Capítulo Cuarenta

Priya

S e adentraron en Srugna en grupo. Estaba repleta de árboles al igual que Ahiranya, pero a medida que se alejaban de la frontera la vegetación empezó a abrirse en valles en pendiente, surcados por arroyos sombríos y colinas bajas.

Evitaron las aldeas y los senderos, y caminaron en medio de un silencio roto únicamente por sus propias voces y sus suaves pisadas.

Una vez se cruzaron con dos cazadores que buscaban ciervos.

Eran jóvenes, quizá no mayores que el guerrero al que Ganam le había perdonado la vida.

Abrieron los ojos de par en par y palidecieron cuando vieron a los guardamáscaras.

Ella pensó por un momento que se congelarían como sus presas, pero entonces uno echó a correr, seguido rápidamente por el otro.

Priya sentía el crujido de las ramas caídas bajo los pies de los dos, la presión de las pisadas en el suelo.

Era fácil atraparles los pies y hacer que cayeran.

Se volvió hacia quien había bebido las aguas, Ruchi, y le dijo:

—Ve a buscarlos y átalos. —Tragó saliva, luchando consigo misma—. En algún sitio los encontrarán.

Ruchi asintió con la cabeza y echó a correr tras ellos, ligera de pies.

Ganam murmuró junto a Priya:

—Bien.

—A veces me gusta fingir que sigo siendo una buena persona —dijo Priya. Después, retomó la caminata. Su grupo la siguió, obediente.

Estaba siguiendo un rastro. Una fina raíz que se abría paso a través del suelo de Srugna. Podía sentir el despertar de la yaksa , algo inquieta.

Estaba soñando, en algún lugar, esperando renacer. Encontrarla era el trabajo de Priya.

Los árboles que los rodeaban eran cada vez más grandes.

Más gruesos y altos, con raíces que enredaban el suelo en nudos que parecían formar una celosía.

Priya las pisó suavemente; las raíces se movieron a su alrededor, un despertar, un estremecimiento que la saludó como una vieja bestia que se levanta del sueño.

—Son árboles antiguos —observó Ganam—. Apuesto a que son incluso anteriores a la Era de las Flores.

—Tendríamos que abrir uno para estar seguros —respondió Priya—. Contar los anillos de su interior. —Se detuvo y se llevó una mano a los labios. Los guardamáscaras se callaron.

El viento era un silbido agudo que sonaba igual que en el Hirana.

—Ganam, ven conmigo —dijo—. Los demás cread un perímetro. Si alguien viene gritad para avisarnos.

Hubo murmullos de asentimiento. Su gente se dispersó, y ella y Ganam atravesaron la espesura hasta llegar a un claro.

Era inmenso. Una extensión de tierra tostada por el sol.

Pero no estaba vacío: en la superficie se alzaban enormes pilares, tan altos que Priya tuvo que estirar el cuello para verlos en toda su longitud.

El ruido que había oído era el viento que se movía entre ellos.

En el suelo hacía un frío extraño, y Priya se sintió pequeña e insignificante, sobrecogida.

—Este fue un lugar especial en otro tiempo —le dijo a Ganam cuando este se puso a su lado—. Estoy segura.

Avanzó y se arrodilló en la base de un pilar. Apoyó una mano en él.

Desde lejos había pensado que eran de piedra, pero el pilar que tenía delante era de madera fosilizada.

En su interior habría demasiados anillos para contarlos, conservados en ámbar, pero no necesitaba verlos para saber que alguna vez los yaksas habían caminado por allí y que, en el tiempo transcurrido desde la Era de las Flores, los sruganis habían optado deliberadamente por olvidarlos.

—No han permitido que crezca nada aquí —dijo Ganam cuando ella se lo contó—. Puedes ver señales. —Señaló el suelo, un lugar marcado con surcos como cicatrices—. Han quemado el suelo una y otra vez.

—Entonces sí recuerdan —dijo Priya. Hundió una mano en la tierra. Debajo de ella, sintió ese zumbido familiar. Un despertar.

—Hay algo que debo hacer —dijo—. Darle la bienvenida a esta nueva yaksa . Ganam, ¿puedes ver cómo están los demás?

—Estarán bien.

—No estoy segura. Los sruganis deben de conocer este lugar. ¿Realmente lo dejarían desprotegido?

Él frunció el ceño y después, dijo:

—Tal vez no deberías hacer esto ahora.

A Priya se le escapó una carcajada.

—¿Qué crees que hará la yaksa si no lo hago? Es ahora o nunca.

—Entonces, me quedaré y te protegeré.

Ella movió la cabeza con impaciencia.

—¿Tengo pinta de necesitar mimos? Vete.

Él hizo un gesto de fastidio y se marchó.

Y Priya cerró los ojos. Respiró, buscó su poder.

Llamar a la podredumbre le provocó un torrente de extrañeza que la atravesó.

El verde de su sangre y su piel se enroscó, se marchitó y floreció en señal de reconocimiento, recorrió su ciclo vital mientras el olor a hierro y a sangre se filtraba de su mano, mientras el suelo se ablandaba y cambiaba, engrosándose como la carne.

Mientras la podredumbre se abría paso por el suelo.

