19. Lena

LENA

Las palabras quedan suspendidas en el aire como una sentencia de muerte. Un hombre con pelo oscuro y tatuajes.

Observo cómo todo el cuerpo de Sasha se pone rígido, cada músculo se tensa.

La mandíbula se le aprieta con tanta fuerza que puedo ver la tensión recorrerle el cuello, y esos ojos oscuros que hace un momento estaban cálidos se vuelven fríos y calculadores.

No se mueve, no parpadea, solo mira fijamente a Pavel con una intensidad que hasta a mí me hace retroceder un paso.

—¿Qué dijeron exactamente? —La voz de Sasha es baja. Demasiado baja. El tipo de silencio que precede a la violencia.

Pavel cambia el peso de un pie a otro, claramente incómodo bajo esa mirada depredadora.

—Me enseñaron un boceto. Preguntaron si había visto a alguien que coincidiera con la descripción por el pueblo o en las montañas.

—Me mira y luego vuelve a Sasha. —Se parecía mucho a ti.

Les dije que no, claro. Pero insistieron mucho.

Dijeron que era importante encontrar a esa persona.

—¿Dijeron por qué? —pregunto, con una voz más firme de lo que me siento.

—No. Solo que necesitaban localizarlo. —Pavel retuerce su gorra entre sus manos curtidas.

Sasha se acerca a la ventana, sus anchos hombros bloquean casi toda la luz mientras mira al bosque. Puedo ver cómo piensa tras esos ojos oscuros, evaluando amenazas y calculando probabilidades. Sus manos se cierran en puños a los lados.

—¿Cuántos eran? —pregunta sin volverse.

—Dos. Vestidos de civil, pero tenían ese aire, ¿sabes? Como policías o militares.

—¿Dieron nombres?

—Smith y Jones. —Pavel suelta una risa nerviosa. —Obviamente falsos.

Sasha se vuelve hacia nosotros, y la expresión en su rostro me hiela la sangre.

—No son policías —dice con frialdad.

—¿Cómo lo sabes? —Me acerco a él, atraída por un instinto que no entiendo del todo.

—Porque la policía tendría nombres reales y placas. Estos son mercenarios. —Sus ojos se encuentran con los míos, y veo algo oscuro en su profundidad. —Alguien los ha contratado para encontrarme.

—¿El mismo que te disparó?

—Muy probablemente.

Pavel se aclara la garganta, y ambos nos giramos hacia él. Casi había olvidado que seguía ahí, de pie incómodo junto a la puerta con su gorra en las manos.

—Debería irme —dice, pero no se mueve. En cambio, sus ojos azul claro saltan entre Sasha y yo, y noto cómo su mandíbula se tensa bajo su piel curtida. Está nervioso por algo más allá de la noticia que acaba de dar.

—En realidad, Maya —dice, con una voz un poco demasiado aguda, un poco demasiado forzada—, antes de irme, me preguntaba si te gustaría cenar en el pueblo esta noche. Solo nosotros dos. Hay un sitio nuevo que ha abierto, y pensé…

La temperatura baja unos veinte grados.

No necesito mirar a Sasha para sentir el cambio en su energía. Es como estar junto a un resorte enrollado, toda esa violencia controlada de repente enfocada en Pavel con precisión láser.

El calor me sube a las mejillas, pero no estoy segura de si es vergüenza o algo completamente distinto. El comportamiento cavernícola debería molestarme, debería hacerme querer aceptar la invitación de Pavel solo para demostrar algo.

En cambio, mi estómago da un vuelco estúpido.

—Pavel —digo rápidamente, interponiéndome entre ellos antes de que esto escale a algo ridículo—, agradezco la oferta, pero Sasha tiene razón. Tenemos muchas cosas que resolver ahora mismo.

El rostro de Pavel se sonroja, y por un momento veo dolor cruzar sus facciones antes de que las componga en algo neutral. —Sí. Claro. Solo pensé… —Deja la frase en el aire, ajustándose las gafas. —No importa. Debería irme.

Está de vuelta en su camioneta antes de que pueda decir nada más, el motor acelerando un poco demasiado al marcharse. La gravilla salpica de sus ruedas, y observo la nube de polvo que lo sigue por la carretera de montaña.

Cuando me vuelvo hacia Sasha, me mira con esos ojos dorados que parecen atravesarme, hasta llegar a mi alma.

—Eso no era necesario —digo.

—¿No? —Cruza los brazos sobre el pecho, y el movimiento hace que su camiseta térmica se ajuste a sus músculos definidos. —Los hombres como Pavel toman la amabilidad como un estímulo.

—Es inofensivo.

—Ningún hombre es inofensivo cuando quiere algo que no puede tener. —Su mano se acerca a mi mandíbula, el pulgar acariciando mi pómulo. —Especialmente cuando lo que quiere es mío.

El calor se acumula en lo más bajo de mi vientre.

—¿Tuyo? —Levanto una ceja, intentando parecer desafiante a pesar de que mi pulso se acelera.

—Mío. —Se inclina, con su boca a centímetros de la mía.

Me besa, con fuerza y posesión, y me derrito a pesar de mí misma. Cuando se separa, los dos respiramos con dificultad.

—Así que no más invitaciones a cenar de Pavel. Ni de nadie más.

