CAPÍTULO VEINTIUNO

CAMILA

Mi cuerpo no respondía a mi voluntad.

Oía voces, pero no podía abrir los ojos. Sentía calor, pero no podía levantarme y encender el ventilador. Tenía sed, pero mi boca no se abría para poder beber agua.

Sabía por qué estaba así, rendida por completo al sueño. Había estado soñando con Ilya. El sueño era tan real que había oído su corazón latir deprisa, había olido su aroma, me había calentado en el delicioso calor de su cuerpo fuerte.

Nunca me había sentido tan bien en toda mi vida.

Nunca había querido que ese sueño terminara.

Tal vez por eso me había entregado a él, negándome a ser arrastrada de vuelta a la realidad. Ya no podía soportar las torturas de Mikail. No me quedaban fuerzas, valor ni motivación para luchar contra él.

Todo mi esfuerzo había sido inútil, y en unos días los hijos de Sergei Deskov se encontrarían para que la venganza de Mika por fin alcanzara su tan esperado final.

Había intentado salvar a Ilya. Había hecho de todo para mantener al demonio lejos de él, pero había fracasado miserablemente. Mentí, omití, herí, abandoné.

Acabé con mi propia vida en el proceso y renuncié a ser feliz junto al único hombre al que había amado.

Todo había sido en vano.

Cuando pensaba en mi pasado, solo veía un cúmulo de nubes de tormenta siguiéndome durante todo el camino.

Sin arcoíris. Sin sol. Sin cielo azul. Después de que Anya me arrastrara a este país, solo había habido un breve período de luz en mi camino, e Ilya había sido responsable de cada cosa buena que me condujo a través de ese ciclo corto, pero intenso e inolvidable.

Moví los brazos y las piernas con gran esfuerzo. Ignoré el cansancio y abrí los ojos sin reconocer el lugar donde estaba. El fuerte olor a madera húmeda me arrojó de vuelta a la choza donde había vivido en Fortaleza con mi padre y mis hermanos.

Había mucha luz. La luz del sol entraba en lo que creí que era un dormitorio. Estaba sola, y junto a la cama había una bandeja con un plato de comida, un vaso vacío, una jarra de agua y un blíster de pastillas.

No tenía idea de qué había ocurrido ni cómo había terminado aquí.

Busqué en mi memoria cualquier cosa que pudiera ayudarme a recordar, pero solo llegaron recuerdos ficticios de Ilya, sus ojos tristes llenos de lágrimas, su olor, el latido frenético de su corazón.

Nada más.

La calma me invadió y tomó posesión de mi cuerpo con la sensación real de su presencia. Ojalá pudiera ser siempre así. Ojalá unos pocos recuerdos pudieran consumirme y motivarme lo suficiente para volver a sentir entusiasmo por la vida.

Por vivir.

En algún momento del pasado, había agradecido simplemente despertarme y seguir respirando, pero eso había cambiado con los años, y ahora solo pensaba en abandonar este mundo para reunirme con mi hermano en algún sitio lejos de todo lo que dolía, hería y aterrorizaba, donde no me viera obligada a pasar ni un segundo más en presencia del demonio.

Odiaba a ese hombre.

Y me odiaba aún más a mí misma por todo lo que había hecho, sobre todo por no haber creído en el amor de Ilya por mí y, peor aún, en mi propio amor por él.

Mi alma se había corrompido demasiado joven y había conocido el infierno.

El abuso físico y psicológico se había vuelto costumbre. Mi padre había sido la primera y mayor influencia que me hizo verme y sentirme como una mujer sin valor, nacida y criada para ser usada por hombres cobardes.

Había creído que ningún hombre podría interesarse jamás por mí ni sentir algo verdadero por mí.

Cuando conocí a Ilya, enamorarme de él fue fácil.

Hermoso, amable, educado, divertido, romántico y un amante magnífico en la cama, mostrándome el verdadero placer del sexo intenso con la ternura de la pasión.

Todo lo que una mujer soñaba encontrar en un hombre.

Sus declaraciones de amor y sus promesas de un futuro feliz a su lado parecían reales, pero no me habían convencido de verdad. La culpa de esa incredulidad no era suya, sino mía, una de las muchas consecuencias de mi incapacidad para creer que un hombre como él pudiera amarme.

Pero Ilya me había amado.

Profundamente.

De verdad.

Con la misma profundidad exacta con la que yo lo había herido cuando mentí y dejé que creyera que la mujer a quien le había entregado el corazón no era más que una prostituta codiciosa, falsa y mentirosa.

Vi cuánto sufrió después de que dejé Kazán. Incluso desde la distancia seguí durante un tiempo su amargura y su tormento. Mi dolor al verlo sufrir era tan grande como el suyo, quizá mayor.

Pero, por supuesto, Ilya logró recuperarse de aquel golpe desleal y volver a levantarse. Ese hombre merecía ser feliz, y yo envidiaría para siempre a la mujer que alcanzara su corazón como yo lo había hecho una vez y no supe valorar.

En el fondo, creía que merecía cada crueldad que Mikail infligía por todo el dolor que había causado al único hombre que amaba, y sin duda al único que me había amado de la misma manera.

Las voces fuera se volvieron más audibles.

Me dolía la cabeza, y la cara me ardía.

