CAPÍTULO SIETE #2

Sobreviví a la oscuridad, aunque todavía rodeaba mi espíritu de vez en cuando, intentando deformarlo y envolverlo en las telarañas pegajosas de la depresión y la amargura.

Fui encarcelada, violada, humillada y reducida a excremento. Solo fui liberada porque llegó la niña prometida, traída por una madre fugitiva que, tan engañada como el resto de los habitantes del pueblo, creyó las promesas adúlteras hechas por el monstruo y su creador.

En mi último intento por salvar a la niña, le mostré a la mujer las marcas y cicatrices de mi cuerpo, ganadas a través de palizas y abusos de mis torturadores.

Pero la madre de la candidata a convertirse en la “princesa” de la Nueva Bratva no creyó una sola palabra que dije.

Celosa de la supuesta atención que los dos hombres me daban, exigió mi salida a cambio de quedarse y entregar a la futura esposa al heredero: la candidata destinada y deseada para el título más poderoso, Pakhan.

No supe qué final tuvo aquella mujer desafortunada, ni me importó.

Pero después de enviar al diablo de vuelta al infierno, intenté encontrar a la pequeña rubia y rescatarla del tormento premeditado. No la encontré en ninguna parte.

Todo lo que sabían quienes estuvieron más cerca de aquella familia bestial eran especulaciones: que el contrato que garantizaba el matrimonio arreglado, destinado a asegurar la supremacía dentro de la tan soñada nueva era de la Bratva, ya había sido firmado, y que el futuro de la pequeña rubia de ojos verdes tristes había quedado sellado.

Un ruido del dormitorio me sobresaltó.

Me puse de pie, abandonando los recuerdos, y usé la toalla para cubrir mi cuerpo. Dejé la ducha abierta con la ilusión de quizá engañar al intruso y pegué la oreja a la puerta para oír algo del otro lado, pero el silencio dominaba.

Esperé varios minutos más, luego giré lentamente la manija con todo el cuidado que pude. Abrí la puerta y me arriesgué a asomar la cabeza por la rendija.

No había nadie.

Pero la puerta estaba medio cerrada, y un jarrón de cristal yacía hecho añicos en el suelo, rodeado de rosas rojas.

Alguien había estado en la habitación mientras me duchaba.

El corazón me dio un salto, frenético. La respiración se me aceleró sin control, y sentí que los pulmones se vaciaban de aire. Corrí hacia la habitación de Ilya y Felix y golpeé la puerta con todas mis fuerzas.

El pasillo vacío me provocó escalofríos por el cuerpo, antes cálido y ahora prácticamente congelado. Odiaba el frío de Rusia tanto como odiaba a la propia Rusia y a los rusos.

Y más que todo eso, a Anya.

—¿Qué estás ha…?

—Alguien entró en mi habitación.

No me importó dejar que Ilya terminara la pregunta.

—No me preguntes cómo.

Llevaba solo los pantalones del traje, cerrados a la cintura por la cremallera. Pies descalzos. Pelo húmedo.

—¿Estás segura, Camila?

Su duda me hizo estremecer.

—¿Qué?

Ilya se inquietó, se pasó una mano por el pelo y me lanzó una mirada llena de desprecio.

Por encima de su hombro entendí la razón de la ira mortal que irradiaba de él en mi dirección.

—Yo…

La rubia con uniforme del hotel me sonrió victoriosa.

—Lo siento. No sabía que…

—Este hotel tiene uno de los mejores equipos de seguridad, Camila.

Su voz era ácida mientras sus ojos examinaban mi cuerpo envuelto en la toalla gruesa.

—Vuelve a tu habitación, y si necesitas salir de nuevo, ponte ropa primero. Deja de andar por ahí como una puta. Cuando aparezca Felix, le pediré que hable contigo.

La puerta se cerró de golpe en mi cara.

El golpe me sobresaltó, y la realidad me arrastró al presente, lejos de ensueños y de cada fantasía producida por mi imaginación sobrealimentada.

Volví sobre mis pasos con piernas inestables. Pisé uno de los fragmentos de vidrio esparcidos por la alfombra mullida y sentí la sangre correr en una línea fina.

Mierda.

Llamé a recepción, expliqué el accidente con el jarrón, y me dijeron que una asistente de limpieza vendría en media hora para cambiar la alfombra y que no me lastimara seriamente.

La sangre seguía deslizándose desde mi talón.

Sentada en la cama, mi cuerpo suplicaba paz.

Mi conciencia me culpaba por cada cosa terrible que estaba ocurriendo, y mi corazón rechazado, humillado, destrozado, después de ver a Ilya con una mujer cualquiera y ser tratada como una puta por él cuando ni siquiera me había creído, tomó la decisión de regresar a Brasil.

