Capítulo 13 #3

A medida que se acercaba al lugar del grito, la ansiedad y la preocupación aumentaban.

Cada paso torpe le causaba ahora un dolor punzante, desafortunadamente familiar, en la pierna coja.

La cadera rígida no lo obstaculizaba más de lo habitual, pero la preocupación por Lady Eleanore hacía que todo pareciera aún más difícil.

En ese momento, George solo se alegraba de estar en tan buena forma y de moverse tanto.

Los brazos empezaron a protestarle por los movimientos frenéticos y rápidos y por el peso de su propio cuerpo, pero al menos estaba logrando seguir adelante.

El sudor ya le corría por la espalda en largos regueros, pero al joven no le importaba.

El corazón le latía tan fuerte que pensó que le saltaría del pecho en cualquier momento, no por el esfuerzo, sino por el miedo por la joven que había huido por su culpa.

Finalmente, llegó al lugar de donde había provenido el grito, temiendo que Ela hubiera corrido directamente hacia allí. Allí atrás, en el borde del jardín, a solo unos metros del bosque que también pertenecía a sus tierras, había habido un vertedero improvisado hacía mucho tiempo.

Como no había alternativa en aquel entonces, los desechos del jardín se llevaban allí para compostarlos o quemarlos.

Pero también había un foso poco profundo donde se arrojaban listones de madera, barras de hierro y otras cosas que ya nadie necesitaba.

Listones rotos de los bancos del parque, varillas y barras de hierro se acumulaban allí.

La naturaleza había reclamado aquel lugar cuando dejaron de usarlo como vertedero.

El corazón se le detuvo cuando vio a Lady Eleanore tendida en el fondo del foso poco profundo, inconsciente y pálida. Había caído atravesando la hiedra y debía de haberse lastimado con la chatarra vieja.

Un escalofrío le recorrió el cuerpo, y pidió ayuda aún más fuerte y con más pánico que antes. El miedo de que algo malo pudiera haberle sucedido lo impulsaba, y ya no le importaba quién acudiera a ayudarla.

«Al diablo con tu reclusión», pensó mientras intentaba con cuidado arrodillarse en el suelo con las manos temblorosas, pero la pierna rígida se lo dificultaba.

Sin embargo, siguió luchando, medio tumbado sobre la tierra fresca, aunque era consciente de que ni siquiera había pensado en qué podría hacer si realmente lograba alcanzar a Eleanore.

—¡Mi señor! Por el amor de Dios, ¿qué ha pasado?

Una ola de inmenso alivio invadió a George al escuchar la voz de Thompson.

—¡Aquí, necesito tu ayuda! ¡Lady Eleanore ha caído en el foso y está inconsciente!

Sin hacer muchas preguntas, el robusto jardinero trepó los últimos metros, descendió con cautela hasta un lugar seguro en el foso y levantó el cuerpo inerte de la joven. Lo hizo con una delicadeza que contrastaba marcadamente con su complexión fornida.

Todo le pareció inquietantemente silencioso ahora; solo el suave susurro de las hojas y el latido amortiguado de su propio corazón llegaban a sus oídos mientras examinaba a la joven, primero con vacilación, después con cierto pragmatismo.

Era consciente de que muchos de sus gestos resultaban sumamente inapropiados, pero dejó de lado esas nimiedades sociales dada la situación.

La cabeza parecía ilesa, lo cual lo tranquilizó, pues había leído lo suficiente sobre las posibles consecuencias de las lesiones craneales.

Pero cuando reparó en la sangre de las enaguas y las medias de lady Eleanore, un escalofrío le recorrió el cuerpo.

Aun así, reprimió el pánico creciente y se obligó a mantener la mente despejada.

—Thompson, debemos actuar rápido —dijo George con voz serena pero apremiante—. Ayúdame a cambiar de posición; me temo que tendré que examinarla bajo la ropa en busca de heridas. Está sangrando.

Thompson asintió en silencio y siguió las instrucciones de George, aunque la perspectiva de que su señor tuviera que mirar bajo las faldas de la joven dama no parecía tranquilizarlo en absoluto.

Una vez que George estuvo en la posición adecuada, levantó las enaguas para descubrir la profunda herida del muslo. Mantuvo la mirada concentrada mientras inspeccionaba la lesión, y su mente trabajaba a toda velocidad buscando una solución.

—Tiene mal aspecto, pero podemos ayudarla —murmuró George mientras se preparaba mentalmente para detener la hemorragia.

—Thompson, necesito algo para cortar. —El jardinero lo miró con absoluto desconcierto.

—No se preocupe, necesito tiras de tela y yo me haré responsable de cortar algo de sus enaguas.

Con mano experta, tomó el cuchillo de trabajo de Thompson y cortó las enaguas de lady Eleanore para obtener tela suficiente para un torniquete improvisado.

Mientras lo hacía, iba explicando cada paso al ansioso jardinero.

El pobre hombre parecía completamente desconcertado, y George ni siquiera estaba seguro de si era solo por la herida.

