Capítulo 6

A la mañana siguiente, Milán amaneció bajo un cielo despejado, pero en mi interior rugía una tormenta que no lograba controlar.

Frente al espejo de mi vestidor, me ajusté la corbata con movimientos precisos y repetí el gesto tres veces, hasta que quedó exactamente como yo quería.

Aun así, el reflejo me devolvía algo torcido e imperfecto, como si la inquietud se hubiera infiltrado hasta en los detalles de mi postura.

—Nada me perturba —murmuré para mis adentros, ajustándome la chaqueta con fuerza. La fina tela crujió bajo mis dedos y la frase, en lugar de convencerme, sonó como un eco vacío.

Pasé el día entre reuniones, discursos ensayados y llamadas interminables, pero en cada pausa su nombre volvía a mi mente. Larissa… Era como si todo Milán susurrara el nombre que yo intentaba enterrar.

Al caer la noche, regresé a la casa de la familia Ferraro, la mansión de piedra clara que descansaba a orillas del Navigli, iluminada por lámparas doradas que se reflejaban en el agua. Empujé las pesadas puertas y me envolvió el familiar aroma a madera encerada y flores frescas.

Mi madre estaba en el salón, acomodada en el sofá con una manta clara sobre las piernas y un libro abierto en el regazo. En cuanto me vio, cerró el libro con delicadeza y alzó la vista hacia mí.

—Estás inquieto —comentó, ajustándose las gafas antes de dejarlas sobre la mesita de cristal. Su voz era tranquila, pero certera como siempre.

—Es solo la colección —respondí, aflojándome la corbata con un movimiento brusco. Me acerqué a la barra y me serví un vaso de whisky, escuchando cómo el hielo tintineaba contra el cristal—. La semana de la moda siempre me exige más.

No parecía convencida. Siguió observándome en silencio, con esa mirada que me atravesaba, como si pudiera ver más allá de las capas de arrogancia que había erigido durante años.

—No es la colección —insistió, recostándose en el sofá—. ¿O sí?

Apreté la mandíbula, manteniendo el vaso junto a los labios. El líquido me quemó al bajar por la garganta, pero no lo suficiente como para acallar el recuerdo. No respondí, porque negarlo sería inútil. Mi madre lo sabía. Siempre lo había sabido.

—Solo espero que, cuando llegue ese momento, estés preparado para enfrentarte a lo que dejaste atrás —dijo, y sus palabras flotaron en el aire como una advertencia, firme y silenciosa.

Aparté el vaso de la boca y solté una risa breve, casi amarga.

—Siempre estoy preparado —dije, apurando el whisky de un trago. El sonido del cristal al golpear la mesa resonó por toda la sala, pero ni siquiera ese gesto logró ocultar la verdad.

Por dentro, estaba hecho pedazos.

Mi madre no volvió inmediatamente al libro. Siguió observándome en silencio, como quien espera a que yo mismo me derrumbe. Su mirada era tranquila, pero penetrante, y eso me incomodaba más que cualquier exigencia del consejo de Ferraro Uomo.

—Desde que Matteo se mudó a Brasil, te has exigido aún más —comentó—. Parece que quieres demostrar algo constantemente.

Una breve risa se me escapó de los labios, pero no había nada de humor en ella.

—Estoy bien, mamma . Soy perfectamente capaz de dirigir la empresa yo solo. —Apoyé el vaso en la mesa con fuerza, dejando que el impacto resonara en la habitación.

Ella se ajustó la manta sobre el regazo, sin apartar la mirada de mí.

— No es solo el trabajo , Enzo. Te conozco. La carga que llevas no se debe solo al trabajo.

Respiré hondo y aparté la mirada. El suelo crujió bajo mis zapatos mientras caminaba hacia la escalera, intentando disimular que estaba huyendo.

— Buenas noches, mamá —dije, ya subiendo los escalones, sin darle oportunidad de continuar.

Sentí cómo sus ojos me acompañaban hasta arriba, como si intentaran atravesar las barreras que yo había levantado. Cerré la puerta de la habitación tras de mí y apoyé la espalda contra la madera, respirando hondo.

El silencio se apoderó del espacio, pero no me trajo alivio. La inquietud seguía ahí, creciendo como una sombra. Podía mentir a todo el mundo, incluso a mi madre. Pero no a mí mismo.