CAPÍTULO TREINTA

CAMILA

Dos meses después

Eran casi las siete de la tarde, y el sol todavía iluminaba la playa de Fortaleza.

Me dejé mezclar con la multitud que se movía por el paseo marítimo y caminé hacia el centro comunitario, donde dos veces por semana asistía a reuniones ofrecidas a mujeres que habían sufrido —o aún sufrían— abuso físico o psicológico.

Crucé la avenida en el último semáforo antes de entrar en la favela y casi sonreí cuando noté el Mercedes negro con cristales tintados estacionado entre los coches. Me seguía desde que llegué a la ciudad.

Cuando acepté el acuerdo que me ofreció el gobierno ruso para que abandonara el país, pensé que Ilya vendría tras de mí. Pero mi esperanza se había deshecho día tras día sin ningún mensaje, sin ninguna llamada suya.

Todavía hablaba con Sasha de vez en cuando, y seguía haciendo trabajos no oficiales para el Imperio, pero ahora mi enfoque era distinto.

Cuando descubrí cuánto podía ayudar a mujeres que habían vivido cosas parecidas a las que yo soporté en cautiverio en Sochi, decidí dedicarme al trabajo voluntario en comunidades pobres.

La Imperatrix nunca mencionó lo ocurrido con Mikail. Lo que sabía se limitaba a lo que la prensa global había informado sobre el incendio provocado que destruyó la propiedad de Rurik Deskov y mató a algunos de sus “empleados”.

Sospechaba que los reclutas de la Nueva Bratva habían sido eliminados todos, pero no tenía idea de qué habían hecho Ilya y Sasha con los cuerpos de aquellos buitres para que no fueran encontrados.

Estaría eternamente agradecida por todo lo que el Imperio había hecho con esa organización repugnante, y esperaba profundamente que cada uno de ellos estuviera pagando por los crímenes cometidos contra mí y contra tantas otras personas inocentes.

Sobre todo Mikail, el monstruo maldito que había destruido mi vida y cada posibilidad que tuve de ser feliz junto al único hombre al que había amado.

—Buenas noches, Cami.

Marisol me saludó con un abrazo apretado cuando me vio.

—La sala está llena hoy. Tuvimos que traer sillas extra. Todas hablan muy bien de tus charlas en la comunidad, y eso está trayendo a más mujeres.

—Me alegra.

Guardé el bolso en el casillero después de revisar mi teléfono una última vez. Aunque estaba segura de que no habría ninguna señal de Ilya, mi corazón aún reprimía la ilusión de que quizá algún día pudiera perdonarme.

—Gabriel pasó por aquí y dejó esto para ti.

Marisol me entregó una rosa con una tarjeta grapada al celofán rojo, del mismo tono que la flor.

—Fue amable de su parte.

Puse el regalo en el casillero.

—¿No vas a leer lo que escribió? —preguntó Marisol, con una curiosidad que me hizo sonreír.

—No sé si sea buena idea.

—No quiero meterme en tu vida, Cami, pero desde que llegaste lo único que haces es trabajar todo el día, estudiar y venir aquí a ayudar a estas mujeres. Gabriel es bueno, honesto, trabajador y lo bastante guapo para hacer que una santa replantee sus votos.

Su sonrisa traviesa también me hizo sonreír.

—Sin mencionar que es el hombre más deseado del morro, por todas las mujeres solteras e incluso por algunas casadas. ¿Por qué no le das una oportunidad?

Marisol tenía casi sesenta años.

El trabajo voluntario en Morro do Sol había empezado gracias a ella, veinte años atrás, después de que su exmarido le quemara gran parte del cuerpo.

Como yo y muchas otras mujeres, Marisol había sido víctima de un hombre agresivo y descontrolado que usaba el cuerpo de su esposa como un lugar donde descargar sus frustraciones.

Ella había matado al hombre que debió amarla y protegerla, pero había necesitado ayuda profesional durante mucho tiempo para volver a ponerse en pie y recuperar su vida.

Las cicatrices de su rostro eran insignificantes comparadas con las quemadas en su alma, y cuando veía su sonrisa acogedora sentía que todo el infierno que había vivido en Rusia no había sido tan insoportable como alguna vez creí.

—Porque merece una mujer entera, y ahora mismo no tengo nada bueno que ofrecer.

—Mírame.

Me encontré con sus ojos, los míos ya llenos de lágrimas.

—Ninguna mujer merece vivir encerrada dentro de su propio pasado. Y tú ya demostraste que eres mucho más fuerte de lo que crees.

Sonreí con tristeza, limpiando las gotas saladas que se deslizaban por mi rostro.

—Nunca fui fuerte, Marisol. Lo que ves en mí es solo lo que permito que veas. Lo que guardo en el corazón y en la memoria es mucho más feo y oscuro de lo que puedes imaginar.

—Nadie te está pidiendo que muestres lo que está oculto, Camila.

Gabriel solo quiere una oportunidad de conocerte mejor, y yo, como tu amiga y admiradora, quisiera que le dieras una oportunidad no solo a él, sino a ti misma.

