18. Aleksandr

ALEKSANDR

Me despierto con el calor de Maya pegado a mi costado, su pelo rubio desparramado sobre mi pecho, una pierna echada sobre la mía mientras duerme.

La luz de la mañana se filtra a través de las cortinas, pintando su piel en tonos dorados y crema.

Es hermosa así, desprotegida y en paz, y algo en mi pecho se contrae al verla.

Entonces el recuerdo golpea.

Estoy sentado tras un enorme escritorio de caoba, pulido hasta brillar como un espejo.

La oficina es lujosa, cada elemento elegido para proyectar poder.

Ventanales de suelo a techo ofrecen una vista de la ciudad, con las luces titilando como estrellas abajo.

Tres expedientes están desplegados ante mí, cada uno conteniendo una vida que estoy a punto de juzgar.

El primero es un soldado que robó de una red de extorsión.

Una cantidad pequeña, primer delito, pero un robo es un robo.

Paso las páginas de las fotos de vigilancia, los registros bancarios, los testimonios.

Golpeo la carpeta con un dedo. —Rómpanle las manos.

Envíenlo de vuelta a su familia como advertencia.

El segundo es el lugarteniente de un rival que ha estado haciendo ruido sobre expandirse a mi territorio. Estudio su rostro en la foto, memorizándolo. —Háganlo público. Quiero que todos vean lo que pasa cuando me desafían.

El tercero es un político que amenaza con investigar mis operaciones. Me reclino en mi silla de cuero, considerándolo. Este requiere delicadeza. —Encuentren su debilidad. Todos tienen una. Cuando la encuentren, apliquen presión hasta que recuerde quién gobierna realmente esta ciudad.

Mi segundo al mando asiente, recogiendo los expedientes. Sin preguntas. Sin vacilación. Mi palabra es ley, y estos hombres ejecutarán mis órdenes sin piedad porque eso es lo que les he enseñado a hacer.

No siento nada cuando se va. Ni culpa. Ni satisfacción. Solo la fría eficiencia de problemas siendo resueltos, cabos sueltos siendo atados. Esto es lo que soy. Esto es lo que hago. Y soy muy, muy bueno en ello.

Las luces de la ciudad abajo parecen palpitar al ritmo de mi corazón, y pienso, Esto es mío. Todo. Y haré lo que sea necesario para conservarlo.

Salgo bruscamente del recuerdo, con el corazón acelerado, el sudor enfriándose en mi piel a pesar del frío matutino. Maya se mueve a mi lado, su mano deslizándose por mi pecho.

—¿Estás bien? —Su voz es ronca por el sueño, sensual de una manera que hace que se me tense el cuerpo a pesar de la oscuridad que bulle en mi cabeza.

—Bien. —La mentira sabe amarga. —Solo un sueño.

Se incorpora sobre un codo, y la sábana se desliza de sus pechos. Incluso perturbado y agitado, lo noto. Noto cómo se endurecen sus pezones en el aire frío, la suave curva de su cintura, cómo su pelo cae sobre un hombro.

—Eres un pésimo mentiroso, Sasha. —Traza un dedo por mi pecho, siguiendo la línea de una cicatriz. —¿Qué recordaste?

—Nada importante. —Atrapo su mano, llevándomela a los labios. —Vuelve a dormir.

—Es de mañana. —Mira hacia la ventana, donde la luz pálida se intensifica. —Y estás más tenso que un resorte. ¿Qué pasa?

Todo. Recordé tomar decisiones sobre la vida de las personas como si estuviera eligiendo el desayuno. Recordé no sentir nada al ordenar violencia. Recordé ser el tipo de hombre que rompe manos, hace ejemplos y destruye a cualquiera que amenace su poder.

¿Y lo peor? Se sintió natural. Correcto. Como ponerse un abrigo viejo y cómodo.

—Necesito moverme. —Salgo de la cama, poniéndome unos vaqueros y una camiseta térmica. —Cortar algo de leña y despejar la cabeza.

Maya se sienta, la sábana arremolinándose alrededor de su cintura, y me obligo a no mirar sus pechos desnudos.

—¿Quieres compañía? —pregunta.

—No. Quédate calentita. —Me inclino y beso su frente, inhalando el aroma de su pelo. —Vuelvo pronto.

Afuera, el aire frío golpea mi rostro, cortante y casi doloroso. Bien. Necesito el impacto, necesito algo que me ancle al presente en lugar de los fragmentos de un pasado que no estoy seguro de querer recordar.

