CAPÍTULO TREINTA Y DOS #2

Un coche frenó. Puertas se cerraron de golpe. Pasos rápidos. Pero no en este patio, sino en la casa de al lado. El silencio habitual se hizo añicos bajo chillidos femeninos, histéricos y agudos. Llanto. Súplicas de perdón.

Un disparo.

Dos disparos.

Más gritos.

Tres disparos.

Silencio absoluto.

Una puerta se abrió y se cerró.

El portón se abrió.

Pasos fuertes llegaron rápido, furiosos, tensos.

La chica no estaba contenta.

Mala suerte para ella.

Buena suerte para mí.

¿Quieres jugar en la nieve, Anya?

Más ruido ahora en la casa que había pertenecido a mi abuela. Cristales rompiéndose. Puertas cerrándose con violencia. Con rabia.

Una voz masculina ladró una orden en ruso.

—Vigilen la calle y disparen a cualquiera que se acerque.

Al parecer, las cosas habían sido serias.

Alguien le había quitado el chupete de la boca a la niña, y ahora quería vengarse.

Vamos, Anya.

Te estoy esperando.

No tardes demasiado, hermanita.

Prometo que será divertido.

Por fin, la puerta se abrió, y la estrella rusa pisó el escenario para su noche de debut.

Su pelo me sorprendió: negro azulado. Sus ojos también eran azules, adquiridos mediante lentes de contacto. El vestido negro combinaba con el que yo había usado el día de su boda y, por supuesto, estaba el labial rojo sangre que usaba para fingir que era yo.

O mejor, la mujer que mi hermana siempre había querido ser.

Mecí el cuerpo.

Adelante, atrás.

Adelante, atrás.

Adelante, atrás.

Abrí la boca, puse los ojos en blanco, babeé y murmuré. Todo mientras ella me miraba, absolutamente atónita.

Sin reacción.

Impactada.

¿No querías jugar, rebenok?

Anya dejó su bolso de diseñador sobre la cama y se acercó a mí, asustada. Quería sentarse a mi lado, pero no sabía si podía confiar en la locura que ella misma había creado.

Yo interpretaba la versión de la mujer que mi hermana creía haber fabricado. Una reproducción de quinta categoría, pero una de la que sin duda se sentiría orgullosa de haber logrado.

—¿Sasha?

Su voz tembló suavemente.

—¿Eres tú?

No dejé de mecerme.

Pero la miré.

Fijamente.

Fijamente.

Fijamente.

Sin parpadear.

Con intensidad.

Dejé que el pequeño charco de baba se derramara y disfruté de la mueca de asco cuando giró la cara, encontrándome repulsiva.

—Cuando Blake me dijo que estabas diferente, no imaginé que fuera así.

Seguí mirando sus facciones, con un ojo en el bolso que yacía sobre la cama junto a mis pies. Anya presionó la mano derecha sobre su boca, primero fingiendo conmoción, y luego soltó una risa épica, casi idéntica a la de la bruja malvada después de que Blancanieves muerde la manzana envenenada.

El sonido reproducía el mal, la enfermedad, el veneno que corroía el alma fría y solitaria de esa joven que insistía en convencerse de que la miseria de su vida era mi culpa.

Anya rodeó la pequeña habitación. Sonriendo, divertida, celebrando con palabras festivas y entusiastas.

—Por fin.

—Lo hice.

—Gané.

Estudié su ropa, la altura de sus tacones, sus uñas, sus joyas. Mi hermana no había venido preparada para una pelea. Había venido solo a confirmar y celebrar su victoria.

Qué lástima que tendría que arruinárselo todo.

Pero no antes de divertirme un poco más a su costa, obviamente, ya que me había regalado su nueva apariencia genérica y deprimente.

Estrellé mi cuerpo con fuerza contra la pared, atrayendo su atención. Me miró, y su sonrisa desapareció cuando notó mis ojos abiertos de par en par y mis brazos levantados, como si necesitaran protegerme de ella.

—¿Qué pasa, Sasha?

preguntó y se acercó.

Sacudí la cabeza rápidamente de un lado a otro y empecé la verdadera actuación.

—No.

grité, encogiéndome más con cada paso que daba hacia mí.

—No. Por favor, no.

