Capítulo 7

Cerré la puerta del piso tras de mí y dejé que el bolso se deslizara hasta el suelo.

Me quité los tacones y lancé cada uno en una dirección distinta, como si incluso ellos tuvieran prisa por librarse del peso del día.

La ciudad aún resonaba ahí fuera, entre bocinas, voces y motos que surcaban la noche; dentro de mis cuatro paredes, en cambio, todo era silencio.

Encendí la luz del salón y caminé hasta la mesa del comedor, donde dejé el portátil. El clic del botón sonó más alto de lo que debería, rompiendo el aire denso que llenaba la estancia.

—Manos a la obra —murmuré, tirando de la silla y sentándome de un tirón. El tapizado crujió con el impacto, acompañando mi suspiro.

Abrí el archivo en blanco y dejé que mis dedos se cernieran sobre el teclado. El cursor parpadeaba, impaciente, como un corazón que me exigía valor.

Las primeras preguntas surgieron con facilidad, racionales, el tipo de introducción que cualquier periodista utilizaría: sobre el imperio Ferraro Uomo, sobre la expansión internacional, sobre la estrategia de marca.

Pero a medida que avanzaba, las palabras comenzaron a deslizarse hacia el subtexto y las heridas que aún latían.

—¿Cómo lidiar con el peso de las decisiones que cambian vidas? —Escribí con fuerza, dejando que el sonido de las teclas resonara por la habitación. La frase temblaba ante mí, cargada de veneno.

Me incliné hacia atrás, con la mirada fija en la pantalla. Su rostro se dibujaba en mi mente. La expresión fría, la mandíbula apretada, la certeza de que el mundo entero debía doblegarse a la voluntad de Enzo Ferraro.

Mis manos volvieron al teclado.

—¿Se puede confundir la arrogancia con el liderazgo? —Escribí, y una risa amarga se me escapó de los labios. El sonido resonó en el piso vacío, casi asustándome.

El cursor seguía parpadeando. Cada pregunta que surgía era un cuchillo que afilaba para clavarlo en el pasado. Sabía que debía mantener un tono profesional, pero ¿cómo separar a la periodista de la mujer a la que él había destrozado?

Cerré los ojos por un instante. La imagen del hospital volvió como un flash cruel: el olor a alcohol, la sábana blanca, las palabras secas del médico. Sentí el mismo vacío en el estómago, un eco que nunca me abandonaba.

Volví a abrir los ojos y miré fijamente la pantalla.

—Ya es hora, Larissa —dije en voz baja, con la respiración acelerada—. Es hora de demostrar que él ya no tiene poder sobre ti. —Di un golpe con la mano sobre la mesa, y el sonido resonó por el piso como una promesa.

Seguí escribiendo, las preguntas se multiplicaban, cada una más incisiva que la anterior. Era mi arma. Era mi juicio.

Las preguntas se iban volviendo más incisivas con cada línea que escribía. No eran solo preguntas periodísticas, eran estocadas, pequeñas provocaciones calculadas.

—¿Cómo se distingue la ambición del egocentrismo? —Escribí, con el teclado chasqueando bajo mis dedos como el gatillo de un arma.

Me incliné hacia delante, con la mirada fija en la pantalla.

El cursor parpadeaba al final de la frase, como si me retara a profundizar más.

Sabía lo que estaba haciendo. La entrevista no pretendía ser neutral, nunca lo sería.

Cada pregunta cargaba con el peso del rencor que había guardado durante años.

Cerré los ojos por un instante y el recuerdo surgió nítido: Enzo en el apogeo de su arrogancia, dirigiendo cada situación como si fuera un director de orquesta imbatible.

Siempre tenía la última palabra, siempre controlaba todo a su alrededor, como si el mundo fuera solo un tablero y nosotros, sus piezas desechables.

Un escalofrío me recorrió la piel. La ira palpitaba en mis venas, pero junto a ella surgía la determinación.

—Esta vez no —susurré, apoyando los codos sobre la mesa y apretando el bolígrafo entre los dedos. El objeto crujió bajo la presión, a punto de romperse—. No volveré a dejar que me manipules nunca más.

Abrí los ojos y volví a la pantalla. Seguí tecleando, cada palabra una promesa de resistencia. Si Enzo creía que aún podía doblegarme con esa mirada de acero, pronto descubriría que se equivocaba.

La entrevista sería mi oportunidad de enfrentarme a él. No como la mujer a la que había destrozado, sino como la periodista capaz de desenmascarar al hombre que se escondía tras el imperio.

Y lo haría sin dudarlo.