Capítulo 25

El sonido de la puerta al cerrarse fue el golpe que acabó de romperme por completo.

Me quedé paralizada en medio del salón, escuchando el eco de sus pasos alejándose por el pasillo, cada uno de ellos como un martillazo en mi pecho, ya hecho trizas.

Después, el silencio. Un silencio tan absoluto y pesado que parecía tener una presencia física, asfixiándome.

Mis piernas cedieron. Me deslicé hasta el suelo, incapaz de mantenerme en pie, y me arrastré hasta el sofá.

El mismo sofá. El lugar donde, horas antes, mi cuerpo había traicionado cada promesa que me había hecho a mí misma.

Me abracé las rodillas, acurrucándome sobre la tapicería que aún parecía conservar su olor, y fue entonces cuando me derrumbé.

Las lágrimas que había contenido y la rabia que había utilizado como escudo, todo se desmoronó…

El llanto llegó con una violencia que me desgarró por dentro.

Sollozos fuertes y dolorosos sacudían mi cuerpo, resonando por el piso vacío.

Estaba destrozada, sintiéndome peor que nunca.

Peor que la noche del accidente y que aquellos días solitarios en el hospital.

Porque en aquella época, yo era una víctima. En aquel momento, me sentía cómplice.

Culpable…

La palabra retumbaba en mi cabeza. Culpable por ceder, por permitir que él cruzara la línea, que me tocara con esas manos que, para mí, estaban manchadas por la pérdida de nuestro hijo.

¿Cómo pude? ¿Cómo, después de años construyendo un muro alrededor de mi corazón, lo dejé derrumbarse por un beso, por un roce?

Y la peor de las culpas: la culpa por seguir sintiendo.

En medio de la furia y el dolor, cuando él estaba encima de mí, hubo un instante, un segundo traicionero y horrible, en el que no era solo deseo.

Era algo más. Una chispa de aquella antigua conexión, de aquel amor estúpido que un día sentí por él.

Fue esa chispa la que me quemó por completo.

Odiaba a Enzo por todo lo que me había hecho, pero en ese momento me odiaba a mí misma con mucha más fuerza.

Enterré la cara entre las rodillas y cada parte de mi cuerpo me dolía.

Había luchado tanto por levantarme de nuevo, por convertirme en la periodista respetada, en la mujer a la que nadie se atrevería a destrozar.

Y en una sola noche, Enzo Ferraro me había vuelto a hacer pedazos y, lo peor de todo: yo le había entregado el martillo.

No sé cuánto tiempo me quedé allí, acurrucada en el sofá, con el cuerpo temblando y las lágrimas secándose en mi rostro, dejando un rastro salado y frío. El piso estaba a oscuras, ya había caído la noche ahí fuera, y el único sonido era el de mi propia respiración, irregular y cansada.

Una parte de mí quería quedarse allí para siempre, ahogada en mi propia miseria. Pero la voz de mi jefa resonó en mi mente, aguda e implacable:

Esto está vacío, Larissa. Hueco.

La humillación de aquellas palabras se mezcló con el dolor, creando una amarga mezcla que me obligó a actuar.

No podía permitir que él me quitara eso también.

Había luchado por cada artículo que había publicado y por cada reportaje que había conseguido.

Mi carrera era lo único que había construido a partir de mis propios pedazos y no iba a dejar que Enzo Ferraro la redujera a cenizas.

Con un esfuerzo titánico, que pareció exigirme hasta la última fibra de mi ser, me levanté. Me temblaban las piernas y me dolía todo el cuerpo, pero volví caminando hasta la mesa. Encendí la lámpara y la luz amarilla iluminó la pantalla oscura del portátil.

Me senté y abrí el archivo. La página en blanco me miraba fijamente, como un abismo.

—Tú puedes —susurré al reflejo borroso de la pantalla—. Vas a escribir.

Mis dedos temblaban sobre el teclado. La primera frase salió mecánica, impersonal. La borré. La segunda, aún peor… La borré de nuevo. Cada vez que intentaba concentrarme en la imagen de Ferraro Uomo, el rostro de Enzo se superponía a todo.

Las lágrimas volvieron a arder en mis ojos. Una gota solitaria cayó sobre la tecla «delete», como una cruel ironía del destino. No borré la lágrima. Dejé que se quedara allí, mientras otra resbalaba por mi mejilla.

Entonces, en lugar de luchar contra el dolor, dejé que me invadiera. Dejé de intentar escribir sobre la marca y empecé a escribir sobre el hombre. No su nombre, ni nuestra historia, sino su esencia, esa fuerza implacable que yo conocía tan bien.

«El poder de Ferraro Uomo no reside solo en sus lujosos tejidos o en su impecable diseño» , escribí, con las palabras fluyendo entre sollozos contenidos.

«Reside en la figura de su líder, un hombre que personifica la propia dualidad de la ambición: la capacidad de construir un imperio y, en el proceso, dejar un rastro de ruinas.

Es un liderazgo que no pide permiso, que no se disculpa.

Una fuerza que seduce y destruye con la misma intensidad».

Cada palabra era un cuchillo que clavaba en el papel, pero también en mí misma. Escribía entre lágrimas, con el pecho dolorido y la garganta oprimida. Era un esfuerzo titánico, una tortura autoimpuesta. Pero, por primera vez, el texto no estaba vacío. Estaba sangrando. Estaba vivo.

Ya no estaba escribiendo un artículo de moda.

Estaba escribiendo mi verdad, disfrazada de metáforas y análisis corporativos.

Y, al hacerlo, sentí que algo cambiaba. El dolor no desapareció, pero su peso, por un instante, pareció un poco más ligero.

Estaba transformando mis escombros en palabras y, en ese momento, en el silencio de mi piso, esa fue la única victoria que importaba.