El hacha se siente perfecta en mis manos. Equilibrada. Familiar. Coloco un tronco en el tajo y golpeo, la hoja partiendo la madera con un crujido satisfactorio. El impacto reverbera por mis brazos, y agradezco el ardor en mis hombros al colocar otro tronco.

Golpeo. Cruje. Parte.

Caigo en un ritmo, dejando que el trabajo físico calme el ruido en mi cabeza.

Pero el recuerdo perdura como humo. La fría eficiencia de esas decisiones.

Cómo no sentí nada al ordenar dolor y muerte.

La certeza de que tenía razón, de que mi autoridad era absoluta, y de que cualquiera que me desafiara merecía lo que le pasara.

¿Es eso lo que soy? ¿Un hombre que rompe a otros sin vacilar? ¿Que ve la violencia como solo otra herramienta más?

El hacha cae con más fuerza, más rápido. La madera se astilla y vuela. Mi aliento forma nubes, y el sudor empapa mi camisa a pesar del frío.

La voz de Maya resuena en mi cabeza. Aleksandr Romanov ordenó personalmente mi asesinato.

¿Y si soy como él? ¿Y si el hombre con el que está durmiendo, el hombre al que está empezando a confiar, es el mismo tipo de hombre que pondría precio a la cabeza de una mujer joven e inocente?

El pensamiento me revuelve el estómago. Dejo el hacha y apoyo las manos en las rodillas, respirando con dificultad.

Me enderezo, secando el sudor de mi frente con el dorso de la mano. La pila de leña partida ha crecido considerablemente, suficiente para unos días más. Me duelen los hombros, y las manos empiezan a ampollarse, pero la energía inquieta por fin empieza a desvanecerse.

Recojo un buen montón de leña y me dirijo de vuelta hacia la cabaña.

El aire frío se siente bien contra mi piel recalentada, y mis músculos arden de esa manera satisfactoria que proviene del trabajo físico duro.

Es un trabajo honesto. Sencillo. Nada que ver con el lío complicado que tengo en la cabeza.

La puerta de la cabaña se abre antes de que llegue. Maya está en el umbral, envuelta en una de las mantas gruesas, con el pelo aún revuelto del sueño. La luz de la mañana capta los reflejos cobrizos, haciéndolo parecer cobre hilado.

—Llevas mucho tiempo aquí fuera —dice, apartándose para dejarme pasar—. Tenía miedo de que te hubieras cortado una mano o una pierna… o algo aún más importante. La sonrisa que se dibuja en su rostro alivia algo de mi tensión.

—¿Ah, sí? ¿Y qué extremidad sería esa? —pregunto con una ceja levantada mientras dejo caer la carga de leña en el recipiente junto a la chimenea. Su cara se sonroja, pero sonríe aún más cuando su mirada baja hacia mi entrepierna. —Así que es mi polla lo que quieres.

—Bueno, sería una pena perder un ejemplar tan fino —dice, con esa voz ronca que hace que el calor se acumule en mi estómago.

Me acerco a ella, empujándola contra el marco de la puerta. La manta se desliza de un hombro, revelando su piel suave y la curva de su clavícula. Apoyo una mano en el marco por encima de su cabeza, encerrándola.

—No te tengo miedo, ¿recuerdas? —Su mano se posa en mi pecho, los dedos extendidos sobre mi corazón. Incluso a través de mi camiseta, su tacto quema.

—Deberías tenerlo. —Pero aun así me inclino hacia ella, atraído como el metal por un imán.

Ella se levanta de puntillas para encontrarme a medio camino. —Demasiado tarde para eso.

El beso comienza suave pero rápidamente se vuelve voraz. Sus dedos se enroscan en mi camiseta, tirando de mí hacia ella, y yo deslizo mi mano en su pelo, inclinando su cabeza para profundizar el beso. Sabe a café, y podría perderme en esto. En ella.

Pero el recuerdo de aquella oficina, aquellas decisiones frías, emerge como el aceite en el agua. Me separo, respirando con dificultad.

—¿Sasha? —Sus labios están hinchados, sus ojos oscuros por el deseo.

—Necesito ducharme. —Me alejo, poniendo distancia entre nosotros antes de que haga algo estúpido como llevarla de vuelta a la cama y olvidarme de todo lo demás. —Estoy cubierto de sudor.

—No me importa. —Se acerca a mí, persistente como siempre.

—A mí sí. —Me dirijo al baño, necesitando espacio para pensar, para respirar sin que su aroma nuble mi juicio.

