CAPÍTULO TREINTA Y UNO

MATTEO — Palermo, Sicilia

—No puedes hacer esto, Matteo.

—Está decidido, Viviana.

Metí el último objeto en la maleta y cerré la cremallera.

—Mírame, Matteo —ordenó.

La ignoré y empecé a reunir los documentos que necesitaba llevar a Moscú.

—Será mejor que me obedezcas, bambino, a menos que quieras que te dé una palmada en ese culo tan bonito.

—Deja de tratarme como a un niño, maldita sea.

—Cuando dejes de comportarte como uno, quizá lo considere.

—Esta decisión es mía, Viviana. Solo mía. Y como puedes ver, ya la tomé.

—Podrías morir, Matteo.

—Tú también —espeté—. ¿Alguna vez te has detenido a pensar que cualquiera puede morir sin tener un puto tumor en la cabeza? Cualquiera puede, maldita sea.

—Pero tú sí tienes un tumor, Matteo, y necesitas operarte lo antes posible si quieres tener una oportunidad de sobrevivir.

—¿Qué parte de «voy a operarme» sigues sin entender?

—No puedes ir primero a Kazán a salvar a Sasha. Esto es una locura. Hay muchas personas que pueden ir a la casa de su abuela y sacar a la ragazza de allí. ¿Por qué tienes que ser tú?

—Porque necesito saber que no está herida, Viviana. Necesito verla, olerla, oír su voz y asegurarme de que todo estará bien. ¿No puedes entenderlo?

—No, no puedo. El doctor Luigi dejó claro que, si no te operas pronto, el tumor puede crecer, y si eso ocurre, quizá la cirugía ya no sea posible.

—No estaré fuera mucho tiempo.

Tomé mi maleta y abrí la puerta de mi dormitorio.

—En tres días volveré con Sasha, y te prometo que me internaré y dejaré que me saquen esta mierda de la cabeza.

—¿Y si no funciona, Matteo?

Miré a Viviana por encima del hombro. Estaba de pie con las manos en la cintura, desafiándome.

—No hay forma de que no funcione. Lo tengo todo bajo control, y todos están posicionados, esperando solo mi señal para invadir ese sitio. Voy a traer a Sasha de vuelta, aunque sea lo último que haga en esta vida.

Estaba listo para marcharme cuando la pregunta de la vieja, diseñada para torturarme, me golpeó el estómago como un derechazo perfecto.

—¿Y si está muerta? ¿Y si el detective te mintió y está del lado del demonio? ¿Y si esto es otra trampa de Anya?

Un dolor profundo me desgarró el corazón.

Mierda.

No quería imaginar perder a Sasha para siempre. Pero si eso ocurría, la cirugía quedaría descartada, y dejaría que el destino se encargara de lo que quedara de mi futuro.

Porque no podía imaginar ningún futuro en este mundo sin Sasha a mi lado.

No.

Me negaba a aceptarlo.

Jamás.

—Si está muerta, entonces puedes estar segura de que yo también moriré. Pero si existe alguna oportunidad, aunque sea la más pequeña, haré todo lo posible y también todo lo imposible para salvarla y sacarla viva.

—¿Estás dispuesto a pagar ese precio por una mujer, Matteo?

—Si mi vida es el costo de tener a Sasha conmigo, lo pagaré con gusto, Viviana.

El silencio se instaló entre nosotros durante unos segundos.

Ella estaba conmocionada por lo que había oído.

Yo estaba conmocionado por lo que había dicho.

Por fin entendí la clase de amor que Pietro había sentido por Alessia, y supe que, dondequiera que estuviera mi padre, se sentiría orgulloso al saber que su hijo —el hombre entrenado para convertirse en uno de los más temidos del mundo, despiadado con sus enemigos, traicionero, letal, un verdadero asesino sin corazón— aún era capaz de sentir amor real por una mujer.

—Si crees que Sasha vale tu vida, entonces ve —dijo Viviana, con la voz espesa de lágrimas—. Y trae a la ragazza a casa.

—Voy a traer de vuelta a mi mujer, nonna. Puedes apostar por eso.

Salí definitivamente de la habitación y encontré a Bruno esperándome. Subí al coche y fuimos directos al aeropuerto de Palermo, donde el avión privado ya tenía autorización para despegar.

La azafata sonrió cuando me ofreció una bebida, y sin paciencia para miradas sugerentes ni gestos inapropiados, la despedí junto con el whisky y amenacé con echarla.

Las instrucciones de Luigi Bartolo habían sido claras: nada de alcohol, nada de cigarrillos, nada de drogas hasta el día de la cirugía, una fecha que le había prometido fijar pronto.

El médico que seguía mi caso era neurocirujano en el mejor hospital de Italia, en Roma, y dirigía uno de los mejores equipos médicos de Europa.

Para casos como el mío, trabajaba junto a su amigo y oncólogo, el doctor Amadeo Caruso, también italiano y especializado en tumores craneales.

Después de revisar la prueba de imagen que me había hecho la semana anterior, Luigi explicó que el tipo de tumor en mi cabeza era uno de los más raros: un cordoma. Podía desarrollarse en los huesos de la columna o del cráneo, y en mi caso, había elegido el cráneo.

