41. Lena

LENA

La casa por fin se queda en silencio alrededor de las dos de la madrugada, cuando los últimos empleados terminan de limpiar y desaparecen hacia donde sea que van cuando no están puliendo mármol o arreglando flores.

Me duelen los pies después de horas con tacones, y la cara me duele de tanto sonreír a gente que probablemente podría matarme sin inmutarse. Y lo haría, si tuviera la oportunidad.

Me quito los instrumentos de tortura que hacen pasar por zapatos y camino descalza por el pasillo hacia la cocina.

No voy a poder dormir, no con mi mente repasando todo lo de esta noche.

Era la primera vez que organizaba una fiesta así, y tengo que decir que estoy orgullosa de cómo salió.

Irónico, eso sí, que fuera una fiesta para mafiosos.

La cocina está benditamente vacía y en silencio.

Encuentro una cacerola pequeña y echo leche, poniéndola al fuego para calentarla.

Mi madre me la preparaba cuando no podía dormir de pequeña, cuando mi mayor preocupación era un examen de matemáticas o si el chico que me gustaba se fijaría en mí a la hora del almuerzo.

Cuando todavía era solo Lena, no Maya, no una mujer con precio por su cabeza y un bebé creciendo dentro de ella que nadie puede saber.

La leche empieza a humear, y estoy sirviéndola en una taza cuando unos pasos me hacen girarme.

Danil llena el marco de la puerta, aún con los pantalones del traje y la camisa blanca, aunque se ha quitado la chaqueta y la corbata.

Tiene las mangas arremangadas, dejando ver el tatuaje de manga completa en su brazo derecho.

—¿Tampoco puedes dormir? —Su voz es áspera por el cansancio.

—Demasiada adrenalina. —Señalo la cocina—. ¿Quieres un poco? Es un remedio antiguo que hacía mi madre.

—Claro. —Entra en la cocina con una gracia sorprendente para un hombre de su tamaño, sacando una silla de la pequeña mesa del desayuno—. Tu madre parece una mujer sabia.

—Lo era. —Sirvo otra taza y me siento con él—. Lo es. Quiero decir, supongo que aún lo es. En realidad no lo sé.

La confesión queda suspendida entre nosotros, pesada y triste. Danil toma un sorbo de la leche caliente, sus ojos oscuros estudiándome por encima del borde.

—Quieres saber de tus padres —dice. No es una pregunta.

—Quiero saber si están vivos. —Mis manos rodean la taza, buscando un calor que no tiene nada que ver con la temperatura—. Si están a salvo. Si... —Hago una pausa, las palabras atascándose en mi garganta—. Si creen que estoy muerta.

Danil deja su taza con cuidado. —La última vez que supe, estaban bien. Viviendo en el mismo lugar.

El alivio me inunda con tanta intensidad que me escuecen los ojos. —Están bien. De verdad están bien.

—Que yo sepa. —Se recuesta en la silla, y la madera cruje bajo su peso—. Aleksandr nunca fue tras ellos. El objetivo eras solo tú, y cuando desapareciste, no se volvió contra ellos.

—Hasta ahora. —Tomo un sorbo de leche, dejando que me cubra la garganta—. Ahora que estoy aquí, con él, ¿eso los pone en peligro otra vez?

—No. —Su voz es firme, segura—. Aleksandr ha cancelado el objetivo. Oficialmente. Está hecho. Solo lleva un tiempo asegurarse de que todo el mundo ha recibido el mensaje.

—Pero Katya reconoció mi nombre esta noche. —El recuerdo de esos ojos verdes y afilados evaluándome me hace estremecer—. Sabe quién soy.

—Katya sabe muchas cosas. —La expresión de Danil se oscurece—. Pero es lo bastante inteligente como para no actuar sin estar segura del resultado. Y ahora mismo, estás bajo la protección de Aleksandr. Eso te hace intocable.

—A menos que alguien decida que Aleksandr ya no debería ser Pakhan.

—Entonces tendrían que pasar primero por mí —dice con tanta naturalidad, como si estuviera hablando del tiempo y no de su disposición a morir, que algo se me aprieta en el pecho—. Y soy muy difícil de matar.

Nos quedamos un momento en un silencio cómodo, los dos tomando nuestra leche caliente como niños en lugar de adultos metidos en el crimen organizado.

—¿Puedo contarte una historia? —pregunta Danil de repente, con una sonrisa que le afloja su rostro marcado por cicatrices—. ¿Sobre Aleksandr cuando era joven?

