Hasta ese momento, el miedo a decepcionar había sido la causa de su tensión.

Aquella noche, sin embargo, lo que sentía era una ira auténtica.

—¿Debería irme? —preguntó Rowena con cautela.

Pasaron varios segundos antes de que Cyric respondiera.

—Admito que he sido un tonto. No por creer que mi tío estaría ansioso por recibirme, dispuesto a casarme con una de sus hijas y a verme asumir rápidamente un papel de liderazgo en este clan.

Casi cualquiera habría pensado lo mismo si el rey le hubiera dado esa noticia.

Mi tontería fue intentar demostrar mi valía en asuntos de los que no sabía nada.

Pero eso no justifica la irracionalidad de mi tío.

Rowena reanudó su paseo, esta vez más despacio.

—Ah, la famosa obstinación de los MacArdan —comentó con una leve sonrisa—. Es algo inherente a todos los miembros del clan, incluso a los que crecieron lejos.

Cyric soltó una risa seca y se puso en pie.

—¿Obstinación? —repitió, mirándola fijamente a los ojos—. Al menos yo escucho. Escuché a mi abuelo, a mi instructor, a mi rey… incluso a ti.

Rowena se humedeció los labios y asintió, reconociendo que él siempre había sido receptivo a sus palabras. Al notar su admisión, Cyric empezó a caminar de un lado a otro. Su rostro tenía una expresión sombría, casi atormentada, como si supiera algo que preferiría ignorar.

En muchos aspectos le recordaba a su difunto padre, que también era un hombre reflexivo y tendía a caminar de un lado a otro cuando intentaba resolver un problema.

Hasta entonces, Rowena nunca había sentido interés por Cyric como hombre, pese a su evidente atractivo físico.

Más bien había sentido lástima por él. Pero, al igual que había ocurrido con su tío, había vuelto a equivocarse al juzgar al pariente de las Tierras Bajas.

Cyric ignoraba muchas cosas, pero no era débil de voluntad. Ni mucho menos.

—¿Qué ha pasado? —preguntó finalmente.

Cyric se detuvo un instante para mirarla mientras ella tomaba asiento.

Su primer impulso fue no contarle nada. Era una mujer, y asustarla con meras suposiciones sería poco caballeroso.

Sin embargo, Rowena podía ser la única persona capaz de evitar el enfrentamiento que se avecinaba.

Ella tenía influencia sobre su tío; él, en cambio, ninguna.

—¿Conoces a los McHenry?

—Sí —respondió Rowena frunciendo el ceño, claramente desconcertada por la pregunta—.

En tiempos de mi padre, uno de los clanes McHenry más pequeños se estableció en la frontera norte de MacArdan.

De vez en cuando robaban una vaca y, en represalia, algún MacArdan hacía desaparecer unas cuantas de sus ovejas.

—Ian McHenry ha venido hoy para hablar con el terrateniente MacArdan, pero mi tío se ha negado a recibirlo sin dar explicaciones.

Rowena soltó un largo suspiro de alivio.

—No me preocuparía por eso. La rivalidad entre las granjas fronterizas de los MacArdan y los McHenry lleva años, pero nunca llega a ser demasiado grave.

Cyric hizo una mueca y negó con la cabeza antes de reanudar su paseo frente a la gran chimenea de piedra.

—Conozco ese tipo de escaramuzas entre clanes —replicó—. Ian McHenry no ha venido por el robo de ganado.

Rowena abrió las manos.

—Pero con Ian McHenry siempre se trata de sus ovejas.

—Hoy no.

—¿Cómo puedes saberlo? —insistió Rowena, algo a la defensiva—. No lo conoces. Ian McHenry siempre parece enfadado por algo.

Cyric se detuvo y cruzó los brazos antes de mirarla directamente a los ojos.

—Los montañeses no son los únicos que sufren incursiones, Rowena. Conozco a los hombres y sé cuándo están enfadados por unos cuantos animales robados… y cuándo no. Esto era personal.

Rowena se levantó y se acercó para posar suavemente una mano sobre su antebrazo.

—Hablas como si McHenry fuera a hacer algo terrible.

—Lo hará.

Rowena lo miró con incredulidad.

—Admito que intenté demostrar mi valía en cosas que no conocía —continuó Cyric—, pero eso no significa que carezca de habilidades.

Mi abuelo me hacía sentarme con él cuando resolvía los asuntos del clan desde que tenía diez años.

En ese tiempo aprendí muchas cosas… entre ellas cómo es el rostro de un hombre justo antes de atacar.

Ian McHenry pretende hacerse oír, de una forma u otra.

Rowena retrocedió.

—¿Atacar? ¡No lo haría! Aunque hay grupos de McHenry repartidos por las Highlands, la mayor parte del clan está mucho más al oeste. He oído que son guerreros feroces, pero Ian McHenry no tiene un ejército. Enfrentarse a los hombres de nuestro señor significaría la muerte para él y su familia.

—Cuando mi tío reaccione, ya será demasiado tarde.

Rowena dio otro paso atrás al comprender el alcance de aquellas palabras.

—¿Demasiado tarde para qué?

Cyric respiró hondo. El rostro de Rowena había palidecido visiblemente, señal de que empezaba a creerle. Aquello, al menos, resultaba alentador. Por desgracia, no cambiaba nada.

—Rowena, no sé qué planea Ian McHenry, pero ha venido aquí para evitar un derramamiento de sangre. Solo tú puedes convencer a mi tío de que salga a caballo y se reúna con él.

Los ojos de Rowena se abrieron aún más.

—¿Yo?

—Razona con mi tío. Suplícale. Haz lo que tengas que hacer. Vosotros dos sois cercanos. No lo niegues.

—Sí, somos familia y él ha sido como un padre para mí desde que el mío murió, pero no puedo hablar con el terrateniente sobre asuntos del clan. Nadie podría hacerlo ahora que ha tomado una decisión.

Rowena respiró hondo y cruzó los brazos mientras pensaba.

—Si realmente crees que tienes razón, tendrás que encontrar la forma de detener esto.

—Lo haría, pero McHenry sabe que no hablo como jefe de los MacArdan.

Rowena hizo una mueca.

—Una vez dijiste que eras mejor que nadie para encontrar soluciones pacíficas.

—Solo si ambas partes están dispuestas a…

Rowena frunció los labios ante aquella excusa.

—Entonces no eres lo que decías ser —replicó con sarcasmo frío.

Los profundos ojos dorados de Cyric se oscurecieron casi hasta volverse negros. Cruzó los brazos y su imponente figura pareció crecer aún más. De pronto dejó de parecer un simple hombre para transformarse en un temible highlander.

Rowena se estiró y volvió a posar la mano sobre su brazo, como había hecho antes. El calor que emanaba de su musculatura la hizo estremecerse y tuvo que soltarlo.

—¿Con qué frecuencia dos clanes enfrentados acuden de buena gana a una negociación?

Cyric parpadeó cuando la verdad implícita en aquellas palabras lo golpeó.

Rowena se mordió el labio inferior mientras esperaba su respuesta, pero él guardó silencio.