CAPÍTULO ONCE

SASHA

—¿Qué haces aquí?

—Mantén la calma. No quiero hacerte daño.

El hombre alto de pie junto a la cama no me asustaba exactamente, pero yo estaba desnuda bajo una sábana que no era mía, en una habitación que no era mía, con los pensamientos tan enredados que la lógica se negaba a formarse.

—¿Qué pasó? ¿Por qué estoy aquí?

Me cubrí el cuerpo por completo con la sábana. Él me observaba, pero no como un hombre mira a una mujer desnuda. Sus ojos buscaban en los míos una pista.

Quizá mentiras.

—¿No lo recuerdas?

Me llevé una mano a la frente y me obligué a tirar de los recuerdos más cercanos. Cuando llegaron, me arrepentí.

El restaurante.

Romperle el brazo a Dario.

El mareo.

La absurda conversación con Matteo antes de que todo se volviera negro.

Luego esta habitación. La mujer de voz de seda y ojos amables que me convenció de hablar mucho más de lo que nadie había oído sobre mi vida en años.

Y, por último, los momentos íntimos con el italiano que había hecho, por segunda vez, lo que siempre haría si yo se lo permitía.

Usarme como quisiera.

Luego marcharse.

—Por desgracia, lo recuerdo todo.

—Entonces sabes por qué estás aquí.

—Sí. —Sostuve la mirada de Rinaldo con una mezcla de ira y tristeza demasiado grande para mi pecho—. Por el dinero que Silvio dejó en mi coche la noche que murió. ¿Y tú?

Rinaldo frunció el ceño y se apoyó contra la pared junto al enorme ventanal todavía oculto por cortinas.

—¿Yo qué?

—¿Qué haces en esta habitación?

Suspiró. Como si me leyera la mente, abrió las cortinas blancas de seda y dejó que la luz del sol inundara el dormitorio lujoso.

—Vigilarte mientras Matteo resuelve unos problemas.

—Soy un poco mayor para necesitar niñera, ¿no crees?

—Sasha, nos conocimos ayer, y lo único que sé es que no eres una mujer a la que convenga dejar sin supervisión o…

Se detuvo, pero una pequeña sonrisa le tiró de la boca.

—¿O?

—Encontrarás problemas. Dios santo, mujer, eres una bomba de tiempo.

Se rio, y el sonido me hizo sonreír, aunque no entendí las palabras italianas que había usado.

—No sé qué significa eso.

—Dije que eres una bomba de relojería. —Rinaldo miró por encima del hombro y me guiñó un ojo—. Era un cumplido. Créeme.

—Lo dudo. Pero no me importa.

—Lo sé.

—¿Qué quieres decir con que lo sabes? —dije, burlándome de él mientras mi cuerpo se sentía un poco más sólido, aunque mi mente seguía rezagada—. ¿Desde cuándo me conoces tan bien?

—Una vez conocí a una chica muy parecida a ti. A ella tampoco le importaba lo que la gente pensara o dijera.

—Suena inteligente.

—Lo era.

—¿Dónde está? Quiero decir, por cómo hablas, aún la amas, ¿no?

Sonrió hacia la ventana, pero no pude verle los ojos.

—Sí. —Metió las manos en los bolsillos—. Fue la única mujer a la que amé.

—¿Ella también te amaba?

—Estoy seguro de que sí.

—¿Entonces te casaste con ella?

Rinaldo volvió a mirarme. El rojo alrededor de sus ojos contaba una historia distinta a la que yo había empezado a construir en mi cabeza.

—No. No pudimos casarnos, Sasha.

—¿Por qué?

—Porque murió.

Odiaba ese tipo horrible de silencio. El que deja a la gente torpe e indefensa porque nada puede consolar una pérdida así. Conocía la impotencia que la muerte da como regalo y luego se niega a recuperar.

—Lo siento.

—Yo también, querida. Cada maldito día.

—¿Qué le pasó?

Rinaldo lo consideró unos segundos antes de responder.

—La asesinaron.

Asentí mientras se me revolvía el estómago, y decidí dejar de hacer preguntas que probablemente tendrían respuestas tan feas como aquella.

—¿Sabes qué me ha torturado todos estos años?

Esta vez guardé silencio y dejé que respondiera su propia pregunta.

Necesitaba confesarse. Había visto en mí la oportunidad de hablar del amor de su vida.

Tal vez Rinaldo no tenía amigos. Tal vez el trabajo que hacía impedía la verdadera cercanía.

Pensándolo mejor, un mafioso tenía que trazar límites estrictos alrededor de su vida, y el más duro de ellos era el lugar donde el amor se volvía necesario.

Cuando elegimos la mafia, solo una cosa iguala en importancia.

La familia.

No la familia de sangre. No las personas a las que amas de forma natural desde el nacimiento.

No.

El amor, para un mafioso, es debilidad. Y cuando un enemigo encuentra tu debilidad, la usa.

Hombres como Matteo, Rinaldo y mi padre no permitían el fracaso. Eso significaba que no amaban a nadie más allá de la familia.

La criminal.

Su lealtad, su fe, su devoción… todo pertenecía a ese mundo. Y cuando una mujer por fin los desviaba, la convertían en esposa.

Eran fieles. Honestos a su manera torcida. Protectores.

Pero ninguna mujer estaría jamás por encima de la mafia.

Jamás.

—Murió por mi culpa —dijo Rinaldo.

—Rinaldo… —Quise que supiera que no tenía que hablar de algo tan doloroso conmigo. No podía ayudarlo salvo escuchando—. No tienes que contarme si no quieres.

