Capítulo 32

Mientras compañeros de la policía se llevaban a Martina Reißwich a prisión preventiva en la cárcel de Brackwede, Emma y Alex revisaban las grabaciones de las cámaras de seguridad de la estación central.

—Tengo pocas esperanzas de que el perpetrador se quedara a ver el espectáculo y, además, se dejara grabar mientras lo hacía —especuló Emma, mientras observaba cómo Alex terminaba de nuevo con su currywurst al tiempo que le ofrecía un poco.

—Es poco probable, pero no imposible.

—Espero que tengas razón —dijo ella, con la intención de sonreír, pero al cambiar el peso de un lado a otro, un dolor agudo le recorrió las costillas.

—¿Todo bien? —preguntó Alex con preocupación.

—Estaré bien.

—En realidad, las costillas magulladas son más una molestia que las roturas limpias. Dan guerra durante mucho más tiempo.

—Quién sabe, quizá el caso me obligue a terminar de rompérmelas.

—Basta —dijo él, sonando inusualmente molesto.

—¿A qué te refieres?

—A culparte a ti misma.

Ella volvió a mirar la pantalla, que los mostraba justo cuando se habían levantado para acercarse a Martina.

—¿Y tú no te culpas entonces? —preguntó Emma, sin apartar los ojos de las grabaciones.

—Claro que lo hago. Pero aun así no deberíamos.

—¿De verdad que no?

—De verdad que no —dijo él, pausando el vídeo y mirándola. Emma le devolvió la mirada.

—Decirlo es fácil. Pero sentirlo de verdad es algo totalmente distinto.

—¡Emma, respondimos a una llamada de emergencia! ¿Qué más se suponía que teníamos que hacer? Tuvimos que darle seguimiento y nos la jugaron.

—Supongo que es una forma de verlo.

—Ninguno de nosotros estaba preparado para una situación así. Ni siquiera los chicos de la unidad táctica. Nadie podría haberlo sospechado. Así que deja de torturarte de esta manera. Tenemos que concentrarnos en atrapar al hi... al tipo que hizo esto.

—Podrías haber soltado el taco, ¿sabes?

—Eso habría sido poco profesional.

—Pero humano —dijo ella.

—Qué demonios, pues sí.

Él sonrió y reanudó el vídeo. Y esta vez Emma también logró esbozar una mueca, aunque le salió algo torcida.

Sin embargo, se desvaneció de inmediato al ver en el metraje cómo se enrarecía el ambiente en la entrada del metro por culpa del comportamiento de Martina Reißwich.

De repente, se fijó en una persona al borde de la escena que también estaba grabando. —Para ahí.

Alex congeló la imagen.

—Ahí —Emma señaló al hombre—. Amplía, por favor.

—Hay una forma más fácil —dijo él, minimizando la ventana y abriendo uno de los archivos que había captado los hechos desde otra perspectiva. Recordaba que una de las cámaras que daban a la estación de metro había grabado la escena de forma que el hombre se vería de frente.

Alex comprobó el código de tiempo y avanzó rápidamente hasta el punto exacto.

—Oh, mierda —dijo Alex, al reconocer a un hombre con una gorra de béisbol y una cicatriz que le recorría desde la frente, pasaba por el ojo izquierdo y bajaba hasta la comisura de la boca.

Allí estaba. —No me lo creo —dijo Alex—.

A solo unos metros de nosotros. ¡Por el amor de Dios!