Supuso que un trabajador como Thompson había presenciado más lesiones en su vida de las que él jamás vería, pero contemplar a una joven dama noble yaciendo tan expuesta ante ellos parecía descolocarlo por completo.

Sin embargo, su pragmatismo innato llevó al joven conde a ignorar aquellos desastres sociales por el momento.

Ya podría preocuparse por ellos más tarde.

—Debemos detener la hemorragia. No podemos limpiar la herida en estas circunstancias; un médico tendrá que hacerlo después —explicó George mientras trabajaba con atención—. El torniquete servirá por ahora, pero hay que asegurarse de que reciba atención médica para tratarla como es debido.

Cuando el vendaje estuvo colocado, George se incorporó torpemente y miró a Thompson.

—Ayúdame a ponerme en pie, Thompson. Tendrás que llevar a lady Eleanore con cuidado de vuelta al castillo; me temo que no puedo ayudarte.

El jardinero asintió y le tendió la mano a George.

Con sumo cuidado, como si transportara algo sumamente frágil, el fornido jardinero llevó a la dama inconsciente de vuelta al castillo, mientras su señor murmuraba palabras tranquilizadoras y se aseguraba de que no la zarandeara por los nervios o el descuido.

—Thompson, lleva a lady Eleanore a mis aposentos con la mayor discreción —instruyó George con énfasis al llegar al castillo—. Por el momento, no queremos que nadie sepa de su desgracia. La entrada de servicio será la mejor opción.

El jardinero asintió con presteza y siguió en silencio al conde hasta sus aposentos.

George sabía que avanzaban lentamente por su culpa, pero eso no cambiaba el hecho de que Thompson no tenía ni idea de dónde quedaban las habitaciones de su señoría.

Una vez más, el jardinero miró a su señor con cierto escepticismo cuando el joven le indicó que depositara a la dama, aún inconsciente, en su amplia cama con dosel.

Pero bastó un destello en los ojos del joven para que obedeciera.

Confiaba en su señor y solo esperaba que supiera lo que hacía.

El buen hombre apenas conocía las sensibilidades de la alta sociedad.

Aun así, incluso a él le parecía escandaloso que la joven dama estuviera en la cama del joven conde soltero.

—Y ahora asegúrate de que avisen al médico de inmediato —continuó George con voz serena y amable—. Y envía a alguien del personal para que informe discretamente a mi madre. La discreción absoluta es de suma importancia. No queremos ningún escándalo ni revuelo antes de la boda.

El jardinero prometió cumplir las instrucciones de George y se apresuró a marcharse, dejando al joven aristócrata montando guardia junto a lady Eleanore.

No tuvo que esperar mucho, aunque a George aquellos momentos le parecieron una eternidad.

Le dolía la pierna, le dolía la cadera, los brazos le temblaban por el esfuerzo de mantenerse erguido.

Pero no se atrevía a sentarse en el borde de la cama.

Lo sucedido ya era un desastre. Los acontecimientos de la última hora acudieron en tropel a su mente, y una voz alta e insistente en su cabeza le recordó que había sido increíblemente irresponsable.

¿Qué pensarían sus padres cuando encontraran a la joven dama en su cama?

Ni siquiera se atrevía a llevar ese pensamiento hasta sus últimas consecuencias.

Y todos los invitados, ¿y la boda? Se le revolvió el estómago al pensar en el posible escándalo y todas sus consecuencias. Quizá había arruinado no solo su futuro y el de Eleanore, sino también el de su hermano y su joven prometida...

***

La mansión resonaba con pasos apresurados y voces amortiguadas mientras el médico recorría los pasillos a toda prisa, seguido por la duquesa, que apenas lograba mantener la compostura.

Los sonidos se mezclaban con el agradable aroma de ungüentos medicinales y el olor penetrante del desinfectante, mientras la tensión en la estancia se volvía cada vez más densa.

Lady Elizabeth empujó a su hijo a través de la puerta de comunicación hacia su estudio y, probablemente por primera vez en más de una década, apenas reparó en su discapacidad.

George se había dado cuenta de inmediato de que su madre estaba que echaba chispas de indignación e ira.

El duque se apresuró tras ellos con el rostro sombrío y amenazador, las espesas cejas fruncidas en una sola línea y los labios apretados con fuerza.

—George, ¿qué está pasando aquí? —tronó la duquesa en cuanto cerraron la puerta entre el dormitorio y el estudio, con los ojos centelleantes de ira mientras fulminaba a su hijo con la mirada—.

Lady Eleanore, la hermana de la prometida de tu hermano, está herida e inconsciente en tu cama.

¿Qué ha pasado? ¡Hay que informar a sus padres, necesitan saber lo que ha sucedido!

¡Y la boda es en dos días! ¡Eleanore está herida!

En ese momento sonaron unos golpes insistentes en la puerta del estudio. William, su ayuda de cámara, abrió tras lanzar una rápida mirada interrogante a los presentes.