Capítulo 11

El corazón me latía con fuerza en el pecho cuando la puerta se cerró detrás de mí. El silencio de la sala parecía cobrar vida, palpitando entre las paredes de cristal que reflejaban la ciudad. Él estaba allí, exactamente como mi memoria nunca me había dejado olvidar.

Enzo.

El traje impecable, el pelo peinado con precisión, la postura de quien domina el mundo. Pero lo que más me impactó fue su mirada. Oscura, firme, atravesándome como si pudiera despojarme de mis defensas.

Por un instante, me fallaron las piernas. El recuerdo me golpeó de golpe: los faros dirigiéndose hacia nosotros, el sonido del metal retorciéndose, el grito atascado en la garganta. Apreté los dedos contra el bolso, buscando un punto de apoyo. No iba a dejar que se me notara.

Se levantó lentamente, con la voz cargada de falsa cortesía.

—Puedes sentarte. Estarás más cómoda. —Tiró de la silla con la mano, y el roce contra el suelo resonó por toda la habitación.

La rabia me palpitaba bajo la piel. Su gesto parecía una representación, como si aún fuera capaz de controlar el espacio y mis movimientos. Enderecé los hombros, saqué el bloc de notas del bolso y lo apoyé con fuerza sobre la mesa. El seco impacto resonó por toda la estancia.

—Será mejor que empecemos ya —respondí, haciendo clic con el bolígrafo. El sonido resonó en el aire como un disparo.

Él cruzó los brazos, recostándose de nuevo en la silla, con la mirada aún fija en mí.

— Bien. Empecemos.

El ambiente se volvió pesado, sofocante, cargado de todo lo que no nos habíamos dicho.

Cada segundo de silencio era una acusación.

Sentí cómo mi cuerpo vibraba de tensión, pero mantuve la barbilla alta.

Estaba allí no como la mujer destrozada por el pasado, sino como la periodista que tenía en sus manos la oportunidad de demostrar que ya nadie volvería a doblegarme.

Aun así, cada mirada que intercambiábamos era un campo minado a punto de estallar.

Sujeté el bolígrafo con firmeza entre los dedos y bajé la mirada hacia el bloc de notas. El silencio de la sala me asfixiaba, pero no tenía intención de ser la primera en ceder. Respiré hondo y dejé escapar la primera pregunta, con una voz fría como el metal.

—¿Qué significa para ti cargar con el peso de un imperio que afecta a tantas vidas? —Levanté la mirada hacia él, dejando claro que no se trataba solo de negocios.

Enzo no se movió de inmediato. Mantuvo los brazos cruzados y el rostro impasible, como si cada rasgo de su rostro estuviera esculpido para no mostrar jamás debilidad.

—Significa liderazgo —respondió, con su voz grave llenando la sala—. Y el liderazgo exige tomar decisiones que no siempre complacen a todos. —Descruzó los brazos lentamente y golpeó la punta del bolígrafo contra la mesa, como un desafío.

Tomé notas sin prisas, marcando cada letra con fuerza sobre el papel. La ira me palpitaba bajo la piel, pero mantuve un tono firme.

—¿Y cuando ese liderazgo se confunde con la arrogancia? —Incliné la cabeza y dejé que el pelo se deslizara por mi hombro, como si el gesto fuera meramente casual—. ¿Crees que existe una línea muy fina entre ambas cosas?

Se rió entre dientes, un sonido breve, cargado de desprecio.

—A la prensa le encanta llamar arrogancia a aquello que no consigue comprender. —Se enderezó en la silla—. El éxito siempre molesta. —Hizo girar el bolígrafo entre los dedos, como quien maneja un arma pequeña y precisa.

La tensión me atravesó como una cuchilla. Cada una de sus palabras era una provocación, pero detrás de la fachada había algo más. Conocía a aquel hombre mejor de lo que quería admitir. El tono de seguridad no ocultaba el ligero temblor que le endurecía la voz.