Sé que dejaste en ese país a alguien que amabas, pero ahora estás aquí reconstruyendo tu vida, y ya no tienes que enfrentar tus problemas sola.

La observé y asentí.

Quizá Marisol tenía razón.

No era fácil volver a casa todos los días y no tener a nadie con quien hablar de lo ocurrido. Las noches eran demasiado largas, y el sueño casi nunca llegaba, temeroso de que las pesadillas regresaran y me arrastraran de vuelta a aquel sótano maldito.

—De acuerdo. Leamos lo que escribió.

—Esa es mi chica.

Abrí el sobre pequeño y saqué el papel blanco marcado con una letra hermosa.

Estaré en la entrada de la escuela cuando salgas del centro comunitario. Si quieres tomar un helado conmigo, pasa por ahí y sabré que aceptaste mi invitación.

—¿Qué peligro puede representar un helado? —preguntó Marisol, sonriendo como una niña traviesa.

—Todavía tengo casi dos horas, así que empecemos la reunión, y después decidiré si acepto.

Entramos juntas en la sala, donde más de veinte mujeres conversaban en voz baja entre ellas. Era bueno saber que cada una tenía una historia distinta que compartir y que estaban comprometidas a superar las dificultades que una relación abusiva imponía a nuestras vidas.

—Buenas noches.

Me coloqué en el centro del gran círculo.

—Hoy quiero comenzar hablando un poco sobre el amor y cómo puede afectar y cambiar radicalmente la vida de una persona.

Respiré hondo, permitiendo que mi corazón se abriera a aquellas mujeres. Como hacía cada vez que iniciaba una de nuestras reuniones, intenté mostrar que aquello que suponíamos amor no siempre era amor.

—A nosotras, las mujeres, todavía nos crían y educan para servir a los hombres.

Sus comidas. Su vanidad. Sus deseos. Suena a mentira, a mal chiste, pero es la verdad más pura.

Algunas logramos liberarnos de las ataduras machistas cuando somos jóvenes, pero la mayoría solo pensamos que somos libres para vestirnos como nos sentimos cómodas, cortarnos el pelo como queremos, estudiar, trabajar en lo que nos hace felices.

Y con el tiempo descubrimos que no es verdad, porque en el fondo no somos libres, y si no luchamos por esa libertad, nunca lo seremos.

—No son solo nuestros novios, prometidos y esposos quienes nos podan en las formas que prefieren. La principal culpable de imponer el comportamiento correcto de una mujer “decente” es la sociedad.

—¿Cuántas veces hemos oído a nuestros padres compararnos con una amiga, diciendo que deberíamos ser como fulana porque hace esto, se viste de aquella manera, estudia en tal escuela?

—Pero ¿de dónde salió ese molde perfecto de mujer?

—¿Quién decidió que, si una chica elige tener sexo por primera vez a los quince, ningún hombre podrá enamorarse jamás de ella por eso?

—¿Quién sigue alimentando la idea de que las mujeres deben ser sumisas a los hombres, deben obedecer y aceptar lo que dicen sin cuestionar?

—No somos objetos. No fuimos compradas en una tienda con la garantía del vendedor de que prestaríamos servicios domésticos en cuanto aceptáramos una propuesta de noviazgo o de matrimonio, ni aceptaríamos ser castigadas si no cumplíamos nuestros “deberes”.

—¿Quién aquí nunca se vistió para ir al cine con su esposo y, en lugar de ponerse un vestido que amaba, eligió otro solo para agradarle y quizá oír un elogio que nunca salió de su boca?

—¿Quién nunca eligió preparar la comida favorita de él en lugar de la que ella quería, renunciando a su propio deseo solo para complacerlo y verlo satisfecho después del almuerzo del domingo?

—¿Cuántas veces hemos actuado para hacer feliz a alguien más, aunque su felicidad significara nuestra infelicidad, sin que nadie nos obligara a hacerlo?

—¿Cuál de nosotras tuvo el valor de negarse a ir a la cama con su esposo un día en que se sentía mal, herida por las palabras crueles que él había usado esa mañana, o simplemente no quería ser tocada?

—¿A quién estamos dedicando nuestro amor, al fin y al cabo?

Porque les garantizo a cada una de ustedes que, si nos estamos borrando o estamos dejando de ser quienes somos para agradar a alguien, esa persona no nos ama.

Peor aún, estamos dejando de amarnos a nosotras mismas.

Al final, nos rendimos ante la agresión verbal, ante los insultos que nos empujan hacia el fracaso, y empezamos a creer que no somos lo bastante buenas para vivir sin él.

—Muchas de nosotras incluso podemos llegar a creer que merecemos que nos traten como basura.

—No necesitamos a un hombre que nos agreda para ser felices. No necesitamos a un hombre que nos disminuya, humille y ofenda para ser felices. No necesitamos a un hombre que quiera moldearnos según sus propios estándares para ser felices.

—Créanme, no necesitamos a ningún hombre para ser felices.

—Compartir la misma casa, los gastos y las responsabilidades del matrimonio no siempre significa que no estemos solas. A menudo nos sentimos solas incluso con un anillo de oro decorando el cuarto dedo de la mano izquierda.