Capítulo 25

Sage

Callum, Rhys y Gabe se quedaron el resto del día. Lo justo para que les dijera que necesitaba espacio.

Pero ahora la casa está demasiado silenciosa.

Llevo esperando que Saint aparezca desde que su silencio me dejó claro que estaba enfadado. Y luego intenté mantenerme ocupada en el restaurante, con la esperanza de que no se presentara allí y montara una escena.

Lo llamé. No contestó.

Molly cree que solo necesita tiempo para asimilarlo.

Pero ya han pasado dos días y ese espacio se ha vuelto frustrante.

Voy sin prisa hasta mi dormitorio. Está igual que siempre.

Las sábanas de algodón blanco, estiradas sin una arruga.

El edredón, echado hacia atrás, y las almohadas, mullidas a la perfección.

Las mantas, dobladas con cuidado al pie de la cama, y los cojines que me rodearon durante el celo, colocados en fila detrás de las almohadas.

Todo está en su sitio porque tener la casa bajo control supone una decisión menos tras un servicio que exige cientos de ellas.

Tengo un montón de cosas sobre la cama, pero nunca antes había parecido vacía.

Me quedo en el umbral y recuerdo la cama cubierta por su ropa y por ellos mismos.

En realidad nunca la llamé nido. Siempre estaba demasiado ocupada y antes quería el éxito profesional por encima de todo. Antes de morir, mi madre me regaló cosas bonitas. Pero aquellos objetos eran tesoros que nunca quise tocar.

Corro hasta el armario y empiezo a bajar cosas.

Una vieja camisa de franela de mi padre.

La manta de cachemira que me regaló mi madre.

Dos jerséis suaves que ella reservaba para las ocasiones especiales, una bufanda y todos los cojines de sobra que había en su casa.

Amontono todo en el centro de la cama y paso la tela entre los dedos, comprobando la suavidad, el peso y si alguna de esas cosas huele a algo que necesite.

Ninguna huele a nada.

Me descubro bajando una segunda manta del estante y me detengo.

—¿Qué estás haciendo? —me pregunto.

La vergüenza me sube de golpe, ardiente.

Llevo veintinueve años combatiendo cada instinto omega que pudiera utilizarse como prueba en mi contra.

Aprendí pronto que un chef alfa varón que grita es exigente, mientras que una omega que alza la voz es inestable.

Un hombre que duerme en su despacho está entregado a su trabajo, pero una omega que pide dos días libres por su ciclo no es de fiar.

Me construí hasta ser alguien a quien ningún inversor, crítico o proveedor pudiera descartar por dejarse gobernar por el apetito.

Ahora estoy de pie junto a un montón de mantas porque tres hombres se han ido a casa, pero antes de marcharse me llamaron «manada».

Y después desaparecieron, y mi hermano no me ha llamado.

Empiezo a guardarlo todo de nuevo.

Doblo primero la franela y alineo los bordes. Después, la cachemira. Si dejo la habitación exactamente como estaba, quizá consiga recomponerme a mí misma.

—Las omegas no ganan estrellas Michelin —digo en voz alta, y le doy al miedo la voz que siempre ha usado—. No si se pasan las noches haciendo nidos y poniéndolos a disposición de sus alfas en lugar de trabajar.

La frase suena aún más fea fuera de mi cabeza.

Me la creo durante cuatro segundos. Después me siento de golpe en el borde de la cama perfectamente hecha y me río.

El teléfono vibra en la mesilla. El nombre de Callum me llena el pecho de esperanza antes de que pueda protegerme de ella.

—Hola —respondo.

—Hola. —Su voz suena serena, sin prisa; el ruido de fondo sugiere que está en el pasillo del hospital—. ¿Cómo te encuentras?

—Si esto es una llamada médica, cuelgo.

—No lo es.

—Entonces estoy bien.

—Muy convincente.

Deja que el silencio se prolongue. Odio la precisión con la que lo utiliza.

