Capítulo 31

Alex y Emma estaban sentados fuera, junto al puesto de currywurst, en uno de los bancos de piedra dispuestos alrededor de la rotonda, comiendo.

O más bien, era Alex quien comía. El estómago de Emma seguía pesado por la lasaña descongelada que había compartido con Sabrina Möller la noche anterior.

Aunque se habían quedado despiertas toda la noche charlando y a Emma le había sentado de maravilla no mencionar ni una palabra sobre el caso actual o sus trabajos, no quedaba nada de esa buena sensación.

En realidad, una cierta emoción o al menos un poco de adrenalina debería haber empezado a recorrerla, pero Emma estaba emocionalmente demasiado agotada.

Sabía que esto no sería un estado permanente, desde luego, pero por el momento se sentía fatal.

Además, aún le dolían las costillas. No estaban rotas, pero el moratón en el abdomen era prueba de fuertes contusiones y, se sentara como se sentara, siempre sentía un pinchazo en alguna parte.

—¿Crees que la encontraremos aquí? —preguntó Emma, interrumpiendo sus pensamientos circulares.

—O aquí, o los compañeros la recogerán en el Ravensberger Park cuando anochezca. ¿Preferirías estar en otro sitio?

—¿Y tú no?

—Ahora mismo, estoy contento con mi currywurst. Pero en cuanto me lo termine, seguro que las cosas se verán de otra manera.

¿De verdad que no quieres nada? —Alex le tendió su currywurst con patatas, que había pedido expresamente sin mayonesa porque a Emma no le gustaba.

Pero sí le gustaban las patatas y normalmente solía picar algunas cuando él las pedía.

Ahora, sin embargo, el estómago se le encogía ante la sola idea de comerse aunque fuera una.

—Gracias —declinó amablemente, escudriñando de nuevo los alrededores en busca de Martina Reißwich.

Por supuesto, podrían haber andado por ahí con una foto suya preguntando a la gente.

Pero sabían cómo reaccionarían los demás toxicómanos y los indigentes.

No averiguarían ni una sola cosa, incluso aunque supieran algo.

A pesar de que el mundo de la droga era un lugar bastante solitario, se mantenían unidos en esa desconfianza hacia la policía.

El olor a grasa fría y a gases de escape flotaba en el aire.

El barullo de voces, el traqueteo de un tren que se acercaba...

todo se difuminaba en un sordo siseo de fondo.

Emma se ajustó la chaqueta mientras volvía a concentrarse en la escena.

A unos buenos treinta metros de ellos, vigilaban a los sospechosos habituales junto a la entrada de la estación de metro: drogadictos desperdigados, indigentes borrachos y alcohólicos disfrutando del alcohol barato de los supermercados cercanos en compañía de otros que no los juzgaban, increpando ocasionalmente a los transeúntes.

A ninguno de ellos les disuadía la música clásica que salía de los altavoces circundantes, destinada a garantizar un ambiente no violento.

El pequeño arroyo artificial que corría junto a la estación de metro hasta la gran rotonda de la plaza Willy-Brandt era mejor evitarlo descalzo en cualquier época del año.

Un grupo de viajeros salió por la entrada en dirección a la estación principal. Con los auriculares puestos, miraban al suelo o a sus smartphones. La multitud se fue dispersando poco a poco, y entonces Martina Reißwich apareció entre ellos.

Estaba hablando con otro toxicómano, que se apoyaba en la barandilla y apenas podía mantenerse en pie. Sus manos se movían de forma errática, sus hombros se sacudían incontrolablemente. Estaba demasiado delgada, su ropa era demasiado grande, su mirada se movía nerviosa de un lado a otro.

—Ahí está —dijo Emma en voz baja.

Alex tiró los últimos restos de su currywurst a la papelera, se limpió los dedos con una servilleta y se puso en pie, mientras Emma comunicaba por radio el avistamiento del testigo. —Vayamos a hacerle compañía entonces —dijo ella, volviendo a guardar la radio en el cinturón, bajo el abrigo.

Se acercaron tranquilamente, sin movimientos bruscos.

Fingieron que simplemente paseaban por la calle, hacia el vestíbulo de la estación, pasando junto al grupo.

Demasiadas veces habían visto lo que ocurría cuando te acercabas demasiado directamente a un objetivo en la zona de los yonquis: o la gente salía corriendo, se desvanecía entre la multitud, o atacaban a la policía, volviéndose incluso violentos.

—Hola, Martina —dijo Alex en tono calmado cuando estuvieron a la altura de la mujer—. Somos de la policía judicial y nos gustaría hacerte unas preguntas.

Ella abrió mucho los ojos. Inmediatamente levantó las manos en actitud defensiva. —Yo... ¡yo no he hecho nada!

Emma sabía que diría exactamente eso. —Sabemos que fuiste tú quien nos llamó.

A Martina le temblaban las manos. —No sé de qué me estáis hablando.

—La llamada telefónica, Martina —repitió Emma—. Alguien te pagó para que dijeras que estabas en peligro.

La mirada de Martina Reißwich bailó entre los dos. El pánico estaba escrito en su rostro. Entonces sus hombros se hundieron como si esa breve tensión ya hubiera sido demasiado para ella.

—¿Cuánto te pagaron por ello? —preguntó Emma; aunque sus ojos estaban fijos en Martina, era perfectamente consciente de los movimientos y murmullos de la gente a su alrededor.

—Quinientos —balbuceó.

Emma sintió que Alex se tensaba a su lado.

—¿En efectivo? —preguntó él.

Martina asintió.

—¿Quién te dio el dinero? —prosiguió Emma.

