CAPÍTULO VEINTIUNO

SASHA

A ninguna mujer le gusta que la traten con crueldad.

Mucho menos a una mujer como yo, criada con la devoción y el respeto de su padre.

Incluso como el líder más temido de la mafia rusa, Viktor Morozov se aseguraba de que cada hombre a su servicio entendiera que las mujeres de su familia debían ser tratadas como reinas.

En mi caso, la reina del infierno con rostro de ángel.

Pero reina al fin.

Julian, mi difunto marido —el que murió mientras tenía sexo con su amante—, intentó al principio comportarse como un imbécil en nuestro pequeño arreglo comercial. Lo corregí rápido. Habíamos acordado casarnos por interés mutuo, y no fui la única que se benefició del trato.

Así que mi marido aprendió a tratarme como quería y merecía ser tratada, o enfrentaría las consecuencias de mi desagrado. Dejé tan claro como el agua tomada de un manantial de montaña que desagradarme no era la mejor opción para un hombre débil como él.

Un cobarde, en realidad.

Su familia tenía dinero y varias opiniones antiguas sobre la herencia. Incluso entendía la preocupación de sus padres. ¿Quién quería ver destruida la riqueza de generaciones porque un heredero tomara una mala decisión romántica?

Hombres y mujeres a la caza de una vida fácil no eran precisamente raros.

Julian Reed necesitaba una esposa antes de poder reclamar su parte de la herencia.

Lo que no quería era una esposa que pudiera interferir con su forma de vivir.

Yo necesitaba un apellido brasileño para ocultar el ruso, obtener la ciudadanía y borrar las pocas huellas que habían sobrevivido a mi ruta hacia Brasil.

Después de que Julian murió, la situación con su familia se volvió insoportable.

Mis suegros intentaron de todo para demostrar que nuestro matrimonio había sido una farsa.

Gracias a Dios —y a las precauciones que habíamos tomado—, solo consiguieron revelar a cada residente de aquel pequeño pueblo de São Paulo que Julian Reed había sido un cerdo infiel que murió en la cama de otra mujer.

Una mujer mucho más joven.

Una de muchas.

Peor aún, el dinero que Julian usaba para financiar sus placeres, fiestas y amantes pertenecía a su no tan noble pero muy tradicional familia del interior del estado.

Para cuando la demanda que debía dejarme arruinada, encarcelada y con las manos vacías finalmente terminó, la “evidencia” presentada por los abogados de los Reed me había convertido en la pobre esposa fiel traicionada durante años por un marido desvergonzado.

Eso solo hizo que mis suegros me odiaran más.

Es verdad, seguía sin tener nada. Ni siquiera el apartamento de Julian, que continuaba bajo disputa legal. Pero no perdí lo único que estaba decidida a proteger.

El apellido.

Reed seguía apareciendo cada vez que firmaba un documento, y para mí eso bastaba. Me había casado por ese nombre y, como consecuencia, había elegido renunciar a la fortuna a la que mi marido podría haberme dado acceso.

Mudarse a São Paulo había sido mi último recurso. Vivir en el apartamento que había pertenecido a Julian ayudó, porque entonces no trabajaba, y pagar alquiler y todos los gastos de un hogar sola habría sido imposible.

No era vieja, pero la juventud tampoco estaba ya a mis pies. No tenía profesión, y la educación que había recibido en Rusia no podía ser revelada ni elogiada.

¿Cómo explicar que todo lo que sabía hacer implicaba disparar con precisión profesional desde más de una milla a un objetivo más pequeño que un tomate?

¿Pelear como si perteneciera dentro de una jaula de MMA?

¿Torturar personas hasta que confesaran sus secretos más enfermos o admitieran crímenes cometidos por otros criminales?

Imposible.

Al final, conducir por la aplicación se volvió más útil que cualquier otro trabajo que hubiera podido encontrar. No me ataba a un lugar. No echaba raíces en el suelo. No exigía que formara amistades que no podía permitirme.

Lyudmila había sido mi inspiración. Recordaba, constantemente, a mi padre y a Dmitri comentando que el trabajo que mi prima había elegido hizo mucho más difícil buscarla. Así que concluí que lo mismo podía funcionar para mí.

Por supuesto, hubo otros hombres en mi cama después de Julian, y antes de él también. Una noche. Dos como mucho. Nada serio. Nada que me hiciera querer continuar algo parecido a una relación.

Con Matteo Rossi, me sentía atrapada en la trama de algún melodrama, de esos en los que el hombre es un verdadero cabrón que drena a una mujer hasta la última gota de vida hasta que su alma se debilita y su energía desaparece, dejando solo un enorme espacio hueco donde antes estaba ella.

Y, como siempre, ni siquiera esa destrucción basta.

El cabrón aún necesita terminar el trabajo demostrando su poder, inflando su ego autoritario, posesivo, absurdamente masculino.

Luego, después de hacer añicos a la mujer y convertirla en una muerta viviente —dependiente, necesitada, desesperada—, se deleita desechando a la pobre criatura engañada que una vez creyó poder cambiarlo, despertar amor verdadero en su corazón de piedra y convertirse en la excepción.

