19. #2

Flemington se levantó. Estaba visiblemente turbado. Vaciló antes de dirigirse hacia el maletín negro, que había dejado sobre la silla donde lo había puesto para sacar la carta firmada Julius Lessinger.

—Es suya, comisario, la responsabilidad de esta lectura... en un momento tan peligroso...

—¡Es necesario, mister Flemington! —y miró a su alrededor, fijándose uno a uno en cuantos lo rodeaban.

En todos era visible la suspensión ansiosa de la espera.

En todos, salvo en Besesti, quien —tras su confesión— se había desplomado, y, con los codos sobre la mesa, la cabeza entre las manos, permanecía inmóvil, con la mirada baja.

Flemington había abierto la maleta y había sacado un gran cartapacio de cuero negro.

Se acercó a la mesa y sacó del cartapacio un sobre grande, que llevaba en el reverso cinco grandes sellos de lacre rojo.

En el dorso se veían cuatro o cinco líneas de aquella caligrafía cuidada y pesada que De Vincenzi ya conocía de la carta escrita por el mayor a su esposa.

Flemington se sentó. Cogió el sobre en la mano y leyó:

—«Ábrase después de mi muerte, en presencia de las tres muñecas y de Douglas Layng, Carin Nolan, Vilfredo Engel, Pompeo Besesti, Mary Alton.

La lectura deberá realizarse en una habitación del Hostal de las Tres Rosas, en Milán (Italia).

Deberá ser realizada personalmente por el abogado George Flemington, que irá acompañado de su esposa Mrs. Diana Flemington.

» —El abogado alzó la cabeza y miró a su esposa.

Diana Flemington dejó de llorar de inmediato.

Uno tras otro, los dedos nerviosos del abogado hicieron saltar los sellos rojos—. ¿Tiene alguien una hoja?

Da Como fue el primero en levantarse y en tenderle una navajita larga, que había abierto.

Luego volvió a su silla, a su rincón. Flemington echó una mirada a la puerta abierta de par en par, miró al comisario.

De Vincenzi fue a la puerta y la cerró. La hoja de la navajita cortó el sobre.

Los dedos del hombre extrajeron un gran pliego, doblado en cuatro.

La lectura del testamento de Harry Alton fue breve.

—«Dejo todo cuanto poseo a las tres muñecas, que un día pertenecieron a las hijas de Donald Lessinger.

Ellas solas son las legítimas herederas de todos mis bienes.

El usufructo de los bienes que de este modo poseerán las tres muñecas será disfrutado por aquellos a quienes las muñecas han sido confiadas.

La muñeca entregada temporalmente a mi esposa deberá ser cedida de inmediato, tras la lectura de este testamento, a Douglas Layng.

Dicho usufructo, permaneciendo firme e inalienable el capital, será transmitido por los tres poseedores de las muñecas a sus propios herederos naturales hasta la eventual extinción de estos, en cuyo caso dicho usufructo será disfrutado por la Cruz Roja Británica.

Esta es mi voluntad, que mi asesor legal y amigo George Flemington querrá hacer ejecutar y respetar.

En pleno uso de mis facultades mentales y físicas, yo, Harry Alton, así lo quiero y lo establezco. — Sídney, noviembre de 1919.»

Un silencio de muerte siguió a las palabras del abogado. Mary Alton se había puesto en pie. Sus dedos apretaban con fuerza la muñeca que sostenía contra el pecho. Estaba blanca como un cirio.

—¿Qué significa esto?

Flemington se volvió a mirarla.

—Significa, Mrs. Alton, que su marido no le deja ni un céntimo de lo que poseía...

—¡No es posible!... ¡El testamento de mi marido no es ese!

Hablaba con voz mordaz, masticando las palabras entre los dientes. Temblaba entera.

—¿Qué quiere insinuar? —dijo el abogado.

De Vincenzi callaba y observaba a la mujer. Se había transformado. Los ojos, de violáceos, parecían ahora esmeralda. Relampagueaban. Sus labios ardientes de rojo artificial le abrían una herida en el rostro exangüe.

—Niego que ese sea el testamento de mi marido. Se ha operado una sustitución. Yo conozco el verdadero testamento de Harry Alton...

Flemington había dejado el gran pliego sobre la mesa, delante de sí.

—Es verdad —pronunció despacio—. El mayor Alton había redactado otro testamento, antes de este, y me lo había confiado. Pero la autenticidad del presente no puede ponerse en duda y, al ser posterior, anula al anterior...

Mary Alton temblaba. Pero se sintió observada por el comisario y calló. Las facciones se le relajaron. Recuperó su aire impenetrablemente cándido.

—¿Qué fecha llevaba el testamento anterior? —preguntó De Vincenzi.

—Fue redactado el mismo día de la boda, en este hotel... Testigos de él fuimos yo y un médico inglés que estaba de paso en Milán y a quien el pastor había rogado que asistiera a Alton en la boda...

—¿Recuerda usted las disposiciones de ese testamento, mister Flemington?

—¡Vamos a ver! —intervino la viuda, con un nuevo arrebato—. ¡El segundo testamento no es válido! No lleva la firma de los testigos...

