42. Aleksandr

ALEKSANDR

Estudio el rostro de Lena bajo la tenue luz de su dormitorio.

La palidez de su piel. La forma en que sus ojos azules oscuros no llegan a encontrarse con los míos, desviándose cada vez que sostengo su mirada demasiado tiempo.

La tensión en sus hombros que la hace parecer como si se preparara para un impacto.

Está ocultando algo.

El conocimiento se asienta en mi estómago como una piedra, pesada e innegable. Todos mis instintos gritan que está embarazada.

Pero no me lo está diciendo. Y eso importa.

Podría presionarla, acorralarla con preguntas hasta que se rompa y admita la verdad. Sería fácil. Soy bueno extrayendo información de personas que no quieren darla.

Pero no es un soldado ocultando pruebas de traición.

Es Lena. La mujer que me sacó de la nieve y me cuidó hasta recuperarme.

Que se rió de mis chistes malos y me dejó abrazarla durante sus pesadillas.

Que a veces me mira como si aún fuera Sasha en lugar de Aleksandr, como si quizás el hombre que fui en aquella cabaña no fuera del todo una mentira.

Presionarla solo hará que se retraiga más. Así que retrocedo, dándole el espacio que claramente necesita. Mis manos arden por alcanzarla, por atraerla contra mi pecho y prometerle que, sea lo que sea que esté ocultando, puede decírmelo. Pero las mantengo a mis costados.

—Hablamos por la mañana —digo en voz baja—. Descansa un poco.

El alivio cruza su rostro, tan rápido que casi lo pierdo de vista.

Me dirijo hacia la puerta, pero me detengo con la mano en el pomo. —¿Lena?

—¿Sí?

—Lo que no me estés diciendo, cuando estés lista para compartirlo, estaré aquí. —No me giro, no dejo que vea cuánto importa esto—. No me voy a ninguna parte.

Cierro la puerta tras de mí y me apoyo contra la pared del pasillo con los ojos cerrados. El impulso de volver ahí dentro, de exigir respuestas, de tomar el control de una situación que siento que se me escapa de las manos, es casi abrumador.

Pero no lo hago. Porque algunas cosas no pueden controlarse, solo esperarse.

La mañana llega demasiado pronto. Estoy en mi despacho a las seis, con el café ya enfriándose sobre el escritorio mientras reviso las grabaciones de seguridad de la fiesta. Danil llega a las siete, luciendo tan agotado como me siento yo.

—Pareces una mierda —dice, dejándose caer en la silla frente a mí.

—Tú no eres quien para hablar. —Señalo las ojeras bajo sus ojos—. ¿Cuándo fue la última vez que dormiste?

—Dormir es para quienes no tienen un Pakhan que proteger. —Acepta el café que le sirvo—. ¿Qué estamos viendo?

Giro el portátil para que pueda ver la pantalla. —Las grabaciones de anoche. Observa a Katya.

Pasamos la siguiente hora revisando cada interacción que tuvo en la fiesta. La forma en que tocaba brazos y se inclinaba para susurrar al oído. El patrón de a quién se acercaba y en qué orden. Las miradas sutiles que intercambiaba con ciertos soldados al otro lado de la sala.

—Está reclutando —dice Danil al final—. Construyendo una red. Justo como pensábamos.

—De acuerdo. —Abro una lista que he estado compilando—. Estos son los hombres con los que pasó más tiempo. Todos tienen menos de treinta y cinco años, son ambiciosos y relativamente nuevos en la organización.

—Fáciles de manipular. —Estudia los nombres—. No recuerdan de lo que eres capaz. No tienen la historia para entender por qué desafiarte es un suicidio. O creen que la hierba es más verde al otro lado.

—Exacto. —Me recuesto en la silla—. Necesitamos reducir la lista de sospechosos. ¿Quién tuvo motivo, medios y oportunidad para pagarle a Yuri para que me matara?

Danil saca sus propias notas. —Katya Rostova está en la cima. Tiene motivo, lo sabemos. Toda su familia murió por tu orden. Tiene el dinero para pagarle a alguien como Yuri. Y ha estado en la ciudad todo el tiempo, con acceso a nuestra gente.

—¿Quién más?

—Dos tenientes que ganaron poder durante tu ausencia. —Desliza fotos sobre el escritorio—. Ambos eran de nivel medio antes de que desaparecieras. Ambos ascendieron rápido mientras estabas fuera, tomando operaciones que normalmente habrían requerido tu aprobación.

Estudio las fotos. El mayor tiene cuarenta y dos años, con cicatrices y un aspecto hosco, el tipo de hombre que resuelve los problemas a puñetazos. El otro es más joven, quizá treinta y cinco, con el rostro terso y el traje caro de alguien que se cree más listo de lo que es.

