Episodio IV La Turbina Fantasma

L a habitación era un cubo de corrientes de aire y papel pintado amarillento, iluminada únicamente por la llama oscilante de una lámpara de gas que siseaba como una víbora cansada.

Fuera, Glasgow dormía el sueño inquieto de la industria: el ruido de fondo nunca desaparecía del todo, solo cambiaba de tono, pasando del estruendo de los martillos al murmullo de las calderas que no se podían apagar.

James Macleod estaba sentado en el borde de la cama, con las mangas de la camisa remangadas y el pelo revuelto.

Helga Weber estaba en la única silla, con el diario de Hans Beck abierto sobre las rodillas y un diccionario de ingeniería naval inglés-alemán —robado por Macleod de la biblioteca de la comisaría— sobre la mesa inestable.

Llevaban horas allí. El aire olía a té frío y a tensión.

—No tiene sentido si lo lees como poesía, Helga —dijo Macleod, frotándose los ojos—. Tienes que leerlo como un manual.

—Lo intento, James. Pero Hans usaba códigos. Mezclaba palabras. —Helga pasó el dedo por una línea de tinta corrida—. Aquí dice: «Los ángeles de acero necesitan alas curvas para cantar a tres mil vueltas».

Macleod se levantó y caminó por la habitación, cojeando levemente por la paliza del día anterior. Su mente de policía intentaba encajar la metáfora en la realidad criminal.

—Ángeles... alas curvas... tres mil vueltas. No es religión. Es mecánica.

Se detuvo frente a la ventana empañada. Pensó en lo que había visto en los muelles. Pensó en los rumores que circulaban por los pubs donde bebían los ingenieros de Beardmore.

—Turbinas —susurró—. Está hablando de turbinas de vapor.

Se giró hacia Helga.

—Charles Parsons presentó la Turbinia hace dos años. Un barco que volaba sobre el agua. El Almirantazgo está loco por esa tecnología. Si consiguen poner esas turbinas en un destructor, o en un acorazado...

—... nadie podría alcanzarlos —completó Helga, entendiendo la gravedad. Volvió al diario—. Entonces, cuando escribe sobre «carbón hueco», no se refiere a contrabando de diamantes o drogas.

—Se refiere a moldes. —Macleod cogió el diario—. Hans descubrió que estaban enviando piezas. Álages. Rotores. Quizás planos ocultos dentro de cilindros falsos de antracita. No están robando carbón, Helga. Están robando la velocidad de la Royal Navy .

—Espionaje —dijo ella. La palabra flotó en el aire frío, pesada y peligrosa.

—Peor. Traición corporativa. Alguien en Beardmore o en John Brown sonaba a Londres, a despachos de Whitehall o a clubes privados de la City.

—Es una suma considerable, sargento —dijo Vane—. Más de lo que un hombre honesto gana en dos años patrullando la lluvia.

Gunn no tocó el sobre. Aún no.

—No se trata del dinero, señor Vane. Se trata de un asesinato. Un alemán muerto en mi jurisdicción. Y un constable joven que no sabe cuándo cerrar la boca.

—El constable Macleod es... entusiasta. —Vane sonrió, mostrando unos dientes manchados de tabaco—. Pero el entusiasmo, sin dirección, es destructivo. Lo que le pedimos no es ilegal, Gunn. Es... patriótico.

—¿Patriótico encubrir un crimen?

—Patriótico proteger los intereses de la industria nacional.

—Vane se inclinó hacia adelante—. Escuche, los astilleros son un negocio complicado.

A veces, se comparten cosas. A veces, se pierden cosas.

Es el precio del progreso. Si la policía empieza a hurgar en cada envío irregular, los contratos se retrasan.

Los inversores se asustan. El Imperio se debilita.

—Macleod cree que hay espías.

—Macleod ve sombras. Nosotros vemos comercio. —Vane empujó el sobre un centímetro hacia Gunn—. Ese marinero alemán... fue un accidente lamentable. Un asunto entre borrachos. Usted lo sabe. Yo lo sé. No hay necesidad de convertirlo en un incidente internacional que avergüence a la Corona.

Gunn miró el sobre. Pensó en sus deudas de juego. Pensó en su hermana Mary, ingresada en el asilo, y en las facturas médicas que se acumulaban. Pensó en la carrera política que soñaba, lejos de las calles sucias de Glasgow.

Macleod tenía razón, por supuesto. Había algo podrido. Pero Macleod era un idealista, y los idealistas solían terminar pobres o muertos. Gunn era un pragmático.

—Si acepto esto —dijo Gunn, su voz ronca—, necesito garantías. Macleod no parará.