—Quería preguntarte si cenarías conmigo —dice—. Como es debido. Ya va siendo hora de que salgamos contigo.

Paso la palma de la mano por el edredón.

—¿Todos?

—Al principio pensé que deberíamos pasar un rato contigo cada uno, para no pisarnos al hablar. Pero si eso no es lo que quieres…

—No. Me gustaría. O uno a uno. Tú eliges.

La llamada me destensa. Después pregunto:

—Saint no ha hablado conmigo.

Lo digo con la esperanza de que complete el resto sin obligarme a pedírselo. Que diga que se lo contaremos juntos. Que ninguno de ellos piensa dejarme sola en la parte más difícil.

—Ya veo —responde Callum.

Dos palabras cuidadosamente escogidas. Nada más.

—Entro de turno dentro de una hora —continúa—. Podríamos hablar después, si sigues despierta.

—Claro.

La llamada termina un minuto después. Técnicamente no hay nada que vaya mal, y eso hace que el hueco frío bajo las costillas me parezca injustificado.

Me pongo el uniforme y voy al restaurante.

El paseo me ayuda menos de lo que esperaba. El aire frío me seca los ojos. Todavía quedan algunos adornos de Halloween en los escaparates, prueba alegre de que una semana puede separar una vida de otra sin que el pueblo se dé cuenta.

En el restaurante, mi chaqueta espera en su percha. Me la pongo y abrocho todos los botones.

Honey me observa desde el puesto de pastelería.

—¿Ya has recuperado la armadura?

—El uniforme.

—Es lo mismo.

Reviso la lista de reservas. La mesa dos está reservada a nombre de Rhys Brown para tres personas. Saberlo me reconforta antes de que pueda decidir si debería hacerlo.

—Sabías que venían.

Honey va rellenando de crema una hilera de profiteroles.

—Han reservado. Es así, en general, como funcionan los restaurantes.

—Podrías haberme avisado.

—¿Y qué gracia tendría eso?

Me toco la boca.

Honey también se da cuenta y no dice nada. En lugar de eso, me ofrece un profiterol imperfecto. La masa se quiebra entre mis dedos y deja escapar una crema con aroma a vainilla.

—Come antes de verlos —dice—. Cuando tienes hambre tomas peores decisiones emocionales.

—¿Tienes pruebas?

—Dos menús y un proveedor de repostería.

Me como el bollo de pie junto al pase. El dulce me serena lo justo para enfrentarme al comedor.

Después de eso, el trabajo me recibe sin preguntas.

Los cuchillos están donde deben.

Las cebollas se parten limpias bajo la hoja.

A las seis, el comedor se llena y cada comanda plantea un problema con una respuesta correcta.

Molly está en la mesa seis durante mi ronda previa al servicio, sentada frente a un hombre lo bastante mayor como para no interesar a nadie de su tipo habitual.

La plata le marca las sienes. Su reloj cuesta más que mi última reforma.

Se inclina hacia delante cada vez que ella habla, como si le fascinara el mecanismo.

Molly cruza la mirada conmigo por encima de su hombro y mueve las cejas.

Su acompañante se excusa para ir al baño.

Me acerco a la mesa.

—¿Quién es?

—Gerald. Tiene tres concesionarios y cree que soy fascinante.

—¿Se equivoca?

—Por completo, pero respeto su empeño.

—¿Cuántos años tiene?

—Los suficientes. Y esto solo es una cena. —Me mira otra vez y deja la copa de vino en la mesa—. Tienes una cara de pena.

—Estoy bien.

—Tienes la cara de quien acaba de enterarse de que se ha averiado la cámara frigorífica con el comedor lleno.

—La cámara funciona.

—Entonces, ¿qué pasa?

Honey aparece a mi lado con una comanda antes de que tenga que responder.

—La mesa dos quiere ver a la chef.

—La mesa dos siempre dice que la comida está bien.

—Han preguntado por ti, por tu nombre. —Su expresión se mueve entre la diversión y la cautela—. Tú decides si saludas o si te esconde en la cámara hasta que se marchen.