—Quiero contártelo, Sasha. Y tú necesitas oírlo.

La desesperación vivía bajo su voz, y entendí que la ausencia de Matteo quizá era la razón por la que se atrevía a hablar. Tal vez Rinaldo sabía que esa sería su única oportunidad antes de que su jefe dictara mi sentencia.

—¿Por qué yo?

—Lo entenderás cuando termine.

Mi cabeza y mi cuerpo eran un desastre. Un hombre extraño estaba de pie a unos pasos de la cama donde yo yacía desnuda bajo una fina sábana blanca.

Todavía sentía la boca y las manos de Matteo sobre mi cuerpo, pero mi mente me prohibía disfrutar del recuerdo.

Me recordaba una y otra vez que se había marchado porque no había querido esos momentos tanto como yo.

Cuando un hombre tiene a una mujer desnuda en su cama suplicándole que la tome, ¿qué lo detiene?

Lógicamente, si Matteo estuviera casado, no traicionaría a su esposa, y lo que habíamos hecho contaba absolutamente como traición. Así que el italiano no tenía a una mujer esperándolo en casa.

Si fuera homosexual, jamás me habría tocado, así que otra explicación desaparecía.

La única que quedaba era la que más hería.

Como mujer, sabía que no era deslumbrante. No era joven. No era la clase de belleza que un hombre como Matteo podía encontrar fácilmente si buscaba a alguien con quien pasar unas horas en su cama.

Aquellas conclusiones crudas y crueles exigían lo que quedaba de mi orgullo. También exigían toda la humildad que había entrenado para admirar durante mis años de soledad, porque tenía que aceptar que el italiano no me había querido como yo lo había querido a él.

¿Qué había pensado Matteo?

¿Que llevaba tanto tiempo sin sexo que él se había convertido en salvación?

—¿Estás lista para oírlo?

La voz de Rinaldo me devolvió. Con esa pequeña misericordia, se ganó mi gratitud.

Lo único que tenía que hacer era fingir que no había pasado nada entre Matteo y yo, y todo estaría bien.

Incluida mi dignidad.

—Estoy lista.

Creí que lo estaba.

No lo estaba.

Ninguna red de seguridad del mundo habría podido atraparme después de la caída que sufrí cuando Rinaldo contó su historia y nombró la tragedia que había marcado mi vida y cambiado todos los años posteriores.

—Sé quién eres, Sasha. —El hombre delgado, con bondad escondida en los ojos y en la sonrisa, me miró llorando como un niño—. Lo supe en cuanto te vi salir del coche. Por eso te miraba. No podía creer lo que estaba viendo.

—Todos decían que parecíamos hermanas. —Mi voz se quebró bajo lágrimas que revelaban poco de lo que sentía—. Era mi mejor amiga. La única persona del mundo en quien confiaba por completo.

—No quiero que te ocurra lo mismo.

—Yo nunca fui como las mujeres de mi familia, Rinaldo. Matarme no será fácil. Créeme. Y un hombre como Matteo no se ensuciará las manos con alguien como yo. Hará algo peor, para demostrarle a mi padre el poder de la mafia siciliana sobre los rusos.

Me limpié las lágrimas de la cara.

—Ahora date la vuelta, y ni se te ocurra mirar atrás. Necesito vestirme.

Saqué las piernas de la cama, lista para luchar por mi vida hasta el último aliento.

Crucé hacia la maleta en la esquina y saqué la última ropa limpia que había dentro.

Mi cuerpo débil no inspiraba confianza. No tenía dinero ni recursos para huir de São Paulo sin pasar hambre o dormir en la calle, pero nada haría que retrocediera ahora.

—Matteo y tu padre ya no son enemigos —dijo Rinaldo—. Han pasado muchas cosas desde que huiste.

Me trencé el pelo para que no se enredara y luego me puse unos vaqueros y una camiseta negra estampada con el rostro de una cantante brasileña.

Adoraba a esa cantante. La camiseta había sido un regalo después de limpiar una suite en el Bourbon menos de un año antes. Una de sus asistentes me sorprendió cantando mientras fregaba el baño y, por razones que aún no entendía, me la regaló.

—¿No son enemigos? —pregunté, incrédula.

—¿Estás vestida? —preguntó Rinaldo, haciéndome poner los ojos en blanco por su obediencia.

—Sí. Date la vuelta.

Estudió mi aspecto, su mirada deteniéndose en mi camiseta. Su sonrisa suavizó la tristeza que lo rodeaba.

—Eso explica el nombre que diste en el hotel. —Se rio, y yo me reí por primera vez sin forzarlo—. No sabía que una mujer como tú podía ser fan de una cantante brasileña así.

—Llegué a Brasil hace más de diez años. Ahora también me considero un poco brasileña, aunque extrañe mi hogar.

—Una rusa fría y sin emociones que dispara como un soldado y pelea como una profesional no encaja exactamente con ese tipo de música.

—Por favor, no me conviertas en un estereotipo. —Intenté bromear y fracasé terriblemente—. ¿Qué clase de alianza hizo Matteo con Viktor?

—Eso es solo una de las muchas cosas que no puedo contarte.

—¿Por qué no? ¿Qué hicieron, Rinaldo?

La náusea subió de repente, y con ella aquella vieja impotencia. Nada de la vida de mi padre me interesaba. Todo lo que necesitaba era salir de esa habitación y correr lo más lejos posible de Matteo.

—No respondas. —Levanté una mano antes de que pudiera hablar—. No es asunto mío. Nada relacionado con los negocios de mi padre me importa.

—Deberías esperar a Matteo y hablar con él.