Solo después de enterrarla bajo la última capa de cal la abandona a su suerte y sigue adelante, imperturbable, frío y solitario, buscando a la siguiente víctima.

Bueno, yo no me convertiría en otra mujer en manos de Matteo, entregada a él para que hiciera lo que quisiera y me descartara cuando se aburriera.

Absolutamente no.

Me negaba a ser esa clase de mujer.

Y aunque estaba dispuesta a darle una lección usándolo exactamente como él pretendía usarme a mí, no podía bajar la guardia ni un minuto y arriesgarme a que mi corazón cediera ante sus encantos.

Matteo me quería tanto como yo lo quería a él. Lo sabía.

La atracción física entre nosotros no tenía sentido y parecía imposible de satisfacer. Por mucho que el italiano poseído intentara negarlo, su cuerpo, sus ojos y su irritación demostraban que su deseo por mí confundía su mente y lo enfurecía.

Leía con claridad sus señales.

Las mismas que se negaba a admitir.

Las mismas que susurraban que me quería para algo más que sexo.

Matteo no tenía idea de lo bien que las entendía, porque eran las mismas señales que mi propio cuerpo y mi mente luchaban por ocultar a todos a mi alrededor, en especial a las personas decididas a derribar las barreras que había construido no solo para protegerme del mundo, sino de mí misma.

Esa era la verdadera razón por la que me trataba con tanta frialdad.

Y, a cambio, la razón por la que yo tenía el valor de seguir adelante con la actuación ridícula que él se había obligado a representar, la que sugería:

Si finjo que no siento nada por ella, no sentiré lo que no puedo controlar.

Una ilusión gigantesca y estúpida.

Pero era su elección, y yo no tenía derecho a interferir en sus decisiones. Mi única preocupación debía ser protegerme para no salir demasiado herida cuando su deseo por mí terminara.

Porque terminaría.

Y probablemente pronto.

Matteo podía elegir a cualquier mujer que quisiera y tenerla con facilidad. Solo un idiota negaría que su belleza, su dinero y su poder podían atraer a casi cualquier hembra a su regazo o a su cama con un chasquido de dedos.

Cuando apareciera alguien más nuevo —más joven, más obediente, más sumisa que yo—, Matteo iniciaría su nueva expedición en la lujuria sin mirar atrás. Me dejaría con la misma facilidad con la que cambiaba de traje.

Sabía que habría heridas esparcidas por mi cuerpo y mi alma cuando terminara lo que fuera que estaba ocurriendo entre nosotros. Lo único que necesitaba era reducir el daño lo suficiente para poder seguir caminando después.

Matteo aún amaba a Yelena, pero me quería en su cama como a una puta de lujo.

Bien.

¿Humillante? Sí.

¿Degradante? Tal vez.

Pero necesitaba dinero. Necesitaba trabajo. Y no podía negar que el sexo con él era sencillamente espectacular.

Podía aceptarlo, pero antes había condiciones que discutir. Límites necesarios. Obligatorios. Para él y para mí.

Desde que mencioné esas condiciones en el coche, justo después de llegar a la pista donde el cuerpo de Silvio sería finalmente enviado de vuelta a Sicilia, el capo italiano parecía haber chupado un limón.

Varios limones.

Procedió a repartir de forma gratuita su mal humor y su grosería a cualquiera que se atreviera a hablarle.

—Dios santo, ¿qué le dijiste, Sasha? —murmuró Dario cerca de mi oído después de descargar la última caja de armas del avión—. El jefe tiene al diablo arrastrándose bajo la piel, y empezó después de que ustedes dos estuvieron solos en el coche.

Sonreí ante la desesperación en la voz del musculoso italiano. Tenía el pecho desnudo a la vista y parecía completamente ajeno a la forma apreciativa en que lo miraba.

El hombre era un espectáculo. En los últimos minutos, Dario incluso había dejado de ser el bruto sexista que había sido desde el momento en que nos conocimos.

—No sé a qué te refieres —dije con ironía—. Por lo que recuerdo, Matteo siempre ha sido así.

—No, querida. No siempre es así.

—Si sigues hablando italiano, tendré que ignorarte, Dario.

El hombre de casi dos metros sonrió, se colocó la caja pesada sobre el hombro y me guiñó un ojo.

—Dije que no siempre es así. Pero ahora que lo pienso, quizá tienes razón.

Con la mano libre, me pellizcó la mejilla.

—Y puedes llamarme Dario. Solo mi padre usa mi nombre completo cuando está a punto de darme un sermón.

Anoté el número de la caja en el registro con una sonrisa amplia.

Habíamos estado trabajando desde que llegamos. El avión había traído a más de veinte hombres y diez cajas llenas de todo tipo de armas, además de decenas de botellas de vino y whisky.

Mientras los italianos que habían llegado gestionaban sus documentos bajo la supervisión de Matteo, a Rinaldo, Dario y a mí nos habían asignado la descarga.

Los dos hombres llevaban todo desde la bodega de carga hasta los vehículos alquilados. Yo revisaba el inventario y marcaba cada artículo en una libreta para la contabilidad del capo.

—¿Puedo preguntar por qué sonríes, Sasha?