—Poned vigilancia a los dos. —Tomo notas—. Quiero saber a dónde van, con quién se ven y cada llamada que hagan.

—Ya está hecho. —Danil sonríe—. ¿Crees que me he quedado de brazos cruzados todo este mes?

—Creo que has mantenido esta organización a flote mientras yo jugaba a las casitas en Montana. —Las palabras salen más amargas de lo que pretendía.

—No jugabas a las casitas. —Su expresión se suaviza—. Estabas sobreviviendo. Hay diferencia.

Antes de que pueda responder, su móvil vibra. Mira la pantalla y su expresión cambia. —Son los investigadores. Los que rastreaban los movimientos de Yuri antes del tiroteo.

—Ponlo en altavoz.

Danil contesta, y una voz femenina llena la oficina. Profesional, concisa, directa al grano. —Hemos encontrado algo. Yuri se reunía regularmente con una mujer en los meses previos al tiroteo. Siempre en el mismo bar del hotel del centro.

Me enderezo. —¿Con qué frecuencia?

—Una vez por semana durante tres meses. Siempre los martes por la noche, siempre la misma mesa en el rincón trasero.

—Se oyen papeles al otro lado—. Conseguimos las grabaciones de seguridad del hotel.

El ángulo no es bueno, pero podemos verla.

Pelo castaño rojizo, elegante, bien vestida.

Siempre pagaba en efectivo, nunca con tarjeta.

—Enviadnos las grabaciones —digo.

—Ya están enviadas.

Las abro en el portátil y Danil se acerca para mirar por encima de mi hombro. El vídeo es granuloso, grabado por una cámara situada cerca de la entrada del bar.

Danil cuelga y ambos nos volvemos hacia el portátil. El archivo se carga y le doy al play.

Las imágenes son borrosas, la marca de tiempo muestra un martes por la noche hace cuatro meses. El bar parece caro, de esos donde se cierran tratos entre whisky single y mentiras.

—Ahí —señala Danil la pantalla.

Yuri entra, y a pesar de la mala calidad del vídeo, puedo ver su nerviosismo. Está sudando, sus movimientos son espasmódicos al sentarse en la mesa del fondo. Pide algo, probablemente vodka, y mira el reloj tres veces en dos minutos.

—Está aterrado —observo.

—O emocionado. —Danil se inclina—. Podría ser cualquiera de las dos.

Entonces ella entra, y todo en ella grita control. Su pelo castaño rojizo capta la tenue luz del bar. El vestido le sienta como hecho a medida, elegante sin ser llamativo.

—Mírala moverse —digo—. Sin dudar. Sabe exactamente adónde va.

—Esto no es la primera vez —coincide Danil.

La mujer se sienta frente a Yuri sin saludarlo, sin ninguna de las formalidades sociales que usa la gente normal. Va al grano. Hablan, pero el ángulo hace imposible leer sus labios. Tras unos cinco minutos, desliza un sobre por la mesa.

—Un pago —digo.

—O instrucciones.

Yuri lo coge con manos temblorosas, y siento asco retorciéndome en el estómago.

—¿Se le ve la cara? —pregunta Danil, acercándose más a la pantalla.

Rebobino, pauso y amplío. Pero el ángulo es malo, mostrando sobre todo su perfil y la nuca. —No es suficiente. Necesitamos mejores imágenes.

—¿Y sus gestos? ¿Te resultan familiares?

La observo de nuevo, estudiando su postura. La seguridad. Los movimientos calculados. —No es una simple mensajera. Esta mujer tiene poder.

—¿Katya? —sugiere Danil.

—El color de pelo no coincide. El de Katya es más oscuro y corto. —Detengo el vídeo en la toma más clara que tenemos—. Pero eso no significa que no estén conectadas.

Danil llama de nuevo a la investigadora, que contesta al primer tono.

—¿Podemos mejorar esto? —pregunto—. ¿Ver mejor su rostro?

—Estamos en ello —dice la mujer—. Pero el ángulo es malo y la iluminación peor. Quizá no sea posible.

—Intentadlo igual. —Observo a la pelirroja levantarse y marcharse, sus movimientos gráciles y controlados—. ¿Y el personal del hotel? ¿Alguien la recuerda?

—El camarero recuerda a una cliente habitual que encaja con esa descripción. Dijo que era educada y dejaba buenas propinas.

—¿Algo más? —pregunta Danil.

—Seguimos investigando. Pero hay una cosa más. —La investigadora hace una pausa—. Contactamos con nuestros informantes en Montana, como pedisteis. Para comprobar a John Davis y Pavel Galkin.

—¿Y? —pregunto.

—Pavel Galkin fue hallado muerto en su cabaña hace tres días. La policía local lo considera un suicidio.