Miro hacia el reservado de la esquina.

Rhys, Gabe y Callum están sentados hombro con hombro, demasiado grandes para el espacio y demasiado serios para unos hombres que han pedido el menú degustación.

El vacío del pecho me cambia de forma.

Me acerco porque esquivarlos también diría algo.

—Caballeros. Llegáis pronto.

—Nos gustaría felicitar a la chef —dice Rhys— por... todo.

—Por la comida —añade Callum.

—Obviamente por la comida —dice Gabe—. ¿Qué otra cosa iba a querer decir?

Cruzo los brazos para que las manos no se me vayan hacia ninguno de ellos en un comedor lleno de clientes.

—¿Algo concreto o vais a dejar una reseña general?

Rhys se inclina hacia delante. Baja la voz por debajo de la música del comedor.

—No nos vamos a ninguna parte. Da igual cómo sea esta semana. Da igual lo que diga Saint.

—Aún tengo que decírselo —respondo—. Pero no es una cuestión de si lo haré.

—De cuándo —coincide Gabe. Sin bromas—. No te estamos pidiendo que ocultes esto porque resulte incómodo.

—¿Ha hablado contigo? —Miro a Rhys.

—Me ha estado evitando.

Rhys deja la mano sobre la mesa, con la palma hacia arriba, entre nosotros.

—Estamos intentando no decidir por ti. Mientras estaba trabajando, me daba miedo decir lo que no debía.

Le pongo las yemas de los dedos en la palma, bajo el borde del mantel. Él cierra la mano.

—Hablaré con él.

—Queremos estar allí —dice Rhys— cuando se lo digas a Saint. Si quieres que estemos.

—¿Y después? —pregunto—. Suponiendo que no os entierre bajo el parque de bomberos.

Rhys mira hacia el pase y después vuelve a mirarme.

—Después te llevamos a un sitio donde no sirvan comida que hayas cocinado tú.

—¿Existe un sitio así?

—Nuestra casa.

—¿Cocináis?

—Mejor de lo que dice Saint.

Gabe apoya los antebrazos en la mesa.

—Quiero que conste que esta es una cita conjunta.

Sonrío.

—¿Cuándo?

—¿Mañana?

—Puedo hacerlo. Así que primero Saint y después una cena para alegrarme cuando mi hermano nos repudie a todos.

Gabe sonríe.

—Se le pasará. Sabe lo que necesitas. Y sabe lo bien que te hacemos.

El pulgar de Callum recorre el borde del vaso de agua.

—La cena sigue en pie. Por separado. Y quiero una conversación entre los cuatro en la que nadie esté desnudo, en celo ni con un familiar gritándole.

—Tus fantasías son muy concretas —dice Gabe.

—Alguien tiene que hablar de lo práctico.

Miro a los tres alfas. Y veo el futuro.

—Entendéis que a veces trabajo de noche.

—Lo sabemos —dice Rhys.

—Cancelo planes cuando me fallan los proveedores.

—Lo sabemos.

—Criticaré cómo cocináis.

Los tres se ríen.

—Contamos con ello.

No hay ni rastro de una petición de que me vuelva más fácil de amar.

—No tienes que protegerme de mi hermano.

Gabe alza la vista hacia mí.

—No te estamos protegiendo de él. Estamos a tu lado. Es otra cosa.

La tensión que me vive en el pecho desde que se fueron de casa por fin cede.

Honey grita mi nombre desde el pase antes de que el alivio pueda volverme imprudente. Regreso a la cocina y encuentro seis comandas prendidas en fila, una de ellas con tres notas sobre alergias y una petición de salsa aparte. Me envuelve la presión de siempre.

—Dos truchas en marcha, una sin mantequilla —canto.

Luis responde desde la partida de pescado. Honey emplata la tarta de pera como una joyera que engarza piedras. Durante doce minutos solo existen los tiempos, el calor en la cara, el acero bajo la palma y el olor a mantequilla dorada y tomillo.

