Capítulo 2 #2

Poppy no ganó porque yo fracasara. Su estrella no ocupa el único gancho disponible en el cielo.

Abro nuestro calendario de reservas. El sábado está completo hasta las nueve. Luis puede cerrar con Honey. La comida del domingo es lo bastante tranquila como para que pudiera llegar tarde si...

Me detengo.

¿Si qué?

Si bebo demasiada sidra. Si Molly consigue convencerme para bailar. Si corro por un laberinto y descubro qué me espera al final. Sé a quién querría que me atrapara ahí dentro. Tres hombres. Tres compañeros de manada prohibidos. Pero, con las máscaras puestas, ¿cómo iba a enterarse Saint?

Quizá sea esa la persona que necesito que me dejen ser.

En la escuela de cocina, Poppy y yo formamos pareja para un examen práctico sobre salsas. Ella hablaba sin parar, manejaba el batidor como si fuera un arma contundente y salvó nuestra holandesa cuando se me cortó porque yo estaba demasiado ocupada corrigiéndole cómo agarraba el cuchillo.

Fuimos amigas antes de que la competitividad convirtiera cada cocina compartida en un marcador.

Poppy volvió a casa después de graduarse y abrió un local de carretera con seis mesas.

Yo pasé cinco años en cocinas de París aprendiendo a hacer que la perfección pareciera fácil mientras los alfas se atribuían el mérito del menú.

Quizá fue entonces cuando empecé a detestarla. Porque Poppy es alfa. Era una de esas personas que se llevaban el reconocimiento por el trabajo que hacía yo.

Pero cuando volvimos a vernos en una cena del sector, me abrazó y yo le pregunté por los ingresos antes de preguntarle si era feliz.

El recuerdo no me deja en muy buen lugar.

Abro un mensaje en blanco.

Enhorabuena por la estrella. Te la has ganado.

Me quedo mirando las palabras hasta que la pantalla se apaga sola. Enviarlas es como bajar un arma que he cargado tanto tiempo que ya había olvidado que la llevaba en la mano.

Pulso enviar. Cojo el abrigo y las llaves.

Poppy responde antes de que salga del restaurante.

Gracias. La tuya llegará. Deja de fingir que no lo sabes.

Me río en la sala a oscuras, un único sonido de sorpresa.

La entrada sigue bajo mi palma mientras miro fijamente la puerta; luego dejo las llaves en la encimera y me quedo otra hora para reescribir el menú especial de temporada. Porque la envidia por fin ha dejado de ocupar el sitio que le corresponde al trabajo.

Quito el plato pensado para impresionar a otros chefs y lo sustituyo por el cordero que preparaba mi madre los domingos, despojado de adornos y reconstruido sin perder el recuerdo.

Añado el postre de cerezas de Honey, con fresas como guarnición opcional que ninguna de las dos admitirá como concesión.

El trabajo me serena. El lápiz rasca el papel. El motor de la refrigeración se pone en marcha. Fuera, la lluvia difumina la calle hasta que los letreros de las tiendas se desdibujan en el cristal.

La entrada de la mascarada descansa junto a la página, con la cinta negra enroscada contra el borde dorado. Antes de marcharme, guardo la entrada dorada en el bolsillo interior del bolso. Deja una tenue marca rectangular en el polvo de harina de la encimera.

Limpio la marca. Luego, sin ninguna razón útil, miro el calendario pegado junto a la puerta de la cámara frigorífica.

El sábado está marcado con un círculo naranja. Añado un pequeño signo de interrogación al lado y apago la luz.

Cierro el restaurante con llave y camino a casa bajo un paraguas que se da la vuelta en la primera esquina.

La lluvia me atraviesa la chaqueta de punto como agujas.

El pueblo ya ha empezado a decorarse para el sábado.

Hay murciélagos de papel negro en el escaparate de la farmacia, calabazas talladas resguardadas bajo el toldo de la floristería y guirnaldas de luces naranjas reflejadas en la calle mojada.

Frente al parque de bomberos hay tres camiones en el patio.

Hay luz encendida en la ventana de la sala común.

Una silueta cruza al otro lado del cristal, lo bastante ancha como para ser Rhys, seguida de otro hombre más alto que gesticula con las dos manos.

Gabriel. Su corpulencia musculosa es inconfundible, incluso a contraluz.

Me detengo bajo el toldo de enfrente.

Lo sensato es seguir caminando. Lo menos sensato, cruzar la calle y preguntarle a Rhys si se arrepiente del beso ahora que tres días le han dado tiempo para fabricarse un arrepentimiento.

Me pregunto si irán a la cacería enmascarada. Podría dejar que me encontraran y fingir que el anonimato es todo lo que necesito.

Callum aparca su Range Rover. Me pego de espaldas a la pared. Baja del coche con cuatro vasos para llevar.

Dentro del parque, Rhys, Gabriel y Saint cogen uno cada uno. La facilidad doméstica que forman entre ellos se me engancha en algún punto bajo las costillas.

No puedo hacerlo. Tengo que olvidarme de ellos. Esos hombres son de mi hermano, son el uno del otro, pertenecen a una historia que arrancó antes de que Rhys se fijara en mí.

Me quedo bajo la lluvia, mirando.

Gabriel mira hacia la ventana. Retrocedo antes de que pueda verme y al instante me da rabia estar comportándome como una ladrona.

Luego Saint se coloca al lado de Gabriel y los dos se ríen. Y sé que jamás me elegirían.