32. Aleksandr

ALEKSANDR

La carretera se extiende interminable ante nosotros, asfalto gris cortando un paisaje cubierto de nieve que se vuelve monótono tras los primeros cientos de kilómetros.

Danil conduce con la seguridad de un hombre que ha pasado media vida al volante, sus ojos revisando constantemente los retrovisores, buscando amenazas que probablemente no existen pero podrían aparecer.

Me siento en el asiento del copiloto, con la mente ya de vuelta en la ciudad aunque aún nos queden horas de viaje. Dos días conduciendo. Dos días para planear mi regreso, para calcular quién es leal y a quién hay que recordarle por qué la traición es un error fatal.

En el asiento trasero, Lena no ha hablado en tres horas.

Atrapo su reflejo en el espejo lateral. Está mirando por la ventana, con los brazos cruzados sobre sí misma como si intentara mantenerse entera.

La luz matutina ilumina su pelo rubio, tornándolo dorado, y aun furiosa y aterrorizada, está deslumbrante.

La curva de su cuello, cómo el jersey se ajusta a sus pechos generosos que he tenido en mi boca, el recuerdo de cómo sus largas piernas se enroscaban alrededor de mi cintura.

Siento cómo se me excita, y me obligo a apartar la mirada. No es el momento. No cuando intento pensar estratégicamente en lugar de con la polla.

—Deberías comer algo —dice Danil en voz baja, señalando la bolsa de comida que cogimos en la última gasolinera.

—No tengo hambre.

—Necesitas mantener las fuerzas. —Me mira de reojo antes de volver a fijarse en la carretera—. Van a ser unos días largos cuando lleguemos.

Tiene razón. En cuanto corra la voz de que sigo vivo, cada capitán ambicioso y familia rival estará al acecho para ver si sigo siendo el hombre que era. Cualquier muestra de debilidad, cualquier vacilación, y actuarán.

—¿Cómo está el ambiente? —pregunto, manteniendo la voz lo suficientemente baja para que Lena no me oiga con claridad desde atrás.

—Tenso. —Los ojos de Danil no dejan de moverse, observando la carretera, los coches que adelantamos y los arcenes. Siempre alerta ante cualquier problema—. Ronnie ha estado manteniendo las cosas bajo control. Ha preguntado dónde estaba, pero sin sospechar. Está preocupado.

Asiento con lentitud. Ronnie es listo, siempre lo ha sido. Uno de mis mejores capitanes, leal como pocos. El tipo de hombre que mantiene la maquinaria funcionando incluso cuando todo se desmorona.

—A Ronnie puedo confiarle —digo—. Lleva conmigo el tiempo suficiente para saber cuándo preguntar y cuándo callar. —¿Y Ivan?

Danil aprieta la mandíbula. —Ahí es donde se complica. Ha estado haciendo muchas preguntas. Quiere saber dónde estás, cuándo vuelves, si es que vuelves. Ha estado hablando con algunos de los más jóvenes, probando su lealtad.

Aprieto los puños. Ivan. Por supuesto. —¿Cuántos?

—Difícil de decir. Pero Ronnie se ha dado cuenta. Los ha mantenido cerca, recordándoles dónde debería estar su verdadera lealtad. Pero Ivan es ambicioso, Aleksandr. Lleva tiempo esperando una oportunidad, y tu ausencia le parece la ideal.

—¿Y los demás?

—Ronnie tiene a la mayoría. Pero Ivan tiene sus hombres. Cuando aparezcas, habrá que ajustar cuentas.

En mi mundo, la ausencia no genera lealtad. Genera oportunidades.

Los kilómetros pasan en silencio después de eso. Nos turnamos al volante cada pocas horas, y durante mis turnos observo a Lena dormir por el retrovisor. Se acurruca sobre sí misma, con las rodillas levantadas, y hasta dormida parece estar en guardia.

Cuando llega la tarde del segundo día, el perfil de la ciudad aparece en el horizonte, hormigón y acero elevándose como lápidas que marcan mi territorio. Mi imperio. El lugar donde soy rey o cadáver.

—Veinte minutos para llegar a la casa segura —dice Danil.

Asiento con la cabeza, sintiendo ya el cambio que se produce dentro de mí. El hombre de la cabaña, el que le preparó el desayuno y la abrazó mientras dormía, ese hombre está muriendo. Tiene que morir. Porque es una debilidad que no me puedo permitir.