Devuelvo un plato de cordero porque los jugos del reposo enturbian el puré. Nadie protesta. Lo rehacen porque mi nivel de exigencia no se evaporó cuando tres hombres me tocaron.

Cuando miro por la ventanilla de servicio, la mesa dos está observando.

No me miran fijamente como si fuera algo frágil que han rescatado. Me miran trabajar.

Rhys tiene esa sonrisa pequeña y privada que se le pone cuando levanto algo más pesado de lo que espera. Gabe levanta el vaso de agua cuando se cruzan nuestras miradas. Callum estudia la sala y luego se vuelve hacia mí y sonríe.

Honey se mueve junto a mi hombro.

Me vuelvo hacia los fogones antes de que ese reconocimiento me ponga lo bastante sentimental para estropear una salsa.

A las diez, la última reserva se demora con el café. La mesa dos pide otra botella de vino que no necesita y un postre para compartir entre tres.

Les envío el chocolate de Honey con cuatro cucharas.

Me devuelven la cuarta, cruzada en equilibrio sobre el plato vacío, con una servilleta de papel doblada debajo. Gabe ha dibujado un corazón torcido junto a las palabras: «La chef se olvidó de sí misma».

Me guardo la cuchara en el bolsillo de la chaqueta en vez de mandarla al lavavajillas y luego me siento frente a ellos.

—De acuerdo. Podéis estar allí.

Gabe sonríe de oreja a oreja.

—Bien. Alguien tiene que asegurarse de que no me pegue primero.

—Puede que lo haga.

—Vale la pena.

Gabe me mira con tanto amor en los ojos que sé que esto puede funcionar.

Callum me recorre los dedos con el pulgar una sola vez antes de soltarme. Ese roce mínimo pesa más que cualquier discurso que hubiera podido preparar.

A mi espalda, Honey llama a la chef.

Gerald, el de la mesa seis, vuelve del baño. El restaurante sigue a nuestro alrededor, ajeno y atento a partes iguales.

—Mañana —digo—. En el parque de bomberos, después del turno.

Los tres hombres asienten.

Por primera vez desde Halloween, mañana se parece menos a una amenaza que a una fecha del calendario.

Se quedan hasta la hora del cierre.

Rhys apila sillas mientras Honey finge no verlo. Gabe lleva la basura a los contenedores y vuelve con uno de mis delantales limpios puesto porque la bolsa se ha roto. Callum se sienta en el despacho a leer facturas de proveedores después de que le confisque el ofrecimiento de reorganizarlas.

Su ayuda es torpe en los detalles. También es concreta. Ninguno me pide que me vaya antes ni que deje de comprobar la última salsa. Se acomodan al trabajo en lugar de pedirle al trabajo que desaparezca.

A medianoche volvemos juntos a casa. La calle está vacía y los escaparates oscuros, salvo por las luces naranjas que nadie ha retirado.

Rhys me lleva el bolso.

Gabe camina de espaldas media manzana mientras cuenta cómo Cinder, la gata que rescató, atacó la impresora del parque.

Callum no deja de rozarme la mano con la suya hasta que por fin entrelazo nuestros dedos.

Delante de mi verja, los tres se detienen.

—No entra nadie —digo.

Gabe parece dolido.

—He llevado la basura.

—Te has puesto una bolsa de basura de capa.

—Equipo de protección.

Rhys me tiende el bolso. Sus dedos se cierran un instante en torno a los míos.

—Mañana.

—Mañana —acepto.

Callum me besa la frente. Gabe me besa una mejilla. Rhys me mira la boca y espera.

Me pongo de puntillas y lo beso yo primero.

Es breve, pero el silencio que lo sigue queda cargado de electricidad.

Entro sola en casa. Por la ventana los veo quedarse junto a la verja hasta que se enciende la luz del piso de arriba.

Y, de pronto, mi espacio me parece distinto ahora que sé que lo único que nos separa es el tiempo.