CAPÍTULO DOS

MATTEO — Brasil

Una lluvia fría cortaba el cielo de São Paulo.

Odiaba esta estación miserable. El invierno empeoraba todo más de lo que ya estaba, convirtiendo una ciudad frenética en un caos absoluto. Por lo que podía ver, São Paulo había cambiado considerablemente.

Una hilera de coches identificados abarrotaba cada salida del Aeropuerto Internacional de Guarulhos. Taxis. Los observé con disgusto: viejos, abollados, amarillos, blancos, negros, de todos los tamaños y formas imaginables.

Horrible.

¿Por qué abandonaría Silvio su propio coche y su chófer para subirse a una de esas cosas?

La respuesta era obvia.

No quería que lo vieran. No quería que Luca supiera adónde pensaba ir a esas horas con un maletín lleno de dinero que no le pertenecía.

Cabrón.

—El coche está listo, señor —dijo Rinaldo mientras Dario terminaba de ocuparse de la desaparición de una de sus maletas.

—¿Qué demonios está tardando tanto?

—Una de las maletas fue enviada a otra terminal. Se niega a irse sin ella.

Mi guardia personal y chófer informó de eso sin el menor parpadeo de emoción.

Exhalé con brusquedad. —¿Cómo puede enviarse el equipaje a cualquier parte si acabamos de aterrizar en un jet privado?

—Eso es exactamente lo que el signor Dario le está preguntando al empleado, jefe.

—Cristo. —Miré el reloj mientras el dolor empezaba a treparme por la nuca—. Dile a ese idiota que lo dejaremos aquí si no está en este coche en cinco minutos.

Rinaldo abrió la puerta y esperó hasta que me acomodé en el asiento trasero antes de cerrarla y dirigirse hacia Dario.

Me desabotoné la chaqueta y me hundí un poco más contra el cuero del coche alquilado que usaríamos durante nuestra estancia en la ciudad que nunca dormía.

Eso habría dicho mi padre, si aún estuviera vivo.

La lluvia golpeaba el techo. Las ventanillas se empañaban, y bajo los toldos del aeropuerto la gente se apretujaba como si esperara misericordia de un cielo que no tenía ninguna intención de concederla.

Mi teléfono vibró.

Viviana.

Quería ignorarla. Pero cuanto más postergara hablar con la vieja, peor se pondría.

Si sabía que estaba vivo, tal vez me dejaría en paz unos días.

O unas horas, que era casi igual de bueno.

—Nonna.

—¿Cómo fue el vuelo, Matteo?

—Bien. Nada fuera de lo normal.

—¿Te duele la cabeza?

Me froté las sienes con más fuerza de la necesaria. —Un poco. Se me pasará cuando duerma.

—Necesitas tu medicina, niño.

—No te preocupes por eso.

—Siempre me preocuparé por ti, Matteo. No malgastes el aliento diciéndome que no lo haga.

A veces deseaba que Viviana actuara como una abuela. Que me abrazara, aunque fuera una vez, y me prometiera que algún día el daño dejaría de doler.

Pero lo único que sabía hacer era recordarme que, desde el momento en que nací, estaba destinado a convertirme en capo de la familia Rossi, y lo importante que era ese destino para todos salvo para mí.

—No permitiré que nadie robe lo que nos pertenece, Nonna. Sabes lo que ocurre cuando me siento traicionado.

—Dios santo. —Su sonrisa se transmitió por la línea, orgullosa y afilada. Una de las pocas sonrisas que alguna vez me permitía oír—. Suenas exactamente como tu abuelo cuando estás enfadado. En nada como ese cobarde blando que te engendró.

Se me tensó la mandíbula. Apreté los dientes. Un gruñido me subió del pecho ante el insulto dirigido a un hombre que nunca le había hecho daño.

—Si vuelves a llamarlo así, Donna Viviana, aprenderás exactamente cuánto pesa mi ira.

—Ay, basta, muchacho maleducado. —No se asustaba con facilidad—. ¿Cuántas veces tengo que decírtelo? Si quieres que tus aliados te respeten y tus enemigos te teman, no puedes mostrar debilidad. Eso incluye dejar que alguien vea lo blando que es tu corazón.

Luego, más bajo, mascullado como una maldición.

—Blando como su padre.

—Cierra la boca, Viviana. —Me incliné hacia delante—. Si no quieres que me quede en este país por pura despecho, empieza a controlar esa lengua venenosa.

—Brasil no tiene nada que ofrecerte, Matteo. Todo lo que te pertenece está aquí, en tu tierra amada. Nuestra Italia. Haz lo que debas hacer, vuelve a casa y termina lo que empezaste cuando enterraste a mi marido en ese agujero que tu madre alguna vez llamó hogar.

Su voz se endureció como siempre lo hacía cuando intentaba ocultar lo hondo que Brasil la hería.

Lo traicionada que la hacía sentirse.

—Nada de ese país vale nada. Ni una maldita cosa. No trajo a esta familia más que desgracia. Supéralo como hice yo y haz lo que mejor hace el hombre que todos sabemos que eres. Encuentra a los cabrones que mataron a Silvio y acaba con ellos.

—Basta, Viviana. Estoy cansado de tus órdenes. No vuelvas a llamar. Cuando termine aquí, alguien te avisará para que organices el funeral. Déjame en paz.

Corté la llamada, tentado de bloquear su número hasta que volviera a casa.

Casa.

Una sonrisa sin humor me cruzó la boca.

