Capítulo XXIII #3

También el historiador Adolfo León González desmonta este silencio.

En su artículo académico titulado La negación de la crueldad del héroe: Bolívar, la Navidad Negra de 1822 y los demonios de la Campaña del Sur (revista Araucaria, Vol.

24, Nº 51, 2022), sostiene que la masacre de Pasto fue sistemáticamente amputada de la memoria nacional para preservar la santidad política del Libertador.

González examina cómo la imagen heroica de Bolívar se construyó sobre un borrado selectivo.

El horror era incompatible con el mito, y por eso fue excluido.

No se trató de un olvido involuntario, sino de un proceso activo de purificación simbólica, donde incluso testigos como O’Leary recurrieron a fórmulas neutras —«represalias justificadas», «medidas firmes»— para encubrir crímenes atroces.

En realidad, la historia oficial no exalta a Bolívar por completo: lo mutila, lo convierte en ídolo sin sombra. Y esa mutilación ha sido la condición misma de su gloria.

Todos coinciden: lo ocurrido en Pasto fue deliberado, silenciado y necesario para el relato patriota .

Pero la Navidad Negra de 1822 no fue el inicio del terror republicano.

Fue su continuación más ritual y explícita.

Ocho años antes, Bolívar había firmado una orden de exterminio en Valencia, con fecha del 8 de febrero de 1814, por la cual se mandó ejecutar a todos los europeos y canarios prisioneros en La Guaira.

Extendida a Caracas y Valencia, aquella orden, que se ejecutó con precisión entre el 12 y el 16 de febrero, produjo dos mil cuatrocientas muertes [ver capítulo I].

Civiles en su mayoría (comerciantes, curas, ancianos, enfermos hospitalizados).

Aquella triple masacre de 1814 fue más grande en número, pero Pasto fue distinta por el carácter sagrado del momento y el contenido simbólico del crimen.

Lo que en La Guaira, Caracas y Valencia había sido justificado como «necesidad patriótica», en Pasto fue encarnado como acto de venganza y purificación por el fuego.

Fue el mensaje final de la república a los leales del Rey: no hay lugar para ustedes en el nuevo orden.

En ese sentido, Pasto guarda un paralelismo estructural con la Vendée, la región católica y monárquica del oeste de Francia que fue arrasada por las columnas infernales de la Revolución.

En 1793, miles de vendéeanos fueron fusilados, ahogados, quemados o colgados por haber defendido la cruz y al rey.

Los revolucionarios franceses no los consideraban enemigos militares, sino enemigos del pueblo por su fidelidad a lo antiguo. Así también trató Bolívar a Pasto.

Uno de los principales ejecutores del genocidio revolucionario en la Vendée fue el general François-Joseph Westermann, quien dirigió la represión final tras la batalla de Savenay. Su informe al Comité de Salut Public revela, con brutal franqueza, la lógica revolucionaria de exterminio total:

«Ciudadanos republicanos, ya no hay Vendée.

Ella murió bajo nuestra espada libre, con sus esposas e hijos.

Los acabo de enterrar en los pantanos y bosques de Savenay.

Siguiendo las órdenes que me disteis, aplasté a los niños bajo los cascos de los caballos, masacré a las mujeres que, al menos ellas, ya no darán a luz bandoleros.

No tengo un prisionero por quien culparme.

Lo borré todo. Un líder de los bandoleros, llamado Désigny, fue asesinado por un sargento.

Todos mis húsares tienen jirones de estandartes de bandoleros en las colas de sus caballos.

Los caminos están sembrados de cadáveres.

Son tantos que, en varios lugares, forman pirámides.

Hay fusilamientos constantes en Savenay, porque a cada momento hay bandoleros que pretenden hacerse prisioneros.

Kléber y Marceau ya no están. No hacemos prisioneros, porque habría que darles el pan de la libertad y la piedad no es revolucionaria».

Reynald Secher lo llamó «el primer genocidio ideológico de la era moderna».

Augustin Cochin explicó que la Revolución ejecuta no por venganza ni por conquista, sino por lógica: todo lo que se opone al dogma revolucionario debe ser eliminado como error ontológico.

En la Vendée, como en Pasto, la matanza fue un acto de fundación: para que nazca la nueva moral, hay que destruir la memoria de la anterior.

En Pasto, el horror tuvo rostro. Tuvo campanas silenciadas, vitrales rotos, imágenes decapitadas.

Tuvo nombres olvidados en fosas sin lápidas.

No hubo tribunales, ni fiscalías, ni registro de defunciones.

Sólo tierra removida y casas saqueadas. El ejército libertador no dejó tras de sí un territorio liberado, sino una ciudad mutilada. Y nadie volvió a hablar de ella.

Pero el silencio no borró la fidelidad. A pesar de la brutal represión de la Navidad Negra, la resistencia realista no se extinguió.

Agustín Agualongo, ya entonces un líder destacado entre los pastusos, continuó encabezando la lucha contra las fuerzas republicanas.

Había participado activamente en la defensa de la ciudad antes del asalto final de diciembre de 1822 y, tras la masacre, reorganizó la resistencia en los meses siguientes.

Derrotó varias veces a los ejércitos bolivarianos y logró recuperar la ciudad en al menos tres ocasiones.

Indígena mestizo, católico y realista, Agualongo se convirtió en símbolo de la dignidad no doblegada.

Bolívar lo mandó a fusilar. Lo llamó «bandido». Pero Pasto lo recuerda como héroe.

El rey Fernando VII le concedió el grado de General de Brigada de los Ejércitos del Rey, pero Agualongo fue ejecutado antes de llegar a conocer esta distinción.

Agualongo representa la respuesta silenciosa que Bolívar no pudo extinguir.

Él encarna la fidelidad al mundo destruido por la república: el mundo del altar, del rey, del orden cristiano.

Su figura, como la de los mártires de la Vendée, demuestra que la derrota militar no siempre implica sumisión moral.

En cada generación, una memoria viva puede sobrevivir al terror si se niega a renunciar al nombre de lo verdadero .

Y por eso Pasto no fue sólo una masacre.

Fue una advertencia. Un gesto fundacional de una república que, para nacer, necesitó asesinar no a sus enemigos armados, sino a su contradicción espiritual: un pueblo fiel.

Fue el precio de la independencia entendida como ruptura total.

Y fue también el punto exacto donde la libertad proclamada por Bolívar mostró su rostro más profundo: el del miedo convertido en pedagogía.

Lo que ocurrió en Pasto no fue sólo un crimen: fue una doctrina.

Una pedagogía del miedo. Un mensaje a todas las provincias que aún dudaban entre la obediencia y la nostalgia.

No se trataba de eliminar soldados enemigos, sino de aniquilar un mundo.

La Navidad Negra no fue el exceso de una guerra cruel: fue el gesto inaugural de una república que sólo podía consolidarse sobre la demolición del alma virreinal.

Por eso, Pasto no se olvida. No porque se hable de ella —pues durante siglos no se habló—, sino porque lo que allí ocurrió está inscrito en el fundamento mismo de la independencia americana.

La libertad proclamada con tambores fue escrita con sangre inocente.

La República, como idea, no puede esconder indefinidamente a la ciudad que masacró para nacer.

Y sin embargo, Pasto sigue siendo una advertencia.

No contra la libertad, sino contra su falsificación.

No contra la independencia, sino contra la mentira que la convierte en ídolo.

Porque allí, entre el 24 y el 26 de diciembre de 1822, la verdad de un pueblo fue enterrada con sus muertos, y sobre ella se edificó un relato donde el verdugo fue llamado Libertador.

Ese relato aún perdura. Pero no durará para siempre.