—Despierta —susurró—. Tu familia está esperando yaksa . Me enviaron a buscarte. Despierta pronto.

Sintió el sol hundirse sobre ella. Sintió… Dolor.

Su cuerpo se tambaleó y cayó hacia atrás. La atravesó una flecha. Se aferró el costado, pero no encontró ninguna herida.

Algo había pasado en el sangam .

Priya sintió la sombra, un dardo frío, como una flecha que le atravesaba las costillas. Jadeó. El frío se extendió por su pecho durante un breve y extraño instante y luego desapareció.

Volvió a su piel. Sobre todo, a su piel. Pero era como si el sangam se hubiera acurrucado cerca, pegado a su oído y se escuchaba como una canción dentro de una caracola.

En algún lugar del sangam , en algún lugar dentro de ella, los yaksas aullaban.

Era un coro agudo y lúgubre que reverberaba en el cráneo de Priya, y con él llegaban fragmentos de imágenes: tierra, hojas inmensas, cuerpos de desconocidos que se movían entre las sombras.

Sangre, un látigo de plata reluciente, los dientes desnudos de un extraño y Ganam levantando la tierra con las manos.

Ganam y una daga en el pecho. Ganam y después… nada.

“Ganam está muerto”, pensó, y darse cuenta de ello fue un puñetazo que la atravesó con más dureza que el primer dardo de frío.

Fue más horrible que la canción de los yaksas .

Él había sido su único aliado desde que había vuelto a Ahiranya.

Ella lo había guiado a través de las aguas inmortales, lo había sacado de allí con sus propias manos y había llorado por él, reído con él.

“¿Ves?”, le había dicho, castañeteando los dientes, con el agua chorreando del pelo.

“No eres la única que logró sobrevivir”.

Ella ya estaba en movimiento. No había dado ni un paso conscientemente, pero avanzaba a pesar de todo: el suelo se movía bajo sus pies y se agitaba en respuesta a sus emociones.

El verdor era ella y ella era el verdor, y el suelo se astillaba al filtrarse la humedad; los árboles se inclinaban ante ella, las flores se marchitaban y ella siguió adelante, hasta que las grandes hojas que había visto en el sangam se cernieron a su alrededor.

Había trazado un sendero del buscador de la nada, de nada más que de su propia voluntad, se había acercado a Ganam en un abrir y cerrar de ojos y supo que estaba donde él había muerto.

Pero… allí estaba él.

Arrodillado, con la cabeza inclinada hacia adelante y la túnica rasgada.

La tierra que lo rodeaba formaba un cráter irregular bordeado de piedra.

Sus hombros caídos subían y bajaban, subían y bajaban mientras él se esforzaba por respirar alrededor del filo de la daga que le atravesaba el pecho: la empuñadura, visible para Priya, estaba rodeada de una mancha de sangre negra y rosada que se extendía.

Ella no podía sentirlo en el sangam , no podía sentir ese hilo de fuerza que corría a través de las aguas cósmicas que los unía a ambos, pero eso no importaba. Podía verlo.

No estaba muerto, estaba muy vivo.

Priya maldijo, impotente, y vio que él se agitaba y levantaba la cabeza.

—Priya —dijo con voz ronca—. Vete.

Ella dio un paso adelante y él movió violentamente la cabeza.

—Hay parijatdvipanos —jadeó—. Es peligroso. Tú…

Detrás de él se oyó un ruido, el crujido de la tierra.

Y entonces ella los sintió. ¿Cómo no los había sentido antes?

Por el pánico tal vez. O quizás el grito de los yaksas , que aún le resonaba dolorosamente en la cabeza, había enmascarado el delicado tintineo de los corazones y pulmones mortales.

La carne humana había perdido importancia para ella desde que había aumentado su poder; era menos perceptible.

Tendría que corregir ese descuido si sobrevivía a esto.

Tal vez los soldados habían ido hasta allí con la esperanza de clavar una espada en las costillas de un ahiranyi.

Tal vez habían ido específicamente por ella.

Se los imaginó decidiendo qué hacer rodeados de botellas de vino, con los ojos desorbitados y los labios húmedos por la bebida.

“La bruja Ahiranyi intentó apuñalar a nuestra emperatriz en el corazón. Debemos hacer justicia y devolverle la puñalada”.

Tal vez había sido Malini quien lo había decidido.

Herida por herida, corazón por corazón. Tal vez si la hoja ya estuviera clavada en su pecho, ella lo aceptaría como su merecido, pero la daga estaba clavada en el pecho de Ganam, que la miraba con los ojos muy abiertos, las pupilas diminutas como cabezas de alfiler, negras contra el blanco.

“Levántate” pensó Priya, instándolo con sus propios ojos mientras daba un paso firme hacia delante.

Dos. Tres. No había nada que lo encadenara al suelo y ella sabía que él podía pelear con una daga clavada en el torso, lo había visto luchar contra cosas peores.

Pero se tambaleaba sobre sus rodillas. No estaba de pie.

¿Tendría una herida en la cabeza? ¿Estaría herido en otra parte que ella no podía ver? Algo había causado el eco a través del sangam , algo le impedía sentirlo ahora en el sangam .