43. Lena

LENA

Ifrunzo el ceño, sintiendo un nudo de angustia en el estómago.

Pavel ha muerto. Pobre Pavel. Aparte de sus atenciones no deseadas, que molestaban más a Aleksandr que a mí, era un buen tipo. Siempre se aseguraba de que tuviera provisiones, y a veces pasábamos horas hablando, ambos solitarios y contentos de tener con quién charlar.

Miro fijamente a Aleksandr al otro lado de su escritorio, mi cerebro se niega a procesar lo que acaba de decir. La luz de la tarde que entra por las ventanas de la oficina parece demasiado brillante, demasiado alegre para este momento.

—¿Qué? —Mi voz sale ahogada.

—Pavel Galkin fue encontrado muerto en su cabaña hace tres días —el tono de Aleksandr es suave, pero sus ojos dorados son penetrantes, observando mi reacción—. La policía local lo considera un suicidio.

—No —niego con la cabeza, levantándome de golpe. La silla chirría contra el suelo—. No, eso no es posible. Pavel no se suicidaría.

—Lena —también se levanta, acercándose a mí alrededor del escritorio.

—Era paranoico, Aleksandr. Estaba constantemente mirando por encima del hombro, siempre comprobando las salidas —mis manos tiemblan y las entrelazo—. Los hombres así no deciden de repente acabar con todo. Están demasiado ocupados planeando su próxima ruta de escape.

Danil se mueve en su silla cerca de la ventana. —Tiene razón. Los sobrevivientes del Programa de Protección de Testigos no suelen suicidarse. Están programados para sobrevivir.

La mano de Aleksandr encuentra mi codo, estabilizándome. Incluso a través de mi jersey, su contacto quema. —Estoy de acuerdo en que es sospechoso.

—¿Sospechoso? —Me aparto, necesitando espacio para pensar—. Alguien lo mató. Alguien descubrió que estaba en el Programa de Protección de Testigos y lo eliminó.

—Posiblemente —Aleksandr intercambia una mirada con Danil—. Por eso estamos enviando hombres a Montana para investigar a fondo. La policía local no profundizará lo suficiente.

La culpa me golpea como una ola. —Esto es culpa mía.

—No —la voz de Aleksandr es cortante, autoritaria—. Tenía muchos enemigos, Lena. Estaba en el programa por una razón. Era un soplón y enfureció a muchas familias.

—Pero yo estaba allí. Te traje a su vida —mi garganta se aprieta—. Él me advirtió sobre ti. Sobre los dos. Y ahora está muerto.

—Lena —Aleksandr me toma la cara, obligándome a mirarlo a los ojos. La intensidad allí me quita el aliento—. La muerte de Pavel no tiene nada que ver con que fueras amable con un vecino solitario.

—¿Y si es porque te reconoció? —susurro.

Su mandíbula se tensa, pero no lo niega. —Tal vez. Pero eso es cosa mía, no tuya.

Danil se levanta, dirigiéndose hacia la puerta. —Haré las llamadas. Pondré a nuestros mejores encargados en ello.

Cuando estamos solos, las manos de Aleksandr descienden hasta mis hombros. —Necesito que mires algo.

—¿Qué?

—Las imágenes de seguridad. Del hotel donde Yuri se reunió con la mujer que le pagó —me guía hasta su escritorio, reproduciendo el vídeo en su ordenador—. Quiero saber si algo de ella te resulta familiar.

Me hundo en su silla, y él se inclina sobre mí, una mano apoyada en el escritorio, la otra en el respaldo de la silla. Su calor corporal me rodea, y percibo el aroma de su colonia. Mi cuerpo responde y mi pulso se acelera.

Concéntrate, Lena.

El vídeo se reproduce, granuloso y oscuro. Observo a la mujer pelirroja entrar en el bar, y algo en sus movimientos me hace inclinarme más.

—No está seduciéndolo —digo después de verlo dos veces—. Mira su lenguaje corporal. No hay coqueteo, no hay contacto más allá de lo necesario. Esto es negocios.

—Eso también lo he notado —el aliento de Aleksandr es cálido contra mi oído, y tengo que contener el impulso de recostarme contra su pecho—. ¿Qué más?

—Es confiada. Se siente cómoda en lugares caros —hago una pausa en el vídeo en la toma más clara de su perfil—. Y ha hecho esto antes. ¿Ves cómo no mira alrededor al entrar? Sabe exactamente dónde están las cámaras y cómo evitarlas.

—Profesional.

