CAPÍTULO DIECISIETE

SASHA

¿Fue difícil oírlo?

Sí.

Mucho.

¿Lo esperaba?

Sí.

Aun así dolió.

Matteo Rossi era capo en los huesos. En la ropa, en la postura, en la crueldad y en la fría devoción hacia su familia.

Y esa devoción incluía a mi hermana.

Yelena.

Su esposa muerta.

Dios, digerir esa información había sido brutal después de que Elias la lanzara al aire sin saber que el hombre a su izquierda era precisamente el yerno de Viktor Morozov que, según él, debía morir.

Absurdo era una palabra demasiado pequeña para el impacto que me golpeó el cuerpo cuando el hermano de Dmitri lo dijo.

El hombre que agitaba cada célula, fibra y neurona que poseía no era otro que el marido de mi hermana.

Mi hermana.

Yelena nunca había encajado en el mundo en el que nos criaron.

A diferencia de mí, parecía nacida para algo más suave, algo limpio, no para la realidad obscena de la mafia: un imperio criminal lo bastante poderoso para destruir gobiernos y obligar a los hombres más poderosos del mundo a inclinarse ante un capo, un don o un emperador, como le gustaba llamarse a mi padre.

Mi hermana siempre había sido dulce.

Bondadosa.

Amorosa.

Trataba a todos con cortesía e insistía en que cada persona llevaba un buen corazón, aunque actuáramos de formas distintas.

En lo profundo de mi alma, yo sabía que eso era mentira.

Aun así, me aferré a ello porque creerle significaba creer que algún día podríamos llegar al cielo.

Sus palabras reconfortantes me ayudaban a dormir después de matar, torturar, sobornar, extorsionar… todo mientras bebía vino, asistía a misa cada domingo y patrocinaba obras de caridad.

Jodido, ¿no?

Esa fue mi vida hasta los veinte. Después, todo se convirtió en una niebla infeliz que me torturaba día y noche.

Extrañaba mi hogar.

A mi padre.

A mis hermanas.

A mis amigos.

Extrañaba pertenecer a ese mundo enfermo y distorsionado.

Mi mundo.

Durante diecisiete largos años había camuflado esa ausencia. La diagnostiqué como soledad solo después de verme obligada a defender mi vida convirtiéndome en la mujer para la que me habían entrenado.

Esa era yo.

La verdadera Sasha.

La única Sasha.

No había otra.

Nunca había habido otra.

Jamás habría otra.

Intenté crear una mujer distinta, y durante mucho tiempo creí haberlo logrado.

Había sido una ilusión. Viendo a Matteo caminar delante de mí con toda su gloria de capo, entendí que ya no habría retornos, ni curvas que me desviaran de mi propio camino, ni amores imposibles capaces de atenuar la luz que venía de mi pecho.

Nadie me haría retroceder.

Solo necesitaba encontrar equilibrio. Un punto medio.

Entonces estaría bien.

Él me había dicho lo que quería. Yo me había admitido a mí misma que también lo necesitaba.

Había sido difícil, incluso humillante, oírlo decir en voz alta que jamás ocuparía el lugar de Yelena en su vida. Pero era la verdad.

Yo no quería su lugar.

Eso no significaba que tuviera que disfrutar de que me arrojaran la verdad con tanta fuerza.

Matteo había sido honesto. No me había ahorrado sus palabras frías. Esa famosa sinceridad que todos dicen querer y tan pocos pueden soportar.

Yo pertenecía al grupo más pequeño.

Me había especializado en aceptar lo que no podía cambiar.

Él quería sexo.

Yo también.

¿Por qué no?

Dos adultos, conscientes de su atracción y dispuestos a extinguirla a puerta cerrada. Como él había dicho, Yelena estaba muerta. No traicionaríamos a nadie.

Una de las mayores virtudes de un verdadero capo era la devoción a su esposa.

Seguramente, mientras mi hermana vivió, Matteo no buscó en la calle lo que debía satisfacerse en casa.

Para un mafioso, las prostitutas representaban fracaso doméstico, y si un hombre no podía triunfar dentro de su propia casa, no triunfaría en los negocios.

Tendríamos sexo. Nos usaríamos una noche. Por la mañana, continuaríamos nuestras vidas como extraños.

Matteo volvería a Italia. Yo quizá tendría la oportunidad de conocer mejor al detective Mercer, tal vez cultivar algo nuevo y reconstruir mi vida sin desgarrar mi personalidad contra el pavimento.

—¿Dónde está? —preguntó Matteo a Rinaldo en cuanto el chófer nos abrió la puerta.

—Habitación del fondo. Tercera puerta a la izquierda.

El capo sacó unos guantes de cuero de la chaqueta y se los ajustó en las manos con eficiencia. Su cuerpo relajado contradecía la rabia en sus ojos.

—¿Luca sabe por qué está aquí?

—Lo sospecha. Jura que no sabe nada de Silvio.

Matteo se quitó la chaqueta y se la entregó a Rinaldo, que seguía sosteniendo la puerta mientras esperaba a que Dario aparcara.

Luego tomó su cuchillo y nos indicó que lo siguiéramos hasta el hombre que estaba a punto de ser torturado y asesinado.

—¿Dónde está su teléfono?

Rinaldo sacó el aparato del bolsillo izquierdo y se lo entregó. Matteo lo examinó, lo deslizó en su propio bolsillo y siguió caminando sin mirar atrás.

—¿Cómo estás? —preguntó Rinaldo en voz baja mientras caminaba a mi lado por el pasillo.

Levanté la vista hacia él —varios centímetros más alto que yo— y sonreí. No de felicidad. Ni de tristeza.

De gratitud.

—Estaré bien cuando esto termine. Gracias.

