Capítulo 26

Rhys

Estamos en la sala común después del turno, con el equipo medio guardado y el café enfriándose, cuando la puerta de la sala común se abre hacia dentro y Saint aparece en el umbral.

Lleva el uniforme y tiene el pelo húmedo por la lluvia. Tiene el rostro lleno de furia cuando dice:

—Os he dado unos días para que me contarais qué pasó con mi hermana y ninguno ha tenido la decencia de hablar conmigo.

Miro a Gabe, que se quita la chaqueta.

—Estábamos esperando a que te calmaras.

La lluvia repiquetea contra los ventanales de la estación. La máquina expendedora zumba junto al tablón de anuncios; en su pantalla fluorescente se refleja el rostro molesto de Saint.

—Calmarme. ¿Quieres que me calme? —dice.

Le tiendo una taza a Gabe, que la hace girar entre las manos.

—Pues parece que te está costando lo suyo, joder.

—Estoy tranquilo y quiero hacer esto como es debido —dice—. Estuvisteis en su casa, así que pasó algo más que lo de Halloween.

—Sage está de camino. Llegará a las seis —le digo.

Gabe asiente.

—Sí, teníamos previsto hablar contigo esta noche.

Saint se sienta en una silla, con los antebrazos apoyados en las rodillas y los ojos saltando de Gabe a mí. El cansancio del final del turno se le nota alrededor de los ojos.

—Quiero saberlo por vosotros. —Se vuelve hacia mí.

—Es mi compañera para siempre —digo. ¿Qué sentido tiene seguir ocultándolo? Queremos a Sage y él tiene que saberlo.

—Nuestra —añade Gabe—. Mía, de Rhys y de Callum. Es nuestra omega.

Saint me fulmina con la mirada.

—¿Y qué quiere ella? Nunca ha hablado de necesitar un alfa ni una manada. Quiere una jodida estrella Michelin.

Me apoyo en la encimera con los brazos cruzados.

—A nosotros y la estrella Michelin. No vamos a impedirle perseguir sus sueños.

—Entonces esto es a largo plazo —dice Saint, que coge su botella y la hace girar sobre la mesa.

—No me interesa nada que tenga fecha de caducidad. Pero si Sage quiere tiempo, tendrá tiempo. Si quiere esperar hasta que tengamos una familia, haremos que funcione. Pero no voy a fingir que esto es algo informal solo porque a ti te resulte más fácil escucharlo.

Gabe asiente despacio.

—Y necesita conservar el restaurante.

Saint lo fulmina con la mirada.

—Obviamente. Es una chef estupenda. No necesita que unos alfas le digan lo que tiene que hacer.

—¿Pero tú sí? —digo.

—¿Qué acabas de decir?

Ninguno responde con la suficiente rapidez. El silencio responde por nosotros.

—Es mi hermana. —Su voz se alza contra las paredes de hormigón—. Confié en vosotros. Os pedí que cuidarais de ella y, en vez de eso...

—Hemos cuidado de ella —dice Gabe.

—No. No conviertas esto en algo noble.

—No es noble —digo—. Es verdad.

Saint se encara conmigo.

—Se suponía que debías impedir que fuera a aquella mascarada.

—Tiene veintinueve años. No es una cría.

—Sabes a qué me refiero.

—Sí. Ese es el problema.

Cierra los puños. He luchado junto a Saint, he dormido en su suelo y he cargado con él el ataúd de su madre. Hay pocos hombres vivos cuya ira pueda herir sin necesidad de un puñetazo. La suya sí.

—Hemos luchado contra esto —le digo—, desde que volvió aquí. Mantuvimos las distancias por ti. Ya no podemos seguir haciéndolo.

—Ella no es tuya.

—Tampoco es tuya.

Las palabras caen como un mazazo. Saint da un paso adelante. Gabe se levanta de la silla, pero no se interpone entre nosotros.

—Es mi hermana —dice Saint—. Cuando volví aquí para empezar de cero, ella me siguió porque me necesitaba.

—Eso no te da autoridad sobre el resto de su vida —digo.

—Tú no estabas allí. No sabes por lo que pasó. —Parece dolido.

Niego con la cabeza.

—No. Pero la he visto trabajar hasta casi desplomarse porque sentir que necesita a alguien le parece peligroso. Me pregunto dónde habrá aprendido eso.

Saint se estremece.

Gabe deja la taza.

—No necesita menos protección. Necesita una protección que no le arrebate la capacidad de decidir.

—¿Y eso es lo que le ofrecéis vosotros? ¿Tres hombres que han actuado a mis espaldas?

La puerta se abre y Callum entra.

—Es nuestra, Saint —dice Gabe.

Saint se ríe.

Callum se inclina hacia delante.

—Ha dejado los bloqueadores de olor, Saint. Lleva nuestros aromas: a sábanas limpias, al aire de un día frío y a las fresas más dulces. ¿No querrías eso?

Saint traga saliva.

—Durante años la he deseado, Saint —continúo—. Me contuve por ti. Y después descubrí que no solo la había elegido, sino que además es mi pareja olfativa. ¿Te negarías algo así?

—Yo lo rechazaría.