—Claro —me inclino hacia adelante, ansiosa por cualquier atisbo del hombre detrás de la máscara del Pakhan.

La risa de Danil es profunda y genuina. —Tenía diecisiete, quizá dieciocho años. Todavía hacía recados para la organización, intentando demostrar su valía. Estaba esta chica, Svetlana, la hija de un tendero local. Hermosa, completamente fuera de su liga, y él estaba obsesionado.

No puedo evitar sonreír a pesar de todo. —Déjame adivinar. No le fue bien.

—Decidió que la forma de impresionarla era robando un coche. No uno cualquiera, sino un Mercedes de uno de los capitanes. —Danil niega con la cabeza, todavía sonriendo al recordarlo—. Se lo llevó a dar una vuelta, la recogió, intentó hacer como si fuera suyo.

—Oh, no.

—Oh, sí. Va conduciendo, presumiendo, y el capitán ve pasar su propio coche con un mocoso al volante. —Danil toma otro sorbo—. Aleksandr no se dio cuenta hasta que paró para dejar a Svetlana y se encontró al capitán esperando con tres hombres muy grandes y muy enfadados.

—¿Qué pasó? —Ahora estoy totalmente enganchada, inclinada hacia adelante.

—El capitán le hizo lavar y encerar a mano todos los coches de la flota de la organización. En pleno invierno. Le llevó tres semanas. —Los ojos de Danil se arrugan de risa—. ¿Y Svetlana? Al día siguiente empezó a salir con el sobrino del capitán.

Me río, de verdad, por primera vez desde que empezó la fiesta. La imagen de un Aleksandr adolescente, arrogante, estúpido y tratando de impresionar a una chica, está tan lejos del hombre controlado y peligroso que conozco que parece otra persona.

—Nunca volvió a robar un coche —añade Danil—. Pero aprendió una lección importante sobre conocer tus límites y elegir tus batallas.

—¿Al final consiguió a la chica? —pregunto.

—Con el tiempo. Otra chica, otras circunstancias. Pero esa es una historia para otro momento. —Se levanta, llevando nuestras tazas vacías al fregadero—. Deberías dormir un poco. Mañana será un día ajetreado analizando todo lo de esta noche.

—Gracias. —Me levanto también, de repente consciente de lo agotada que estoy—. Por la historia. Por hablarme de mis padres.

—Ahora eres de la familia —lo dice con sencillez, como si fuera un hecho y no una opinión—. Eso significa algo para nosotros.

Se va, y me quedo sola en la cocina con el calor que deja la historia y la certeza de que, en algún lugar, mis padres están vivos y a salvo.

Subo las escaleras, mi cuerpo pesado por el cansancio.

El pasillo está en silencio, solo el suave sonido de mis pies descalzos sobre la alfombra y el leve zumbido de la casa acomodándose.

Aparece la puerta de mi habitación, y estoy a punto de agarrar el pomo cuando noto que la puerta de Aleksandr está abierta, la luz derramándose en el pasillo.

Todavía está despierto.

Debería ir a mi cuarto. Debería cerrar la puerta con llave, intentar dormir y no pensar en cómo se veía con ese traje esta noche, o cómo se sintió su mano en mi espalda, o el fuego en sus ojos cuando me miraba al otro lado de la sala.

Sigo caminando hacia mi habitación, cerrando la puerta tras de mí con un suave clic.

Me pongo unos pantalones de dormir y una camiseta, me lavo la cara y me cepillo los dientes. La rutina es reconfortante, familiar, algo normal en una vida que se ha vuelto cualquier cosa menos eso. Estoy apartando las sábanas cuando llaman a mi puerta.

El corazón se me sube a la garganta. Sé quién es antes de abrir.

Aleksandr está en el pasillo, todavía con los pantalones del traje y la camisa blanca, aunque sin la chaqueta y con las mangas remangadas como las de Danil. Su pelo oscuro está un poco revuelto, como si se hubiera pasado las manos por él, y esos ojos dorados están cansados pero alerta.

—¿Puedo entrar? —Su voz es suave, respetuosa. Pregunta en lugar de exigir.

Doy un paso atrás, dejándole pasar. Cierra la puerta tras de él pero no la cierra con llave, no se acerca. Solo se queda ahí, con las manos en los bolsillos, pareciendo casi inseguro.

—Quería agradecerte otra vez —dice—. Por esta noche. Por todo lo que hiciste para que fuera perfecta.