—No tienes que darme las gracias. Solo quiero que sepas que me preocupo por ti y…

—Deberías cerrar esa boca —gruñó Dario detrás de nosotros—, a menos que quieras que el jefe te corte la lengua cuando descubra que le dices sentimentalismos absurdos a su mujer.

—No soy la mujer de nadie, imbécil. —Le empujé el hombro, haciendo reír al musculoso italiano—. Deja de hablar o te arrancaré la lengua yo misma.

—No empieces conmigo. No estaba hablando contigo.

—Seré yo quien te arranque la lengua, Dario. —Le lancé una mirada dura—. Y si no quieres que te rompa el otro brazo, mantén la boca cerrada.

Llegamos a la puerta en silencio.

El silencio se rompió cuando el cuchillo de Matteo abrió el primer corte profundo en el muslo del hombre atado a una silla. Las muñecas y tobillos de Luca estaban asegurados con gruesas correas. Una mordaza improvisada de tela pesada le llenaba la boca.

—No tengo tiempo ni paciencia, Luca —dijo Matteo, con las manos apoyadas en los brazos de la silla de madera mientras miraba a los ojos aterrados del hombre—.

Empieza a darme lo que quiero, o te abriré y te dejaré sangrar.

Luego soltaré a mis ratas. No han comido en días.

Pero no te dejaré morir hasta que me digas quién le tendió una trampa a Silvio mientras mis pequeñas mascotas se comen la carne podrida de tus huesos.

El capo aflojó la tela en la boca de Luca y esperó.

Lo único que oímos fue una protesta ahogada.

—Por mí está bien. Necesitaba liberar un poco de tensión de todos modos.

Con movimientos lentos y precisos, Matteo le quitó el primer dedo de la mano derecha a Luca, sonriendo con oscuro sarcasmo. Sus ojos nunca dejaron al hombre.

La sangre brotó de la herida, y el olor dulzón llenó la pequeña habitación.

Dario rodeó la silla, revisando al prisionero, que lloraba e intentaba rogar por su vida.

—Creo que quiere decirte algo, jefe.

El italiano fuerte se detuvo junto a Matteo.

—Entonces tendrá que esperar. Necesito terminar lo que empecé, y odio detenerme.

La calma siniestra en la voz de Matteo hizo que los ojos de Luca se desorbitaran. Su cuerpo temblaba tanto que la silla traqueteó.

—¿Vas a cortar los diez? —preguntó Dario.

—Por supuesto que no. Solo la mano derecha. —Matteo rio como un psicópata—. Luego empezaré con los dedos de los pies.

Sin piedad, le quitó el segundo dedo bajo los gritos ahogados de Luca y las sacudidas agotadoras de un cuerpo consumido por el pánico.

El trozo de hueso y carne cayó cerca del zapato de Matteo. El capo lo apartó de una patada como si fuera basura.

No quería mostrar cuánto me excitaba aquella demostración de poder y frialdad. Pero la experiencia me dejó todavía más impaciente por la noche que prometía ser inolvidable con ese hombre.

Había visto a mi padre y a sus hombres torturar enemigos. Incluso había dirigido operaciones como aquella.

Pero Matteo volvía atractiva toda la escena.

Me pregunté cuán cruel podía ser con una mujer que lo desafiaba.

—¿Estás dispuesto a complacerme ahora, o quieres que continúe?

Luca estaba drenado, débil, arruinado.

Asintió, accediendo a hablar.

—No me malinterpretes, amigo. —Matteo le palmeó el hombro dos veces, casi con camaradería—. Lo estaba disfrutando. Así que será mejor que me hagas más feliz con lo que digas, o tendré que quitarte dos dedos de una vez para compensar la interrupción.

—Silvio descubrió… —Luca tosió—. Descubrió que Elias buscaba a una mujer que conducía un coche…

Luca se detuvo solo para respirar.

Mi corazón se aceleró. Sin darme cuenta, di un paso más cerca.

—Continúa —ordenó Matteo.

—Quería saber qué estaba pasando. El ruso juró que no era nada.

—¿Silvio y Elias eran amantes?

—Sí. Desde hace mucho.

—¿Cuánto?

Luca levantó la cabeza lo suficiente para enfrentar los ojos furiosos de Matteo.

—Desde que su esposa murió en la explosión.

Matteo maldijo.

—¿Qué quería Elias de mí? —Las palabras saltaron de mi boca antes de que pudiera detenerlas—. ¿Quién estaba con él?

El hombre sangrante, con los ojos girando hacia la inconsciencia, me miró, frunció el ceño y sonrió.

—A ti. Quiere matarte.

—Quería —corregí—. Elias quería matarme.

Fue el turno de Luca de fruncir el ceño y el mío de sonreír.

—Lo maté primero. Así que dudo que quiera algo ahora.

—Él… él mató a Silvio.

—¿Elias mató a Silvio? —preguntó Matteo.

—Sí. Lo mató.

—¿Por qué?

—Silvio descubrió la verdad.

Luca se debilitaba. No duraría mucho sin un hospital.

—¿Qué verdad? —exigió Matteo, la desesperación quebrándole la voz—. ¿Para quién trabajaba Elias? ¿Quién lo envió a Brasil a encontrar a Sasha?

—El nuevo capo —susurró Luca, cerrando los ojos y abrazando la inconsciencia—. Todo fue por él.

—No. —Matteo maldijo mientras Luca se rendía—. Maldita sea.

—Silvio murió por mi culpa.

—No, Sasha. Silvio murió porque se involucró con un hijo de puta que quería interferir en mi negocio. Nada de esto es culpa tuya.

—¿Quién es el nuevo capo? ¿De qué estaba hablando?