Capítulo 33

—¿De verdad creen que esto es una buena idea?

—preguntó Krüger a los dos investigadores.

A través del cristal de la desoladora sala de interrogatorios de la zona de prisión preventiva de la cárcel de Brackwede, podían ver a Martina Reißwich, que se encontraba en un estado que era de todo menos estable.

Estaba encogida en la silla, frotándose los brazos con nerviosismo y lanzando repetidas miradas inquietas hacia la puerta.

Sus labios se movían sin cesar, como si hablara sola.

De vez en cuando, se pasaba los dedos por la cara, tiraba de las mangas de su jersey o se rascaba el cuello.

—Le he administrado una dosis pequeña de metadona: diez miligramos, por vía oral —dijo el médico responsable, que había entrado de golpe sin llamar—.

Es suficiente para aliviar los peores síntomas del síndrome de abstinencia a corto plazo.

También le he inyectado un miligramo de lorazepam para calmarla, para que no hiperventile ni sufra un colapso. Ambos están haciendo efecto ya.

—¿Durante cuánto tiempo? —preguntó Krüger.

—El efecto con esta dosis durará quizás otros cuarenta y cinco minutos, probablemente menos. No puedo decirlo con certeza; ella no sabía a qué hora se había pinchado por última vez.

—¿Pero está en condiciones de ser interrogada? —preguntó Hanna Aufderheide.

—Actualmente está estable, pero no es que sea muy resistente. Si se evade mentalmente demasiado, detendré todo el asunto. Y de inmediato; no asumiré la responsabilidad si se desploma justo frente a ustedes.

—¿Qué quiere decir con «se evade mentalmente demasiado»? —quiso saber Alex.

—Cuando ya no sea capaz de distinguir lo que es real de lo que no lo es.

***

Martina Reißwich dio un respingo alarmada, a pesar de que no habían dicho nada amenazante ni se habían acercado a ella de tal manera.

Alex se sentó en la silla de enfrente y dejó pasar un momento limitándose a mirarla.

Sin juzgar, sin amenazar. Por un lado, era una táctica; por otro, él mismo necesitaba un momento de respiro.

El latido en su sien, donde estaba la laceración, se volvía más intenso por momentos.

Más le valía guardarse para sí mismo que ya había excedido la dosis máxima diaria de ibuprofeno.

Además, primero tenía que serenarse. No era bueno mostrarle a nadie lo mucho que estaba hirviendo por dentro.

Especialmente no a Martina. Al fin y al cabo, ella también era solo una víctima del hombre al que buscaban. Eso casi la convertía en uno de ellos.

Emma se sentó a su lado. Alex sacó su libreta, la abrió y cogió su bolígrafo.

El clic de la punta le pareció demasiado ruidoso, y la luz de la sala de interrogatorios también era más deslumbrante de lo habitual.

Quizás solo fuera esa habitación. Habría preferido llevar a cabo el interrogatorio en la comisaría, donde había una atmósfera algo más agradable para los entrevistados, pero el margen de tiempo en el que Martina Reißwich se consideraba apta para declarar era muy estrecho.

—¿Qué está escribiendo? —preguntó ella entonces.

—Aún no estoy escribiendo nada —dijo él, tratando de no entrecerrar demasiado los ojos—. Pero espero que eso cambie a lo largo de nuestra conversación.

—Ya les he contado todo lo que sé. —Empezó a gimotear y a morderse nerviosamente las uñas, que hacía tiempo que estaban roídas hasta la carne.

—Eso no terminamos de creerlo —dijo Alex—. Nos gustaría, de verdad. Pero seguro que puede comprender que no ha resultado exactamente muy convincente.

—¿No?

—Aparte de cómo terminó nuestra conversación en la comisaría.

Entonces sus rasgos faciales cambiaron. Dejó de morderse, se inclinó hacia delante y los miró a ambos con enfado: ¡Se refiere a cuando me metieron a golpes en el coche!

—No fue así —la tranquilizó Emma con tono sosegado.

—¡Ah, ¿de verdad?! Yo lo veo de otra forma. —Se echó hacia atrás con actitud desafiante.

—¿Seguirá diciendo eso una vez que hayamos examinado todos los vídeos de los transeúntes? —Alex presionó de nuevo.

Ella entrecerró los ojos ligeramente. —De todos modos, todos eran gente de los suyos. Están en todas partes. —De nuevo, empezó a morderse los dedos nerviosamente—. Se lo he dicho todo. Todo.

Emma sacó del archivo una impresión ampliada del retrato robot, el que el dibujante de la policía había elaborado con Andreas Petermann.

Era una de las imágenes de las que él ya no estaba tan seguro.

En cualquier caso, tenía poco parecido con el hombre de la cicatriz cuya foto le habían mostrado a Martina y que ahora circulaba por todas partes. Emma la deslizó hacia Martina.

—¿Qué se supone que debo hacer con eso?

—Por favor, mírela bien de nuevo. Dijo que lo conocía.