Lena se despierta cuando salimos de la autopista. Se incorpora, frotándose los ojos, y su jersey se sube lo suficiente como para que vea un trozo de su piel suave en la cintura. Mis manos han recorrido cada centímetro de ese cuerpo. Sé exactamente cómo sabe.

—¿Dónde estamos? —Su voz es áspera por el sueño. Sexy.

—Casi llegamos —digo sin volverme.

—¿Dónde es "allí"?

—Una casa segura a las afueras de la ciudad.

La casa segura está en un barrio tranquilo, nada llamativo. Solo una casa de dos plantas con garaje y vallas altas. Danil entra y la puerta se cierra automáticamente detrás de nosotros.

—Arriba —le digo a Lena mientras salimos—. Segunda puerta a la derecha.

Ella me mira, esos ojos azules escudriñando mi rostro en busca de algo. De Sasha, el hombre que fui en la cabaña.

Pero se ha ido. Tiene que ser así.

Pasa a mi lado sin decir nada, su hombro roza el mío, y percibo su olor. Incluso después de dos días en el coche, huele bien. A jabón y a algo único de ella que hace que se me tense la entrepierna.

Subo las escaleras, mi cuerpo ya adaptándose al papel que debo interpretar. El jefe. El hombre que construyó un imperio con miedo, sangre y decisiones inteligentes.

El baño está limpio y funcional. Me quito la camisa de franela y los vaqueros, ropa que pertenece a otro, y entro en la ducha. El agua caliente golpea músculos aún doloridos por la pelea, por la herida de bala casi curada, por dos días apretados en el coche.

Me lavo la cabaña. Las montañas. La fantasía de que podría ser algo distinto de lo que soy.

Cuando salgo, miro mi reflejo y apenas reconozco al hombre que se rió con Lena por unos panqueques quemados.

Bien. Ese hombre era un lastre.

En el dormitorio, Danil ha dejado todo preparado para mí.

Un traje azul marino a medida con una camisa blanca, planchada e impecable.

Zapatos de piel italiana. Debió preparar una maleta para mí y guardarla en el maletero, porque esta es mi ropa del armario.

Me visto despacio, metódicamente, cada prenda una capa más de armadura.

La corbata va la última. La anudo con facilidad, por costumbre, y me pongo la chaqueta del traje. La tela se adapta a mis hombros, acentuando la anchura de mi pecho, la potencia de mi complexión. Tengo pinta de dinero. De peligro. De un hombre que podría acabar contigo con una llamada.

El hombre que soy en realidad.

Estoy abrochándome los gemelos cuando la siento. Lena está en el umbral, y la expresión de su rostro es una mezcla de horror y pena.

—Te ves diferente —dice en voz baja.

—Me veo como soy —ajusto los puños, sin mirarla aún a los ojos.

—No. —Su voz se quiebra—. Te ves como él. El hombre que quería verme muerta.

Algo se retuerce en mi pecho, agudo y molesto. Me giro para enfrentarla por completo, y sus ojos recorren mi figura.

Lleva unos vaqueros limpios que le marcan el trasero y esas piernas largas, y un jersey, su atuendo habitual. Más adelante tendré que conseguirle ropa más a la moda.

—Tenemos que establecer algunas normas —digo, con voz plana. Profesional. La voz que uso con soldados y rivales—. Te quedas donde te ponga. No sales sin mi permiso. No hablas con nadie sobre Montana, sobre la cabaña, sobre nada de lo que pasó allí. ¿Entendido?

Levanta la barbilla, ese fuego obstinado que he llegado a conocer brillando en sus ojos. —¿Y si me niego?

—Esto no es una negociación, Lena.

—Todo es una negociación. —Entra en la habitación, con los brazos cruzados bajo los pechos, levantándolos de una manera que me seca la boca—. No puedes encerrarme y esperar que te lo agradezca.

—Puedo hacer lo que me salga de los cojones. —Las palabras salen más duras de lo que pretendo, pero no las suavizo. No puedo—. Parece que olvidas que aún hay una recompensa por tu cabeza. Que cada hora que estés expuesta, estás en peligro.

—De ti.

—De todos. —Cierro la distancia entre nosotros en tres zancadas.

Ella no retrocede, no se inmuta, solo me mira fijamente con esos ojos azul oscuro que ven demasiado—.

En cuanto se sepa que estoy vivo, la gente empezará a hacer preguntas.

Y si alguien te relaciona conmigo antes de que pueda cancelar oficialmente el contrato, estás muerta.