—Deje que nosotros nos preocupemos por el joven Macleod. Usted solo asegúrese de que sus informes se pierdan en el archivo. Y si él le trae algo... bueno, asegúrese de que ese «algo» nunca llegue a un juez.

Gunn extendió la mano. Sus dedos rozaron el papel del sobre. Estaba caliente. Pesado.

—Macleod es mi responsabilidad. Yo le controlaré. Pero no quiero que le hagan daño.

—Por supuesto, sargento. Somos hombres civilizados.

Gunn cogió el sobre y lo metió en su bolsillo interior. Pesaba como una piedra de molino, pero al mismo tiempo, sentía que empezaba a flotar. El primer paso hacia el abismo siempre es el más fácil; es la gravedad la que hace el resto.

—Salud —dijo Vane, levantando su copa.

Gunn bebió su whisky de un trago. Sabía a ceniza.

Almacén n.º 4, callejón Partick. Ribera norte.

La niebla del río era tan espesa que Macleod y Helga avanzaban como fantasmas, guiándose por el tacto de las paredes de ladrillo húmedo. El almacén era una estructura decrépita, una reliquia de la época del comercio del tabaco, ahora relegada al olvido.

La puerta lateral tenía un candado oxidado. Macleod sacó sus ganzúas —una habilidad que no enseñaban en la academia, pero que había aprendido de un ladrón de cajas fuertes en Barlinnie a cambio de tabaco—. Un giro, un clic, y el candado cayó.

Entraron.

El interior era una caverna de sombras. Rayos de luz de luna se filtraban por las grietas del techo, iluminando el polvo que bailaba en el aire. Olía a ratas muertas, moho y, más sutilmente, a grasa mecánica de alta calidad.

—Allí —señaló Helga.

En el centro del almacén, ocultas tras unas pilas de sacos de arpillera vieja, había tres cajas de madera grandes. Eran nuevas. La madera clara destacaba en la oscuridad. Macleod se acercó. Las cajas estaban marcadas con tinta negra: «Maquinaria Agrícola. Destino: Rotterdam».

Sacó su navaja y la clavó en la tapa de una de las cajas, haciendo palanca. La madera crujió y se abrió.

Macleod apartó la paja de embalaje. No había arados ni piezas de tractor.

Brillando bajo la tenue luz, había una pieza de metal curvado, pulido hasta el espejo. Era una sección de un rotor de turbina. Las palas, finas y afiladas como cuchillos, estaban dispuestas en una geometría perfecta, diseñada para cortar el vapor a presiones que harían estallar una caldera normal.

—Es hermoso —susurró Helga, pasando la mano por el metal frío—. Y letal.

—Es tecnología Parsons —confirmó Macleod—. Esto no se puede exportar. Es secreto de Estado. Si esto llega a Alemania...

—¡Eh! ¿Quién anda ahí?

La voz retumbó desde la entrada principal. Macleod maldijo por lo bajo. Se habían concentrado tanto en la caja que no habían oído abrirse el portón grande.

Dos figuras se recortaban contra la luz de las farolas de la calle. Eran grandes. Llevaban barras de hierro. Y uno de ellos tenía una gorra plana que Macleod reconoció al instante. El matón de la pensión.

—Vaya, vaya —dijo el hombre, avanzando hacia ellos—. El policía y la fulana alemana. Parece que no aprendisteis la lección.

—¡Corre, Helga! —gritó Macleod, empujándola hacia la puerta lateral—. ¡Sal y busca a un guardia!

—¡No voy a dejarte!

—¡Vete!

Pero era tarde. Un tercer hombre salió de las sombras cerca de la puerta lateral, bloqueando la salida. Estaban rodeados.

—Esta vez no hay vecinos para salvarte, poli —dijo el líder, golpeando su barra contra la palma de la mano—. Y no vamos a ser tan amables. El jefe quiere que desaparezcáis. A los dos.

Macleod sintió un cambio en su interior. El miedo desapareció, reemplazado por una claridad fría y sanguinaria. No estaba arrestando a nadie. No estaba defendiendo la Ley. Estaba defendiendo a Helga.

Miró a su alrededor. Vio un gancho de estibador oxidado colgado de una columna cercana.

—Si os acercáis, os mato —dijo Macleod. No fue una amenaza policial. Fue una promesa.

Los matones se rieron y cargaron.

Macleod agarró el gancho. El primer hombre le lanzó un golpe con la barra a la cabeza.

Macleod se agachó, esquivando el acero por milímetros, y clavó el gancho en el muslo del atacante.

El hombre aulló cuando el metal oxidado desgarró músculo y tela.

