Capítulo 1 #2

Entonces me alcanza en pleno pecho un chorro de agua fría.

Viene con tanta fuerza que me hace girar de lado.

Me cala la chaqueta de chef y me saca el aire de los pulmones.

El agua me entra por la cinturilla y me baja por la espalda, y la llama se apaga con un siseo furioso.

Deja el algodón negro pegado al antebrazo y un olor a ceniza mojada entretejido con la mantequilla y la carne marcada.

No me muero, lo cual resulta útil.

—¿Qué demonios?

Está claro que la gratitud no me sale a la primera.

Rhys está dentro de mi cocina con una jarra de agua vacía en la mano. Debe de haber salvado la barra de un salto y haber entrado por la puerta lateral en cuestión de segundos.

Frunce los labios.

—De nada —dice.

Abro la boca, pero las palabras no salen.

Honey alarga la mano hacia mí y se detiene al verme la cara.

—¿Sage?

Respiro cada vez más deprisa; el aire entra raspando, pero no acaba de llegarme a los pulmones.

La cocina se contrae a mi alrededor. El acero inoxidable devuelve demasiada luz. El extractor se vuelve de pronto ensordecedor y la impresora de comandas chilla una y otra vez, aunque estoy bastante segura de que solo ha sonado una.

Entonces el calor me repta por la piel que el agua ha dejado helada.

Aquí no. No puedo venirme abajo aquí, delante de mi personal, en plena cena, mientras la mesa nueve espera sus vieiras.

Y saberlo solo lo empeora.

Rhys deja la jarra. Su mirada me recorre la cara, rápida, evaluadora.

—Mírame.

Me gustaría decirle que no use ese tono en mi cocina. Me gustaría decirle varias cosas, la mayoría anatómicamente ambiciosas. En lugar de eso, me quedo mirando el cuello abierto de su camisa, ahí donde la garganta se le mueve al tragar.

—Respira —repite, con esa voz que hace que todo su equipo se ponga firme, y algo muy abajo, en el vientre, le responde antes de que mi cerebro pueda protestar.

¿Cómo voy a respirar si mis pulmones se han olvidado de su única obligación?

Una mano se cierra en torno a mi mandíbula. El contacto es cálido.

Su contacto. Su mano.

Las yemas de sus dedos son más ásperas de lo que imaginaba. No es que piense mucho en ellas, con lo que me esfuerzo en mantener las distancias.

Su pulgar se posa justo debajo de mi labio inferior. Mi atención salta de golpe a esa presión, después a la concentración oscura de sus ojos y, por último, al olor que lleva pegado: aire frío y un susurro de algo dulce.

Y me besa.

Empieza corto y duro, sin nada de cuidado, con la boca tomando la mía como si llevara años guardándose la idea. Mi omega se alza al instante, luminosa, descarada, hambrienta, y se me escapa un ronroneo que no tiene ningún derecho a sonar delante de Luis.

Vuelve a besarme, esta vez más despacio y mucho más a fondo, y la mano le resbala de mi mandíbula a la nuca para sujetarme exactamente donde me quiere.

La barba me raspa la piel. Su lengua se abre paso entre mis labios y saboreo café, calor y algo más por debajo que solo puede ser él.

Tengo los puños cerrados sobre su camisa antes de que recuerde haber decidido moverlos.

Un gruñido le nace en el pecho y lo noto vibrar contra mis senos, y la humedad caliente entre mis piernas le responde tan rápido que me muero de vergüenza.

Un segundo, quizá cinco, y entonces se echa atrás apenas lo justo para apoyar la frente en la mía, sin aflojar la mano de mi nuca hasta que me ve tomar una bocanada entera.

Toda la cocina se ha quedado sospechosamente callada.

—Eso es —dice con voz ronca, y su pulgar me recorre una vez el labio inferior, húmedo por su boca.

Lo empujo.

—¿Qué ha sido eso?

Medio segundo tarde para que suene a indignación y no a pánico por lo rápido que me he inclinado hacia él.

—Necesitaba que respiraras. Era el recurso más barato que tenía.

Sigue con los ojos clavados en mi boca y no son los ojos de un hombre que haya encontrado nada barato.

—Tú…

—Además.

Señala con la cabeza a mi espalda.

Miro por encima del hombro. Las vieiras que he abandonado han pasado del dorado a algo más parecido al carbón. El humo se desprende de ellas en hilillos acusadores.

—Ya estaban pasadas antes de que empezara el fuego —dice—. Puede que tú también.

