33. Lena

LENA

No consigo dormir. Estoy tumbada en la cama desconocida de la casa segura, mirando al techo mientras mi mente da vueltas como un animal acorralado. Cada crujido de la casa me hace saltar el corazón. Cada sonido lejano del tráfico me recuerda que ya no estoy en mi acogedora cabaña.

El hombre del que me enamoré se ha ido, reemplazado por alguien que viste trajes caros y da órdenes como si respirara. Alguien que me mira con esos ojos dorados y ve una posesión en lugar de una persona.

Debo de haberme dormido al final porque la luz pálida de la mañana se filtra por las cortinas cuando unas voces me despiertan. Voces masculinas, bajas y urgentes, que vienen de abajo.

Me deslizo fuera de la cama y apoyo la oreja contra la puerta. No distingo palabras, solo el murmullo de una conversación. La voz de Aleksandr, más profunda y autoritaria que la de Sasha. El tono más áspero de Danil respondiendo.

Están planeando algo.

Me visto rápidamente con unos vaqueros y un jersey, luego me aventuro a bajar. Están en la cocina, ambos vestidos con trajes que probablemente cuestan más que mi camioneta. El café humea en las tazas sobre la encimera y están inclinados sobre lo que parece un mapa de la ciudad.

Levantan la vista cuando entro y alcanzo a oír el final de su conversación.

—Bien, ya estás despierta —dice Aleksandr—. Es hora de irnos.

Dobla el mapa rápidamente y se dirige hacia la puerta. Danil me espera, sin decir nada. Lo miro con desafío durante un par de minutos, luego, con un suspiro de resignación, vuelvo a la habitación y cojo mi bolso.

Cuando regreso a la cocina, me pasa un termo lleno de lo que supongo que es café. —No tardaremos mucho en llegar a casa —dice.

—¿Se supone que eso me hace sentir cómoda?

Encoge sus enormes hombros. —Al menos no estarás atrapada en un coche con nosotros.

Sí, pero ¿dónde me "guardarán" una vez lleguemos a nuestro destino? No digo mis pensamientos en voz alta y sigo a Danil hasta el coche donde Aleksandr espera.

—Los hombres tendrán preguntas —dice Danil unos quince minutos después de ponernos en marcha—. Un mes es mucho tiempo para desaparecer sin dar noticias.

—Entonces les daremos una historia que se crean. —Los ojos de Aleksandr encuentran los míos por el retrovisor y algo parpadea en sus profundidades doradas—. Una que lo explique todo.

—¿Qué historia? —pregunto, manteniendo la voz firme.

—Que estaba contigo. Un viaje romántico. —Su tono no deja lugar a discusión.

—No —digo rotundamente.

—No era una pregunta. —Ni siquiera me mira—. Cuando estemos con mis hombres, actúas como si estuviéramos juntos. Me miras como es debido. Interpretas el papel. Esa es la historia.

—¿Y si me niego?

—No lo harás. —Su voz es fría como el acero—. Porque la alternativa es que todos sepan que estás aquí contra tu voluntad. Eso te convierte en un problema que tendría que eliminar.

La amenaza me envuelve como un cubo de agua helada. Un mafioso no guarda prisioneros y les permite anunciar ese hecho a su organización. Pero ¿realmente haría eso? ¿Podría el hombre con el que he pasado las últimas semanas matarme?

El hecho de no estar segura me asusta aún más.

—Vale —digo entre dientes apretados.

—Bien. —Los ojos de Aleksandr se encuentran con los míos en el espejo de nuevo—. En el momento en que crucemos esas puertas, eres mía. Actúa como tal.

El resto del viaje transcurre en un silencio tenso.

Cuando por fin pasamos por las puertas de su finca, olvido respirar.

La casa se alza ante nosotros como algo salido de un sueño febril. Piedra y cristal, imposiblemente grandiosa, se extiende por jardines cuidados que parecen abarcar kilómetros. Esto es dinero viejo. Dinero peligroso. El tipo de riqueza que compra silencio y lealtad a partes iguales.

El coche se detiene en la entrada y Aleksandr sale primero, luego abre mi puerta. Extiende su mano para ayudarme a salir y la tomo, con las piernas temblorosas al pisar el camino de mármol.

—Bienvenida a casa —dice Aleksandr, con su mano en mi espalda baja al entrar.

El contacto es posesivo. Deliberado. Familiar. Y me recorre un escalofrío de tristeza y nostalgia.

En el momento en que cruzamos el umbral, mis ojos se posan en los suelos de mármol que se extienden en todas direcciones, tan pulidos que puedo ver mi reflejo en ellos.

Lámparas de cristal cuelgan de techos que parecen imposiblemente altos, proyectando luz fragmentada sobre paredes llenas de obras de arte que probablemente valen más que el patrimonio de toda mi familia.

Solo el recibidor es más grande que mi antiguo apartamento.

Los hombres aparecen casi de inmediato, sus rostros reflejando sorpresa al ver a Aleksandr. Está vivo. Está aquí. Y no está solo.

—¿Jefe? —dice uno de ellos, con los ojos redondos y muy abiertos, parpadeando como si dudara de lo que ve.

—¡Pakhan! —Otro hombre se abre paso, con la voz quebrada por la emoción—. Estás vivo. Pensábamos… Dios, pensábamos que estabas muerto.

Más hombres inundan el vestíbulo, sus rostros son una mezcla de alivio e incredulidad.

Me lanzan miradas curiosas, pero su atención principal está puesta en Aleksandr. No son hombres blandos.

Son soldados, matones, hombres que han visto violencia y la han repartido sin pestañear.

Pero ahora mismo parecen haber presenciado una resurrección.