Ya era más que hora de irme de Rusia, olvidar el pasado y poner una piedra sobre todo lo ocurrido en los últimos diez años.

Ya no podía permitirme vivir de esta manera.

Renato se había ido, y sin mi hermano, creía que mi padre quizá me aceptaría de vuelta temporalmente para que pudiera reconstruirme y darle a mi vida una nueva dirección.

Me limpié el rostro mojado, fieles lágrimas como mis únicas compañeras. Mis ojos fueron atraídos hacia la tarjeta dejada en el aparador. Cojeé alrededor de los cristales rotos hasta alcanzarla.

Tal vez esto fuera una broma cruel, e incluso era posible que Lena estuviera realmente decidida a joderme de una forma nueva, algo casi imposible a estas alturas. Pero la letra era idéntica a la del diablo, y la copia estaba muy, muy bien hecha.

He vuelto para tomar lo que es mío, y tú eres mía, babayevskaya.

No.

No.

No.

No podía ser verdad.

Estaba mareada. El mundo giraba sin moverse, y me dolían los pies. Mis ojos estaban sometidos al pequeño trozo de papel que temblaba en mis manos. Seguía envuelta en la toalla cuando alguien llamó a la puerta.

Perdí toda noción del tiempo y me sobresaltaron nuevos golpes, esta vez más fuertes.

Caminé aturdida, pisando los fragmentos afilados, permitiendo el castigo agonizante, saboreando el dolor del cristal perforando carne sensible.

Era culpa mía.

Yo era culpable y merecía la condena.

El rojo dejó un rastro fresco, pero no me importó. Mi incapacidad para separarme de la tarjeta era inusual, surrealista, quizá incluso sobrenatural si tal fuerza existía de verdad.

Todo se volvió caótico cuando abrí la puerta y encontré los ojos verde fluorescente que confundían el sentido y dispersaban la lucidez.

Había llanto por el duelo y el dolor de un desprecio justificado pero cruel. Añoranza y culpa por una muerte reciente. Odio y resentimiento ante la ilusión de que mi esclavitud había terminado.

Una vez, el diablo me hizo esclava de su voluntad cruel. Ahora, después de tanto tiempo, había regresado para continuar su obra mortal y destructiva.

Pensamientos confusos se mezclaron con sucesos antiguos e imaginados, o quizá no del todo imaginados, ya que el inexplicable apagón de varias horas empezaba a tener sentido dentro de ese huracán de incoherencia.

—Tienes cinco minutos para venir conmigo, o tu amigo que juega a ser guardaespaldas recibe una bala en la frente.

La voz profunda, las palabras marcadas, la sonrisa macabra, los ojos satánicos no dejaban lugar a dudas.

Era él.

No sabía cómo, pero no había muerto, y estaba aquí otra vez, amenazando a personas que amaba para llevarse la nada que me quedaba.

—Entonces, babayevskaya. ¿Cómo será?

—¿Qué quieres de mí?

Una pregunta tan tonta que fácilmente podía colocarme al lado de una chica de primer año de secundaria. El diablo sonrió como solo él sabía hacerlo y susurró con desprecio ante mi impotencia frente a su poder destructivo.

—Te lo dije ayer, anteayer y también el primer día que pasamos juntos.

Llenó los huecos que me atormentaban, burlándose de mi memoria borrada.

—Pero puedo repetirlo tantas veces como quieras. Quiero. Destruir. Al. Bastardo.

Mis lágrimas me quemaron el rostro como ácido.

—Perderás el tiempo intentándolo.

—No me importa. Aún tenemos cuentas pendientes, Camila.

Sus manos atraparon el dobladillo de su camisa negra y levantaron la tela hasta el pecho, dándome un vistazo del tatuaje de la serpiente.

—Tú, yo y las marcas que dejaremos el uno en el otro. ¿Recuerdas?

Si el hombre que estaba frente a mí —hermoso en su envoltura y podrido en su esencia— no era un espejismo, parte de algún juego enfermo o una de mis frecuentes pesadillas horribles, entonces me negaba a seguir luchando hasta el agotamiento.

Me inclinaría ante su atrocidad y entregaría mi alma para ser destruida.

—Haz lo que quieras. Ya no me importa.

Mi firme sinceridad lo sobresaltó tanto como a mí.

Jamás había estado más segura de una decisión que ahora.

Mi cerebro cortó el interruptor principal, obligando al resto de mi cuerpo a rendirse.

La primera batalla terminó, y el cansancio se coronó campeón, decretando la victoria sobre mí.

La primera ronda había terminado.

Solo quedaba descubrir cuántas veces más tendría que caer antes de que entendiera que sin oponente no había pelea.

Y yo estaba fuera.