Alguien detrás de Luis no consigue disimular la risa.

Agarro el paño de cocina más cercano y se lo lanzo a Rhys a la cabeza. Lo atrapa con una mano y sin mirar, lo que lo empeora todo.

—Fuera de mi cocina.

—Ahí está. Mi pequeña omega respondona.

Gabe está ahora en la entrada, con la cara cuidadosamente neutra salvo por el tic de una comisura. Pasa la mirada de mi chaqueta de chef empapada y destrozada a Rhys, que tiene mi paño en la mano, y sonríe de oreja a oreja.

—¿Necesitas a los bomberos? —pregunta—. ¿O Rhys ya ha cubierto toda la gama de cuidados de emergencia? Yo puedo ayudar.

Señalo hacia el restaurante.

—Los dos. Fuera.

Salen de la cocina hacia la barra. Honey me pone un paño seco en las manos y me da la espalda antes de que pueda verle la cara, lo que significa que está sonriendo con tantas ganas que podría hacerse daño.

Me despego la chaqueta mojada de la piel.

La quemadura no es más que una franja roja.

Mi pulso es otra historia. Me salta bajo las yemas de los dedos cuando me toco la boca, los pezones me duelen contra el encaje húmedo y un latido lento y espeso se me instala en la parte baja del vientre, algo que un beso no tendría por qué haber dejado.

«Es la cocina», me digo. «La fiebre de la cocina. No él. Ellos».

—Grr. Son insoportables.

—No parecían molestarte mientras lo besabas.

—Me besó él. Yo no le devolví el beso.

Honey se ríe mientras me lleva hasta el fregadero y me pone el antebrazo bajo el agua fría.

—Es superficial —le digo.

—Tú no eres médica.

—Tú tampoco.

—No, pero tengo la ventaja de no estar sufriendo ahora mismo inhalación de humo y lujuria.

—No ha habido inhalación de humo.

Me mira la boca.

—Bueno es saber qué mitad estás negando.

Quiero replicar, pero abro más el agua fría. A nuestra espalda, la brigada vuelve al trabajo con una concentración exagerada. Mina raspa las vieiras arruinadas y las echa a la basura. Luis pone una sartén nueva al fuego sin que nadie se lo pida.

Al otro lado de la ventanilla, Rhys ha vuelto a su taburete. Gabe le dice algo al oído. Rhys no contesta. Mira las manos de Honey bajo el agua, la piel enrojecida de mi brazo y, al final, mi cara.

La preocupación lo transforma más de lo que lo transformaba la risa. Le arranca esa distancia cómoda en la que me refugio.

Soy yo la que baja la mirada primero.

—Deberías hacer que te lo mirasen —dice Honey.

—Está rojo.

—Tenías la manga en llamas.

—Y ahora ya no. Todo un triunfo.

Cierra el grifo y me seca el brazo con una gasa estéril del botiquín.

—Si te salen ampollas, te vas a la clínica.

—El Dr. Kellerman tiene cosas mejores que hacer que admirar mi incompetencia.

—Esta semana cubre Callum.

El nombre genera una complicación completamente distinta. Vuelvo a mirar hacia la barra, donde Rhys levanta mi paño en una pregunta muda.

Extiendo la mano. Cruza la portezuela para devolvérmelo en vez de lanzarlo. Sus dedos rozan los míos y los dos somos conscientes de que la cocina finge no mirar.

—¿Seguro que estás bien? —pregunta.

—Me has besado. Sobreviviré.

—El incendio, Sage.

Que diga mi nombre así, en voz baja, desarma el chiste.

—Estoy bien —digo, y esta vez lo digo con suficiente convicción para los dos.

Me escruta la cara, asiente una vez y vuelve al comedor.

Hay catorce comandas en el riel. La mesa nueve sigue esperando sus vieiras.

Poppy Fookster tiene una estrella Michelin, y yo tengo un sujetador empapado, una manga arruinada, lubricación que no debería estarme empapando las bragas, un pulso que no hay manera de calmar y media cocina fingiendo no comentar que el mejor amigo de mi hermano acaba de besarme contra la ventanilla como si pretendiera acabar lo empezado en algún sitio a solas.

Cojo una sartén limpia.

Voy a matarlo. En cuanto acabe el servicio.

La parte incómoda es que ahora sé exactamente a qué sabe su boca, y una parte estúpida y hambrienta de mí quiere que lo repita, más fuerte y con el pestillo echado.