No estaba seguro de lo que significaba esa palabra en este contexto.

Mi casa.

¿Tenía una?

Brasil había sido mi casa. Había nacido y crecido aquí. Aquí aprendí a caminar, a hablar, a montar en bicicleta, a amar a mis padres como la gente normal. Un hombre y una mujer que se enamoraron y eligieron su propia historia en lugar de la que personas egoístas intentaron imponerles.

Maldita sea.

La cabeza me estaba empeorando.

Empezaba a maldecir a los hijos no nacidos de Dario cuando por fin se subió al coche a mi lado.

Empapado de pies a cabeza. Rojo de ira. Escupiendo todas las maldiciones que conocía.

En italiano.

—¿Qué ha pasado?

—Nada que valga la pena repetir —murmuró—. Salgamos de aquí antes de que vuelva dentro, arrastre a esa chica al primer baño y haga que se arrepienta de cada palabra.

—¿Conseguiste la maleta?

—No. —Otra maldición. Se quitó la chaqueta chorreante—. La enviaron por error a una terminal al otro lado del aeropuerto, y por esta tormenta no garantizan traerla de vuelta al menos en dos horas. Estará en el hotel por la mañana.

Rinaldo arrancó. En cuestión de minutos, dejábamos atrás el manicomio que la gente llamaba aeropuerto. El tráfico era peor de lo que esperaba.

—¿Qué había en esa maleta, Dario?

La expresión de su rostro respondió antes que él.

Exactamente lo que no necesitábamos era un rebaño de agentes federales preguntando de dónde habían salido sus armas.

—Pistolas, munición, documentos falsos, cien mil dólares en efectivo y unos viejos contactos que tal vez ayuden con lo que necesitamos averiguar.

—¿Dónde tenías el cerebro cuando metiste eso en el compartimento exterior del equipaje en lugar de llevarlo en el regazo, bajo el asiento o metido en tus malditos pantalones?

—Cometí un error, Matteo. —Sonaba derrotado—.

Culpa mía. Pero nadie fuera de nuestro equipo tenía autorización para tocar esas maletas.

Por eso contacté con el director de seguridad del grupo que dirige este vertedero y le informé de lo descontento que estaba mi empleador con el servicio del único aeropuerto internacional de la ciudad.

—Excelente. Solo no aceptes ninguna invitación que te ofrezcan. No tengo intención de perder el tiempo con ladrones que roban a su propia gente. Los desprecio.

—Menos mal que lo has dicho. —La sonrisa de Dario se volvió burlona—. Mencionó una inauguración de arte el próximo jueves.

—Por supuesto. Quieren pasear mi nombre en la prensa del día siguiente. Parásitos oportunistas.

—Lástima que la mayoría de los brasileños no sepan qué hace Matteo Rossi, el niño nacido y criado aquí hasta los diecinueve, para mantener a su familia.

Dario se rió.

A diferencia de él, yo había conservado mi arma conmigo, lista para vaciarla en cualquier cabrón lo bastante idiota como para irritarme.

Incluido él.

Le agarré el largo pelo rubio y le tiré la cabeza hacia atrás. El cañón de mi Glock se clavó bajo su mandíbula hasta que su cabeza golpeó el asiento de cuero. Sus ojos color miel se abrieron de par en par, con la pregunta clara y silenciosa en ellos.

—No vuelvas a hacer bromas sin mi permiso.

—Hablé entre dientes, lo bastante cerca como para escupirle las palabras a la cara.

Asintió frenéticamente—. No me importa que seas hijo del primo de mi madre.

No me importa que tu padre sea senador o un héroe exmilitar.

No perdería el sueño por volarte los sesos por todo este coche, limpiar la tapicería y tirar tu cuerpo al río Tietê.

Controla la lengua a menos que quieras perderla, primo.

Lo solté despacio y guardé el arma.

Rinaldo lo observaba todo por el retrovisor sin expresión. Dario permaneció en silencio después de disculparse por tercera vez, y le dije al idiota que no volviera a abrir la boca hasta mañana.

Lo único que quería era una ducha y suficientes analgésicos para borrar el interior de mi cráneo.

Fuimos directamente al hotel donde se había alojado Silvio, y el trayecto duró más de dos horas.

El lugar donde habían encontrado su cuerpo seguía acordonado, aunque varios buitres curiosos rondaban cerca, estirando el cuello y sacando fotos para las redes sociales.

Después de que Rinaldo aparcara él mismo el BMW X4, sin permitir que se acercara el aparcacoches, cruzamos el vestíbulo. Las cabezas se volvieron.

Tres hombres con trajes obscenamente caros, hablando italiano y gesticulando como si las manos formaran parte de la conversación. No era sutil. Por lo general evitábamos llamar la atención.

Esa noche, llamar la atención era el objetivo.

Quería que mi nombre circulara por la ciudad. Quería que todos supieran que Matteo Rossi estaba realmente en Brasil. Muchas veces, periódicos o periodistas desesperados por relevancia habían lanzado rumores de mi llegada con descuido.

Esta vez era verdad.

Y quería que supieran por qué había regresado al país donde nací.

Policía.

Gobierno.

Crimen organizado.

Todos debían temer lo que venía. Si alguien sabía quién había matado a mi consigliere o robado mi dinero, yo sería generoso con la recompensa.

Siempre que la información resultara cierta y me condujera a lo que quería.

—¿Tiene reserva, señor?

Miré a la recepcionista. No sonreía ni parecía asustada.