—Habla por ti —dice Gabe automáticamente, y después cierra los ojos—. Perdón. Reacción al estrés. Pero no me lo creo. Si Honey dejara los bloqueadores de olor y oliera como la tuya, la querrías. Serías un alfa bastante raro si no la quisieras.

Saint casi sonríe. La expresión se le borra enseguida, pero no antes de que la veamos.

—¿Y qué creéis exactamente que es esto? —pregunta.

—No lo sabemos —digo—. Porque con Sage todo acaba de empezar. Creemos que nos quiere, pero le asusta lo que tú puedas pensar.

—Así que esto podría desaparecer la semana que viene.

El dolor me recorre ante esa posibilidad. No lo oculto lo bastante rápido.

—Si ella quiere —respondo—. Eso también forma parte de elegir.

Saint me observa. Quizá sea lo primero que digo que se cree.

—Querías tenerla cerca, así que le pediste que te siguiera hasta aquí —dice Callum. Mantiene la voz baja, de modo que Saint tiene que callarse si quiere oírlo—. Eso no significa que su vida pertenezca al plan que tú trazaste.

—No te metas. Eres su médico.

—Ya no. Derivé su caso a otro médico antes de que pasara nada más.

Saint lo mira como si esa frase confirmara todas sus sospechas.

—¿Que pasara nada más?

Gabe hace una mueca.

—Había formas más delicadas de decirlo.

—Cállate, Gabe. —Saint se vuelve otra vez hacia mí—. ¿Cuánto tiempo?

—¿Cuánto tiempo de qué?

—¿Cuánto tiempo lleváis los tres viéndoos con ella a escondidas?

Suspiro.

—No nos escondemos.

—Recibí un mensaje de dos palabras y días de silencio, y ahora entro y os encuentro planeando un para siempre.

—Ya te hemos dicho que pensaba contártelo esta noche.

—¿Y necesitaba teneros aquí a los tres como protección?

—Como apoyo —dice Callum.

La risa de Saint no tiene nada de humor.

—No sabéis lo que necesita. Lo único que le importa es el restaurante. No tiene tiempo para esto.

La frase todavía flota en el aire cuando Sage abre la puerta de la sala común.

Lleva la chaquetilla de chef y unos pantalones negros; el pelo se le escapa del moño. La lluvia le ha oscurecido un hombro. Mira a Saint y después a los tres, y sé que ha oído suficiente.

—Me encanta cocinar —dice—. Eso no significa que sea lo único que me importe.

Saint se vuelve.

—Sage…

—Ven conmigo.

Le sostiene la puerta. Él la sigue hasta la cochera, donde el camión aguarda bajo los focos de trabajo y la lluvia repiquetea en las anchas puertas metálicas. La puerta de la sala común se cierra tras ellos, pero no llega a encajar. Podría cerrarla. Ninguno de nosotros se mueve.

—Iba a contártelo esta noche —dice Sage—. He venido directa del restaurante.

—Están planeando tu futuro.

—Estaban hablando de nuestro futuro. Yo sigo teniendo voz en el mío.

—Pero los tres, Sage. —Su voz llega por la rendija—. No sabes lo que te van a pedir.

—Sé lo que hago.

Saint suelta una risa breve e incrédula. Cae lo bastante mal como para que Gabe dé un paso hacia la puerta. Lo cojo de la manga.

Sage ha pedido una conversación con su hermano. Podemos dejar que la tenga.

—Te he visto desvivirte por ese restaurante —dice Saint—. Te saltas comidas. Te tomas cada mala crítica como un veredicto de culpabilidad. No puedes permitirte que, además, tiren de ti tres hombres.

—¿Es eso lo que crees que hacen?

—Creo que me han ocultado cosas. Y estoy intentando protegerte.

Se gira hacia la puerta, se queda mirándola y luego vuelve a mirar a su hermano.

—Sé que los tres deberían haber sido sinceros contigo. Y yo también. Pero ellos no son un error, Saint.

—¿Por qué no ves por qué estoy preocupado?

—Sí que lo veo. Eres mi hermano. —Hace una pausa—.

También veo lo que pasa cuando les digo que no.

Paran. Cuando pido espacio, me lo dan, aunque luego me pase las dos horas siguientes deseando que no lo hubieran hecho.

Vienen al restaurante y me ven trabajar en lugar de pedirme que trabaje menos.

Nada de eso los hace perfectos. Significa que he estado atenta y que me respetan por quien soy.

Saint no tiene ninguna respuesta preparada. Por la estrecha abertura veo a Sage de pie junto al camión, con los brazos cruzados con fuerza sobre la chaquetilla. Parece más pequeña que en la cocina y, sin embargo, nunca ha parecido menos dispuesta a retroceder.

—Cuando mamá murió —dice Saint—, me pusieron en las manos formularios que nadie debería haber tenido que firmar. Como tu hermano, prometí que no dejaría que te pasara nada más.

Sage afloja los brazos.

—Lo recuerdo. Tú también estabas asustado. Pero ¿por qué no deberían los omegas tener derecho a cuidar de sí mismos, Saint? ¿Por qué quieres que sea una chef de éxito, pero me impides ser omega?