—¡Error, Mrs. Mary!... ¡Error!

Y el abogado mostró el pliego, señalando, tras la firma del mayor, las de otras dos personas.

—Las firmas de los testigos están. Y hay también un codicilo... —Lo leyó—: «Este testamento mío anula cualquier otro anterior y constituye esa sorpresa que le anuncié a mi esposa».

—¿Recuerda las disposiciones del primer testamento? —repitió De Vincenzi.

—Dividía la herencia en cuatro partes. Tres de ellas iban a Vilfredo Engel, a Douglas Layng y a Carin Nolan. La cuarta estaba destinada a Mary Vendramini... En caso de muerte de alguno de los herederos, los supervivientes se beneficiaban de la parte del fallecido.

Se vio a la viuda acercarse a la mesa, dejar allí la muñeca, que hasta entonces había tenido apretada entre los brazos, y retirarse despacio.

Impasible como seguía pareciendo, su extrema palidez, una palidez lívida bajo la luz cruda de las lámparas, resultaba espantosa.

Todos la miraban solo a ella. Se movía como si fuera un autómata.

—¡Mrs. Alton! —intimó el comisario.

—¡Mi presencia ya no es necesaria! Ya conozco la sorpresa...

—¡Olvida que hay dos cadáveres sobre los que tiene que pasar, para marcharse!

Alzó la cabeza y lanzó a su alrededor una mirada extrañamente fija y brillante.

—¿Por qué habrían de concernirme a mí?... ¡Son las muñecas las que heredan!

Por primera vez, rio. Fue una risa apagada, entrecortada, inhumana, que dio escalofríos. Resultaba imposible creer que fuera ella quien reía, tan inmóvil se mantenía su figura, imperturbablemente cándida en el rostro.

Un grito resonó desgarrador.

—¡Asesina! ¡Eres tú la asesina de mi hijo!

Diana Flemington se había levantado de un salto del diván y se lanzaba contra Mary.

Fue su marido el primero en detenerla, recibiéndola entre los brazos.

La llevó de vuelta, lejos, siguió apretándola contra el pecho, sosteniéndole la cabeza sobre su propio hombro, con una ternura nueva y sorprendente en aquel hombre corpulento, rudo y sarcástico.

Mary Alton había esperado el embate sin retroceder siquiera.

Ante la invectiva, se encogió débilmente de hombros y negó con la cabeza.

Miró al comisario y dijo con acento de profunda compasión:

—Pobre Mrs. Flemington...

Ahora había recuperado de verdad todo su singular equilibrio, tranquilo y seguro. Ni siquiera los ojos le brillaban ya; habían vuelto a ser oscuros y profundos, color de violeta. La acusación no la había afectado; mostraba encontrarla tan absurda que ni siquiera se molestaba en recogerla.

—¿Qué piensa hacer ahora, señora Alton?

De Vincenzi le hablaba en italiano, porque quería ahorrarle a Diana Flemington el sufrimiento de entender de inmediato todas las palabras que estaba a punto de pronunciar.

—¡Marcharme! Ya no hay nada que pueda retenerme en este lugar...

—¡Sí, algo y alguien pueden retenerla! Su cómplice, para empezar.

La mujer lo miró fijamente. Se hubiera dicho que su mirada reía.

—¡No entiendo!

—Espere y entenderá... —Pasó por delante de ella y se dirigió al vestíbulo.

Hizo una señal a los dos agentes para que se colocaran delante de la puerta de la salita—: Nadie debe salir.

Aunque tengáis que disparar, impedid que cualquiera se aleje.

—Luego subió corriendo la escalinata. Al principio del pasillo le salió al encuentro Sani—.

¿Lo has oído moverse? —y señaló la habitación número 7.

—No. ¡Nada! He acercado incluso el oído a la madera de la puerta; pero no he percibido ni siquiera su respiración.

—¡Cómo dices!

Había sido un grito, el de De Vincenzi. Agarró el pestillo, abrió la puerta de par en par.

Y fue un insulto lo que le salió de los labios.

Un atroz insulto, dirigido a sí mismo. ¿Cómo no había podido preverlo?

En el suelo, junto a la cama, yacía Al Righetti.

Lo habían golpeado mientras bajaba de la cama, porque había caído, arrastrando consigo la sábana y las mantas.

Doblado en dos, tenía la frente contra la alfombrilla de la cama y los brazos extendidos.

De Vincenzi se agachó y, ayudado por Sani, lo levantó y lo depositó en la cama.

—Está muerto —dijo Sani.

Tenía una mancha de sangre en el pecho, que le teñía de púrpura el pijama claro. Otra mancha se veía en la alfombrilla, más oscura, densa. No había sangrado demasiado.

—Pero ¡lo han matado de un disparo de revólver, a este! —exclamó el subcomisario, con asombro aterrado—. Casi a quemarropa...

En efecto, la seda de la chaqueta llevaba el halo chamuscado del disparo recién salido del cañón. Y el revólver estaba en el suelo. Solo entonces lo veían. Un pequeño revólver con empuñadura de marfil. De Vincenzi lo recogió. Sani hizo un gesto de contención:

—¡Las huellas!...