Macleod tiró, desequilibrándolo, y le propinó una patada en la cara que le dejó inconsciente.

Pero los otros dos se le echaron encima.

Uno le agarró por detrás, inmovilizando sus brazos. El otro, el de la gorra, sonrió y le dio un puñetazo en el estómago que le sacó todo el aire.

Helga gritó. Cogió una pieza suelta de madera del suelo y golpeó al hombre que sujetaba a Macleod. No tenía mucha fuerza, pero le dio en la oreja, aturdiéndole lo suficiente para que aflojara el agarre.

Macleod se soltó. Rugió como un animal. Agarró la cabeza del hombre que le sujetaba y la estrelló contra la caja de la turbina. Sonó un golpe seco, nauseabundo. El hombre cayó.

Quedaba el líder. El de la gorra.

—Maldita perra —gruñó el matón, sacando una navaja y girándose hacia Helga.

Macleod vio el movimiento. Vio la intención. Y algo se rompió dentro de él. La civilización, el reglamento, la contención... todo se evaporó.

Se lanzó sobre el hombre con una ferocidad que no sabía que poseía. Placó al matón, tirándolo al suelo. La navaja salió volando. Macleod se montó sobre él y empezó a golpearle.

Puñetazo tras puñetazo. En la nariz. En la boca. En los ojos.

Macleod no paraba. Sentía los huesos de su propia mano crujir, sentía la sangre caliente del hombre salpicándole la cara, pero no podía parar. Cada golpe era por el marinero muerto. Por la corrupción de Gunn. Por el miedo en los ojos de Helga.

—¡James! ¡James, para! —gritó Helga, agarrándole de los hombros y tirando de él—. ¡Lo vas a matar!

Macleod se detuvo, con el puño alzado, jadeando. Miró hacia abajo. El rostro del matón era una máscara de pulpa sanguinolenta. Respiraba con dificultad, pero vivía.

Macleod se levantó, temblando violentamente. Miró sus manos. Estaban cubiertas de sangre ajena. Se sentía sucio, pero también extrañamente poderoso. Había cruzado el umbral de la violencia necesaria.

—Vámonos —dijo, con la voz ronca.

Cogió a Helga de la mano y salieron corriendo a la noche, dejando atrás a tres hombres rotos y el secreto de las turbinas.

◆◆◆

Habitación de Helga. Una hora después.

Macleod cerró el pestillo y apoyó la espalda contra la puerta, deslizándose hasta el suelo. La adrenalina le abandonaba, dejándole vacío y dolorido.

Helga se arrodilló frente a él. Tenía la ropa sucia de polvo del almacén, pero sus ojos brillaban con una intensidad febril.

—Estás sangrando —dijo ella, tocándole la ceja partida.

—No es mía —dijo Macleod, cerrando los ojos. Le dolían los nudillos. Le dolía el alma—. Casi le mato, Helga. Quería matarle. Cuando vi que iba a por ti...

—Me salvaste —le cortó ella. Le tomó la cara entre las manos, obligándole a mirarla—. James, mírame. Me salvaste.

En ese momento, la barrera entre ellos se derrumbó. El policía y la testigo, el escocés y la alemana, desaparecieron. Solo quedaban dos supervivientes en una habitación fría, buscando calor desesperadamente.

Macleod la besó. No fue un beso suave. Fue un beso desesperado, con sabor a sangre y miedo. Helga respondió con la misma urgencia, aferrándose a él como si fuera lo único sólido en un mundo que se desmoronaba.

Se levantaron a trompicones hacia la cama estrecha. La ropa, barrera de convención y clase, cayó al suelo.

Fuera, Glasgow seguía siendo una ciudad de hierro y lluvia, hostil y fría. Pero bajo las mantas raídas, encontraron un refugio. La piel de Helga era suave, cálida, un contraste absoluto con la violencia de la noche.

Hicieron el amor con la ferocidad de quienes saben que el mañana no está garantizado. Macleod se perdió en ella, olvidando a Gunn, olvidando las turbinas, olvidando que era un hombre de ley. En los brazos de Helga, descubrió que había algo por lo que valía la pena condenarse.

Más tarde, mientras yacían entrelazados en la oscuridad, escuchando la respiración del otro, Macleod acarició el cabello de Helga.

—Te sacaré de esto —susurró él—. Lo prometo.

Helga apoyó la cabeza en su pecho, escuchando los latidos de su corazón. Sabía que él lo creía. Pero también sabía, con la intuición de quien ha nacido en el lado equivocado de la historia, que las promesas hechas en la oscuridad rara vez sobreviven a la luz del día.

—Solo abrázame, James —dijo ella—. Abrázame hasta que llegue el invierno.