La ducha está hirviendo, pero no logra lavar la inquietud que ha ido creciendo desde que me desperté. Esos fragmentos de memoria parecen piezas de un rompecabezas que no encajan del todo, y cuanto más intento forzarlas, más afilados se vuelven los bordes.

Cuando salgo, vestido con unos vaqueros limpios y una camiseta térmica, Maya ha preparado café. Lleva puesta mi camiseta, con las piernas desnudas bajo el dobladillo, y tengo que obligarme a apartar la mirada de la suave extensión de sus muslos.

—¿Mejor? —pregunta, entregándome una taza.

—Voy camino de ello. —Doy un largo sorbo, dejando que el calor se asiente en mi pecho.

Permanecemos en un silencio cómodo por un momento, hasta que ella dice: —¿Quieres hablar de lo que realmente te preocupa?

—No especialmente.

—Sasha. —Deja su taza y cruza los brazos. El movimiento empuja sus pechos hacia arriba, y puedo ver el contorno de sus pezones a través de la tela fina. Concéntrate, cabrón. —No puedes guardarte todo dentro.

—Estoy bien.

—No estás bien. Has estado cortando leña como si intentaras partir la montaña por la mitad. —Se acerca más, y puedo sentir el calor que emana de su cuerpo—. ¿Qué has recordado?

Dejo mi taza y me giro para mirarla de frente. —Cosas de las que no me enorgullezco. Decisiones que tomé con demasiada facilidad y violencia que me resultó natural.

—No sabes si esos recuerdos son siquiera reales —dice suavemente—. Podrían ser fragmentos de algo más grande.

—Parecen reales. —Alargo la mano y le aparto un mechón de pelo detrás de la oreja, dejando que mis dedos se detengan en su mandíbula—. Parecen la verdad.

—¿Y qué si lo son? —Su mano cubre la mía, manteniéndola contra su rostro—. ¿Y qué si hiciste cosas terribles antes? Eso no define quién eres ahora.

—¿No lo hace? —Me aparto y me acerco a la ventana, necesitando ver afuera, comprobar el perímetro, viejos instintos emergiendo a la superficie—. Si fui capaz de ese tipo de cálculo frío, de esa brutalidad, entonces sigue dentro de mí. Esperando.

—Todos llevamos oscuridad dentro —me sigue, sus pies descalzos silenciosos sobre el suelo de madera—. La cuestión es qué decides hacer con ella.

Miro fijamente los árboles, la carretera apenas visible entre los pinos, y distingo una columna de polvo que se eleva desde el camino.

Maya debe percibir mi repentina tensión. —¿Qué pasa?

—Alguien viene. —Mi mano va instintivamente a mi cintura, donde debería haber una pistola. Donde estoy seguro de que solía estar, en otra vida.

La nube de polvo se acerca, y entonces lo veo. La vieja camioneta Ford de Pavel, avanzando más rápido de lo habitual por el estrecho camino.

—Solo es Pavel —dice Maya, pero noto la incertidumbre en su voz.

—Pavel no viene dos días seguidos. —Me dirijo hacia la puerta, cada instinto gritándome que algo va mal—. No a menos que haya un problema.

La camioneta se detiene cerca de la cabaña, y Pavel sale. Incluso desde aquí, puedo ver la tensión en sus hombros, cómo sus ojos escudriñan la línea de árboles antes de dirigirse hacia nosotros.

Abro la puerta antes de que pueda llamar.

—Pavel. —Mantengo mi voz neutra, pero mis músculos están tensos, listos para actuar—. No esperaba verte de vuelta tan pronto.

Se quita la gorra, dándole vueltas en sus manos curtidas. Su rostro es sombrío, las arrugas alrededor de sus ojos más marcadas que ayer. —Tenemos que hablar.

—¿De qué?

—Tuve más visitantes en la tienda esta mañana. —Sus ojos pasan por encima de mí hacia donde está Maya, y luego vuelven a mi cara—. Como los de antes. Tipos de ciudad. Ropa cara, coche caro. Pero estos no son los mismos hombres.

Aprieto la mandíbula. —¿Qué querían?

—Hacían preguntas. Sobre extraños en la zona. Sobre alguien nuevo que pudiera haber aparecido en las últimas semanas. —Pavel cambia el peso de un pie a otro, sus manos curtidas apretando más fuerte la gorra.

—Fueron muy específicos sobre a quién buscaban. —Pavel me mira a los ojos—. Un hombre con pelo oscuro y tatuajes.