—O alguien que ha estado planeando esto durante mucho tiempo —giro la cabeza y, de repente, su rostro está a centímetros del mío. Esos ojos dorados bajan hacia mi boca, y siento un calor que se acumula en mi vientre—. Alguien paciente.

Su mano se alza para apartar un mechón de mi pelo detrás de mi oreja, sus dedos se detienen en mi mandíbula. —Eres buena en esto.

—¿En qué? —pregunto.

—Leyendo a las personas. Viendo lo que otros pasan por alto —su pulgar roza mi pómulo—. Es una de las cosas que amo de ti.

La palabra 'amor' queda suspendida entre nosotros, inesperada y peligrosa. Mi respiración se corta, y veo el momento en que él se da cuenta de lo que ha dicho. Su expresión cambia, se vuelve cautelosa.

—Debería dejarte trabajar —digo, levantándome rápidamente. La silla retrocede, poniendo distancia entre nosotros.

—Lena.

—Estoy bien. Solo estoy cansada —me dirijo hacia la puerta, necesitando aire, necesitando espacio para procesar la muerte de Pavel y ese 'amor' casual que probablemente no significaba nada—. Estaré en mi habitación si me necesitas.

Estoy a punto de llegar a la puerta cuando su voz me detiene. —Cena. Esta noche. Conmigo.

Me giro. —Casi siempre cenamos juntos.

—No en el comedor pequeño. En el formal —sus manos se deslizan hacia los bolsillos, y el gesto hace que su chaqueta se ajuste sobre sus anchos hombros—. Hazme el favor.

—¿Por qué?

—Porque te lo estoy pidiendo —su boca se curva—. Has tomado todas las comidas en tu habitación o cuando sabes que estoy en reuniones —se acerca, y resisto el impulso de retroceder—. Echo de menos hablar contigo.

La confesión me sorprende. —Hablamos.

—Intercambiamos información. Eso no es lo mismo —se detiene a unos pasos de distancia, dándome espacio—. Solo cena.

Vaya demonios. ¿Cómo puedo decir que no a eso?

—Está bien. Pero yo elijo el vino.

Su sonrisa es sincera, transformando su rostro de peligroso a devastador. —Trato hecho.

Esa tarde, estoy frente a mi armario tratando de decidir qué ponerme.

Es solo una cena, me repito a mí misma. Pero después de que se escapara la palabra, me siento…

casi eufórica. Oh, no dijo que me amara, y no sé cómo me sentiría si lo hubiera hecho, pero dijo que era algo que amaba de mí. Así que eso significa algo, ¿verdad?

¿Por qué me estreso con esto? ¡Es solo una cena, por el amor de Dios!

Me decido por unos jeans oscuros y un suéter de cachemira verde oscuro. Nada elegante, pero más arreglado que mi ropa de casa habitual. Dejo mi pelo suelto, me aplico poco maquillaje y me digo a mí misma que esto no es una cita.

Definitivamente no es una cita.

El comedor formal es intimidante. Lámparas de cristal, una mesa para veinte personas y suficientes cubiertos como para confundir a un experto en etiqueta. Pero Aleksandr ha puesto solo dos lugares en un extremo, lo suficientemente cerca para mantener una conversación sin tener que gritar.

Se levanta cuando entro, y mi boca se seca.

Se ha cambiado a unos pantalones oscuros y una camisa blanca, sin corbata, los dos primeros botones desabrochados que revelan la fuerte línea de su garganta.

Su pelo está ligeramente húmedo, como si se hubiera duchado recientemente, y esos ojos dorados recorren mi cuerpo, dejando pequeños escalofríos a su paso.

—Estás preciosa —dice, apartando mi silla.

—Solo llevo vaqueros —respondo algo nerviosa. Me siento, muy consciente de sus manos en el respaldo de mi silla, su cuerpo lo suficientemente cerca como para sentir su calor.

El personal sirve el primer plato, una especie de sopa que huele maravillosamente. Comemos en silencio por un momento, y la tensión es tan espesa que se podría cortar.

—Entonces —digo finalmente—. Libros. ¿Qué lees?

Parece sorprendido por la pregunta. —Historia, principalmente. Estrategia militar. Algo de filosofía.

—Qué serio.

—Soy una persona muy seria —pero hay humor en sus ojos—. ¿Y tú?

—Misterio. Thrillers. Cualquier cosa que me permita resolver rompecabezas —tomo un sorbo de agua—. Solía leer novelas románticas, pero parecían demasiado irreales después de todo…

—¿Después de huir por tu vida de un capo de la mafia?

—Después de descubrir que los finales felices son ficción. —Las palabras salen más amargas de lo que pretendo.

