Capítulo 10

El ruido de la puerta al abrirse rompió el pesado silencio de la sala. Levanté la vista del informe que fingía revisar y, por un instante, el tiempo se detuvo.

Ella entró.

Larissa.

Los tacones resonaron contra el suelo de mármol, con un sonido firme que reverberó en mi interior como un tambor de guerra. El aire parecía enrarecido, difícil de atravesar, y aun así no pude apartar la mirada.

Habían pasado años, pero allí estaba ella. Su rostro se había vuelto más maduro y sus ojos, aún más intensos. Había una fuerza diferente en su postura, pero también la misma furia oculta, a punto de desbordarse.

—Por fin —murmuré, dejando escapar un suspiro casi inaudible entre los dientes—. Has vuelto. —Los dedos se me cerraron con tanta fuerza sobre el bolígrafo que el metal gimió. Después lo apoyé sobre la mesa.

Por dentro, una oleada de recuerdos me golpeó con brutalidad: el estallido del cristal, la sangre, su grito. Aquella mirada llena de odio.

Intenté ponerme la máscara de siempre. El implacable Ferraro. El hombre frío que no se doblega ante nadie. Pero la verdad es que cada paso que ella daba hacia mí hacía que mi pecho pesara como el plomo.

Se detuvo frente a mí, sin decir una palabra. Solo me miró.

En aquel silencio, comprendí que el juicio que había temido durante años había comenzado por fin.

Me levanté despacio, empujando la silla hacia atrás. El tapizado crujía en el denso silencio que nos envolvía. Extendí la mano hacia el sillón situado frente a la mesa.

—Puedes sentarte —le ofrecí, en un tono controlado, casi demasiado frío—. Estarás más cómoda. —Toqué el respaldo de la silla, empujándola ligeramente hacia delante.

Me miró fijamente sin mover un músculo. La mirada de Larissa era como una cuchilla, cortante, firme. En lugar de sentarse, abrió el bolso, sacó un bloc de notas y lo dejó sobre la mesa con fuerza.

—Será mejor que empecemos ya —dijo, hojeando las páginas hasta encontrar la que buscaba. El bolígrafo hizo clic al pulsarlo, como si se amartillara un gatillo.

Crucé los brazos y me recosté en la silla, ocultando el nudo que se me formaba en la garganta.

—Bene. —La palabra me salió más baja de lo que pretendía—. Empecemos.

El aire entre nosotros se volvió casi palpable, denso, cargado de todo lo que no se había dicho. Cada mirada suya era una acusación y cada silencio, una sentencia. Sentí cómo las paredes de cristal de la sala se cerraban a nuestro alrededor, como si estuviéramos en una arena invisible.

Sabía que aquella entrevista sería algo más que preguntas y respuestas. Era un duelo.