Capítulo 5

La mañana comenzó como tantas otras en Milán, pero dentro de mí había algo diferente, una inquietud que no me dejaba en paz.

El despertador sonó a las siete y me levanté con pasos lentos, arrastrando los pies por el suelo frío del piso.

El olor a café recién hecho inundaba la cocina, pero ni siquiera ese aroma familiar logró calmar el nudo que se me formaba en el estómago.

Me preparé dos tostadas, pero bastó con un solo bocado para darme cuenta de que no tenía hambre.

Dejé el plato sobre la mesa y me acerqué a la ventana, abriendo las cortinas.

La ciudad ya latía a un ritmo acelerado: cláxones, pasos apresurados y el sonido de las motos resonando por las calles estrechas. Milán nunca dormía.

En el baño, el agua tibia resbalaba por mi cuerpo, pero en lugar de relajarme, reavivaba recuerdos.

Veía sus ojos la noche del accidente, la frialdad con la que escupió aquellas palabras.

Sacudí la cabeza, intentando alejar el recuerdo, pero era obstinado, como una cicatriz que insiste en arder incluso después de años.

Me puse unos pantalones grises a medida y una blusa de seda azul marino.

Las telas se ceñían a mi cuerpo como una segunda piel, una armadura cuidadosamente elegida para enfrentarme al mundo.

Si la moda era mi trinchera, tenía que presentarme como la periodista a la que todos respetaban, no como la mujer que aún sangraba por dentro.

—Llegas tarde —me advirtió la conserje del edificio al verme cruzar el vestíbulo.

Llevaba un periódico doblado y arqueó las cejas, en tono provocador.

—Siempre lo estoy —respondí, acomodándome el bolso al hombro. Los tacones resonaban en el mármol del vestíbulo; cada paso era un recordatorio de que no podía vacilar.

La redacción de In Moda me recibió con el caos habitual: becarios corriendo de un lado a otro, periodistas discutiendo titulares, fotógrafos mostrando pruebas de sesión.

El sonido de las impresoras parecía un coro al unísono.

Me senté en mi mesa y abrí el portátil, pero mis manos se quedaron suspendidas sobre el teclado.

Su nombre me retumbaba en la mente.

Enzo Ferraro…

Sonreí con amargura. El destino tenía un sentido del humor cruel.

Después de años intentando reconstruir mi vida, él volvía a interponerse en mi camino.

Solo que esta vez, ya no era la mujer vulnerable que suplicaba atención.

Era la periodista que tenía en sus manos el poder de desenmascarar, de revelar y de herir con palabras tan profundamente como él me había herido a mí.

—Prepárate, Larissa. La entrevista será dentro de dos días. No queremos meteduras de pata. —La editora pasó junto a mí, se ajustó la chaqueta y desapareció entre las mesas, como si acabara de anunciarme que estaba a punto de entrar en una guerra.

Respiré hondo, tamborileando con los dedos sobre el teclado. El guion estaba ahí, exigiendo que lo convirtiera en preguntas incisivas. No iba a huir. Si Enzo Ferraro creía que aún podía reducirme al silencio, pronto descubriría que se equivocaba.