—Fue solo una fiesta —me muevo para sentarme al borde de la cama, necesitando la distancia porque de repente me siento tímida. Avergonzada por sus halagos—. Recogí flores y aprobé menús. No es precisamente ciencia espacial.

—Fue más que eso —se acerca pero se detiene a unos pasos, dándome espacio—. Interpretaste tu papel a la perfección. Hiciste que todos creyeran que estamos juntos de verdad. Eso requiere habilidad.

—O desesperación —las palabras salen más amargas de lo que pretendía—. Difícil equivocarse cuando la alternativa es que me vean como tu prisionera.

Su mandíbula se tensa. —¿Eso es lo que crees que eres? ¿Mi prisionera?

—No sé lo que soy —miro hacia mis manos, cómo mis dedos se entrelazan—. Tu falsa prometida. La asignación de tu equipo de protección. La mujer que mantienes viva porque te conviene.

—Lena —cierra la distancia entre nosotros, arrodillándose frente a mí para estar a mi altura.

La posición lo coloca entre mis rodillas, tan cerca que puedo oler su colonia y ver las motas de oro más oscuro en sus ojos—.

No eres conveniente. Eres complicada y difícil y me haces cuestionar todo lo que creía saber sobre mí.

Mi respiración se corta. —¿Se supone que eso es un cumplido?

—Es la verdad —sus manos descansan sobre mis rodillas, cálidas a través de la fina tela de mis pantalones de dormir—. ¿Tuviste mascotas de pequeña?

La pregunta es tan inesperada que parpadeo. —¿Qué?

—Mascotas. Intento tener una conversación normal contigo. Intentar ser algo más que el Pakhan durante cinco minutos —su boca se curva ligeramente—. Hazme el favor.

—Un gato —me sorprendo sonriendo a pesar de todo—. Se llamaba Duchess, y era el animal más mimado del planeta. Solo comía atún, se negaba a usar la caja de arena si no estaba impecable y dormía en mi almohada todas las noches.

—Suena a pesadilla.

—Era perfecta —el recuerdo me hace doler el pecho—. Tuve que dejarla cuando huí. Mi madre prometió cuidarla, pero no sé si… —la voz se me quiebra, la culpa familiar reaparece.

—Yo tenía un perro —dice Aleksandr en voz baja.

Se levanta y se sienta a mi lado en la cama—.

Cuando tenía unos ocho o nueve años. Un mestizo callejero que encontré en un callejón, medio muerto de hambre y más fiero que el demonio.

Lo llevé a casa, y mi padre me pegó por desperdiciar comida en un animal inútil.

Mi corazón se encoge. —¿Qué pasó con el perro?

—Lo mantuve igual. Lo escondí en un edificio abandonado, le llevaba sobras y le enseñé a confiar en mí —sus manos se tensan ligeramente sobre mis rodillas—. Fue lo primero que protegué. La primera vez que elegí algo vulnerable en lugar de algo fácil.

—¿Cómo se llamaba?

—Volk. Lobo —una sombra de sonrisa cruza su rostro—. No muy original, pero tenía ocho años.

—¿Qué le pasó?

—Llegó a los quince. Murió mientras dormía en mi primer piso —sus ojos se encuentran con los míos—. Lo enterré en un parque que le encantaba, bajo un árbol donde perseguía ardillas.

La imagen de un Aleksandr joven, ya peligroso pero aún capaz de amar a un perro callejero, hace que algo en mi pecho se rompa.

—¿Cómo te sientes? —pregunta, su voz adoptando un tono más serio—. De verdad, no la respuesta educada que le das a los demás.

—Cansada —no es mentira, pero tampoco toda la verdad.

—Aún te ves pálida —su mano se acerca para acariciar mi mandíbula, el pulgar rozando mi pómulo—. Como si no te hubieras recuperado de esa gripe.

Aparto la mirada, incapaz de sostener sus ojos. —Estoy bien. Solo necesito más descanso.

—Lena —su voz se vuelve más grave, más intensa—. Mírame.

Me obligo a encontrarme con su mirada, y la perspicacia que veo allí me hace caer el estómago. Sabe que estoy embarazada. O lo sospecha. O está tan cerca de la verdad que mentir no funcionará por mucho tiempo.

—Estás ocultando algo —dice en voz baja—. Lo veo en tus ojos, en cómo evitas mirarme cuando pregunto por tu salud.

—Solo estoy cansada —repito, pero mi voz tiembla.

Se levanta lentamente, y tengo que inclinar la cabeza hacia atrás para mantener el contacto visual. —¿Qué más no me estás diciendo, Lena?