—Ese tipo, sí. —Se echó hacia atrás, dio unos golpecitos nerviosos sobre la foto y luego continuó mordiéndose las uñas—. Ese me dijo que debía hacerlo.

Mierda , pensó Alex, y Emma sacó el retrato robot que le había mostrado a Martina en la comisaría. Lo depositó frente a ella y lo deslizó junto al otro.

Martina se inclinó bruscamente hacia delante y miró la segunda foto. —¿Quién es ese?

—Ese es el hombre que identificó como «el tipo» en la comisaría.

—¿Ah, sí? Por mí vale. Entonces es ese. —Se echó hacia atrás de nuevo y empujó las fotos hacia Emma con un gesto despectivo—. ¿Ya me puedo ir?

—Todavía no —dijo Alex.

—Oh, vamos, hombre... —Empezó a gimotear de nuevo—. Por favor. De verdad que tengo que irme. Tengo una cita importante.

—Eso lamentablemente tendrá que esperar —dijo Alex, fingiendo anotar algo.

En realidad, solo estaba garabateando líneas y símbolos sin sentido en la página.

Lo hizo deliberadamente hasta que Martina se puso visiblemente nerviosa.

Ella se inclinó hacia delante e intentó echar un vistazo a la libreta.

—¿Qué está escribiendo ahí entonces?

Alex mantuvo el acto unos pocos segundos más, luego cerró la libreta de golpe y se la guardó en el regazo, como si tuviera que ocultarle un secreto.

—¿Qué ha escrito? —le preguntó entonces a Emma.

—¿Por qué nos ha mentido? —preguntó Emma como respuesta, aunque se mantuvo completamente calmada.

—No he mentido, de verdad tengo una cita.

—¿Por qué nos mintió sobre el tipo?

—Porque solo quería que se largaran. No es fácil pillar mercancía cuando andan ustedes rondando por ahí.

Martina miró fijamente las dos fotos, luego volvió a mirar a Emma. Le temblaban los párpados; de hecho, todo en ella temblaba.

—Con eso ha conseguido justo lo contrario —dijo Alex.

—¿Ah, sí? No me diga.

A continuación, Emma sacó del archivo un fotograma de los vídeos de vigilancia, que mostraba al hombre de la cicatriz de frente, y lo colocó encima de las otras dos fotos.

Normalmente, uno no hacía eso. En otras circunstancias, habría mezclado la foto del sospechoso entre otras dos de los archivos y le habría preguntado si uno de esos hombres era el que le había entregado el dinero.

Pero como ya había dado una respuesta cualquiera en la comisaría solo para acabar con el asunto rápido, Emma quería asegurarse de que no estaba haciendo la misma jugada de nuevo.

—Sabemos que no es fácil para usted, pero por favor, mire esta foto muy de cerca —solicitó Emma—.

¿Es él quien le pidió que hiciera la llamada?

—Hace que parezca que éramos amigos. No es así. Solo me dio el dinero. Ya lo saben.

—Por favor, mírela —dijo Emma, retirando la mano de la foto.

Los ojos de Martina se agrandaron, y ahora se echó hacia atrás no por desafío, sino por miedo. —No —gimoteó—. Él lo sabe.

—¿Qué es lo que sabe? —preguntó Emma.

—Que les he traicionado y les he contado todo. —Una lágrima recorrió su mejilla. Cruzó las manos como si rezara, las apretó contra su regazo y se encogió, como si tuviera fuertes dolores de estómago—. Tienen que dejarme salir. ¡Rápido!

—Sabe que no podemos hacer eso por el momento —dijo Emma—. Hemos obtenido una orden de arresto para usted.

—¿Qué? ¿Por qué? ¡Yo no he hecho nada!

—Ha sido cómplice de un asesinato —dijo Emma con empatía.

—¡Pero yo no sabía nada de ningún asesinato! No sabía nada hasta que aparecieron ustedes. ¡Oh, Dios!

Alex sintió lástima por ella, y se odió a sí mismo por presionarla de esa manera y por no poder parar. Tenían que encontrar a ese hombre, tan rápido como fuera posible y con todos los medios a su disposición.

—Aquí dentro está segura —dijo Emma.

—No voy a decir nada más, ni una palabra. —Buscó en las esquinas de la habitación frenéticamente, como si esperara cámaras por todas partes —las cuales, por supuesto, no había—. Luego su mirada vagó hacia el espejo. Tras mirarse fijamente un momento, su cabeza se desplomó sobre su pecho.

—Tiene que hablar con nosotros —dijo Emma—. Aquí está segura, ya lo sabe, ¿verdad?

—Sí —susurró.

—Entonces también debería quedarle claro que toda la gente inocente que hay ahí fuera no estará segura mientras no lo hayamos encontrado. Y solo usted puede ayudarnos con eso.

—No puedo —gimoteó—. Tengo miedo.

—Yo también —dijo Emma.

Martina Reißwich la miró sin comprender.

—Todos lo tenemos —se unió Alex—. Por eso tenemos que encontrarlo.

—¿Y me protegeréis? —preguntó Martina.

—Está en una prisión de alta seguridad —dijo Emma—. Entrar aquí es tan difícil como escapar.

