CAPÍTULO TREINTA Y DOS

SASHA — Donde nunca quise estar

Los días se arrastraban como babosas anémicas.

Era impresionante cómo el tiempo trabajaba contra la mente humana. Cuando teníamos demasiado que hacer y necesitábamos unas horas extra, las agujas del reloj parecían echar alas y salir volando solo para arruinarlo todo.

Pero cuando la ociosidad reinaba dentro de una habitación pequeña, maliciosamente decorada para llevar la mente de la prisionera al nivel más alto de estrés, los minutos casi se movían hacia atrás.

Fui al baño y acerqué la cabeza a la estrecha rendija de la ventana para sentir el viento helado cortarme el rostro. Me gustaba la sensación porque confirmaba que estaba viva.

Aunque me sentía muerta.

La mayor parte del tiempo lamentaba todo lo que no había hecho: las decisiones que había tomado, el tiempo que había perdido ignorando mis sentimientos, amores y pasiones.

Desde que me habían traído aquí, mi cabeza se había derrumbado decenas de veces. Y aunque mi cuerpo gritaba por la falta de comida y agua, había logrado mantener mis pensamientos en orden después de dejar de comer.

La memoria volvió.

También la visión.

También el discernimiento.

Pero algo mucho más fuerte me mantenía despierta y dispuesta a cruzar cada límite impuesto sobre mí.

Odio.

No el odio que sentimos hacia un conductor de autobús que atraviesa un charco a toda velocidad y empapa nuestra ropa limpia a las siete de la mañana.

No el odio hacia la ex del novio actual que sigue enviándole mensajes descarados por WhatsApp llenos de fotos eróticas y videos pornográficos para tentarlo a hacer una estupidez.

Ese tipo de odio no contamina. Siempre lo decimos sin sentirlo de verdad en un momento de ira solidificada y explosiva.

Dios, odio eso.

Ese es el odio temporal típico, fugaz, el que se disuelve cuando los acontecimientos agradables se superponen a los malos y nos recuerdan que hay más cosas buenas que celebrar que malas que lamentar.

El odio que sentía era distinto.

Había empezado a cultivarlo dentro de mí como una pequeña semilla descreída. Una que nadie quería, una que el destino dejó caer en mi palma en un momento de distracción —o simple reflejo— que me impidió tirarla por lástima.

Regué ese odio con energía.

Lo acogí con placer y devoción.

Lo idolatré.

Lo veneré.

Ese odio había echado raíces en mi pecho, y con cada hora arrastrada que tardaban una eternidad en completar las traicioneras agujas del reloj de la pared de esta habitación —especialista en el pasado—, crecía, se inflamaba y suplicaba arder.

Sentía cómo ganaba fuerza con cada minuto.

Durante los últimos días había rescatado recuerdos que se habían perdido entre tantos que me había obligado a olvidar. Los había olvidado porque temía debilitarme y querer volver. Temía admitir que había vivido infeliz y querer volver. Temía confesar lo sola que había estado y querer volver.

Volver a casa.

Al regazo de mi padre.

A mi tierra.

A ser quien era de verdad.

¿Cómo se atrevía la gente a llamarme valiente cuando no era más que una gran cobarde cínica?

Oí ruido fuera. Eran puntuales, y hoy parecían más conversadores. Respiré hondo y aproveché uno de los pocos momentos disponibles para divertirme.

Cuando la puerta se abrió, abracé mis piernas y empecé a mecerme. Puse los ojos en blanco y dejé la boca ligeramente abierta para que la saliva se deslizara como baba por mis labios.

Les parecía repugnante, y quería reírme en sus caras, pero guardé mi veneno para después, sola, como se había convertido en mi costumbre.

—Mierda… está peor, hombre.

El guardia llamado Vilen era el más alto y delgado.

Tenía el pelo negro y rapado casi al cuero cabelludo.

Era el más amable de los dos y todos los días decía que sentía pena por mí por todo lo que Anya estaba haciendo, pero no podía ayudarme porque su padre le debía una deuda a la hija menor de Viktor Morozov, y a cambio del pago, el joven había decidido ayudar a la chica maldita en su causa personal.

El otro se llamaba Artyom. Fuerte, musculoso, mucho más arrogante.

Se burlaba a menudo de mi “condición” actual y aprobaba las acciones de Anya, afirmando que para llegar al poder uno debía hacer cualquier cosa, incluso asesinar a su propio padre, como su padre había matado a su abuelo, justificando el asesinato al decir que el viejo ya no tenía la firmeza ni el valor para guiar el negocio familiar.

—La Imperatrix se acerca a su fecha de caducidad, amigo. Pronto la quitarán de su bonito trono y acabará en brazos del diablo con su padre.

Artyom se rio solo.

Vilen se acercó y apoyó una mano en mi hombro, intentando detener mi balanceo implacable. Ni siquiera me había dado cuenta de que el movimiento se había vuelto tan natural como parpadear. No me detuve. Presionó más fuerte contra mi piel, y lo miré, levantando las cejas.

Al instante, Vilen se apartó. Primero pensé que había notado algo, pero luego inhaló con más fuerza de la necesaria y miró sus propios pies.

—No me gusta verla así.

—¿A quién le importa?

Artyom se acercó a la cama y me sujetó la barbilla, obligándome a mirarlo a los ojos.