Su expresión se suaviza. —No todos.

—Nombra un final feliz de la vida real.

Frunce el ceño pensativo. —Una pareja mayor que veo en el parque cuando conduzco a mi oficina en el centro. Siempre están caminando de la mano, sonriendo y riendo.

Suelto una carcajada. —Podrían estar seniles y creer que están en su primera cita.

—Punto justo. —Se queda callado un momento. —¿Qué tipo de música te gusta?

El cambio de tema es obvio, pero bienvenido. —De todo. Rock, pop, clásica. Solía ir a conciertos antes de tener que desaparecer.

—¿Cuál fue el último concierto al que fuiste?

Reflexiono, y el recuerdo me hace sonreír. —Una banda indie en un pequeño local de la ciudad. El cantante principal olvidó la letra a la mitad de la segunda canción y comenzó a inventársela. Al público le encantó.

—Suena caótico.

—Fue perfecto. —Doy otro bocado a la sopa. —¿Y tú? ¿Los jefes de la mafia van a conciertos?

—Este jefe de la mafia sí. —Leves trazos de una sonrisa aparecen en su boca. —Vi a la sinfónica el año pasado. Tchaikovsky. La Obertura 1812 con cañones reales.

—Fardón.

—Fue impresionante. —Me llena la copa de vino. —Te llevaré alguna vez. Si quieres.

La oferta queda suspendida entre nosotros, insinuando un futuro del que no estoy segura que tengamos. —Quizás.

Llega el plato principal, un filete perfectamente cocido con verduras asadas.

Comemos y hablamos de cosas sin importancia.

Comidas favoritas, peores desastres culinarios, mascotas de la infancia.

La conversación fluye más fácil que en días, y me encuentro riéndome de su historia sobre intentar hacer borscht y, de algún modo, activar la alarma de incendio.

—¿Me estás diciendo que el gran Aleksandr Romanov no sabe cocinar? —Le sonrío por encima de mi copa de vino.

—Puedo pedir comida para llevar como un campeón. —Corta su filete. —Y hago un café excelente.

—Eso no es cocinar.

—Requiere calor y tiempo. Eso es cocinar. —Me señala con su tenedor. —No me juzgues.

—Te estoy juzgando completamente. —Pero estoy sonriendo, realmente sonriendo. —Un hombre adulto que no sabe hacer sopa.

—Tengo gente para eso.

—Claro que la tienes.

La risa que sigue es genuina, cálida, y por un momento olvido dónde estamos. Olvido las circunstancias que nos trajeron aquí. Esto se siente como la cabaña, como esas mañanas relajadas tomando café cuando él era solo Sasha y yo era solo Maya.

—Echo de menos esto —digo en voz baja.

Sus ojos se encuentran con los míos. —Yo también.

—Era más sencillo allí. —No hace falta que explique que me refiero a mi cabaña.

—Era una mentira allí. —Pero no hay acusación en su voz. —Ambos estábamos fingiendo ser personas que no éramos.

—¿Lo estábamos? —Dejo el tenedor. —Tú no estabas fingiendo. Habías perdido la memoria. Eso es diferente. Tal vez solo estábamos siendo las personas que queríamos ser.

Se queda callado durante un largo momento, sus ojos dorados escudriñando mi rostro. —Tal vez.

Llega el postre, una elaborada creación de chocolate que probablemente tiene un nombre francés que no puedo pronunciar. Lo compartimos, y lo atrapo mirándome mientras me limpio el chocolate de la cuchara. El calor en su mirada hace que mi interior se tense.

—Me estás mirando —digo.

—Vales la pena mirar. —Su voz se vuelve más baja, áspera. —Especialmente cuando haces eso con la lengua.

El calor me inunda las mejillas. —Estoy comiendo postre.

—Lo sé. Es distraído. —Se recuesta en su silla, y noto cómo sus pantalones se ajustan a sus muslos. —De la mejor manera posible.

Estoy a punto de responder, probablemente algo coqueto y peligroso, cuando se abre la puerta del comedor. Danil entra, con una expresión sombría.

—Lamento interrumpir. —Pero no parece arrepentido. —Pero tenemos un desarrollo.

Aleksandr cambia por completo su actitud, el calor fácil reemplazado por una fría concentración. —¿Qué pasa?

—Ese exagente del FBI, John Davis, llamó a nuestro contacto en Montana. Está haciendo preguntas sobre la muerte de Pavel. —Danil saca su teléfono, leyendo notas. —Y mencionó que tiene información sobre 'una mujer con un coche caro' que fue vista en la zona varias veces en los últimos seis meses.