—Vale. —Se secó las lágrimas con el talón de la mano—. Vale —dijo ahora, un poco más firme, y respiró hondo, cerrando los ojos y moviendo rítmicamente su pierna derecha, con las manos aún enterradas en su regazo. Abrió los ojos—. Vale —dijo una vez más.

—¿Dónde le dio el dinero? —prosiguió Alex con el interrogatorio.

—No me acuerdo con exactitud. En algún sitio de la ciudad.

—¿Desde dónde llamó?

—Ni idea, ¿es eso importante?

—Sí —dijo Alex.

—Mierda. Lo siento. De verdad que ya no me acuerdo. —Con lágrimas en los ojos, los miró a ambos implorante—. Sé que he arruinado mi vida, ¿vale? Mi cabeza está... —Respiró con dificultad.

Alex tenía la sensación creciente de que el médico aparecería en cualquier momento y daría por finalizada la entrevista. Tenían que darse prisa si querían sacar algo útil de ella.

—Era ese. —Señaló la foto que mostraba al hombre con la cicatriz en la estación central—. Seguro.

—¿Lo había visto antes de que le entregara el dinero? —preguntó Emma.

—Tal vez. No estoy segura. Veo a mil personas cada día.

—¿Cómo le llamó la atención? —preguntó Alex.

—¿A qué se refiere?

—¿Cómo se comportó, o más bien, cómo se le presentó? —explicó él más explícitamente. —Desde luego no era un adicto, si es a lo que se refiere. Un tipo tranquilo, en realidad, creo yo.

—¿Cómo sabe que no es un adicto? —preguntó Emma.

De nuevo, los miró a ambos como si la pregunta fuera completamente innecesaria. —Reconozco a un adicto cuando lo veo. Créame. E incluso si fuera solo un exadicto y estuviera limpio ahora, lo sabría. Te miran de forma muy distinta a la gente que no sabe lo que significa la adicción.

—¿Puede recordar la entrega del dinero? —preguntó Emma.

—Sí, eso lo recuerdo.

—¿Notó algo entonces? ¿Un edificio reconocible, un sonido? ¿Cualquier cosa?

—Yo... —Parecía estar pensando de verdad. Se miró la mano mordida, observando sus uñas—. Había focos de búsqueda en el cielo.

—¿Focos de búsqueda en el cielo? —preguntó Emma.

—Sí. Bastante brillantes, la verdad.

—¿Cuántos? —preguntó Alex.

—No lo sé. ¿Dos? Se cruzaban todo el tiempo.

—La fábrica de gas de Ravensberger Park —dijo Alex—. Cuando tienen una fiesta, encienden los focos.

—Sí, es posible que fuera cerca de allí. Pero no en el parque. Había algunos patinadores también.

—¿En Kesselbrink? —preguntó Emma.

—Creo que... Sí. —Ahora sus rasgos faciales se relajaron—. Sí, mierda. En Kesselbrink. Y luego fui tras él.

—¿Lo siguió?

—Sí.

—¿Por qué? —preguntó Alex.

—Me dio quinientos euros. Pensé que si lo seguía, podría sacarle más.

—¿Se refiere a asaltarlo y robarle? —preguntó Emma.

—Sí, ¿y qué? ¿A quién le importa si desplumo a un vagabundo?

—Cualquiera con tanto dinero encima no es precisamente un sintecho —dijo Alex.

—Ya, claro —se burló ella—. ¿Entonces por qué se queda en el viejo almacén de muebles de Baumheide?

—¿Qué viejo almacén de muebles? —preguntó Alex.

—¿Se refiere al Holzwerk? —preguntó Emma—. Lleva vacío unos años y se está cayendo a pedazos poco a poco. Al dueño no parece importarle lo que pase con él ni quién se quede allí.

—Ese mismo. Lo seguí hasta allí, y cuando vi que realmente vivía allí, me quedó claro que él también estaba haciendo solo un trabajo.

—¿Lo vio con alguien más?

—No... Ni idea. Después de eso volví a la estación para... ya saben. Necesitaba un poco de lo bueno, al fin y al cabo tenía el dinero.

Alex anotó los detalles, esta vez de verdad. Emma se echó hacia atrás. —Gracias, Martina. Eso ha sido de gran ayuda.

Martina Reißwich sorbió por la nariz y se miró las manos con tristeza.

Alex se dio cuenta por la expresión de desánimo de Emma de que sentía la misma lástima por la mujer que él.

Y ciertamente no le gustaba haber tenido que mantener una conversación así con ella.

Pero ahora tenían algo de información vital.

En algún momento, la cadena de comunicación de la que Martina les había hablado tenía que llevar a la fuente.

Y si tenían suerte, lo haría a través del vagabundo a quien todos habían tomado previamente por el autor.

Por otro lado, Alex también sospechaba que el tipo era capaz de estar haciéndose pasar por un vagabundo y viviendo en la calle durante un tiempo como tapadera.

Difícilmente podría haber un escondite mejor que uno en el que prima el sálvese quien pueda.