—Jefe, ¿dónde diablos has estado? —Un hombre con cicatrices y la cabeza rapada se acerca, escudriñando a Aleksandr como si buscara heridas—. Un mes. Ni una palabra. Nada.

La mano de Aleksandr se tensa ligeramente en mi espalda, un recordatorio sutil de que debo cumplir mi papel. Su voz, cuando habla, carga con el peso de una autoridad absoluta. —He estado exactamente donde debía estar. Y eso es todo lo que necesitáis saber.

Los hombres guardan silencio, pero sus miradas se dirigen hacia mí. Puedo sentir cómo me evalúan, calculan, intentando averiguar quién soy y por qué su Pakhan desapareció conmigo.

—Caballeros —dice Aleksandr, con un tono que se calienta lo justo para sonar encantador sin perder su firmeza—, esta es Lena. Mi prometida.

La palabra cae como una piedra en aguas tranquilas.

Novia. No una prisionera. No una cautiva.

Novia. Me falta el aire. No, espera. No dijo novia, dijo prometida.

Mis ojos se clavan en su rostro, pero él solo me sonríe, como si estuviera mirando a la mujer que ama.

Pero hay un destello en su mirada, una advertencia para seguir su descabellado plan.

Me obligo a sonreír, a inclinarme ligeramente hacia el contacto de Aleksandr como si fuera natural. Como si quisiera estar aquí. Sus dedos se extienden más sobre mi espalda, y siento el calor de su palma a través de la tela de mi camisa.

Los hombres asienten, aceptando esta explicación porque no les queda otra. Aleksandr es su Pakhan. Su palabra es ley.

Mientras nos dirigimos hacia la gran escalera, capto fragmentos de sus conversaciones susurradas. —Debe de ser alguien especial.

Si supieran.

Subimos las escaleras, y la mano de Aleksandr no abandona mi espalda. Su contacto es firme, guiador, posesivo de una manera que hace que mi piel se erice. Odio que mi cuerpo reaccione a él.

El pasillo se extiende ante nosotros, flanqueado por puertas cerradas y más obras de arte caras. Cuando estamos lo suficientemente lejos de las escaleras como para que las voces de abajo se conviertan en murmullos, susurro entre dientes: —¿Prometida?

—Sigue caminando —dice en voz baja, presionando con más firmeza su mano contra mi espalda.

—En el coche dijiste novia. ¿Y ahora de repente soy tu prometida?

—Lo hablaremos en privado.

—Lo hablaremos ahora.

Su mandíbula se tensa, pero no deja de moverse. —Vale. Prometida tiene más peso.

—¿Más peso?

—Con las familias. Con las autoridades, si llega el caso. —Su voz es baja, solo para mis oídos—. Una novia es temporal. Una prometida tiene peso legal. Me da motivos para mantenerte cerca, para tomar decisiones por ti si es necesario.

—Así que es estratégico.

—Todo es estratégico, Lena. —Se detiene ante una puerta, tres habitaciones más allá de lo que supongo que es la suya, por cómo la miró al pasar—. Esta es la tuya.

La distancia entre nuestras habitaciones parece deliberada. Lo suficientemente cerca para mantener la ilusión, lo suficientemente lejos para… ¿qué? ¿Darme espacio? ¿Darle a él margen de maniobra?

Abre la puerta, y yo entro. La suite es obscena.

Una cama enorme con dosel domina el espacio, cubierta de seda.

Ventanales de suelo a techo dan a los jardines, y hay un área de estar con un sofá de terciopelo y sillones a juego.

Una puerta en la pared del fondo lleva a lo que supongo que es el baño.

—Es preciosa —digo, y hago una pausa para sonreírle con dulzura—. Para ser una jaula.

Su expresión no cambia, pero algo parpadea en esos ojos dorados. Quizá diversión. O aprobación.

—Una jaula implica que intentas escapar —dice en voz baja—. ¿Es eso lo que haces?

—¿Importaría si lo hiciera?

—No. —Entra, cerrando la puerta tras de sí con un suave clic—. Pero preferiría que no lo intentaras. Complicaría las cosas.

Lo oigo marcharse, y la puerta se cierra con un clic definitivo. Pruebo el picaporte de inmediato. Está cerrada por fuera. Mi pecho se oprime. Una prisionera, entonces. No una invitada.

Pasan horas. Registro la habitación metódicamente, guardando las pocas cosas de mi bolsa de deporte en el armario vacío.

Mis escasas pertenencias parecen absurdamente pequeñas en todo ese espacio.

Había traído lo que pude en el tiempo que tuve, así que solo llevaba vaqueros gastados, camisas sencillas, chaquetas y ropa interior.

Una mujer trae la cena en una bandeja de plata. No la toco. Es la única rebeldía que tengo a mi alcance, así que la ejerzo. Por muy estúpida e infantil que sea esta rebeldía.

Cerca de la medianoche, oigo pasos en el pasillo. Se detienen frente a mi puerta. La cerradura se abre con un suave clic.

Aleksandr entra sin llamar, y el aire cambia.

Lleva la corbata aflojada, los primeros botones de su camisa desabrochados, revelando las líneas duras de su pecho.

Sostiene un vaso de vodka en la mano, el líquido ámbar atrapando la luz de la lámpara en la mesilla.

Llena el marco de la puerta con sus hombros anchos, esa gracia peligrosa, y luego cierra la puerta con suavidad tras de sí.

—No has comido —dice. No es una pregunta.

Me levanto del borde de la cama donde estaba sentada, súbitamente consciente de lo pequeña que parece la habitación con él dentro. —No tenía hambre.

Sus ojos dorados recorren mi cuerpo y vuelven a mi rostro. —Qué pena.

Cierra la puerta.