Pasé la punta de los dedos por mi mejilla, sintiendo la aspereza de la piel. Recordé qué había causado las heridas, y el estómago se me revolvió, trayendo náuseas.

Peor que tener el cuerpo violado era verme obligada a oír cada palabra que el monstruo escupía cuando encontraba placer dentro de mí con el único objetivo de destruir lo que ya estaba destruido, arruinar lo que ya estaba arruinado y matar lo que llevaba mucho tiempo muerto.

Mikail aún no se había dado cuenta de que su tortura ya era inútil.

Intenté ponerme de pie e ir al baño. Estaba débil y apenas podía mantener el equilibrio. Me apoyé en la cama, luego en la silla, luego en el armario, y llegué a la puerta de madera oscura.

La humedad dejó un poco de suciedad en mi mano. Empujé la puerta, levanté la tapa del inodoro y me senté con las piernas temblorosas. El olor a desinfectante era agradable, y la ducha parecía tentadora, pero no sabía si tenía permitido usarla.

En la casa de Mikail, cada baño tenía un horario determinado por él. No quería ser castigada por desobedecer alguna orden, y como no recordaba nada, era más seguro no arriesgarme.

Con las manos apoyadas en el lavabo, me miré en el espejo, lamentando las heridas visibles en mi piel, en carne viva y necesitadas de limpieza para que no se infectaran.

Abrí el grifo, me mojé las manos y volví a cerrarlo. Me eché los rizos hacia atrás y los retorcí en un nudo con mi propio pelo, dejando el rostro accesible. Abrí otra vez el grifo, evitando una inspección detallada de la herida y también de las otras partes de mi cuerpo visibles en el espejo.

No tenía sentido lamentarse, rebelarse ni llorar.

Era inútil. Lo sabía.

Me lavé la cara varias veces. La piel escocía, ardía y tiraba. Tal vez dejaría cicatriz. Tal vez no. ¿Qué diferencia hacía, de todos modos?

Me llené la boca de agua y escupí antes de volver al dormitorio. Me senté cerca de la mesa y probé la comida. Cerré los ojos por agradecimiento, más por hambre que por sabor. Mastiqué despacio para no sentirme mal.

Tampoco recordaba la última vez que había comido.

Apenas importaba.

Tragué casi todo, bebí agua y aproveché para tomar dos pastillas. Si estaban ahí, era para que las consumiera, así que eso hice. Ya me sentía un poco mejor, y estaba segura de que, después de que me permitieran ducharme, mi cuerpo se iluminaría un poco más.

Miré alrededor de la habitación, intentando recordar algo, pero nada llegó.

Mi cabeza parecía haber sufrido un apagón completo durante las últimas horas, y además de las imágenes repetitivas de Ilya, solo la violación de la noche anterior llenaba los huecos.

Me puse de pie otra vez, sintiéndome más estable, y caminé hasta la ventana.

El sol aún era débil, y la brisa fresca me erizó la piel.

Dos hombres armados estaban de espaldas, vestidos de negro de pies a cabeza, caminando alrededor de la casa.

Uno de ellos me resultaba familiar, pero desde donde estaba no podía identificarlo.

La puerta del dormitorio se abrió.

Cerré los ojos y abracé mi cuerpo. El miedo me tomó, provocando un temblor incontrolable en cada hueso de mi estructura. Oí botas golpeando el suelo y supe que él se acercaba.

Quería gritar, correr, maldecir y matar a ese bastardo, pero no me sentía fuerte ni capaz de reaccionar. Los sonidos cesaron, y el aroma que invadió mi nariz me obligó a moverme entre lo real y lo imaginado.

El silencio solo era roto por el sonido bajo de mi respiración jadeante. Apreté los ojos, alejando la locura que insistía en engañarme para hacerme creer que Ilya era el hombre detrás de mí.

—¿Camila?

Mis ojos se abrieron, y podría jurar que se duplicaron de tamaño.

No podía ser verdad.

—¿Te sientes mejor?

La suavidad de las palabras, el tono, el timbre, la preocupación, el amor.

Me giré despacio, luchando contra el terror de estar perdiendo la razón e imaginando cosas que no existían.

Pero cuando nuestros ojos se cruzaron y chocaron, no pude contener la emoción y me lancé a sus brazos.

Me atraparon como una manta cálida envolviendo a una niña de la calle en una noche helada de invierno.

Lloré sin control.

No había sido un sueño.

Había venido a salvarme.

—Tranquila. Se acabó.

Sus manos subían y bajaban por mi espalda, calmando, cobijando, recibiendo. Ilya era mi manta cálida, mi brisa refrescante, mi plato de comida, mi refugio.

Sus manos me sujetaron los hombros y me apartaron de él. No quería soltarlo ni estar lejos de él. Lo necesitaba para seguir respirando, pero no protesté mientras miraba sus hermosos ojos verdosos, tan intensos y brillantes que me hicieron llorar más.

—¿Llevas mucho despierta? —preguntó con suavidad.

Negué con la cabeza, demasiado incapaz de formar siquiera una respuesta simple.

—¿Comiste?

Asentí.

—¿Tomaste la medicina que dejé?

Lo confirmé, y sonrió de lado, un poco torpemente.

—¿Necesitas algo más?