Anya me había dado armas mucho más poderosas que Glocks o cuchillos, y cuando una mujer como yo tenía tiempo para pensar, el mundo rara vez seguía siendo un lugar seguro.

—¿Qué está pasando, Sasha?

Tosió una risa burlona.

—¿Qué te pasa, hermana mía?

Volvió a reír. Le lancé la manta encima y le hice probar su propio veneno por primera vez desde que nos habíamos reencontrado.

—Estás loca, Katerina. Estás loca. Tendrías que haber muerto, LOCA. Muere, Katerina.

Mi voz sonó extraña incluso para mí: ligeramente ronca, ligeramente desesperada y muy, muy aterradoramente creíble.

—¿Qué dijiste?

Anya se quedó como una estatua en el mismo sitio. Sus ojos no parpadearon, y su mano ahora descansaba sobre su pecho, que subía y bajaba rápido.

La convicción en sus ojos —que había ganado esta batalla— parecía haberse ido.

—Eres tú. Sé que eres tú, Katerina. La loca que destruyó a mi padre. Vete de aquí, lunática. Estás enferma. ESTÁS ENFERMA, KATERINA.

Mi hermana presionó las manos sobre sus oídos, odiando lo que oía. Cerró los ojos con fuerza mientras me acomodaba en la cama. Quería ser más teatral, incomodarla e inutilizarla.

Furiosa.

Lo bastante irracional para querer matarme.

Vulnerable.

Necesitada.

Frágil.

—No soy ella —espetó Anya, desestabilizada—. No soy ella. No soy como ella.

Bajé las piernas de la cama y me senté al borde del colchón. Arrugué la frente, fruncí el ceño y dejé que viera que dudaba de si le creía.

Pero ¿cómo no dudar?

Había querido imitarme, y al hacerlo había imitado a nuestra madre, la misma mujer que le dejó una enfermedad como herencia. La hija ganadora. La última, que nunca sería la primera.

—Tú…

Me limpié la baba con el dorso de la mano, haciendo que le diera asco el gesto exagerado.

—Eres ella.

Arrastré las yemas de los dedos por su pelo teñido de negro, y Anya intentó retroceder.

—Igual que ella.

La punta de mi pulgar derecho se deslizó bajo su ojo izquierdo y tiró con brusquedad de la piel donde descansaban las sombras.

—Los ojos… son iguales. Eres Katerina.

Di dos pasos de lado, aumentando la distancia como si huyera de su presencia.

—ERES KATERINA. LA MUJER ENFERMA QUE MATÓ A MI PADRE. ERES TÚ. ERES TÚ.

Anya empezó a desmoronarse, y casi sentí pena por ella.

Casi.

—Cállate, Sasha. No soy ella. No lo soy.

Un paso de Anya hacia delante.

Un paso mío hacia atrás.

—Estás loca —susurré, igualando el ritmo de sus pasos en dirección opuesta. Empezamos a rodearnos entre la cama y la puerta del dormitorio—. No te acerques a mí. Eres la loca que mató a mi padre.

Los ojos de Anya se llenaron, y las lágrimas le cayeron por el rostro. Extendió los brazos hacia mí, mostrando señales de que quería abrazarme.

Fingí miedo.

Pero esta vez no retrocedí.

—No soy como ella, Sasha. Nunca lo fui.

Avanzó con cautela.

—Tomé medicación. Tuve tratamiento con psicólogos. ¿No ves la diferencia entre nosotras?

—Pelo, ojos…

Parpadeé repetidamente y me limpié la baba con lentitud teatral.

—Igual que ella. Igual que la loca. Katerina.

—NO ESTOY LOCA, SASHA.

Presionó las manos sobre sus oídos, dejando que la irritación la consumiera, alcanzando el punto al que yo quería y ansiaba que llegara.

—NO ESTOY ENFERMA. CIERRA ESA MALDITA BOCA.

—Aléjate de mí, Katerina.

—NO SOY TU MADRE.

—Igual que ella. Eres Katerina.

—NO LO SOY. NO LO SOY. CÁLLATE O TE MATARÉ, PUTA.

Anya echó el pelo negro detrás de los hombros, respiró rápido y secó las pocas lágrimas con las yemas de los dedos.