Le había hecho daño con la pregunta y pretendía hacerle daño con todas las demás.

Mi bolígrafo rayaba el papel con firmeza, pero con cada respuesta suya el ambiente se volvía más denso. Era como si toda la sala vibrara con acusaciones invisibles. Me preparaba para la siguiente pregunta cuando su voz atravesó el espacio, más cortante que antes.

—Dime, Larissa… ¿esta entrevista va sobre Ferraro Uomo o sobre nosotros dos?

Tragué saliva, sintiendo cómo me ardía la garganta. La sangre me latía con fuerza en las sienes, delatando la debilidad que había jurado no mostrar.

—Es sobre Ferraro Uomo —respondí demasiado rápido, haciendo clic con fuerza en el bolígrafo.

El chasquido resonó por la sala como un disparo, en un intento por disimular el temblor de mi voz—.

Solo negocios. —Anoté algo irrelevante en el bloc, con la mano firme sobre el papel, como si eso bastara para protegerme.

Él arqueó una ceja, dejando que una breve e irónica sonrisa se dibujara en sus labios.

—De acuerdo. Solo negocios. —Se recostó de nuevo, sin dejar de mirarme ni un solo instante—. Si es así, sigamos.

Intenté mantener la respiración estable, pero el corazón parecía no entender la orden. Sabía que él no se creía mi respuesta y, lo que es peor: yo tampoco me la creía.

Aquella entrevista nunca se centraría únicamente en Ferraro Uomo. Se trataba del pasado, de heridas abiertas, de un duelo que aún no había llegado a su fin.

Apreté el bolígrafo con tanta fuerza que me dolían los dedos, como si aquel pequeño objeto fuera lo único capaz de mantenerme anclada. Su sonrisa aún flotaba en el aire, irónica, venenosa, recordándome todo lo que intentaba enterrar.

—Sigamos —dije, respirando hondo antes de levantar la barbilla—. Ferraro Uomo siempre ha sido sinónimo de tradición y poder. ¿Cuál es el precio de mantener intacto ese imperio? —Apoyé el bloc sobre la mesa y anoté la pregunta con trazos firmes, aunque por dentro me temblaba la mano.

Se inclinó hacia delante, con la mirada fija en la mía, y respondió con una calma estudiada.

—El precio es no vacilar nunca. —Hizo girar el bolígrafo entre los dedos, rayando ligeramente la tapa de madera—. Solo los fuertes sobreviven.

Tragué saliva, luchando contra el torbellino que esas palabras despertaban en mí. ¿Cómo ignorar que ese mismo hombre que hablaba de fuerza fue quien me dejó hecha pedazos?

Sin embargo, tenía que seguir adelante. Tenía que mantenerme firme.

—¿Y los que quedan destrozados en ese camino? —pregunté, con voz firme a pesar del nudo en el pecho.

No apartó la mirada.

—No hay imperio sin cicatrices, Larissa. —Soltó la frase como si fuera un dogma, en un tono bajo, cargado de significado—. Deberías saberlo. —La punta del bolígrafo golpeó la mesa, y el sonido seco vibró como una acusación tácita.

Me temblaban las manos, pero me obligué a tomar nota, fingiendo concentración. Sabía que estaba poniendo a prueba mis límites, hurgando en heridas que nunca habían cicatrizado.

Cerré el bloc por un instante y respiré hondo.

—Esto no es más que una entrevista —declaré con firmeza, antes de volver a abrir las páginas con un movimiento brusco. El chasquido de la espiral metálica resonó en el silencio—. Y voy a llevarla hasta el final.

Él se limitó a observarme, con los ojos cargados de algo que no logré descifrar: ira, orgullo o quizá el recuerdo del mismo pasado que yo intentaba sofocar.

En ese instante, comprendí que ninguno de nosotros podría fingir durante mucho tiempo.