—Eres imposible.

—Te gusta lo imposible. —Sonríe, y esa expresión transforma su rostro de peligroso a devastador—. Tú misma lo dijiste.

—Vale —murmuro—. Nada de cenar con Pavel.

—Buena chica. —El elogio me recorre la espalda con un escalofrío que no tiene nada que ver con el frío.

Volvemos adentro, y sirvo café recién hecho mientras Sasha mira por la ventana como si esperara que un ejército apareciera entre los árboles.

—Sabes —digo con cuidado—, quizá que haya gente buscándote sea algo bueno.

Se gira, con una ceja levantada. —¿Cómo lo ves?

—Bueno, si te buscan, significa que saben que estás vivo. Quizá sean amigos. Quizá puedan ayudarte a descubrir quién eres.

—O quizá sean los que me dispararon. —Aprieta la mandíbula—. Hasta que no sepa quién me puso balas y me dejó morir, prefiero que nadie sepa que estoy aquí.

—Pero no puedes esconderte para siempre.

Coge el café que le ofrezco, y sus dedos rozan los míos. Incluso ese pequeño contacto envía electricidad por mi brazo. —Me he vuelto bastante bueno en eso estas últimas semanas.

Guiña un ojo, pero yo niego con la cabeza, optando por seriedad en lugar de juego. —Eso es diferente. No tenías elección. —Me apoyo en la encimera, estudiándolo—. Ahora la tienes. Podrías ir al pueblo y ver si alguien te reconoce. Quizá obtener algunas respuestas.

Permanece en silencio un largo momento, sus ojos dorados distantes. Puedo ver cómo evalúa posibilidades, calcula riesgos. Es fascinante observar cómo su mente trabaja tras esa mirada.

—Puede que tengas razón —dice al final—. Quizá es hora de dejar de estar a la defensiva y pasar al ataque.

—¿Qué quieres decir?

—Que vayamos al pueblo. Que miremos alrededor. Que veamos si encontramos a quien me busca. —Deja su café con cuidado deliberado—. Si quieren encontrarme, facilitémoslo. Pero en nuestros términos, en un lugar público donde no puedan simplemente pegarme un tiro en la cabeza.

La forma casual en que habla de que le disparen me revuelve el estómago. —Es un plan terrible.

—¿Tienes uno mejor?

No lo tengo. Y la verdad es que quedarnos aquí esperando a que algo pase me está volviendo loca. Al menos así haremos algo.

—Vale —digo—. Pero al primer signo de problemas, nos vamos.

—Trato hecho. —Se dirige al dormitorio—. Voy a cambiarme. Tú también deberías. Algo que no grite "ermitaño que vive en el bosque".

Le doy un golpecito juguetón en el brazo como castigo cuando pasa a mi lado.

Veinte minutos después, estamos en mi camioneta bajando la montaña. He cambiado mis capas térmicas habituales por unos vaqueros que me quedan bien y un jersey sin manchas de leña, además de mi chaqueta, bufanda y guantes.

—Mantente alerta —añade, su tono volviéndose serio—. No sabemos en qué nos estamos metiendo.

El pueblo aparece entre los árboles, y siento cómo mis hombros se tensionan automáticamente. Sasha lo nota y estira la mano para apretarme la rodilla un instante antes de apartarla.

—Relájate —dice—. Solo somos dos personas que van a comer.

—Sí, claro. A comer, con un extra de reconocimiento y posibles intentos de asesinato.

—¿Ves? Le estás cogiendo el tranquillo.

Aparco en la calle principal, y salimos al frío de la tarde. El pueblo está más animado de lo habitual, con los lugareños haciendo sus compras del fin de semana y algunos turistas perdidos de camino a las estaciones de esquí.

Estamos caminando hacia el restaurante cuando una mujer se interpone directamente en nuestro camino.

Tendrá unos cincuenta años, con el pelo perfectamente peinado y una sonrisa que no llega a los ojos. La reconozco vagamente de la tienda de ultramarinos, una de esas mujeres que parece conocer los asuntos de todo el mundo.

Llegamos al restaurante, y Sasha abre la puerta. El olor a café y tocino frito me golpea de inmediato, junto con el peso de una docena de miradas que se clavan en nosotros.

Nos sentamos en una mesa cerca del fondo, y soy muy consciente de los susurros que empiezan a surgir a nuestro alrededor. Sasha parece imperturbable, su atención fija en la calle, esos ojos dorados escudriñando cada rostro, cada vehículo.

—¿Ves a alguien? —pregunto en voz baja.

—Todavía no.

Aparece la camarera. Pedimos café y bocadillos, y se marcha con una última mirada curiosa hacia Sasha.

Su mirada vuelve a la ventana, y de repente, todo su cuerpo se tensa. —No mires ahora, pero hay un tipo al otro lado de la calle. Abrigo oscuro, de pie junto a la ferretería.

Por supuesto que miro. No puedo evitarlo.

El hombre es alto, quizá un metro ochenta, con pelo oscuro y una complexión que sugiere que pasa mucho tiempo en el gimnasio. Está mirando algo en su móvil, pero hay algo en su postura, en cómo sigue echando miradas a la calle, que no me gusta.

—¿Lo reconoces? —pregunto.

Sasha aprieta la mandíbula. —Creo que sí.