—Puedo entender un poco por qué Anya odia tanto a su hermana. Mira qué hermosa es esta.

Deslizó la lengua entre los labios y frotó su pulgar sobre los míos. Puse los ojos en blanco como una retrasada y reuní suficiente saliva para que se derramara pesadamente.

Funcionó. Retrocedió de inmediato.

—Asquerosa. Deja esa bazofia para que coma y vámonos.

Sacudió el aro de llaves en su cintura.

—Anya dijo que vendrá esta noche para terminar con esto. Será mejor que nos aseguremos de que la casa esté en orden antes de que lleguen los Voyennye para la inspección.

—Sigo pensando que Anya podría encontrar otra forma de convertirse en Imperatrix.

—Vilen.

Artyom dijo el nombre de su amigo con irritación.

—Ya te dije que si le cuentas a alguien sobre esto, te arrancaré la garganta yo mismo. Nadie sabe que Sasha está aquí, y nadie puede saberlo. Anya cuenta conmigo para tomar el poder, y me llevará con ella cuando eso ocurra.

—No sé cómo puedes confiar en una mujer capaz de matar a su propia hermana —dijo Vilen como si hablara con sus propios pensamientos.

Colocó la bandeja sobre la mesita contra la pared—.

Creo que deberías tener cuidado, Artyom.

Una persona como Anya es capaz de cualquier cosa para salir adelante, incluso usar a un tipo ambicioso como tú.

—Ahí es donde te equivocas, amigo.

Artyom dio una sonrisa hermosa, recordándome a cada hijo de puta bello que ya había muerto por mis manos. Él sería el siguiente en cuanto tuviera oportunidad.

—Soy yo quien está usando a Anya para llegar adonde quiero. Y después de conseguirlo… suplicará por mi polla dentro de ella.

Vilen se rio con fuerza, y aproveché para confirmar que su arma seguía en el mismo lugar. Ambos llevaban pistolas Glock, pero mientras la de Artyom era una .22 cromada, la de Vilen era una .20 negra.

Lo que significaba que los jóvenes sabían poco de armas y simplemente habían seguido la moda al elegir las suyas.

Idiotas.

—¿Has visto a su novio? Ese tipo es una bestia. No tienes ninguna posibilidad, y oí a unos guardias decir que es detective en Brasil.

Vilen hablaba de Blake Mercer, y no me sorprendía que estuviera cortejando a Anya, ya que también estaba interesado en destruir a la chica delirante que soñaba con convertirse en Imperatrix.

Una cosa era segura.

No moriría hoy.

Pero Anya aprendería una gran lección, la más grande de su vida, y yo sería la maestra.

—Gran cosa —se burló el joven arrogante—. También puedo derribarlo si se cruza en mi camino. Los mandaré a los dos al infierno.

—Claro, tipo duro, claro.

Vilen seguía tratándolo como una broma, pero vi en los ojos de Artyom que no bromeaba.

—Solo porque eres el nuevo Emperador.

—Espera y verás, amigo.

Antes de dejarme sola, Vilen volvió a acercarse y me dio un beso en la frente.

—Ojalá pudiera ayudarte, Sasha, pero mi padre no tiene a nadie más y me necesita. Lo siento.

Las palabras estaban listas para escaparse de mi boca, pero me controlé y no interrumpí el balanceo. Se fueron y cerraron la puerta con llave.

Un candado.

Dos.

Tres.

Luego la cadena.

Me puse de pie, estiré los músculos e hice algunos ejercicios. Me sentía débil y debilitada por no comer bien. Cada noche, arrojaban una bolsa de comida por la ventana del baño.

Por lo general, un sándwich y una bebida energética.

Pero era demasiado poco, y había empezado a sentir el impacto de la debilidad extendiéndose por huesos y pelo. Las uñas se me rompían con facilidad mientras mechones negros caían sobre la sábana polvorienta.

Me sentía sucia y apestosa. Aunque me duchaba todos los días, no me había cambiado de ropa desde que llegué aquí. Anya no se había atrevido a enviarme una sola prenda, solo para humillarme.

Mi hermana creía de verdad que su plan había funcionado. Pero por lo que entendía, Blake estaba manipulando a la chica, y aunque aún no sabía qué quería el detective de ella, no me importaba mientras siguiera ayudándome.

Después de que Vilen trajo el almuerzo, oí ruidos distintos fuera. Me subí al taburete estrecho e intenté ver qué ocurría en el jardín de la casa donde mi padre había nacido.

Varios hombres con uniforme de una empresa de limpieza entraban y salían cargando cajas. Trabajaron con ritmo perfecto durante más de media hora.

La distracción me ayudó a ver pasar el tiempo más rápido, mientras la ansiedad aumentaba cuando la tarde empezaba a traer la oscuridad de la noche.

El frío se intensificó.

La temperatura bajó.

Me envolví el cuerpo con la manta y esperé.

Con paciencia.

Ya casi era hora.

Ella llegaría y atravesaría esta puerta. Ya podía predecir su sonrisa arrogante, la sonrisa de alguien naturalmente superior. Su ropa cara ocultaría la pobreza de una cáscara vacía.

Su piel maquillada disimularía la suciedad incrustada en sus poros. Su perfume importado engañaría el olfato de otras personas para que no notaran el hedor de su alma.

Anya era podredumbre humana.

Basura en sí misma.