Si no estuviera tan jodidamente jodido, quizá habría logrado burlarme de mí mismo. Un capo con el mundo en la palma de la mano, enamorado de la heredera del Imperio ruso, descubre que no solo tiene un tumor, sino uno de los tumores más raros del mundo.

¿Qué tan irónico es eso?

¿Capisce?

El maledetto que había invadido mi cabeza y me regalaba un dolor brutal capaz de disolver mi capacidad de razonar solía crecer lentamente. Pero si no se extirpaba pronto, se volvía despiadado y tendía a regresar incluso después de la cirugía.

Uno de los factores agravantes era su ubicación.

El bastardo había elegido un hueso en medio de mi puta cabeza llamado clivus. Como estaba demasiado cerca de estructuras críticas —la médula espinal, el tronco encefálico, nervios y arterias—, era difícil tratarlo sin cirugía y requería atención altamente especializada.

Cuando le pregunté a Luigi cuánto tiempo me quedaba de vida, evitó darme una respuesta directa. Tal vez no quería asustarme. Tal vez no quería desanimarme con las cifras que tenía.

El médico usó el viejo discurso de que cada caso era distinto y que el pronóstico dependía de una serie de factores —genéticos, hereditarios, observables, todos los famosos bla, bla, bla—, pero, en promedio, un hombre de mi edad podía vivir una década o más con el tratamiento adecuado.

¿Era poco?

Para un hombre que quería vivir un amor grande y único, sí.

Pero me negaba a contar numéricamente cuánto tiempo podría estar vivo junto a Sasha. Ya no tenía ninguna duda de que amaría a esa mujer incluso después de mi muerte.

Por la eternidad.

Como mi ángel me había dicho una vez, solo amamos una vez en la vida. Había tenido razón. Me casé con Yelena y nunca la consideré verdaderamente mía, igual que yo jamás le pertenecí a ella. Pero con Sasha, todo era distinto.

Durante casi dos meses, me había movido como una máquina, obligándome a esperar con paciencia a que llegara el día del rescate.

Si hubiera dependido de mí y del tormento de extrañarla, habría invadido esa maldita casa y tomado a mi mujer el primer día que Anya la llevó allí y la encerró como prisionera.

Lo único que quería era disfrutar cada segundo que tuviera la oportunidad de vivir junto a la mujer que amaba y hacer de cada día el mejor de todos, como si fuera el último.

Para mí.

Para ella.

Para nosotros.

Luigi no había dudado cuando me dijo que, después de la cirugía, aún necesitaría radioterapia y quimioterapia, junto con un seguimiento periódico intenso para monitorear el posible regreso de esa mierda.

El neurocirujano también había explicado que este tipo de tumor, un cordoma, representaba uno de los tumores de la base del cráneo más difíciles de tratar por su ubicación, su capacidad de invasión, su potencial para extenderse alrededor de estructuras neurovasculares vitales y su alta tasa de recurrencia.

Mi mejor oportunidad era la extirpación total de la masa como base del tratamiento, seguida de radioterapia posoperatoria lo antes posible.

Y por eso Viviana estaba aterrada ante la idea de que el rescate de Sasha pudiera salir mal o tardar más de lo que yo esperaba.

En dos días, se suponía que los contratos serían impugnados, pero eso no ocurriría. El plan original era invadir la casa donde había vivido la abuela de Sasha y sacarla de allí.

Anya había recreado una habitación similar a la de su hermana en la parte trasera de la propiedad, en la sección del terreno más alejada de la calle principal, y había revestido las paredes con protección acústica que hacía imposible oír cualquier sonido producido dentro.

Antes de llevar a Sasha allí, la hija menor de Viktor había escondido a su hermana en una casa cerca de la de su abuela. Pero algún imprevisto la obligó a trasladar a Sasha, lo que había hecho nuestro trabajo mucho más fácil.

Todo me llevaba a creer que mi ángel de alma negra había hecho algo, y el demonio no había querido arriesgarse a perder su última oportunidad de ocupar el lugar de su hermana y ser elegida la nueva Imperatrix.

El antiguo vecino de esa casa no había sido otro que Alexei Dragunov, el idiota exnovio de Sasha, que había servido como peón en las manos de Anya.

Su cuerpo había sido encontrado en la orilla de un río en San Petersburgo, desfigurado y acribillado con un arma semiautomática no registrada. No había huellas en el cuerpo ni pruebas que ayudaran a la policía a identificar al asesino del profesor.

Una lástima.

Su madre obtuvo la custodia de las gemelas y decidió seguir viviendo en el mismo lugar, en Kazán. Contacté a la joven abuela, me presenté como un viejo amigo de su hijo y la convencí de aceptar mi ayuda para que sus nietas pudieran terminar sus estudios.

Aceptó la fortuna y se convirtió en una gran admiradora mía.

Gracias a eso, Dario y Rinaldo habían instalado una pequeña oficina en la casa de al lado como favor, y luego empezaron a vigilar cada paso de los hombres de seguridad responsables de la prisionera mientras Anya permanecía la mayor parte del tiempo en Moscú.

Ilya, Bogdan y Pavel eran responsables de la mansión, monitoreando a Anya y Blake mientras Camila y Ren vigilaban cada transacción comercial que el demonio hacía en nombre de Morozov Inc., bajo la protección de Felix.

El plan había sido calculado, ejecutado, y por fin se acercaba el gran día.