—No me acuerdo.

—No te creemos —dijo Alex.

—¿Tengo cara de tener buena memoria?

—¿Quizá te acuerdes si te llevamos con nosotros? —sugirió Alex—. Unos días en una celda seguro que te ayudan a recordar.

—Dejadla en paz —resonó una voz pastosa detrás de ellos. Pero Alex y Emma no se amilanaron. Sin embargo, aquello significaba que los sentidos de Emma estaban tensos al límite.

—Un tipo —masculló Martina Reißwich—. Un tipo en el parque me lo dio.

—¿En qué parque? —preguntó Emma.

—En el Ravensberger.

Alex sacó su teléfono del bolsillo de la chaqueta, abrió la foto del retrato robot y se la tendió. —¿Es este?

Martina apenas lo miró. —No lo he visto en mi vida. ¿Me puedo ir ya?

—Mira mejor —le exigió Alex, sonando molesto.

—No tengo por qué hacerlo.

Alex seguía sosteniendo el teléfono frente a su cara.

—Vale, vale. Está bien. —Volvió a mirar la foto—. Sí, ahora me acuerdo. Es ese tío.

—Tendrá un nombre —dijo Alex.

Martina sacudió la cabeza. —A lo mejor. Pero yo no lo sé.

—¿Seguro que no puedes decirnos nada más? —intentó Emma.

—¿Como qué, por el amor de Dios? Me dio el dinero y me dijo que llamara y que fingiera que alguien me perseguía.

—¿Y eso no te hizo sospechar? —quiso saber Alex.

—¿Lo decís en serio, vosotros? —Levantó una ceja inquisitiva.

—Martina, de momento te vienes con nosotros. Así no llegamos a ninguna parte —decidió Emma con calma.

Las palabras golpearon a la mujer como un puñetazo en la cara. Abrió mucho los ojos. —¿Qué? ¡No! ¡Yo no he hecho nada!

—Ayudaste a un asesino a tendernos una trampa a nosotros y a nuestros compañeros. Y a alguien le ha costado la vida. Eso te hace responsable de complicidad en asesinato.

La respiración de Martina se aceleró. Sus manos se sacudían incontroladamente. —Por favor —suplicó—. Por favor, no lo hagáis.

Emma sabía de dónde venía esa desesperación. No era el miedo a la policía ni a una condena. Era el miedo a la celda. Allí no habría dosis ni escapatoria. Solo el síndrome de abstinencia, que empeoraría por minutos.

—¡Por favor, puedo daros otros nombres! Gente que consume, que trapichea. Lo que queráis.

Emma sacudió la cabeza. —No hay trato, Martina.

—Por favor... —susurró ella.

Alex le agarró suavemente la muñeca. —Ven con nosotros. Es por tu propia seguridad. Has hablado.

—¡Claro que lo he hecho!

—¿Y si él se ha dado cuenta? —preguntó ahora Alex; de hecho, lo creía posible.

—¿Qué? —Miró a su alrededor en todas direcciones, casi paranoica.

—Vamos, muévete —dijo Emma en voz baja, aunque por dentro estaba echando humo. Estaba enfadada, pero no podía demostrarlo allí.

El cuerpo de Martina aún se resistía. Alex seguía sujetándola por la muñeca, guiándola con consideración. Emma caminaba a su lado. De este modo la flanqueaban.

—¡Eh! ¿Por qué la arrestáis? —gritó una voz frente a ellos. Dos hombres de aspecto desaliñado se interpusieron en su camino.

—¡Si no ha hecho nada! —dijo el otro, que no debía de tener más de treinta años, pero al que apenas le quedaban dientes en la boca.

Emma podía ver prácticamente cómo estaba cambiando la energía del entorno. Detrás y a su lado, oyó pasos que se acercaban arrastrándose. Un murmullo creciente que aún no era del todo inteligible entre el ruido del ajetreo omnipresente.

—¡brUTALIDAD POLICIAL! —bramó alguien a sus espaldas.

Al otro lado de la calle, algunos transeúntes se detuvieron, habían sacado sus teléfonos y evidentemente estaban filmando la escena.

—Seguid caminando —dijo Alex en voz baja.

Emma miró hacia el edificio principal de la estación, donde más compañeros ya se estaban formando y se dirigían hacia ellos. Podría dar la alarma por radio, pero eso solo llevaría a una escalada de tensión.

—¡Quieren encerrarnos a todos! —gritó Martina de repente—. ¡No he hecho nada! ¡Ni siquiera me he pinchado!

—Cállate ya —dijo Alex con severidad.

—¿Oís eso? ¡Ahora ni siquiera me dejan decir lo que pienso!

Todo en Emma se tensó. Esto se les estaba escapando completamente de las manos.

—¡Me están secuestrando! —gritaba ahora Martina—. ¡No he hecho nada!

Al llegar al coche, Martina Reißwich intentó soltarse del agarre de Alex.

—Como quieras —dijo él, y le puso las esposas.

Ella soltó un grito teatral. —¡Me está rompiendo el brazo!

Emma abrió la puerta y vio por encima del coche cómo más directores aficionados se habían girado hacia ellos.

—Vámonos de aquí entonces —dijo Alex, saltando tras el volante.

Como si tuviera el piloto automático, Emma se subió al asiento del copiloto y solo entonces se dio cuenta de que era la primera vez que Alex conducía el coche.

Y Emma se alegró de ello. No se había producido una escalada, pero por poco.

Estaba segura de que tendrían que esperar una oleada de críticas contra la policía en las redes sociales.

Y, por alguna razón, se le ocurrió que esta situación también había sido planeada por el asesino.